«Кто бы удивился», – думаю я.
– Здесь никого нет, но смотреть в оба! – напутствую я. – Стволы вправо и влево.
Бойцы кивают. Мы поднимаемся по ленте эскалатора. По стенам скачут кровавые огненные отблески. В мерцающем свете клубы черного дыма оборачиваются неясными тенями.
Снег, лежащий тонким слоем на полу наверху, не примят, следов на нем нет. Это радует, значит, здесь уже давно никого не было. Судя по костякам, густо устилающим пол, в день Удара здесь воцарился ад. Комплекс, когда-то наполненный жизнью, стал братской могилой.
Вокруг разбросано торговое оборудование – перевернутые столы, стулья, прилавки – и истлевшая одежда. Острые зубья разбитых стекол скалятся из перекошенных витрин. Обугленная мебель и расплавленный пластик покрыты толстым слоем пепла и грязи. Из мусора на нас взирают черепа. Сотни незримых взглядов, полных злобы и ненависти.
Мне кажется, что голоса мертвецов тихо вопрошают: «Зачем вы, живые, потревожили нас?! Зачем…»
Обходя костяки, мы двигаемся через огромный зал. По левую руку видны затертые и знакомые всем названия закусочных быстрого питания, по правую – магазины с одеждой и бутики. Я до сих пор помню эти запахи – дикая смесь из жареной картошки и так называемой натуральной косметики. Кажется, что это было совсем недавно, но с тех пор минула целая жизнь.
Во тьме теряются ленты коридоров. Мне кажется, в них колышутся призрачные тени, молча взирающие на нас из потустороннего мира. Я стараюсь отогнать дурные мысли.
Идя друг за другом, мы подходим к «Ашану». Наверху бушует ветер. Его жалобные стоны напоминают призрачные голоса. Поворачиваем направо. Идем мимо магазинчиков, больше напоминающих склепы, вмурованные в стены. Поворачиваем налево. Проходим через распашные створки ворот.
Взгляду открывается огромный зал, уставленный высоченными стеллажами и бесконечными рядами витрин. Из еды и бытовых товаров – ничего, все было вынесено сразу же после Удара. На полу валяются разбитые телевизоры, утюги, фены, прочая техника. Под ногами предательски скрипит битое стекло. Раздолье для мародеров. Странные люди: в момент, когда рушится мир, думать о новом девайсе… интересно, а жрать когда приспичит, они пластик харчить будут?
– Не нравится мне здесь, – слышится позади шепот Лешки. – Точно в ловушку идем, одни дохляки вокруг. Даром что мутантов нет, так, может, и неспроста это, а, Тень?!
– Разговоры! – обрываю я его. – Сейчас живых надо бояться! Ты лучше за фоном следи, зря тебя, что ли, Рентгеном прозвали?
Я замечаю, как Лешка при этих словах дергается. Достав из кармана разгрузки дозиметр, он смотрит на циферблат.
– Уф… Терпимо пока, – выдыхает Рентген.
Моя уловка сработала. Он отвлекся.
Лавируя между стеллажами и паллетами, мы идем дальше, обходим гигантский зал по кругу. На всякий случай проверяем каждую щель. Я веду отряд дальше, пока мы не утыкаемся в закрытые рольставни с табличкой: «Склад. Посторонним вход воспрещен!»
«А мы и не посторонние», – думаю я, со скрежетом поднимая вверх гибкую створку.
– Отряд! Вольно! – командует Лось.
Бойцы водят стволами по стенам. Кроме меня и Костяна остальные оказались здесь в первый раз. Они никогда не видели склада подобных размеров.
– Это же сколько жратвы здесь было! – ахает Шестой, задирая голову и рассматривая тянущиеся под потолок стеллажи.
– Да, было и сплыло! – хмыкает Лось. – Так, бойцы, обследуем склад, смотрим, что да как. Краб, остаешься у входа, остальные за мной. Тень, а ты куда намылился?! – спрашивает Костян, заметив, что я направляюсь к выходу.
– Я к «мосту», – отвечаю я, – осмотрюсь, огневые точки на всякий случай намечу. Вдруг кто подойдет, а там вся дорога как на ладони.
Замечаю, как при этих словах все напрягаются.
– Вы пока передохните, фильтры смените, пожрите, – предлагаю я. – «Сникерс» еще не весь высосали?
«Сникерсом» мы называем жидкую питательную смесь, которую можно пить, не снимая противогаз.
– Не боись, – усмехается Костян, – я с собой на всякий случай двойной запас на каждого захватил, с голодухи не помрем. – Так ты на «мост» сам пойдешь, без прикрытия?
– Один. Треха со мной, вот мое прикрытие, – я улыбаюсь. – По следам найдете, если что. Штору за мной закройте. А если через полчаса не вернусь, то шлите спасателей.
Не дожидаясь ответа, я сворачиваю за стеллаж…
Когда я один, то передвигаюсь намного быстрее. Наверное, перестаю сдерживать инстинкты и становлюсь самим собой – тенью. Иду обратным путем, наклон пола играет мне на руку, и вскоре я останавливаюсь перед длинной крутой лентой эскалатора, ведущего к «мосту». Осторожность не помешает, тем более, судя по свисту ветра, из-за постоянных подвижек все окна высажены.
Глубокий вдох. Выдох. Уперев приклад автомата в плечо, я медленно поднимаюсь наверх. Справа – «Шоколадница», вернее то, что от нее осталось – обугленный остов кафешки, рухнувший вместе с перекрытием и лестницей на главный вход. Иду дальше. Крытый переход над Новоегорьевским шоссе теперь больше напоминает ленту Мебиуса. Словно кто-то хорошенько тряхнул мост как тряпку, да так и оставил.
«И как только все держится? Не навернуться бы с него или вместе с ним», – я озабоченно оглядываю уклон.
Ложусь на пол, слушая, как вихри свистят в массивных стальных опорах торгового центра. Смотрю по сторонам. Широченные оконные проемы и потолок почернели от копоти.
Шумно выдохнув в маску противогаза, я, сдернув с плеч тяжелый рюкзак, оставляю его вместе с «мосинкой» возле разбитых стеклянных дверей. Ползу с автоматом вперед. Грязно-белая «кикимора», накинутая на ОЗК, превращает меня в человека-невидимку.
Подо мной Новоегорьевское шоссе. Если повернуть голову и посмотреть налево, то видны МКАД и эстакада. Подползаю к краю «моста». Спрятавшись за опорой и осторожно перекатившись с живота на бок, я вытаскиваю из набедренного кармана перископную трубу.
Цилиндр, обмотанный камуфляжной лентой, удобно ложится в руку. Чуть выставив перископ, приникаю к окуляру, пытаясь разглядеть местность.
«Черт! Ни хрена не видно! Надо «прозреть», и причем «прозреть» как надо!»
Делаю несколько глубоких вдохов и выдохов. Понимаю, что ресурс фильтров не бесконечен, но выбора нет.
Срабатывает. Меня начинает мутить. В голову точно впивается когтистая лапа, медленно вдавливая глаза в череп.
Ощущение такое, будто я сам, сжавшись до размеров пылинки, устремляюсь навстречу проклятому миру. Невыносимая боль заполняет разум. Хочется сорвать с себя защитный костюм. Губы искусаны в кровь. Под глухие удары сердца мгновения утекают в вечность.
Вскоре картинка в перископе мутнеет, сменяясь абсолютным мраком, но затем…
Словно кто щелкает рубильником в голове. Серая хмарь быстро проясняется, обретая четкие контуры. Куда там ПНВ! Вместо привычного зеленого фона я вижу так же четко, как и днем, разве что в черно-белом цвете.
Сложно объяснить, как мне это удается. «Ночное» зрение. Дар и одновременно проклятие этого мира. Если бы не боль…
Я уже давно привык не обращать на нее внимание. Концентрируясь, не спеша поворачиваю цилиндр. Наметанный глаз снайпера отмечает каждую мелочь и деталь обезображенной местности.
«Съезд со МКАДа – около шестисот метров. Дорожная развилка – пятьсот», – мысли появляются и исчезают. Окоченевшие пальцы едва успевают набрасывать огрызком карандаша пристрелочную схему на обрывке картона, который я всегда ношу с собой.
«А вот тебя-то мне и надо», – радуюсь я, увидев разрыв в ограждении трассы.
Недалеко застыли перекошенные столбы линий электропередач. Оборванные провода раскачиваются из стороны в сторону.
Приметная метка для поправок на ветер. Делаю запись в карточке. Спрятав перископ, опираясь на наколенники и налокотники, вырезанные из старых автомобильных покрышек, отползаю подальше от проема.
Справа от меня громоздится завал из торгового оборудования, больше похожий на баррикады. Когда-то здесь торговали вкусным мороженым и соками. Откапываю из-под снега круглое сиденье от стула, подкладываю его под задницу.
Забившись в угол, прислоняюсь к барной стойке, стараясь не обращать внимания на пульсирующую боль в затылке. Смотрю на часы. Пока все идет по плану, время еще есть. Если я все правильно рассчитал, то встречусь лицом с лицу с легендарным Расчленителем – вожаком племени каннибалов. Он должен был купиться на мою замануху. По крайней мере, я надеюсь на это. Пристроив на коленях АКМ, вспоминаю недавний разговор с начальником Убежища…
– Тень, только тебе и отряду Лося под силу провернуть подобную операцию, – от бетонных стен отражается глухой голос Колесникова. Прошедшие годы его не пощадили, но он все так же силен и хитер. Помяв костяшками лысую голову, он вздыхает: – Сам понимаешь, иного выхода нет. Но этого Расчленителя надо кончать. Два отряда за месяц пропали. Ни следов, ни оружия, ни тел. Тень, сам знаешь, что это означает…
– Понимаю. Еда. Много еды, – киваю я.
Я стою в кабинете начальника Убежища, склонившись над картой. За прямоугольным столом сидят четыре мужика. Их взгляды устремлены на меня.
– Да, дело непростое, почти невыполнимое, – я поднимаю глаза. – Судя по схеме передвижения каннибалов, за ними кто-то следил? Кто именно?
– Хлыщ, – отвечает Колесников.
– В одиночку? – удивляюсь я. – Он не говорил.
– Мой приказ, – Колесников облокачивается на спинку стула.
– А что с прикрытием и оружием? – обращаюсь я к начвору.
Федоров исподлобья смотрит на меня:
– Из оружия – что хочешь, в пределах разумного, конечно. Но главное, – начвор выдерживает паузу, – в этот раз ты с отрядом Лося работаешь в одиночку, огласка нам ни к чему. И так ушей хватает. – Федоров многозначительно косится на дверь.
Я вопросительно смотрю на Колесникова.
«Когда они успели переиграть операцию? Чего мутят?» – вопросы без ответов.
– Думаешь, разведчиков и поисковиков кто-то закладывает? – осторожно спрашиваю я начвора. – Смысл? – пожимаю плечами. – Зачем прикармливать каннибалов?