А сама бросилась к Березовскому, обняла его, уткнулась в плечо и снова позвала:
— Олежка!
— Кто тут? — В прихожую вбежал Одинцов с полотенцем в руках. Признав сразу гостя, завопил радостно. — Гриша!.. Григорий Иванович!
Обнял обоих — и офицера, и повисшую на нем свою жену. Захлебываясь от радости, зачастил!
— Вот здорово! Вот молодец! Значит, жив? Не верю, дай еще взглянуть. Живо-о-й, живой, бродяга.
Виорика оторвалась от Григория, закрыла ладонями лицо, прижалась к стене. Плечики вздрагивали, сквозь слезы донеслось:
— Нам же сообщили, что ты погиб… Боже мой… Счастье то какое…
— Как погиб? — удивился Гришка.
— Так и сообщили — погиб. — Одинцов начал расстегивать на нем шинель.
Спустя день Одинцов вернулся из академии сияющим. Выяснил почти все, главное куда и как обращаться. Кстати, кое-что удалось узнать об Эрином отце. Оказывается, Кригер Карл Францевич — известный антифашист, коммунист. Воевал в Испании в батальоне имени Тельмана. В сорок третьем пропал без вести.
— Вот это да-а, — Григорий удивленно открыл рот. — Чего же она-то, дурочка, не сказала о нем, когда разбиралось дело? Все могло по-другому обернуться.
Одинцов пожал плечами. Вмешалась Виорика.
— Я ее помню, — произнесла она задумчиво. — Высокая, беленькая. Раза два видела. Чудо, как хороша, прелесть, даже мне, женщине, нравилась. Мне кажется, не упомянула она об отце, да, думаю, и о тебе, Гришенька, потому что не хотела трепать дорогие имена. Своей вины не чувствовала и надеялась справиться без протекции.
Все оказалось не столь просто, как предполагал Одинцов. Лишь на третьи сутки удалось ему узнать адрес Эры. В село, где она жила, Григорий приехал на довоенной, в конец расхристанной пятитонке. Когда вылез, в белом небе шариком сияло маленькое солнце. В безветрии звенел прозрачный воздух, слепяще искрился снег. Над избами тянулись ленточки дымков.
Березовский припустил по спускающейся с косогора улице, наезженной санями до блеска. Дом приметил сразу. О нем сообщил шофер, когда лейтенант уточнял адрес. Добежал быстро. Добротный пятистенок по завалинку увязал в голубоватых сугробах. От калитки глубокая тропинка вела к украшенному резьбой крыльцу. Нерешительно взялся за щеколду: «Неужели сейчас увижу Эру. Только бы не ошибка».
Дернул калитку, взбежал на крылечко. Лопоухая, пятнистая собачонка даже не тявкнула, ткнулась носом в сапоги, завиляла кренделем хвоста. Проскочил сени и вместе с клубами морозного воздуха ввалился в просторную кухню с русской печью. Пахнуло теплом, щами и бельем.
Подле окна у корыта стояла сравнительно молодая женщина. Мыльными руками она отвела свесившиеся волосы. Нет, не Эра. При виде военного ойкнула. Что-то брякнуло в корыто. Женщина вспыхнула, засветилась радостью. Но вгляделась, тут же погасла. Неуверенно спросила, словно в чем-то сомневалась:
— Вам кого?
— Эрна… Кригер, — взволнованно выдохнул Григорий Иванович, — здесь живет?
— Здесь… Проходите.
— Где… она?
— Как где? На работе в медпункте.
— А девочки?
— В школе. Где же им быть?
— Значит, никого?
— Как никого? Хозяин… дома.
— Кто-кто? — Его словно хватили кувалдой по затылку.
— Как кто? — она усмехнулась. Березовскому в те секунды ее лицо показалось злорадным, ехидным, даже мерзким. — Хозяин. Дрыхнет, наверное, затих. Да вон их комната. Ступайте.
Ноги заплетались, его качало. Подошел к двери, со злостью распахнул ее. Посередине комнаты стоял мальчуган лет трех. Он был в пестрой ситцевой рубашонке и… без штанов. На ножонках не по размеру огромные галоши. Насупив еле наметившиеся бровки, малыш серьезно смотрел на офицера.
Березовский сглотнул слюну, хрипло выдавил:
— Господи. Кто же ты?
Вопрос был никчемный — малыш вылитый Гришка в детстве. Те же каштановые завитки, серые глаза и вздернутый носишка.
— Кто же ты? — повторил Григорий Иванович, а у самого задергались губы.
— Казяин, — шмыгнул носом малыш и почесал пупок.
Лейтенант кинулся к ребенку, выдернул его из галош, поднял на вытянутых руках.
— Звать-то тебя как?
— Гриша.
— А штаны где? — спросил зачем-то.
— Намочиль, — хитровато улыбнулся Гриша.
— Ты знаешь, кто я? Кто?
Мальчишка ткнул пальчиком куда-то за плечо. Григорий Иванович обернулся. Над покрытой лоскутным одеялом кроватью висел карандашный портрет молодого моряка. Сразу понял: это Эра, наверное, нарисовала его по памяти. До чего же похож. Он сильнее прижал сынишку к груди.
Сергей ДышевПуля на ладони
Иван Васильевич Сапрыкин надел свежую рубашку и спустился во дворик, чтобы не спеша выкурить сигарету перед отъездом. Позавчера они сдали цех, и по этому случаю директор строящегося комбината Алимухамед Джафар пригласил советских специалистов на обед. Автобус уже стоял возле их двухэтажного особняка. Абдулхаким, старичок-водитель, дремал на сиденье.
Сапрыкин уже более года служил в Афганистане. Иван Васильевич так и говорил о своей работе: «служба», «послужу еще». И никто его не оспаривал, даже наши военные, которые стояли неподалеку.
Во двор спустился Игорь Шмелев, расчесываясь на ходу. Появился переводчик Наби Сафаров, таджик по национальности, выпускник ташкентского «иняза». Следом вышли остальные. Сапрыкин быстро пересчитал всех, чтобы убедиться, все ли на месте. С ним — пятнадцать.
— Ну что, вперед, — сказал он негромко, посчитав людей.
— Тихов, автомат взял? — спросил Сафаров.
— Взял, взял, — ответил Тихов, полнеющий блондин в подвернутых джинсах.
Автобус закружил по узким улочкам города. Кто-то закурил, открыли окна, чтобы выветривался дым. Погода стояла совсем не январская — плюс десять. Как в конце марта где-нибудь в средней полосе. Сапрыкин вспомнил свой Брянск, откуда он неожиданно для себя вдруг решился уехать, отправиться к черту на кулички, в страну, про которую последнее время говорили столько противоречивого, пугающего, туманного.
Иван Васильевич уже перешагнул тридцатипятилетний рубеж, но в принципе мало в чем изменился после тридцати. Может, чуть погрузнел, да и лоб все больше «наступал на темечко», как он сам нередко выражался. Моложе и стройней его делали джинсы с нашлепкой «левис». Штаны как штаны, правда, намокнут — пачкают все в синий цвет. А вот наденешь их — и вроде как помолодел.
Самым молодым был Игорь Шмелев. Сейчас он высунулся в окно, остальные дремали. Водитель Абдулхаким, или, как его попросту звали, Абдулка, отчаянно сигналил и с рискованной виртуозностью петлял между «тойотами», «рено», автобусами, увешанными, словно цыганки, цветными побрякушками. Они миновали узкие улочки, тянущиеся между рыжих дувалов, и выехали на шумную торговую улицу с дуканами по обе стороны. Затем автобус повернул у старой мечети на магистраль, которая вела к центру города. Они миновали пост царандоя[1] с регулировщиком в непривычно яркой, будто карнавальной, форме.
По бетонке автобус пошел веселей. В салон ворвался встречный ветер. Сапрыкин привстал, чтобы закрыть окно. Впереди он увидел грузовик, который вдруг развернулся поперек дороги. Абдулка стал тормозить. «Нашел, где застрять», — с недовольством подумал Сапрыкин. Неожиданно из-за грузовика выскочил высокий человек. Он резко выбросил вперед руку, оказалось, в ней зажат пистолет. Хлопнули выстрелы. В первое мгновение Сапрыкин подумал, что это какая-то нелепая ошибка или шутка, но тут же его обожгла догадка. Что-то загремело, Абдулка подскочил и рухнул на рулевое колесо. Надрывно и протяжно загудел сигнал.
— Душманы! — раздался чей-то истошный голос.
По двери ударили, она жалобно скрипнула. В салон ворвался чернобородый человек с автоматом. Сапрыкин вскочил с места, но тут же повалился от удара прикладом по голове. Тихов судорожно дергал свой автомат, застрявший под сиденьем. Сверкнула пламенем очередь. Бородатый ринулся в проход, вырвал у свалившегося Тихова автомат. А двое других уже вытаскивали безжизненное тело водителя из-за руля, потом тяжело бросили его на бездыханного Сапрыкина. Бандит в пиджаке ловко прыгнул на место водителя. В автобус заскочил еще один бандит, махнул рукой: вперед! Автобус рывком тронулся, быстро набирая скорость.
Все молчали, будто одновременно поперхнулись. Старались не смотреть на направленные автоматы. На полу сотрясалось, словно еще продолжало жить, тело водителя, вишневыми пятнами зияли раны в переносице и плече.
За окном мелькали глинобитные прямоугольники мазанок, пыльные кусты, старцы, почтенно пожимающие круг другу руки…
Сзади стонал Тихов.
Автобус мчался по каким-то глухим улочкам и грязным переулкам, скрипел тормозами на поворотах, пока наконец не заехал во двор. Группу вытолкали, быстро обыскали, забрав все, что было в карманах. Потом по темной лестнице заставили спуститься в подвал дома. Дверь захлопнулась, и они остались в полной темноте.
— Виктор, ты ранен? — это спросил Сапрыкин. Он уже пришел в себя.
— Да-а, в плечо, — со стоном протянул Тихов. — Надо чем-то перевязать.
— Сейчас, — отозвался Наби. Затрещала рвущаяся материя.
Никто больше не произнес ни слова. Было слышно, как тяжело дышал Тихов.
— Потерпи еще чуток…
— Чего они от нас хотят? — Сапрыкин услышал торопливый голос Тарусова — инженера из Кишинева. — И тут же представил его лицо, обиженно надутые губы.
— Главное — не паниковать. Ясно? Если сразу не били, значит, строят какие-то планы, — как можно тверже ответил Сапрыкин.
— Черт з-знает что… Мы с-строим, помогаем, а они… Ты по-почему не стрелял, Тихов? — продолжал Тарусов, от волнения заикаясь. — Почему не стрелял, у т-тебя же автомат был?
— Автомат лежал под сиденьем, — после паузы слабо отозвался Тихов. — Пока вытаскивал, видишь, получил…
— Да не помог бы автомат, — перебил Сапрыкин. — Начали бы пальбу, так они всех нас как… — запнулся он, подбирая подходящее сравнение, — как куропаток перебили бы.