Утром следующего дня мы отошли. Без швартовщиков, без карт, без лоцмана, опять в тумане, без капитана (отдыхал в каюте). Под командой старпома. Через год Виктор Аркадьевич стал капитаном.
12.03.2009
«Битва с железным ящиком»
Штивало так, что «пионер» почти задевал своими рогами воду. Везли удобрения из турецкой Бандермы в английский Ливерпуль. Февраль в Средиземке встречал 8 бальным штормом. Качало восьмой день. Спать могли только самые стойкие.
Я проснулся от не знакомого звука. Что–то сильно гремело на корме.
— Старпом, закрепите же этот ящик — донесся голос капитана из коридора.
Ага, понятно. Вот что грохочет. Оторвало помойный бак на корме. Он такой же, как и те, что стоят у нас во дворах, для мусора. Только в морском исполнении он был приварен к леерам. И мог опрокидываться. За борт. Когда никто не видит. На часах было 06.30. Сон на сегодня закончен. Я оделся и вышел на шлюпочную палубу. Ниже меня, на жилой палубе стояли боцман и колобаха (плотник) и печально смотрели, как волны гоняют мусорный бак по корме. Спуститься вниз и закрепить его они не решались. Заливало. Появился старпом, решительный и целеустремленный.
— Так, что стоим. Надо крепить. Пока он нам все на корме не раскурочил.
— Так сильно заливает, Виктор Аркадьевич. Смоет еще. — в глазах боцмана светилась пенсионная тоска.
— Эх… — старпом махнул рукой и полез вниз.
В этот момент огромная волна подошла с левого борта и с ласковым шипеньем накрыла корму.
— Все, пиздец старпому — боцман занервничал.
Вода с шумом ушла. На трапе, вытаращив глаза и набрав в рот воды, висел старпом. Живой и здоровый. Одним прыжком оказался рядом с боцманом и плотником. Он уже собрался открыть рот и сказать, что думает о дальнейшей судьбе колобахи и боцмана. Но не стал. Прислушался. Волна, едва не угробившая старпома, чудесным образом расклинила мусорный контейнер между леерами и кнехтами правого борта. Старпом свысока глянул на боцмана:
— Ни хера не можете. Все приходится самому.
Он тут же зашел в каюту капитана и доложил:
— Имущество закреплено, Александр Васильевич. Я схожу, переоденусь в сухое?
Со старпома стекало. На капитанском ковре образовалось огромное мокрое пятно.
С любовью и нежность, глядя на старпома, капитан произнес:
— Идите, идете. Переоденьтесь. — и, помолчав, добавил:
И берегите себя.
12.11.2009
«Огни святого Эльма»
Вахта третьего помощника — самое безобидное время на пароходе. Даже, если чего захочешь натворить — не дадут. В 21.00 по судовому на баке появились вспышки холодного, голубого цвета. Темно, встречный шторм, 5–6 баллов, средний вперед. Как судно залезет носом в волну — так на баке сияние. Я не долго думал — звоню в красный уголок, где весь экипаж кино смотрит. Прошу капитана подняться на мостик.
— Что случилось? — спрашивает.
Объясняю. В этот момент судно клюет носом в волну. На баке — мерцающая иллюминация. Что за хрень?
— Вызовите на мостик электромеханика.
Вызываю. Приходит наш электормен, пожилой уже и очень на Вини Пуха похож.
— Объясните, что это? — капитан рукой показывает на бак, где опять начинается мерцание голубого цвета.
— Это, это … огни святого Эльма, наверное — уверенно отвечает электромен.
— Так, огни говоришь. Оба одевайтесь и пиздуйте на бак, проверьте, что там. В машине, сейчас дам малый, люди будут на палубе.
На палубе было не уютно. Бак заливало и когда вода попадала под фальшборт, два оголенных провода начинали коротить. Вспышками и с треском. Электромен подошел к проводам и давай хватать их рукой в драной рабочей рукавице. Я мгновенно вспомнил правила оказания первой помощи при поражении электрическим током. Встал на одну ногу и шарил глазами в поисках деревянной палки. Электромен добился своего. Его шарахнуло током. Он отскочил. Рукавица дымилась.
— Хуйня, Андрюха, 220. Пошли, я отключу на ГРЩ.
С тех пор я уважаю электромехаников. Ведь они определяют напряжение на ощупь.
11.11.2009
«Боцман и Маргарита»
Когда пароход заходит в порт с названием Кандалакша — жди чего угодно.
Северное лето стояло в своем оглушающем разгаре. Штиль. Легкое марево над водой. Тучи летающих и кусающихся насекомых. После рабочего дня — звенящая тишина. Я стою на вахте. У трапа. Подменил вахтенного матроса, отправив его заниматься какой- то хренью. Лениво так, что шевелиться не хочется. Со мной у трапа стоит боцман. Яковлевич. Старый. У него в каюте дембельский календарь. Он на нем дни зачеркивает. Сколько до пенсии осталось. Иногда окликнешь его:
— Яковлевич. Сколько до пенсии?
— Пять месяцев и четыре дня! — улыбаясь во все лицо, бодро отвечает будущий пенсионер.
На судне, кроме вахты, никого не осталось. Ушли в культпоход, в город. В местный кабак. Вкусить, так сказать, местного вина и женщин. Яковлевич топчется рядом со мной, надоедая рассказами, как он будет жить на пенсии. И это сильно достает.
— Яковлевич — говорю я — что сидишь на пароходе? Сходил бы в город, пробзделся.
— Да что мне там делать? Пусть молодые погуляют. — отвечает он.
— Да ладно, что тебе и заглянуть в Кандалакше не к кому?
Старый боцман долго молчит. Видимо в уме перебирает варианты. Я физически чувствую, как скрипит его старый ум.
— А вообще, да — вдруг говорит он — схожу, погуляю.
Через пять минут, одетый в новые брюки и рубашку, старый боцман сходит по трапу. Я шутливо отдаю ему честь.
— Смотри там, не очень. В конфликты с местным населением не вступай. — напутствую я его.
Он машет рукой. Типа ладно.
Вахта течет своим чередом. Тупо и вяло. Народ возвращается из города, делится впечатлениями. Все как всегда. За разговорами время летит быстро. Скоро полночь. Только светло — полярный день. Из — за штабеля контейнеров появляется Яковлевич. Походка твердая. Как на параде. Поднимается по трапу. Встает со мной рядом, облокотившись на планширь. Закуривает.
— Ну, как сходил? — лениво спрашиваю я.
Яковлевич молчит, вдумчиво выдыхая дым.
— Как, как. Каком кверху! — вдруг говорит он — была у меня здесь одна подруга. Нашел сегодня ее дом. Самой нет. Спрашиваю у соседки — где Маргарита? Где, где — отвечает соседка — на кладбище, уже второй год, как померла.
— Ну, а ты чего? — я заинтригован.
Взял чекушку, пошел на кладбище, разыскал могилку. Посидел, помянул. Вот обратно пришел. Какие в нашем возрасте блядки? Одни поминки.
Яковлевич махнул рукой и ушел в каюту.
12.12.2009
«Шаговое напряжение»
Порт Бильбао — это вам не Соломбала. Уютная гавань, чистенько, аккуратненько. Мы стояли у выхода, справа. Правым бортом. На берег подана сходня. Трап не спустить — причал высоко. Был чудесный воскресный день. Тепло. Солнечно. Я обосновался в штурманской и занялся любимым делом всех третьих помощников — корректурой карт и пособий. Перед обедом резко потемнело. С кормы наползала огромная, черная туча. А за кормой, на причале, располагалась гигантская угольная куча. Не куча, а Эверест какой–то из угля. Я позвонил старпому и позвал его на мостик. Он был на вахте.
— Смотри — говорю — Аркадьич, какая ерунда наползает.
— Ну и что — отвечает тот — туча, как туча. Сейчас дождь пойдет.
Дождь не пошел. Из–под тучи задул ветер. Метров 20 в секунду, а может и больше. Никто же его не померил в тот момент. И тьма египетская накрыла наш славный теплоход. Всю пыль с угольного Эвереста понесло прямо на нас. Но старпом был парень не промах. Взял судовую трансляцию и объявил.
— Швартовой команде, по местам стоять. Завести дополнительные концы с бака и кормы.
Испугался, что нас от причала оторвет.
Я пулей метнулся на бак. Сказать, что не видно было ни хрена — значит ни чего не сказать. На крышке трюма выл боцман. В этой угольной мгле он заблудился и не знал куда бежать. Где бак? Где корма? Пришлось подманивать боцмана голосом. Как собаку. Взяв его крепко за руку я твердо повел его в сторону носа. На баке один из матросов дергал швартовый конец, пытаясь вытащить его из вьюшки. Он не видел в темноте, что тянет за рабочий конец с лебедки, уже заведенный на причал. Кое как подали еще два дополнительных швартова на причал, доложили по трансляции. Стоим, ждем дальнейших указаний. В этот момент ветер резко зашел и угольную пыль понесло в другую сторону. Для нас наступил рассвет. Презабавное зрелище представляла швартовная команда на баке. На черных силуэтах у каждого было видно только три дырки — рот и два глаза. Я начал смеяться.
— Что ржешь — строго сказал боцман — себя то видел?
Но это был не конец. Хлынул ливень. Видимо, господь бог осознал свою ошибку и решил нас помыть. В этот момент, два портовых крана, аккуратно стоявших на причале, сорвались с места и, под давлением зашедшего ветра, лихо понеслись в краю причала.
Упадут или нет — мы напряглись и ждали.
Краны напоролись на стопора в конце причала, и, покачавшись, остановились. Только с треском и искрами оборвались силовые электрические кабели. Распиздяи испанцы не только не закрепили краны, но и питание не отключили на выходные.
— Спасайте сходню — с мостика орал старпом — утонет сейчас.
Пронесшиеся вдоль борта краны снесли нашу сходню. А у нас как раз перед этим собрание было — про сохранность судового имущества и коллективную материальную ответственность.
Все бросились спасать сходню. Вытащили дружно, установили на место. И старпом тут как тут. Руководит. Ливень кончился. Мы все мокрые, грязные. На сходне леера натягиваем. А на причале, вокруг оборванных концов силового кабеля, земля стремительно сохнет. Аж пар идет. А наш старпом, командую, прямиком в это пятно шагает. Уже ногу занес, сейчас наступит. Рядом электрик стоял. Он рот открыл, что сказать старпому хочет, но чувствует — не успеть. Как даст старпому в ухо. Тот от пятна отлетел и брык в грязь. И лежит. И смотрит с укоризной на электрика. А тот бормочет: