Не проходит и минуты, как во двор забегают два гражданина в штатском и следом неугомонная бабуля.
– Вот он, голубчик!!! Попался? Я, товарищ милиционер, вышла мусор выносить, а он прямо с неба – бух, и мне под ноги. У меня от испуга чуть сердце не остановилось.
«Лучше бы оно остановилось», – думаю я, проклиная этих бдительных старушек, выносящих в такую рань мусор.
Старушка не унимается, и всё голосит, пока мне крутят руки добры молодцы, хотя в этом нет никакой необходимости, так как для меня каждое движение отдаёт болью. Один из них, латентный садист, бьёт по почкам, не сильно, но метко. Боль пронзает до мозгов и остаётся ноющим, беспокоящим комком в пояснице. Интересно, это их в школе милиции учат? Первый удар, который вы получите от милиционера – это по почкам. А потом уже, как повезёт – ногой в живот, валенком с кирпичом внутри по спине, кулаком по затылку. Но сначала – по почкам. Урологи, мать их.
Меня выволакивают через арку на улицу. Прохожие с уважением рассматривают меня. У нашего народа патологическая симпатия ко всяким криминальным элементам. Я вижу три машины возле дома, из которого я совсем недавно сбежал. Вижу Звягинцева, кричащего на перепуганного сержанта. Двое с папками под мышками молча курят.
Ноги не успевают и меня волочат, как жертву гестапо после пытки. Звягинцев видит нас и у него перехватывает дыхание. Понятно, что возникнут вопросы, как на его квартире оказался преступник, которого ищет весь город, и за его голову объявлена серьёзная сумма. Спросят с него, почему не продал меня и не поделился с вышестоящим начальством. Он сразу забывает про сержанта и почти бежит к нам.
– Это кто такой? – спрашивает майор.
– Бабка тут выбежала, говорит – с крыши упал. Ворюга, наверное, форточник.
– Давайте его ко мне в машину, пусть отвезут в отделение. Там будем разбираться. А вы показания свидетелей соберите.
– Да там бабка одна.
– Вот бабку и соберите. Клименко! – кричит он на всю улицу. Из подъезда выглядывает лысая голова. – Сюда иди!!!
Клименко – румяный здоровяк с маленькими хищными глазками, тут как тут.
– Клименко, прими клиента. Вези к нам. Доставь его в целости и сохранности.
– Слушаюсь, товарищ майор, – берёт меня под локоть и тащит к машине майора.
Двое, арестовавших меня, смотрят изумлённо. Прощай медаль за отвагу, два отгула и премия к Новому Году.
– Что стоите? – спрашивает их Звягинцев, – Вы сюда приехали убийство расследовать или воров ловить? Вперёд, работать.
– А если он не вор? – Пытается спасти репутацию один из ментов. – А если он убийца и крышами уходил?
– Разберёмся…
– Нужно бы крыши просмотреть, – не унимается он. – Лицо у него знакомое. Где-то я его видел…
Клименко запихивает меня в машину на заднее сидение, сам садится за руль, смотрит на меня хитро в зеркало заднего вида. Урод румяный. Ещё десять минут назад я был Карлсоном на крыше, свободным и полным планов. Теперь у меня ужасные перспективы – обвинение в серии убийств, либо свидание с Борманом, а если не выгорит ни то, ни другое – то поздний ужин со Светланой. И я в качестве основного блюда. Стоп, где кол? Где нож? Карманы пусты. Наверное, выпали, когда я падал с крыши. Ну, и чёрт с ними. Мне теперь ничто не поможет.
Мы едем дворами, частным сектором, заезжаем в промзону. Я ничего не понимаю, странный маршрут выбрал водитель.
– Куда мы едем? – спрашиваю я.
– Позвони Звягинцеву.
Судорожно ищу телефон. Нахожу в джинсах. Слава богу, не разбился, не потерялся.
– Алло, слушай внимательно, – сразу говорит мне майор, не дав сказать ни слова. – Тебя высадят возле заводского пустыря, там, в ста метрах от забора увидишь будку – окна с решётками. На окне слева от двери между решёткой и рамой, лежит ключ, тряпочкой накрыт. Увидишь, разберешься. Внутри буржуйка, уголь есть, там нары с матрасом. Я, как только освобожусь, сразу подъеду. Будем думу думать, что с тобой делать.
– Нож, – бормочу я, поглядывая на водителя, – нож и кол пропали. Наверное, выпали, когда я с крыши летел. Найди их, пожалуйста.
– Всё, я не могу говорить, увидимся.
Слава и справа, вдоль дороги, тянутся бесконечные заводские заборы. Снег серый как пепел вулкана. Навстречу едут грузовики, гружённые бетонными панелями. От этой картины уныние и пессимизм обостряются ещё больше. Вдруг машина останавливается возле варварски выбитой дыры в заборе.
– Тебе туда, – показывает мне Клименко на лаз с торчащими гнутыми кусками арматуры. – Там увидишь, не промахнёшься.
Пустырь похож на пейзаж «Сталкера» – бескрайнее поле, с торчащим из-под снега сухим бурьяном и редким кустарником. Слева мрачные цеха ЖБК, мостовые краны, штабеля бетонных перекрытий и панелей. Людей не видно, и всё выглядит заброшенным и вымершим. Прямо – огромная куча металлолома, чудом не растасканная бомжами, слева – недостроенное здание, его дешевле оказалось забросить, чем достроить. Зияющие провалы пустых оконных проёмов пугают. Из такого дома может появиться самый страшный кошмар. Почему-то с детства мне внушали ужас пустые дома, развалины или недострой. Мне казалось, что если в доме не живут люди, то там обязательно поселится что-то ещё. Не знаю что, я даже боялся фантазировать на эту тему, но свято место пусто не бывает.
Вот и будка, о которой говорил майор. Кубик четыре на четыре, окна забиты досками и зарешечены. Металлическая облезлая дверь заперта на висячий замок. Иду, увязая в снегу по кочкам мёрзлой земли, каждый шаг отдаётся во всём теле. Отгоняю мысль, что эта будка похожа на склеп, в котором я и найду последний приют. Слишком всё плохо. Плохо – не то слово. Ужасно. От постоянных неприятностей и абсурдности событий мой разум сжался до одной мысли – покончить с этим. Я устал бояться, мне надоело постоянно выкарабкиваться, у меня больше нет сил сопротивляться. Уже нет надежды на то, что это последнее моё приключение, что переживу это и всё наладится и вернётся в прежнюю спокойную колею. Нет, меня упорно засасывает воронка хаоса. И там, в омуте ничего хорошего меня не ждёт.
Ключ нахожу легко, но вот открыть промёрзший замок проблематично. Руки мёрзнут, ключ всё не поворачивается. Пытаюсь поджечь тряпку, под которой лежал ключ, но она даже не тлеет. Матерюсь, слёзы отчаяния холодными дорожками бегут по щекам. Как меня это всё… утомило. Даже в таких мелочах меня преследуют неудачи. Наконец, разогрев зажигалкой замок, получается повернуть ключ.
Коморка довольно уютна – в углу буржуйка, рядом – куча угля, сбитая из досок лежанка, столик. Развожу огонь, но дым почему-то идёт внутрь и мне приходится выскочить на улицу, чтоб не задохнуться. Подобный обогревательный прибор я видел только в фильме «Ленин в Октябре», а как им пользоваться, даже не представляю. Когда дым немного вышел, разбираюсь с тягой, и у меня всё получается: огонь весело заплясал в железном пузе печки. Через несколько минут помещение нагревается и я даже снимаю куртку. Куртка выглядит ужасно – капюшон оторвался вместе с куском ткани на спине, рукава подмышками пошли по шву.
Ложусь на нары, накрытые старым матрасом. Ещё никогда не было так удобно и уютно. Эта вонючая бетонная коробка стала пределом мечтаний. Куда я опущусь ещё? До труб теплосетей в подвалах домов или до канализационных коллекторов? И, в принципе, всё можно поправить и жить так же как и до этого, а то и лучше, но уже не хочется. Хочется просто отогреться и выспаться. Хочется курить, но сигареты, скорее всего, тоже выпали во время моего полёта. Или я их не взял в спешке. От мысли, что сигарет нет, желание закурить вырастает до космических масштабов и занимает всё моё сознание. Нахожу на полу окурок. Хороший, жирный окурок «Примы», брошенный после двух – трёх затяжек. Сигареты без фильтра я не курил уже лет десять, а чужой окурок, подобранный на полу не курил никогда.
Покурив, сразу засыпаю, без снов и поллюций. Проваливаюсь в пустоту без дна, как Алиса в кроличью нору.
И снова меня будит Звягинцев. Он уже стал моим будильником.
– Вставай, хватит спать.
Открываю глаза – на столике бутылка коньяка, палка колбасы, банка шпрот, шоколадка и лимон.
– Да, гламурная закусочка. Слушай, Звягинцев, ну что тебе нужно? Скажи мне, почему ты со мной носишься? – Сон у меня как рукой сняло. Буржуйка погасла и в будке снова похолодало, хотя стены ещё пытались удержать тепло.
– Я твою шкуру спасаю. – Майор открывает коньяк, отпивает из горлышка и протягивает бутылку мне. – Жизнь твоя ломаного гроша не стоит. Если бы не я, тебя бы уже в живых не было… – Он запнулся, фраза повисла в воздухе.
– Давай, договаривай. В чём прикол?
Майор присаживается на край нар, достаёт сигарету, долго мнёт её в руках.
– Моя семья сейчас летит во Францию, – сообщает он, прикуривая.
– Дай сигарету.
– Держи. Вся моя карьера лопнула, как мыльный пузырь. Я уезжаю послезавтра. Прощай, немытая. Ты же не знаешь? У меня гостиница в Леоне.
– Да уж, недвижимостью ты обжился, – усмехаюсь я, намекая на эту будку посреди пустыря. Звягинцев криво улыбается моей шутке.
– Поехали со мной. У меня там всё схвачено, с твоей профессией ты везде проживёшь. По началу помогу, конечно.
– Иди в жопу. Никуда я не пойду. Я пошёл бы ещё утром сегодня, когда по крышам метался. А сейчас – всё. Сломался я. Подаришь мне этот сарайчик? Я теперь даже домой попасть не могу. На улицу выйти не могу, чтоб не попасть в переделку.
– Хочешь, я заеду к тебе за документами? За фотоаппаратом твоим. Где твой загранпаспорт? Визу я тебе сделаю без проблем.
– Я же в розыске.
– В неофициальном. Твою голову продать хотят. Правда, Борману сейчас не до тебя. Его прокуратура с ОБОПом прессуют. Сколь верёвочке не виться… Всё равно откупится. Они его и давят, чтоб бабки из него высосать. Ну, что? Если честно, мне до вчерашнего вечера было наплевать на тебя, но после визита твоей подруги всё изменилось.
– Который час?
– Четыре.
– Скоро стемнеет.
– И что?