За две недели мы исполнили около ста пятидесяти просьб. Больше десяти в день. Не знаю, сколько это плюсовых очков к карме, но ясно, что число их значительно увеличилось, а вот состояние мое неуклонно ухудшалось. Усилились головные боли, обезболивающие почти не спасали, одолевала бессонница. С одной стороны, хорошо, я ведь так и планировал спать по три-четыре часа в сутки, с другой – черепную коробку сжимало так, что я едва не молился, чтобы она поскорее лопнула, и все это закончилось.
«Ну что, доволен?»
Сообщение от Луизы. Мы по-прежнему переписывались, хотя проще было созвониться.
«Не знаю, а ты?»
«Вроде все наладилось».
«Вроде да».
«Тут, кстати, мне сегодня редактор звонила».
«Не понял. Редактор чего?»
«Ток-шоу».
«И зачем она тебе звонила?»
«Вот ты тормоз. Приглашала к ним на передачу».
«Какую еще передачу?»
«Какая разница? Они все друг на друга похожи».
«Так-то да. Не понимаю только, кого приглашала и зачем?»
«Да нас с тобой приглашала. Вот бесишь щас прям. Хотят, чтобы про «Дримс» рассказали, двадцать минут мне вчесывала, какие мы крутые, какие мы трушные и все такое».
«И что, мы реально будем рассказывать?»
«Бесишь».
И замолчала.
«Да блин, Луиза, я серьезно не въезжаю. Голова раскалывается. Объясни нормально».
«Выпей таблетки».
Вроде бы с родителями нашла общий язык, помогает людям, а вежливости ни на грамм не прибавилось. Нынешней молодежи не мешало бы подучиться уважению, причем не только к старшим, а ко всем людям. Чересчур дерзкие выросли.
«Спасибо за беспокойство, я их пью чаще, чем выхожу в интернет, юная леди».
Тишина.
Вредная девчонка. Взял телефон, набрал. Сбросила. Ну, и пожалуйста.
Зашел в ванную, включил воду, долго стоял под душем. Тело размякло, и я почувствовал невероятную легкость. Банальные сравнения с перышком или пушинкой как ни крути точно описывали мое состояние. Шум воды действовал гипнотически, отключая и без того едва работающее серое вещество. За последние три недели я скинул четыре или чуть меньше килограмма веса. Еще парочку месяцев, и можно участвовать на фестивале анорексиков. А мозг продолжал выдавать импульсы, создающие ощущение полета. Не знаю, может, это сказывалось действие обезболивающих. Это же наркота, хоть и очень слабенькая. Интересно, а мозг тоже тает или я просто превратился в обдолбыша?
С этими мыслями меня снова пошатнуло и увело в бессознанку. Уснуть не могу, а упасть в обморок – это сколько угодно. Хорошо хоть рухнул удачно: и сам ничего не отбил, и дырку ванны не заткнул, а то снова бы залил соседей, а это очень плохо, когда из-за твоего недуга страдают не имеющие к тебе отношения люди.
Затем пришел Валера с бутылкой рома. Открыл своими ключами. Пришлось-таки сделать ему дубликат. Вытащил меня из ванны, напоил чаем. Сам глушил ром – отмечал открытие нового квеста. «Утомленные призраками». Так себе название, но я не стал его расстраивать. Просил на сайте инфу про их контору разместить, мол, тесно сотрудничают с нами, и вообще одни из первых подключились, и что для всех онкобольных вход бесплатный.
Вот жук. Хотя мне не жалко. Он меня поддерживал, надо тоже поддержать товарища, тем более что я вообще теперь в роли Деда Мороза.
Он выпил и что-то произнес. Но что, я не расслышал, вернее, не мог разобрать. Так как голос его прозвучал совершенно иначе, так, словно кто-то включил замедленное воспроизведение, а потом, наоборот, переключил на ускоренное, и он стал разговаривать голосом Чипа и Дейла из дурацкого детского мультика.
Я закрыл глаза.
Я несколько раз ударил ладонью по голове.
Голос Валеры принял обычное звучание:
– Илюх, ты чего? Все нормально? Илюха, ты слышишь меня?
– Слышу, – хотел я ответить, но не мог произнести ни звука. Голос предательски пропал.
– Илюха! Держись, только не это! Держись, я прошу тебя! – убивался товарищ и, по всей видимости, тряс меня за плечи. Я чувствовал, как крепко вцепились его пальцы в меня, так цепляются испуганные дети за одежду и руки матери, когда пытаются делать первые шаги и чувствуют, что теряют опору.
И тут я открыл глаза. В комнате никого не было. Кроме меня, разумеется. Ни Валеры, ни рома, ни какого-либо намека на их присутствие. Что за чертовщина? Что это было?
Протер глаза. Ничего не изменилось. Я сижу на стуле. На столе ноутбук. На подоконнике завядшее денежное дерево, обои, расписанные мной. На полу какие-то кожурки, целлофановые пакетики. Тусклый свет лампочек. И новое сообщение от Луизы.
«Прошла голова?»
Самое удивительное, что, действительно, прошла, и появилась долгожданная ясность мыслей.
«Не поверишь, но да».
«Охотно верю. Ну что, есть еще вопросы, зачем нас позвали в телик?»
«Думаю, чтобы рассказать, какие мы крутые, попиариться за наш счет и вызвать у зрителя водопад слез».
«Правильно думаешь, бро».
Что за бро еще? Говорю же, не хватает молодежи воспитания и уважения.
«Ну, и нечего там делать».
«А вот здесь ты не прав, красавчик! Есть как раз. Во-первых, это офигеть реклама для фонда, а во-вторых, кто-то забыл про Несси».
«Я не забыл».
«Вот и расскажешь про нее. Чем больше людей узнает, тем больше шансов, что найдется. Сказал, что голова не болит, а сам тупишь аццки».
Королева вежливости.
«Спасибо, блин, не туплю, а притормаживаю. И что, меня начнут про фонд расспрашивать, а я скажу, да фиг с ним, давайте я вам про любовь всей жизни расскажу?»
«НЕ БЕСИ МЕНЯ!»
Это мы уже проходили. Хотя согласен, тупой вопрос. Наверняка там будут спрашивать не только про фонд, но и про меня, а я смогу поплакаться о несправедливости жизни, что вот, дескать, чужие желания исполняем, а свое заветное никак не могу. Но орать-то зачем сразу?
«Ладно, поехали, только не сильно-то хочется».
И вот мы уже сидим в студии. Мог ли я представить, что когда-нибудь такое случится? Конечно же, нет, рядовой парень, из рядовой семьи, ничем не примечательный, банальнее некуда, а тут сидит толпа людей и внимательно смотрит на меня, слушают, хлопают, поддерживают. Удивительно.
Ведущий подошел ко мне, поздоровался, похвалил, улыбнулся. Кто-то подбежал, попросил сфоткаться с ним, со мной, с обоими. Подлетела гример, стала пудрить нос:
– Блестит он у вас.
– Это потому что я весь блестящий, – пошутил я.
Она ухмыльнулась, игриво подмигнула мне и упорхнула дальше придавать лицам снимающихся неестественную матовость ради красоты кадра. А люди что-то живо обсуждали, селфились, снимали видео и хвалились тем, что видят вживую звезд. Их было немало. Сидели такие на пафосе, нарядные. Даже не хочется перечислять. Достаточно включить ящик и пощелкать каналы. Одним словом, завсегдатаи ток-шоу.
И вот прозвучала команда: «Камера, мотор!» Все расселись по своим местам, притихли на мгновение, высветилась надпись «Аплодисменты», и шоу началось.
Никогда не любил подобные передачи. Ради рейтинга и хайпа в любой мелочи находят повод для очередного скандала, а если повезет, то и драки. Все орут как на базаре или площади, не слушают друг друга, затыкают, перебивают, зато ведущий просто светится от счастья. А как же – лучший ведущий по версии самого себя и ряда каких-то издательств.
Так и в этот раз.
Сразу же встал какой-то пузач, оказалось, что это был депутат, и стал откровенно на нас наезжать, заявил, что наш фонд – это финансовая пирамида, а сами мы:
мошенники,
махинаторы,
великие комбинаторы.
Нахапаем денег и сбежим в Испанию или Грецию.
Призывал честно признаться и раздать людям их деньги обратно. Он утверждал, что:
– у нас нет совести,
– нам светит огромный срок,
– мы обязательно будем разоблачены и наказаны,
– мы будем гореть в аду,
а он лично займется проверкой нашего фонда и обязательно выведет нас на чистую воду.
Затем слово взяла пожилая актриса с пошлым неумелым макияжем и в не менее пошлом и нелепом парике. Она стала уже всех обвинять, мол, где вы были, когда умирали великие актеры, писатели, настоящие гении, не чета нам – никому не известной и не нужной шушере.
Я откровенно офигевал от всего этого балагана.
Ведущий же, напротив, – сиял, как чемпионский пояс боксеров.
Рейтинги.
Рейтинги.
Рейтинги.
Зрители аплодировали.
Затем выступал малоизвестный блогер.
Затем выступал какой-то психолог.
Затем эксперт чего-то.
Затем снова аплодировали зрители.
Грязь продолжала литься на нас до тех пор, пока ведущий не пригласил хрупкую тринадцатилетнюю Алену Григорьеву в сиреневых кофте и вязаной шапочке, скрывающей гладкую, как бильярдный шар, голову. Девочку, мечта которой осуществилась благодаря нашему фонду.
Она стояла посреди студии, хлопала своими большими глазами и от неловкости прятала руки за спину. Следом за ней вышла молодая рыжеволосая женщина лет тридцати пяти.
По всей видимости, это была та самая Алена, чьи стихи мы издали, а женщина – ее мать. Ведущий подскочил к ним, начал усаживать на соседний диван, но мать расплакалась, подошла к нам и стала обнимать, не переставая благодарить.
Алена обняла нас вслед за матерью и даже чмокнула меня в щеку. У нее были холодные руки и губы. Я задорно подмигнул девочке, она мучительно улыбнулась в ответ.
Затем они наконец уселись и стали про себя рассказывать. Простая семья, многодетная, Алена старшая, есть еще двое. Отец работает строителем, мать учительница русского языка и литературы. Все было нормально, можно даже сказать, хорошо, пока год назад не узнали об этом жутком диагнозе. С тех пор они упорно борются с болезнью дочери. Упорно и почти безуспешно. Сперва закончились сбережения, затем продали машину, затем первый кредит, второй кредит, третий, после него давать в долг уже никто не решался. Алена смирилась со своей участью, единственное, о чем она жалела, что так и не увидит сборника со стихами, которые она пишет с пяти лет. И тут мы и наш фонд.