Утро разбудило нас криком. На первом этаже истошно кричит женщина.
Звягинцев спал в ванной, поэтому спросонья вылезал он долго и мучительно. У меня от неудобной позы отёрпла нога. Как два калеки мы выползаем на кухню. За окном сереет рассвет и тарахтит проезжающий трамвай. Мы не смотрим друг на друга, нам стыдно за наш страх, за то, что мы пережили. Почему-то это не сплотило нас, а оттолкнуло ещё сильнее. Если мы выживем и вырвемся с этой территории в свои обжитые пенаты, то никогда не будем обсуждать произошедшее, и будем притворяться, что ничего подобного не было.
Внизу заливается воем и причитанием женский голос. Мы спускаемся по скрипучей лестнице, и видим лежащего на полу Пашку. Возле него на коленях рыдает жена. Пашка мёртв – это не вызывает сомнений, так как из его груди торчит вырванная из перил деревянная резная стойка. Я оседаю на ступеньки и сижу в ожидании, когда меня отпустит накатывающий обморок. Голова кружится, и холодные мурашки бегают под одеждой. Он умер из-за меня. Я виноват в его смерти. Но я жив. Я пока жив, и у меня теперь есть целый день жизни. И я готов пожертвовать любыми Пашками за каждый следующий день.
Звягинцев делово пытается успокоить теперь уже вдову.
– Тань, прекрати, – Он говорит властно и громко. – Давай, успокойся и всё расскажи. Мы теряем время, расскажи мне, что произошло, а потом рыдай, хоть залейся слезами. Тебе нужно выплакаться, но не сейчас, через десять минут будешь плакать. Марья Ивановна, – говорит он выглянувшей на крик соседке, – вас не звали. Вернитесь в квартиру, здесь опасно. Дверь захлопывается и я слышу звуки закрывающихся замков, затворов и цепочек.
– Таня, скажи, ты знаешь что-нибудь? – Майор прижимает к себе безутешную вдову, но та заходится ещё сильнее.
Тогда он отстраняет её и лепит звонкую пощёчину. Танька вскрикивает, но рёв переходит в хлюпанье носом.
– Да, да, ничего не видела я… Он пошёл открывать.… Ой, Пашенька, как же я…
– Не отвлекайся. От тебя зависит, поймаем мы убийцу или нет.
– Да спим мы, ночь на дворе. Я настиралась, устала как чёрт, и отключилась сразу. А Пашка всё топтался на кухне, наверное, искал, куда я выпивку спрятала. Потом – слышу лёг. Слышу споросонья – грохот какой-то. Во входную дверь стучат. В подъезд. Подумала ещё – странно, чего стучать – дверь нараспашку. Заходи, кто хочешь. Пашка и говорит – пойду посмотрю, мол, кто там шалит. Ещё и топор прихватил на всякий случай. Вернулся через минуту. Говорит – девица странная к этому, со второго этажа. Стоит на пороге, зайти боится. Ну он её провёл до лестницы и вернулся.…А потом я заснула. Ой, Пашенька, Пашенька. Утром проснулась – нет его. Он обычно спит до девяти, а тут – шесть, а его уже нету. Выхожу и вот, пожалуйста… Нет моего Пашеньки. А кто его убил – не знаю.… Спала крепко, ничего не слышала. И что его попёрло в такую рань гулять?
– Хорошо, хорошо, сейчас я вызову наряд. Пусть посмотрят. Пойдём домой, не надо тебе на него смотреть. Пойдём, я тебе валерьяночки накапаю. Есть валерьянка? – Майор уводит её в квартиру. Слышу, как за дверью майор говорит по телефону. Отдаёт команды.
Я безуспешно пытаюсь прикурить трясущимися руками. Кошмар не закончился, он только начинается. Хочется закричать во весь голос или рвать волосы на голове или биться головой об стену, только сил нет, и я сижу, обхватив колени и раскачиваюсь, как псих в ожидании лоботомии. В квартире Пашки – шум, говорят громко, но я уже не вслушиваюсь в слова. Пытаюсь понять, что чувствовал Паша перед смертью. Наверное, блаженство и эйфорию, счастье подарить жизнь самой прекрасной женщине на планете. У него, наверное, даже встал от такой близости. И она – холодная, пахнущая могилой, прильнула к его шее, и подарила ему поцелуй змеи.
А потом, оторвала от перил деревяшку и хладнокровно забила ему в сердце. Но он, скорее всего, этого даже не узнал. Смотрю на прут сквозь решётку перил. Явственно вижу на шее две рваные ранки. Лицо спокойное, никакие страдания, боль или сомнения не проявились в мимике. Если бы не торчащая из груди палка, он бы сошёл за не дошедшего до дома пьянчужку. Прилёг и уснул. Но всё было хуже. Намного хуже, мать его. Скоро наступит моя очередь прилечь и уснуть навсегда. С пробитым сердцем. Но это будет не стрела Амура, увы.
Задумавшись, не замечаю Звягинцева, присаживающегося рядом.
– Его эта сука убила. Нет сомнений, – говорит он. – До нас не добралась, так на Пашке отыгралась. Нормальный был мужик, безобидный. Я его прищучил на краже, но сажать не стал. Райончик тут ещё тот – цыгане, наркаши, жульё всякое. Свой человек никогда лишним не будет. Тем более, он народ знает, бухает, а слухи знаешь, как расползаются… Странно, что мои орлы ничего не видели и не слышали. Я их оставил на всякий случай наружку вести. Не стал, конечно, спрашивать – не летал ли упырь перед окнами. Но, если бы что увидели – то сказали бы. Хотя, сказал бы я кому-нибудь, что видел тётку, бьющуюся в окна второго этажа? По психиатрам затаскали бы. Прощай, карьера. Но я бы почуял, а они, и правда, ничего не видели. И не слышали.
– Может, спали?
– Нет, если бы они уснули на дежурстве, то проснулись бы с волчьим билетом. Они меня знают. Вообще, что делать, не знаю. Сейчас понаедут медэксперты всякие. Народу будет тьма тьмущая. Иди в квартиру, я буду сам разбираться.
– Ты что, совсем спятил? В какую квартиру? Ты же сам говорил, что меня ищут пожарные, ищет милиция. Сидеть и ждать, когда за мной приедут? Иди ты… – Я посылаю его далеко и иду за курткой, шапкой и ботинками.
Быстро одеваюсь, заворачиваю в газету оружие против упырей, кладу в пакет от супермаркета, проверяю наличие денег, и выглядываю в подъезд. Майор так и сидит на ступеньках. Рядом с ним примостился его подопечный, они о чём-то шепчутся. А что, если меня сейчас скрутят и повесят на меня ещё и убийство Пашки. Почерк похож. Хочется закричать во всё горло. Просто стоять и орать, срывая горло, выгоняя с криком весь накопившийся во мне стресс. Вопить до головной боли, до головокружения и кислородного истощения.
Но, вместо этого, раскрываю шкаф, срываю заднюю стенку, открываю окно. Проём небольшой, лезть неудобно, царапаю шею об раму, куртка цепляется за шляпку гвоздя. Ничего, нужно совсем немного потерпеть и я буду на свободе. Хрен вы меня найдёте – Михаилы загадочные, Звягинцевы подлые, мёртвые панночки, безголовые пингвины, чёрные катафалки. Видел я вас всех по телевизору в передаче «Спокойной ночи, малыши». Отчаяние внезапно родило во мне уверенность в себе и необъяснимый оптимизм.
Вылезаю на крышу, покрытую снегом, расчерченным дорожками следов от птичьих лап. Под снегом ржавые листы железа. Крыша практически не пологая, поэтому без труда добираюсь до соседнего дома. Вся улица – сплошная непрерывная цепочка домов, вплотную прилепленных друг к другу, так что по крышам можно гулять в пределах квартала. Дома старые, многим уже более века, из почерневшего от времени кирпича, с мрачными подворотнями, источающими смрад испражнений, с литыми воротами, которые когда-то открывал дворник в кожаном фартуке, пропуская во двор загулявшего барина. Но самое главное, что крыши прогнившие и скользкие. Слой снега предательски сползает вниз, утаскивая меня на край. Благо, что везде натыканы антенны, за которые я хватаюсь, чтобы удержаться. На четвёртой крыше я сажусь отдохнуть на козырёк. Ноги от постоянного напряжения дрожат, я закуриваю и пытаюсь расслабиться. Задница моя, намокшая от снега, начинает мерзнуть, и я решаю нырнуть в чердачное окно.
Утро завладело улицей. Ещё полчаса назад было тихо, а сейчас машины несутся, тарахтя по брусчатке, продребезжал трамвай, загудели люди. Ужасы ночи сгинули в рассвете дня, несущего новые ужасы. Дорогу мне не видно, но слышу сирены. Вот и милиция, тут, как тут. Сейчас Пашку обведут мелом, и фотограф будет делать снимки. Сухо, без чувства, без фантазии. То, что получится у него, будет отличаться от того, что бы мог снять я, как милицейский протокол от рассказа Конан Дойля. Но, увы, для меня это уже мечты и сладкие воспоминания. Выпал я из жизни фотобомонда.
Пытаюсь заглянуть за край крыши, чтоб рассмотреть, куда проехали сирены, и тут нога срывается и меня уносит вниз, я хватаюсь за антенну, но она отламывается, как сухая ветка и я, слегка притормозив на водостоке, срываюсь с десятиметровой высоты в пропасть двора.
Оказывается, Эйнштейн был прав и в мире всё относительно. Секунда свободного падения показалась мне томительно долгой. Я успел представить хруст ломаемых костей, боль от удара об асфальт, внутренности мои сжались от ужаса, всё тело заныло и онемело в ожидании неминуемого, но до земли я долетел не скоро. Капюшон зацепился за что-то, сильный рывок чуть не вытряхнул меня из куртки, я повис на мгновение, услышал, как трещит разрываемая ткань и полетел дальше. Следующим пунктом моего полёта оказался козырёк над подъездом. Ударился я не сильно. Навес оказался деревянным, оббитым жестяными листами. Доски хрустнули, но выдержали, я покатился и, наконец, приземлился на землю, прямо под ноги ошеломлённой старушке. На этот раз мне повезло меньше. Левое плечо зажглось болью, внутри всё заныло, будто сжали в кулак все мои кишки. Голова, на счастье, не пострадала, но от стресса соображал я слабо.
– Вот ирод!!! – Заверещала старуха с мусорным ведром. Упади я на несколько секунд позже, размазал бы бабульку по земле. – Черти тебя туда понесли!!! Откуда ты свалился, скотина? Ворюга!!! По окнам лазишь!!!
Я пытаюсь что-то сказать, но язык не слушается. Поднимаюсь – вроде всё цело, только плечо ноет, не переставая. Вращаю рукой, вроде, ни вывиха, ни перелома. Резкой боли нет – уже хорошо.
– Ты куда это собрался, окаянный? А ну, стоять!!! – Бабка бросает ведро и резво выбегает через арку на улицу. – Помогите!!! Вора поймала!!!
Да что ж мне так не везёт? Лучше бы я на эту сволочную пенсионерку свалился, целее был бы. Ментов ей долго искать не нужно, они через два дома в полном составе.