Холод куда-то исчез, сменившись порывом знойного харматана. Ричард Грай расстегнул ворот рубашки.
Душно!
– Ничего не хочешь спросить? – как ни в чем не бывало поинтересовался Прюдом. – Нет? Тогда спрошу я. Да! В этом раскладе ты где предпочитаешь оказаться? В одной камере с Тросси – или где-нибудь еще?
– А у меня есть выбор?
Прюдом ослепительно улыбнулся:
– Есть! Да-да-да! И знаешь, почему? Потому что мы с тобой друзья, Рич. Настоящие друзья! Да! И я не могу позволить, чтобы мой друг попал за решетку. Я даже не смогу оформить несчастный случай или, к примеру, самоубийство.
Ричард Грай спокойно кивнул:
– Не сможешь. На мою могилу лягут листы известных тебе протоколов. Даже если назначишь беднягу Деметриоса Ночным Меркурием, восемнадцать безвинных душ все равно станут на пороге. Они ждут, друг Даниэль.
– Я буду очень стараться, Рич.
Улыбка исчезла. Полицейский поглядел прямо в глаза:
– Но и ты мне помоги. Понадобятся твои показания на главных фигурантов. Будет процесс – пойдешь свидетелем. Но этого мало. Да! Нужна жемчужина в заколке для галстука. И знаешь, какая?
Подождал ответа, шевельнул усиками:
– Ночной Меркурий. Отдай его мне, Рич! Да-да! Пусть это будет Деметриос или кто другой, живой, мертвый – все равно. Отдай! Докажи, что это именно он, найди улики. Меня ждут на пороге восемнадцать безвинных, а его – две сотни. Отдай!..
Бывший штабс-капитан взглянул сочувственно.
– Хочешь красное сердечко в розетку, друг Даниэль? А трехцветную ленту на венок вместе с оркестром, играющим «Марсельезу»? Ночной Меркурий погубил уже две сотни, что ему маленький провинциальный полицейский? Всего-навсего номер двести первый.
Наклонился, шепнул в самое ухо.
– И с чего ты взял, что эти двести – безвинные?
Крупный планКасабланкаОктябрь 1941 года
– А не пойти ли нам по бабам? – мечтательно улыбнулся Липка, сдвигая шляпу на затылок. – Мулаточки, берберочки, гурии… Если бы ты знал, Родион, как осточертели немки, ja. Коровы, ей богу, ни ума, ни фантазии. Одно мясо!..
Я покосился на герра майора. В штатском, да еще без монокля, Теодор фон Липпе-Липский и в самом деле напоминал немолодого бонвивана, вырвавшегося из семейной клетки. «Гурии» такого с лету склюют: дорогой плащ, туфли крокодиловой кожи, черненый серебряный перстень с черепом, маленький бриллиант в галстучной заколке. На какие, интересно, шиши? Сколько им там платят, в Вермахте?
Липка перехватил мой взгляд, ухмыльнулся.
– В следующий раз возьму документы арабского шейха. Приеду в бурнусе – и с караваном верблюдов. А гарем наберу там.
Он дернул подбородком в сторону сияющей вывески американского кафе, самого веселого места в славном городе Касабланке. Туда мы и собрались, но в последний момент Фёдор предложил не спешить и расположиться на лавочке в сквере, аккурат против входа. Я не стал спорить. Для ловли гурий место в самый раз, но серьезный разговор в кафе вести не стоит.
Я вынул из кармана флягу, открутил крышечку.
– Будешь?
– А ты сомневаешься?
Липка, молодецки отхлебнув, выдохнул, расплылся в улыбке.
– Mein Gott! [45] Неужели самогон? Я снова дома!..
Я хотел заступиться за лучшую граппу от Марсельца, но внезапно в моей руке словно сам собой появился большой твердый конверт. Я пододвинул портфель, щелкнул замком.
– Лучше за пазуху, – негромко бросил Фёдор, вновь прикладываясь к фляге. – Представляешь, три ночи не сплю, пистолет кладу на туалетный столик.
Я повиновался. Конверт все равно придется переложить, но пусть Липка успокоится.
– Теперь слушай внимательно, Родион. С Рёсслером я договорился…
– С Лавочником, – как можно мягче поправил я.
Липка скривился.
– С Лавочником… У Руди, между прочим, Железный крест! Ну, пусть… Русского шпиона будем топить, да. Он самый настоящий двурушник, к тому же болтун и двоеженец. Канал рубим напрочь и все передаем через тебя. Заодно и Лавочника проконтролируем, чтобы он лишнего в Москву не сообщил, ja. Хотя какая Москва! Гансы уже за Подольском, глядишь, через пару дней на Воробьевых горах будут. Только не говори, что Сталин все равно победит.
Я поглядел на переливающиеся неоновые огни, толпящуюся у входа публику, долгий ряд дорогих авто. Немцы взяли Подольск… Именно сейчас там умирают курсанты подольского пехотного и подольского артиллерийского, такие же юнкера, как и мы с Липкой когда-то. Мне не за что их любить, этих сталинских выкормышей, но они умирают. А у меня есть только конверт за пазухой.
– Сталин все равно победит.
– Пусть! – равнодушно бросил Фёдор. – В любом случае, Совдепия уже обескровлена. Мы свою войну выиграли, Родион! А в перспективе я согласен с Гарри Сергеем Труменом, да. Ты, кстати, заметил, как он трогательно скрывает свое русское происхождение? Трумен прав, помогать надо слабейшему, но победу Гитлера нельзя допустить в любом случае. Так?
Я молча кивнул. Теоретически все правильно – если бы не сталинские юнкера, умирающие сейчас под Подольском. Толпы, сдававшиеся в плен в июле, никаких эмоций не вызывали, таких и вправду должно резать или стричь.
Людей – жалко.
Ничего, конверты иногда тоже взрываются!
– Мсье?
Из темноты вынырнул неясный силуэт в сером плаще и шляпке. Очередная Лили Марлен вышла на охоту.
– Если мсье скучно…
Вопреки всем опасениям, вблизи она смотрелась очень даже прилично. Видать, из свеженьких. Акцента нет, значит, беженка из Франции. Голос не слишком уверенный, глаза прячет… Лет сколько? Хорошо, если восемнадцать.
Достав бумажник, я вынул банкноту покрупнее.
– Поужинайте, мадемуазель.
Липка, спохватившись, тоже полез в карман.
– Да, конечно. Возьмите!
Протянула руку. Замерла. Всхлипнула.
– Я не прошу милостыню, мсье! Я… Я шлюха.
– Не выдумывайте! – поморщился я. – Нужна работа – приезжайте в Эль-Джадиру, это недалеко. Найдете аптеку Ричарда Грая, она в самом центре. Много не обещаю, но на хлеб хватит.
Порывшись в бумажнике, достал визитную карточку:
– Вот, там адрес.
Ее пальцы на миг коснулись моей ладони. Негромко щелкнул замок сумочки.
– Спасибо…
– Не поможет, Родион, – вздохнул Липка, когда Лили Марлен растворилась во мраке. – Скоро твоя Офелия будет купаться в пруду… Но ты прав, надо пускать хлеб по водам, да. Сколько наших русских девушек сгинуло в проклятых Стамбулах и Парижах!..
Вынул из кармана портсигар, долго выбирал папиросу, наконец клацнул зажигалкой.
– Я на нее смотрел, и знаешь, кого видел? Нашего Лёву. Он тоже проститутка, только старая, битая и трепанная. Просыпается ближе к вечеру, охая и причитая, мажется косметикой, припудривает синяки. А потом меряет шагами асфальт и строит глазки клиентам. И мерзко, и жалко, да. Клиенты могут обидеть, даже побить, но надо терпеть и стараться. Потом она плачет на грязной простыне…
Я едва не подавился.
– Липка! Так и убить можно. Кто плачет? Лёва?! Когда мы в последний раз с ним напились, он гоготал, как целое стадо гусей. А потом долго объяснял, как надо работать с толпой злобных, обиженных судьбой дегенератов – это он про своих читателей, если ты не понял. Наш Царь Зверей считает себя чем-то вроде главврача в психбольнице…
– Вот только директором там – Адольф Гитлер, – перебил Липка, точным движением отправляя окурок в ближайшую урну. – Смешно, но нас с тобой могут пощадить и те, и эти. Шпионы – они без лиц, и без имен, кроты и землеройки, существа мерзкие видом, но весьма полезные. А Лев – пташка певчая, соловей-соловушка, у всех на виду. Таких и вешают, да. Недаром господин бывший прапорщик прописался в Испании, а не поехал в Рейх!
Я вспомнил Лёву, каким он был после Галлиполи – худым, несчастным, вечно голодным тюленем. Сейчас он, конечно, толстый и, судя по виду, вполне счастливый. Разве что диабет звоночки посылает.
– Повесят – жалко будет. Помнишь, он про наш полк написал? Про Богдановку, где почти все Алексеевцы остались?
Бессильная, в последний раз,
пехота, встань!
Пускай растопчет мертвых нас
та пьянь и рвань.
Кто жив еще, вставай сейчас,
пока мы есть…
А кто родится после нас —
Бог весть.
– Oh, ja [46], – вздохнул Липка. – Тогда наш Лев еще не пристрастился к сребреникам. Эти стихи, насколько я помню, даже хотели сделать полковой песней. Жаль, композитора не нашлось.
Но нам плевать, что нам лежать
в грязи, в крови,
лишь только ты, Россия-мать,
лишь ты живи!
Хоть мертвым нам, но дай ответ,
не в ложь, не в лесть:
жива ты нынче или нет?
Бог весть…
Полузабытые строки всколыхнули прохладный вечерний воздух, отозвались гулом дальней канонады, еле слышным треском пулеметных очередей, конским ржанием, предсмертным хрипом раненых. Мертвые сраму не имут! Вечная слава сталинским юнкерам, умирающим в эти минуты под Подольском. Вечная слава Алексеевскому полку, погибшему под Богдановкой в далеком 1920-м. Но что делать выжившим? Мы потому и зубоскалим над толстым старым Лёвой, потому что сами ничем не лучше. Ради чего прожил Липка? Не русский, не германец, ни Родины, ни будущего. Помогал нам, эмигрантам, теперь готов рискнуть жизнью ради Совдепии, которую ненавидит всем сердцем.
Мне проще – в чужой реальности я никому ничем не обязан. Если что и сдерживает, то разве что остатки совести и элементарная брезгливость. Даже во сне мы стараемся лишний раз не мараться. С тем же успехом я мог бы записаться в большевики, для моих исследований особой разницы нет. Но есть какой-то предел даже для «чистой» науки. «С волками площадей – отказываюсь выть». Пусть и во сне.