— Ну что, пока неплохо… — отметил Серёга, в очередной раз глянув в зеркало. — Надеюсь, они и дальше будут вести себя примерно…
Марина зря потратила время, подробно объясняя Серёге, как добраться до Володиного бокса. Все гаражи были пронумерованы и располагались в определённом порядке, образовывая настоящие улицы — хорошо освещённые длиннющие прямые линии, пересекаемые перпендикулярами линий-переулков. То есть строились тут, судя по всему, не абы как, а в соответствии с каким-то хорошо продуманным общим планом.
Сопровождение наше изрядно отстало, в зеркале можно было различить лишь какой-то намёк на хилую тень «Нивы» — тут было светло, буквально руководствуясь указанием «не светиться», Петрушин выключил фары.
Володин бокс располагался в третьем ряду справа, на второй линии от шоссе и несколько наособицу — издалека видно было, что это не обычный одноуровневый гараж с плоской крышей, а достаточно высокий и просторный ангар. Перед боксом была небольшая площадка, на три грузовика или пять легковушек. Большие двустворчатые ворота из листовой стали, в воротах — стальная же дверь. На двери номер бокса и всё — никаких вывесок и комментариев. Над воротами горел мощный галогеновый фонарь, забранный в ребристый кожух. Местечко здесь было довольно закрытое, но порывы скандального сырого ветра до фонаря доставали — он лениво мотался из стороны в сторону, подметая площадку перед боксом хаотично скачущим снопом яркого света.
И стояли на той площадке две нерусские машины, на вид вполне новые и в ремонте не нуждающиеся. Какой-то тёмный джип и такой же тёмный микроавтобус «Мерседес». Задницами к боксу, мордами к нам, двигатели включены, но фары не горят — из-за тонированных стёкол едва пробиваются разноцветные отблески панелей.
— Однако крутые тачки здесь ремонтируются, — отметил я.
— Они не ремонтируются, — пробормотал Серёга внезапно изменившимся голосом и, воровато оглянувшись, воткнул заднюю передачу.
То ли товарищи в крутых тачках угадали ментальный посыл, то ли так задумано было, но джип на диво легко взял с места, мгновенно обогнул нас и встал сзади, метрах в пяти.
— Ну всё — приехали… — Серёга выдохнул с неопределённой интонацией и достал телефон: — «Второй», мы попали. Попробуем выкрутиться сами. Ни в коем случае не вмешивайтесь без надобности! Напоминаю — раскрываться только в том случае, если нам будет угрожать реальная опасность…
Не знаю, я почему-то даже бровью не повёл. Когда долговязый на Смотровой предложил выступить перед гонщиками, и то больше всполошился, чем сейчас. Потому что сейчас рядом был вундеркинд Серёга — прожжённое дитя столицы, а сзади я ощущал надёжное присутствие Петрушина с Васей, испытанных боевых роботов последнего поколения.
— Не знаю, кто, но факт: нас сдали… Жена Володи? — предположил я. — Не вижу смысла…
— Нет, — покачал головой Серёга. — У них, конечно, тачки хорошие… Но это машины, а не самолёты. Больно быстро они тут оказались…
Из джипа вышли двое в тёмных куртках-балахонах, встали по бокам, сунули руки в карманы. Из микроавтобуса тоже вышли двое и встали рядышком. А здоровые ребята — под стать Петрушину…
— Значит, на Смотровой. Тот долговязый. Или… Извини — но, возможно, это Аркадий.
— Разберёмся, — буркнул Серёга. — Пошли, уже и так подозрительно долго сидим.
— Одно радует — не бросились сразу.
— Не знаю, не знаю… Если бы бросились, было бы, по крайней мере, понятно, чего хотят… Ладно, товарищ Хосе, — хватит высиживать…
Мы вышли и направились к боксу — Серёга впереди, я немного сзади и на полтора корпуса справа. Поймал себя на мысли: построились так, чтобы не мешать друг другу при внезапном открытии огня. Какой, на фиг, «огонь», из чего?! Просто привычка такая…
В микроавтобусе приоткрылась правая передняя дверь.
— Добрый вечер, — как ни в чём не бывало поздоровался Серёга с богатырями в балахонах. — Мы можем войти?
— Вечер добрый, — вполне приветливо отозвался один из «балахонов». — Конечно, можете. Вот, поговорите сначала…
Последовал экономный жест в сторону открытой двери микроавтобуса.
— Привет, ребята, — нам не было видно, кто там сидит на переднем месте в микроавтобусе — свет не включают, можно различить лишь очертания фигуры на фоне тусклых отсветов панели. А голос хороший. Такой глубокий приятный баритон, очень уверенный, привыкший командовать и как будто бы вообще весь из себя состоявшийся. — По какому вопросу?
Да, вариант «а ты кто такой?» или «какое твоё собачье дело?», сами понимаете, здесь не проходит. Человек ведёт себя так, будто вся эта территория и то, что на ней понастроено, принадлежит ему лично, а мы забрели сюда по недоразумению, не заметив табличек «частная собственность». Присутствие крепышей с оттопыривающимися полами балахонов этак ненавязчиво подтверждает: это не просто бравада, товарищ так ведёт себя, потому что имеет полное право.
— Мы к Володе Кудрину, — уверенно завёл отработанную песнь Серёга. — Вот — представитель… Комитет… Юра Логинов… Страховка…
Без эмоций отслушав песнь, «баритон» уточнил:
— Всё?
— Ну… А что ещё вы хотите услышать?
— Не стыдно?
— В смысле?
— На вид такой приличный молодой человек… Не стыдно вам такую ахинею нести?
— Послушайте…
— Слушал уже. Неужели не хватило ума придумать что-нибудь более правдоподобное?!
— Комо? Ло сьенто но энтэнди эсо! — счёл нужным вмешаться я.
— Боже мой, где вы взяли это чучело? — с искренним возмущением воскликнул «баритон». — Кстати, товарищ испанец…
«Баритон» попиликал кнопками и протянул мне телефон. Жест вполне интернациональный, опасности вроде бы не представляет, если совесть чиста — отказываться не стоит. Я взял телефон, но на всякий случай уточнил:
— Ке сигнифика эсто?
— Вот ему всё и скажете!
Мой телефонный собеседник скороговоркой нёс что-то по-испански, я вылавливал отдельные знакомые слова из этих витиеватых кружев, вполуха слушал, как «баритон» вставляет Серёге за плохую организацию легенды — словно начальник нерадивому подчинённому, и медленно, но верно наливался жаром стыда. Хорошо, темно — не видно. Вот так всё просто: дайте реально испаноговорящего товарища на провод — и привет всей конспирации.
Судя по тону, собеседник задавал какие-то вопросы, я однообразно нудил в ответ:
— Энтьендо… Дэ акуэрдо… Си… Си…
Общались мы не более минуты: телефонный «испанец» вдруг резко оборвал «кружева» и на чисто русском спросил:
— Ну и какого хрена? Ну-ка, передай трубку…
Я тяжело вздохнул и послушно передал трубку. «Баритон» коротко переговорил с абонентом…
— Ну, понятно, я так и думал. Он такой же испанец, как и я! Так что, коллеги, прекратите ломать эту дешёвую комедию…
В этот момент у «баритона» (или в том месте, где он сидел) что-то музыкально пискнуло и раздался приглушённый голос:
— Первый?
— Слушаю, — ответил «баритон».
— Ты знаешь, ему есть что сказать. Не хочешь послушать?
— Минутку… — «баритон» на секунду задумался, затем с какой-то нездоровой озабоченностью сказал: — Ну что ж, это меняет дело… Ребята, давайте так: два вопроса — два ответа, и расходимся по своим делам.
— Задавайте, — с ходу согласился Серёга, даже не пробуя оспаривать моё порушенное «испанство».
— Первый, как обычно: на кого работаете?
— А можно сразу второй?
— Запросто. Второй вопрос такой: кто у вас начальник?
— Какого начальника вы имеете в виду?
— Верное уточнение, капитан, — одобрил «баритон». — Меня совершенно не интересует руководитель операции. Назовите мне фамилию начальника вашего ведомства или, на худой конец, лица, которое инициировало разработку.
— Ой, столько всего сказали… — Серёга на «капитана» не повёлся. — Вы, наверное, бывший полковник?
— Бывших полковников не бывает, капитан, — веско поправил Серёгу «баритон». — Бывает либо полковник запаса, либо полковник в отставке. А для вас я всегда, пока вы носите погоны, — господин полковник.
— Как скажете, — смиренно согласился Серёга. — Но насчёт «разработки» я что-то не понял…
— Зря вы так, — осуждающе протянул «баритон». — Что за дурацкие игры в военную тайну? Вы вообще тут ни при чём, все вопросы теперь будут решать с вашим высшим руководством. Ну?
— Вы нас с кем-то путаете, — всё тем же елейным тоном заявил Серёга.
— Не пожалеете?
— Насчёт?
— Всего-то делов: назвать начальника. Установить вашу ведомственную принадлежность — раз плюнуть. И стоит из-за этого так страдать?
— В смысле? Что значит «страдать»?
— Всё, понял, хватит дурака валять, — «баритон», даже не повышая голоса, коротко скомандовал: — Наручники, в бокс!
— Спокойно… — в затылок мне тотчас же упёрся тупой тёплый ствол (под мышкой держали, не иначе). — Ручки…
Нас очень сноровисто и аккуратно окольцевали наручниками в положении «руки за спину» и бегло обыскали. Зря стараетесь, господа хорошие. Оружия нет, а всё остальное вам неинтересно. Старая добрая традиция: на задание — ни единой лишней бумажки. Единственная ваша добыча — это наши телефоны и листок с адресом, исполненный ручкой Марины.
— Телефон включён, — доложил товарищ, обыскивавший Серёгу.
— Мне не нравится, как вы с нами обращаетесь, — буркнул Серёга. — Даже очень не нравится!
— Это что, кодовая фраза? — баритон презрительно хмыкнул. — Сейчас на выручку примчатся? Зря стараетесь: мы и сами не прочь пообщаться…
Телодвижений я не видел — лбом в этот момент подпирал холодный борт микроавтобуса, но понял, что мобильный Серёги передали «баритону».
— Ага… Ну всё, хватит там в прятки играть! — хорошо поставленным начальственным тоном распорядился «баритон» (очевидно, в наш телефон!). — Подъезжайте к боксу, обсудим наши дела…
Вот и всё, кончилось инкогнито нашего прикрытия. Интересно, как сейчас поступит Петрушин, не имеющий установки на именно такое развитие событий?
Нас завели в бокс, с нами проследовали один из крепышей — конвоир и импозантный мужчина лет сорока. В боксе удалось рассмотреть его как следует: симпатичный, атлетически сложённый тип, аккуратно стриженный, в чёрном кожаном плаще. Взгляд очень уверенный, властный, и вообще… Короче, хозяин положения. Это как минимум. А там, глядишь, как обернётся — может, и наших судеб!