Олег
Деревья были далеко. Очень далеко. За тысячи, миллионы пространств отсюда, на самом краю поляны, они закружились туманным хороводом, отрезая «здесь» от «там».
Время кружиться отказалось наотрез.
Осталось прежним.
О таком хорошо писать, развалясь в кресле и лениво стуча по клавишам (скрипя гусиным пером?..), прихлебывая кофе (двойной? без сахара?!), наугад переодевая героев, будто похмельный костюмер, в пятнистый камуфляж или тряпье давно минувших дней. Растягивать время новехоньким презервативом, превращая секунды в минуты – нет, лучше в часы, лучше в дни, недели! Пускать героя в перемотке ускоренной (а на самом деле не героя – себя, сопливую мечту о неуязвимости, мечту хилого мальчишки, сто раз битого во дворе прыщавыми врагами народа!)… да, героя на ускорение, а врагов, мерзких злыдней, – этих на «паузу», сладострастно причмокивая от предвкушения справедливости…
О, как много можно сотворить со временем, по собственной прихоти расставляя на доске чудо-шашки, сплошь белые и пушистые… шашки наголо!
Не знаю.
Не пробовал.
Хвала моему плохому зрению! Хвала стулу, подсунутому одним сукиным сыном на татами, когда некий молоденький придурок (узнаете? а в профиль?!) летел через другого молоденького придурка головой вперед, потешая весь зал! Трижды хвала, ибо с тех пор близорукие глаза разучились шарить по сторонам, рыская глупыми щенятами; а там, ближе, они и вовсе-то не понадобятся в обычном, обыденном смысле. Взгляд размазывается, теряя резкость, отказываясь видеть в упор даже Монаха метрах в трех от меня – так, сизое пятно с руками-ногами, и от пятна веет опасностью и страхом.
Для опасности далековато, для страха в самый раз.
Чей это страх: мой? его? людей, молчаливо сгрудившихся у подстилки с забытой едой?
Не знаю.
Зато я знаю, чем закончится история несчастного японца, на свою беду встретившего нопэрапон. Дело за малым: вернуться домой, переговорить с Димычем, отсекая лишнее, и уехать… уехать… Дело за малым.
Вот он, малый, стоит напротив, по колено в опасности и страхе.
Горе тем, кто соблазнит малых сих!.. Горе! Это не Володька Монахов, это мишень с мордой лживого тигра в центре, это воплощенный лозунг: «Ваша задача – выжить!» Ложь?.. Нет, здесь и сейчас – правда! Мы выживем, Монах, мы, честное слово, выживем, только для этого придется потерпеть, стиснув зубы, и тебе, и мне… обоим.
Концентрические круги плывут, съедая тигриную морду… тигр, о тигр, светло горящий!..
Мишень превращается в зеркало.
Одинокая луна отражается в сотнях потоков; свет луны не разделен на множество призраков, это рябь на воде искажает сияние, дробя его на осколки. Убери воду – свет останется; ручей, озеро или крохотная лужица – свет останется, останется и отражение.
Луна смеется.
Утром, в нескольких километрах от железной дороги, по уши в реальности, разучившейся удивляться, – луна по-прежнему смеется.
Дмитрий
…Нопэрапон! Ну конечно же! Я почти дошел до этого сам, когда глядел на раскрытый трактат Дзэами. Приросшая маска, ставшая лицом. И сорвать эту маску, освободиться от нее человек способен только сам, сам – можно помочь ему переступить порог, но перевести под руки нельзя!
Вот только помощь эта… Все равно что вывинчивать запал из гранаты, разогревая его в пламени паяльной лампы! Но запал примерз намертво, и, кроме паяльной лампы, под рукой ничего нет, а вывинтить его надо обязательно, потому что к кольцу привязана проволочная растяжка, и кто-то вот-вот зацепит ее, дернет неминуемую смерть…
Я смотрел на Монаха с Олегом, застывших друг напротив друга, и мне было страшно.
За обоих.
Остальные тоже сидели тихо – казалось, даже не дышали.
Время насмешек кончилось.
И время разговоров кончилось.
А то время, которое осталось, облепило двух неподвижных людей вязким студнем – и никак не хотело отпускать.
Я видел, что Монаху тоже страшно. Что он боится самого себя – не дай бог, повторится история с покойным Дагласом Деджем.
Но отступить, отказаться он не мог! Не мог! – доведенный до последнего рубежа на поводке из насмешек! Плевать, что ноги плохо слушаются, скрипят ржавые шарниры суставов, а дыхание сипло вырывается из горла, как после бессмысленной погони за подлым трамваем! Это все – мелочи. Ерунда. Чушь собачья. А правда иная: «Комплект высылается наложенным платежом в сумме 69.00 гривен (с учетом почтовых расходов). Поверьте, это очень небольшая цена за то, что содержится в комплекте! Оплата производится по получении на почте…» Это очень, очень небольшая цена, это волшебная палочка на халяву! Один попавший в цель удар – и все! Или проще: один удар, попавший в обладателя заветного мастерства (отобрать хотите, сволочи?.. Не выйдет!), один-единственный тычок-толчок, и – сломанные пальцы или запястье! Ты этого хочешь, сэнсей? Ты не веришь мне? Тогда ударь – и убедись сам! Я не пойду вперед, я боюсь, что убью тебя. Я правда боюсь… я не доучился до конца. Ударь меня сам, сломай себе руку и убедись наконец!
Ну же?!
Олег как бы нехотя смещается чуть правее, еще правее, заставляя Монаха повернуться, нервно переступив с ноги на ногу, – и тут же, словно передумав, возвращается обратно.
Вот только на этом обратном шаге он незаметно (для Монаха незаметно, а мы-то со стороны все отлично видим!) оказывается на шаг ближе к своему… противнику? партнеру? ученику?
Кому?!
…Я уже, кажется, догадался, что задумал Олег.
…Я только все еще не могу понять, как он собирается это сделать.
Еще шаг влево – и снова едва заметное глазу приближение.
Взрыв!
Что я всегда любил наблюдать – это как мой соавтор работает ногами. Вот и сейчас: высокий, сильный удар в подбородок останавливается буквально в сантиметре от лица Монаха, успевшего лишь обалдело моргнуть, – и Олег снова вне зоны досягаемости. Физиономия у Монаха вся в песке, он начинает обиженно отряхиваться; раздражение в нем клокочет напропалую, но страх – страх убить, покалечить – удерживает на месте. Нет, он все-таки неплохой мужик, Володька Монахов, и его надо спасать. Что Олег сейчас и пытается сделать. Жаль, я ничем не могу ему помочь. Сейчас я могу только сидеть и смотреть, в десятый раз стуча по машинально подобранной деревяшке: пусть все обойдется, пусть…
– За дистанцией следи. – Тон у Олега уже совсем другой, отнюдь не насмешливо-скептический. Сейчас перед ним – его ученик. Ученику следует указать на ошибку, чтоб тот обратил на нее внимание и больше не повторял.
Кажется, до меня начинает доходить – как.
Монах машинально кивает, и тут же в ответ получает нагоняй:
– Не стой столбом! Работай!
– На соревнованиях ему бы уже штрафное очко за пассивность влепили, – тихонько бормочет Шемет.
Бормочет не для Монаха – для себя.
Монах начинает осторожно приближаться к неподвижному Олегу. Кажется, он на что-то решился. Точно! Пинок ногой – не достающий до партнера добрых полметра, если не больше. Ну да, тоже решил без контакта работать! Полметра промаха, полметра страха и весеннего безумия. И, как на встречный удар, Володька Монахов натыкается на улыбку: между «остановил» и «не достал» две большие разницы, как говорят в Одессе!
Насмешка достигает цели.
Монах кидается вперед.
Ближе.
Еще ближе.
Улыбка уходит в сторону. Олег перехватывает бьющую руку, «продергивает» Монаха дальше, мимо себя, за тающим призраком проклятой улыбки – и вдогонку звонко оглаживает ладонью Монашью лысину.
В реальном бою это означало бы: конец.
Олег
…не отвлекаться, иначе я сойду с ума!
Зеркало, зеркало… свет мой, зеркальце, скажи: я ль на свете… ты в земных зеркалах не найдешь своего отраженья!
Между нами еще целая вечность. Между нами космическая бездна, на том краю которой леопарды уже выходят из пещер, драконы выбираются из черных речек, и Журавли Предков расправляют крылья… между нами еще есть зазор.
Полоска взрытого босыми пятками песка.
А индикатор опасности зашкаливает, красная стрелка дрожит… нет, иначе. Не стрелка – стрела красной, багровой вспышки остро тычется в сердце, намеком копошится в животе: «Опасность! Смертельная, последняя, срывающая двери с петель!» Совсем рядом болевая, боевая черта: шаг, другой – и все.
Совсем все.
Так было всего однажды, в вагоне метро, и по сей день, вспоминая, я до одури захлебываюсь опоздавшим страхом. Так было, и я боюсь, что сейчас будет опять: переход черты, ледяная пустота там, где еще недавно пряталась личность, жизнь и смерть становятся просто пустыми словами, смешными кубиками в песочнице…
Иду по краю.
Сизиф, я качу свой камень, вручную отдирая багровую стрелу от черты боевого безумия: это же Володька, Володька Монахов!.. Помогает, но плохо.
Если б еще от него так не разило страхом… моим? его? Дагласа Деджа? – когда заезжий биток лоб в лоб столкнулся со стеной, со страшной стеной переплавленного самоуничижения, которое паче гордыни, столкнулся и понял в последнюю секунду – конец.
Володька, я отражаю тебя, но и ты отражаешь меня, как отражают удары; вот, видишь, чувствуешь – это я, я злю тебя, раздражаю, дергаю, потому что присохшую к ране тряпку сдирают одним рывком, с кровью, с болью, с задохнувшимся хрипом… Злись. Нервничай. Как злюсь и нервничаю я, чего не видит, наверное, никто.
Вру.
Все они видят, все понимают.
Уж кто-кто…
Свет мой, зеркальце… ох уж эти зеркала – вынутые души… отражая меня, наизнанку всего выворачивали, то дрожа, то звеня, добела обнажая и начерно…
Привычка – смотреть в бою мимо, вскользь, расплывчато.
Привычка – думать черт знает о чем, мимо, вскользь, расплывчато, потому что не думать не получается, а так… думать вскользь – все равно что не думать.
Володька, иди сюда.
Ну иди же!
Отразись…