— Не знаю. — Улыбаюсь, испытывая Дашкино терпение. — Думал, трахну ее, и она подобреет.
— Тьфу. — Выдыхает Ласточкина. — Ты безнадежен.
— Может, ты просто ревнуешь меня? — Дергаю бровями.
Она закатывает глаза:
— Я с тобой больше не разговариваю!
— Обещаешь?
Солнце стоит уже в зените, когда я приезжаю на тренировочную базу и выхожу на трек. Зря ездил домой мыться и переодеваться — теперь пыль с трассы непременно осядет на светлой футболке и разогретой солнечными лучами коже. Поправляю темные очки, сплевываю на траву и подхожу ближе. Куда ж теперь деваться, если единственная ниточка привела меня сегодня сюда.
Облокачиваюсь на ограждение и наблюдаю за тем, как байки один за другим проходят секции трека. Закидываю в рот жвачку и размышляю над тем, почему не задержался здесь, когда все было в моих руках. Когда все получалось, когда мне это нравилось. Почему мне не было достаточно одного суперкросса? Почему так быстро все и всегда надоедало?
Вечное желание делать наперекор, доказывать родителям, что я не такой, как их старший сын, поступать им назло и вопреки. Я так привык к тому, что у меня ничего не получается, что бросал даже то, что получалось неплохо. К примеру, вот это. Скорость, страсть, адреналин, запах земли и ветер, бьющий в лицо. Мотоциклы…
Черт, а ведь я ощущаю настоящую ностальгию по всему этому…
Почему же тогда у меня не срослось?
Я опускаю голову и шумно выдыхаю. Впервые за долгие годы мне так странно и так паршиво. Со мной происходит какая-то адова хрень, меня ломает, но я так и не разобрался, что это, и откуда взялось.
Еще эта девчонка. Она — никто. Она из ниоткуда. У нее даже нет страниц в соцсетях. О ней невозможно найти никакой информации. Никто и никогда не слышал ничего о Марте. Неизвестно даже, где она училась. Возможно, за границей? Да я даже проверить этого не могу!
Все, что у меня есть, это скупая информация о ее семье, о капиталах фирмы и домашний адрес. Но не пойду же я к ней, проверять, чем она живет? И спросить не у кого. Единственный, чье имя она упоминала, это Ян, который учил ее ездить на байке. Такое не может оказаться простым совпадением.
Я поднимаю взгляд и слежу за парнем в синем. На его джерси светится номер «тринадцать». Он лихо проходит гребенку и летит дальше по скользкой после вчерашнего дождя трассе. Двухсотпятидесяти-кубовый четырехтактный «Yamaha» угрожающе ревет под ним, наклоняясь на холме. Колеса буксуют на блестящей поверхности земли, и его чуть не слизывает на новом повороте. Байк едва не теряет сцепление с трассой, но каким-то чудом удерживается.
Да, Ян умеет.
Не зря его все всегда побаиваются. Дерзкий, угрюмый, беспринципный Ян Коренев по прозвищу Псих [1]. Верзила под два метра ростом, косая сажень в плечах, бешеный взгляд и агрессивная манера вождения. Надо признаться, выглядит он действительно пугающе, а вот по жизни милый добряк.
Я машу ему рукой, и парень подъезжает. Ставит байк, слезает, сдергивает маску, затем шлем. Когда он подходит к ограждению, я швыряю ему бутылку с водой. Ян ловит ее, затем подходит ближе и здоровается со мной за руку.
— Никаких обнимашек, Тим. — Улыбается он, показывая руками на грязную экипировку.
— Я этого не переживу, — ржу я.
Мы пожимаем друг другу руки, и я жду, пока парень попьет воды. Сделав несколько глотков, Псих наклоняет голову и льет себе из бутылки прямо на волосы. Выпрямляется, взъерошивает их, окатывая меня брызгами, и улыбается:
— Ну, что? Какими судьбами? Соскучился по реву мотора и крикам трибун?
— Да. — Киваю я. — С удовольствием глотнул бы сейчас дорожной пыли.
Окидываю взором трассу и досадливо поджимаю губы. Было бы здорово сейчас прокатиться, вспомнить былое.
— Как дела? — Спрашиваю.
— Говори с чем пришел. — Наклоняется на ограждение Ян.
Его не проведешь.
— Литровый Honda CBR. — Говорю я, глядя ему в глаза. — Черно-красный.
И наблюдаю за реакцией. Парень хмурится, неуклюже дергает плечом.
— Ты когда-то мечтал о таком. — Напоминаю ему.
Ян стискивает зубы.
— И?
— Таких явно не много в городе. Мне нужно знать, чей он.
Псих выпрямляется.
— Ты у меня спрашиваешь?
— У тебя.
Он жмет плечами. Мотает головой.
— Без понятия.
— Ян, кончай гнать. — Теперь уже я не выдерживаю. Актер из него никакой. — Девчонка. Зовут Марта. Летает, как дьявол. Обгоняет, подрезает на поворотах — твои приемчики, нет?
Он вытягивает губы, кусая щеку изнутри. Впивается в меня угрожающим взглядом, снова нервно дергает плечом.
— Что тебе от нее надо, Тим?
— Ничего. — Я поднимаю руки. — Просто хочу знать. Ты учил ее?
— Я. — Кажется, он даже не дышит.
— И ты помог ей выбрать байк?
— Да. — Ян выпрямляется, превращаясь в целую гору мышц.
— Мы с ней столкнулись недавно. Мне просто нужна кое-какая информация.
Псих тяжело вдыхает, выдыхает и затем произносит:
— Лучше отстань от нее, Левицкий. Я тебе серьезно говорю.
Мне не нравится мысль, которая вдруг приходит в голову.
— Ты что, мутишь с ней?
Его брови взлетают вверх.
— Я с Кариной, забыл?
Облегченно выдыхаю.
— Тогда, может, поделишься информацией?
— Нет. — Он швыряет мне бутылку и разворачивается.
— Эй, какого хрена происходит, Ян?
— Я ничего тебе не скажу. Нечего говорить. — Парень оборачивается. — Лучше отвали от нее.
— Да ничего такого. — Всплескиваю руками. — Мне работать с ней, у нас теперь бизнес общий с ее папашкой. Я просто хочу знать, кто она. Девчонка ведь ничего не говорит, а ведет себя странно.
Псих качает головой.
— Я ничего не могу тебе сказать, Тим. И она не скажет.
— Да что за бред… Кто она такая, что ты так ее защищаешь, что не хочешь говорить?
— Она — никто, Тим. Никто. — Его глаза сверкают яростью. — Лучше держись от нее подальше — мой тебе совет.
[1] — Ян Коренев — герой романа «Нана» Лены Сокол
14
Марта
Я принимаю душ осторожно. Горячая вода больно впивается в раны, но я почти не замечаю этого. Обходиться без врачебной помощи мне вполне привычно, терпеть боль — тоже без проблем. Когда плохое происходит с тобой в первый раз, это выбивает почву из-под ног. Твой мир рушится, и ты, желая выжить, готов на все. Когда это начинает происходить постоянно, ты вынужден приспосабливаться.
Кто-то выбирает себе новые личины и маски: представлять, что это происходит с кем-то, только не с тобой, гораздо удобнее. Другие, не имея возможности избежать страданий, пытаются покончить жизнь самоубийством. Мне удобнее было отключаться. Полностью абстрагироваться от происходящего. Отказаться от чувств, ощущений, вкусов, запахов, слов, от себя самой.
Я понимала, что сражаться бесполезно. Что придется терпеть до того момента, пока не получится вырваться. Я отключала сознание, становилась безвольной, послушной куклой — так работал мой инстинкт самозащиты. Я не была собой. Я была никем все это время.
Раны распариваются, и я страдальчески морщусь, подставляя их под воду. Мне просто необходимо чувствовать боль, чтобы помнить, что я еще жива. У меня еще есть цели, которые нужно достичь. Навязчивые мысли звучат у меня в голове все сильнее, и никто не в силах уменьшить их громкость. Они буквально грохочут.
Я наклоняюсь под горячие струи и трясу головой, точно собачонка, пытающаяся вытряхнуть воду из ушей. Яростно колочу ладонью по скользкой стене, а затем, обессилев, медленно веду по ней пальцами, сползаю вниз и беззвучно стону. Это такая привычка — не издавать ни звука. Терпеть молча. Сжав зубы. Игнорировать слезы, ненавидеть себя и собственное тело.
Мне нельзя чувствовать ничего, кроме боли. Иначе, я забуду. Забуду, почему я здесь, и зачем это все. А этот парень, Тим, он смешал мне все планы! Забыть про него. Мне нельзя отвлекаться. Нельзя привязываться. Нельзя оживать. А именно это и происходит, когда его руки касаются меня. В его глазах лишь желание, в голове распутные мысли, но отчего-то каждое его прикосновение рождает во мне ощущение жизни, вкус которой я давно позабыла.
Я не должна так реагировать. Мне нельзя. Это все не настоящее. Я чувствую желание только потому, что я испорчена. И мой разум травмирован настолько, что не получается сопротивляться этому. Этот яд, он затуманил мой разум настолько сильно, что мне инстинктивно хочется повторения этого ада. Вот и все.
Вот и все.
Нет никаких чувств. Никакого влечения. Есть только я — испорченная. Поврежденная. С изуродованной душой. Не достойная ничего человеческого.
Я выхожу из ванной, прислушиваясь к звукам. Сушу волосы, аккуратно заново бинтую руку, прослушиваю автоответчик.
— Привет, шлюшка. — Раздается знакомый голос из динамика. Меня будто сотни холодных гвоздей прибивают к полу, когда я его слышу. — Узнала? — А затем увереннее. — Узна-а-а-ла. Как же иначе?
Фоном раздается треск, будто кто-то захлопывает дверцу машины.
— Я вернулся, и ты знаешь, зачем я звоню. — Скрипит он. — Ты отдашь все, что забрала, стерва! Я приду за тобой!
Я бью по аппарату и выдергиваю из розетки шнур. Меня колотит. Страх опускается в желудок и собирается тугим ледяным комком.
«Все нормально. Все хорошо. — Уговариваю себя. — Он до тебя не доберется. Это все пустые слова, как и обычно. Ты же предвидела, что это произойдет. И ты знаешь, что он тебя не тронет».
Дрожащими руками натягиваю на себя белье, кофточку, юбку. Оглядываю собственное бледное отражение в зеркале и сглатываю. Медленно расчесываю непослушные волосы, пытаясь одновременно успокаивать себя мыслями о том, что бояться мне пока нечего. Сделав несколько глубоких вдохов и выдохов, крадусь к заветной комнате.
Вхожу и сразу натыкаюсь на его взгляд. Боже, эти глаза… Наверное, если встретить в лесу голодного волка с таким взглядом, то сердце забьется бешено, а ноги попросту откажутся бежать. В этих глазах безумие и ненависть. В них все то, что он сделает со мной, когда его тело обретет утраченные функции. В них моя смерть.