Кривошипно, разумеется, шатунно.
Весь микрорайон набит этими коробками для обуви: система коридорная, в лифтах не срать.
Все равно срут. Когда не ссут или не спят, так и не доехав до родной двери.
То ли карма такая у многоэтажек, то ли люди виноваты. Хрен его знает, не силен я в фэншуе. А людей просто не люблю. Тут лишь бы в говно не вляпаться, пока доберусь до одиннадцатого этажа, долгой дорогой разбитых лампочек и темных поворотов.
Зачем? Нет, я здесь не живу. И так судьба сложная, чтобы еще и сюда заселяться. Здесь живет мой друг Толик, и он – алкаш.
Алкаш, но не козел, такая тема.
По сравнению с ним, я трезвенник. Язвенник. Будильник, понедельник, начальник. Знаете еще неприятные слова с тем же окончанием? В общем, когда мне грустно, я беру самую дешевую водку и иду к Толику. Он всегда дома. Для людей сильно пьющих свойственно время от времени мерзнуть в обезьяннике или спать в чужих подъездах.
Все так. Просто Толик вернулся на костылях.
С протезами как-то не срослось – продукция «Росмедтехники» ближе к продолжению мучений, а на импортные… Ну что я вам рассказываю – сталкивались, поймете. Нет? Тем более не стоит говорить. Примите как данность. Инвалидная коляска и подъезд Толикова муравейника – вовсе взаимоисключающие понятия. Короче, дома он, дома.
Можно смело идти.
Дверь открывает тетя Клава – почти круглая женщина лет сорока с неведомым гаком. Мать Толика. Меня она знает с рождения, когда-то жили рядом. Слов не надо, кивает – проходи, мол. Вытирает руки о грязный халат, смотрит на сумку у меня на плече. Лицо ничего не выражает. Раньше хмурилась, а последние полгода… Я на иконах такие лица видел. И такой взгляд. Хоть и не похожа она ни разу на образа.
Молчит. Да тут и не поговоришь особо, из Толиковой комнаты пяток этажей озвучивает Nirvana. До армии слушал чего подобрее, стингов всяких, а как вернулся – только так. Чтобы рубило. Чем громче – тем лучше. В прихожей тонко позвякивают друг об друга пустые бутылки на полу, вот это слышно.
А людей здесь услышать тяжело.
Накурено, несмотря на приоткрытое окно, просто адски. Толик сидит и читает книжку. Дикое зрелище подо все эти децибелы, но – тем не менее. Цветастая обложка с дурацкими рожами, мечами, горами. Смотрит на меня поверх всего этого колорита. Потом бросает томик на постель и костылем дотягивается до ползунка громкости на усилителе.
– Чего? – Он умудряется поздороваться и спросить одним емким словом.
– Пара «ферейнов».
– Ништяк…
Кажется, что он теряет ко мне всякий интерес, снова берется за книжку. Желязны. Принцы какого-то Амбера. Я сажусь на раздолбанное, еще со старой квартиры кресло.
– Чего сел? – бурчит Толик. – Посуду неси. Яблоки там были, попроси мать.
Иду на кухню. Тетя Клава курит, сидя за столом. На кухне довольно чисто, хотя и лезет изо всех щелей нищета. И раньше жили небогато, а теперь уж…
– Стаканы в шкафу.
– А яблоки?
– Под мойкой в корзине. Нож возьми, не грызть же их под водку.
Она выдыхает дым и смотрит куда-то в окно.
– На дежурство вечером… Мне полстакана налейте.
Я киваю, копаясь в ящике с корявыми зелеными яблоками. Их там два десятка, кажется, штуки три выбрать получше недолго. А в реальности – нечего выбирать. Одинаково кривые. Небось, еще и кислые.
Через полчаса мы уже теплые. Ломтики яблок, сперва показавшиеся дрянью, съедены подчистую. Тетя Клава просит убавить звук и звонит к себе в больницу. Я слышу, как она уговаривает какую-то Марину заменить ее на дежурстве. Та явно торгуется: может на выходных за нее выйти, может еще чего. Мы не вникаем. Кобейн сменяет Napalm Death, Толик давно закинул книжку куда-то под шкаф. Вторая бутылка идет вовсю, и я понимаю, что пора за еще.
– Сиди, мать сходит! Ты ж гость. Денег ей дай только, а то у нас…
Кассетник на паузе, иначе и друг друга не услышать.
Я выгребаю мятые тысячные, похожие на лотерейные билеты. Купечески размашистый флаг «новой России», аляповатый шрифт. Брынцаловка стоит десятку, до стипендии мне еще жить да жить, а… Да и хер с ним! Хорошо сидим. Я оставляю пару бумажек, остальное отдаю тете Клаве. Она переоделась для улицы, правда, вид пьяноватый – но этим никого не удивишь.
Теперь это за счастье – значит, есть хотя бы на что пить.
– Сигарет купи, мать! – хрипло кричит вдогонку Толик. Входная дверь хлопает: услышала, нет?
– Ладно, фигня. У меня бычков тут на неделю… – он достает из-под кровати набитую окурками двухлитровую банку. – Было бы бухло, а это все фигня.
Мы выбираем два бычка подлиннее и закуриваем. Я убираю громкость до вменяемой и щелкаю клавишей. «Маяк» исправно рычит дальше голосом Барни Гринвея, но уши не отрывает.
– Толь… – я начинаю говорить и замолкаю. Что сказать: кончай бухать? Или что он о будущем думает – спросить? Так какое у него будущее…
– Чего? Ты спрашивай, только не про…
Слово «война» мы не произносим. Он, когда вернулся, сразу попросил. Иногда напивается, сам рассказывает, но без этого. И название тех краев никогда не говорит. Кто не в теме – и не поймет, где был, когда, зачем.
– Да не, я так. Я про книжку хотел… Интересная? А то я фантастику не очень, сам знаешь.
– Да говно книга. – Толик одной затяжкой дотягивает окурок до губ, морщится и тушит в блюдце, из которого и так сыпется на кровать пепел. – Сказка. Зато отвлекает, типа так.
– Болят? – я не удерживаюсь, киваю на его ноги.
Толик задумчиво, словно только что увидел, задирает штанины заношенных треников. Оттуда выглядывают две культи – ноги ниже колен переходят в два странных нераскрытых бутона, розовых с желтым.
– Болят, – заторможено кивает Толик. – На правой знаешь как ступня болит? Типа в угли наступил. По ночам особенно.
– Фантомные боли, – выкапываю я в голове научное название.
– Они, хирург в госпитале так и говорил. Пройдет. Когда бухой, вообще нормально. Заснул и бегу куда-то. Как в детстве в парке, помнишь? Там возле пруда горка была, мы еще наперегонки…
Он обрывает себя на полуслове и допивает водку. Стакан ставит назад медленно, аккуратно, словно боится разбить. Гладит пальцем грани, одну за другой.
– Сам как, че?
– Учусь. В следующем году диплом, я ж говорил.
– Дело нужное, че. Работать пойдешь.
– Хрен пойму куда только, по такой жизни.
– Ага… С бабами как, завел?
– Постоянной нет. Да бабок же нет, жилья тоже, а без них тоска.
– Херня это все. Я бы и без бабок сейчас погулял, да вот…
Мы ступаем на очередной тонкий лед. Наташка и так его не особо ждала, но, вроде, что-то обещала. А как узнала – так и не появилась. Я хотел к ней съездить, но Толик запретил. Слово взял. Забыли, проехали.
Но упоминать ее не стоит.
– Я знаешь, Володь, что думаю… – он начинает искать в банке очередной окурок. – Недавно в газете прочитал. Про чувака одного… Слушай, у тебя дрель есть?
Прыжок в беседе я не понял.
– У бати если только… Но мы с ним очередной раз не особо. Третья жена у человека, пусть развлекается. Короче, нет.
– Жалко. У матери на кухне карниз на соплях висит, нужна дрель. И сверло особое, там бетон сверху.
– Алмазное?
– Ну да, лучше алмазное. Можно победитовое.
– Что это за хрень?
– Победит? Ну ты че, дикий совсем. Сталь такая, с присадками, берет все. – Он цепляет-таки добычу и прикуривает. Бросает спичку в окно, но промахивается, она остается лежать трупиком на линолеуме. – Отставить!
Это он то ли спичке, то ли мне – черт его знает.
– Короче, Володь, такая история: вернулся чувак… Ну, с той еще. С немцами. Живой, но ни рук, ни ног. Обрубок, блин… Наверное, мне бы завидовал. Жена с ним возилась – куда деваться? А ему жизнь не мила, понятное дело. Бухать еще можно, а поссать уже не пойдешь. Задумал кончать с этим делом – а как? Яд никто не даст. Зарезаться – нечем, вешаться тоже не вариант. Бес-по-мощ-ность…
Я плеснул по трети стакана, болтнул бутылку. На пару раз, пора бы тете Клаве и вернуться.
– Вот… И придумал он. Нас, инвалидов, не остановишь. Сказал жене, чтобы у окна его ставила. На улицу смотреть, все жизнь. Та задумалась, неладно что–то, но стол подтащила к окну, поставила. Вроде, нормально: даже и упадет вперед, но не в окно. Не долетит.
– Толик, чето тема стремная…
– Нормальная тема, не мешай. Короче, ушел он все-таки. В окно. Знаешь, как?
Я молчу. Да ему и не важно, что я делаю.
– Зубами за занавеску ухватился, поднял себя так и раскачал. Как до окна начал долетать, так и разжал зубы. Прикинь?
Толик начинает смеяться. Громко, словно задыхаясь, и совсем как–то невесело. Меня передергивает, а он не может остановиться.
– Вот, я и думаю: карниз у нас хлипковат. Прикинь? Починить бы…
Я не знаю, что бы сказал в ответ, но тут хлопнула дверь. Тетя Клава, похоже, вмазала где-то еще по дороге, но честно принесла два ствола водки, пару пачек «Ватры» и нехитрую жратву. Все лучше, чем продолжать этот разговор.
Как допивали – не помню. Спорили о чем-то. Кажется. Ругались – опять же, кажется. Музыка орала, по батарее гремели соседи. Кто-то из пацанов приходил еще, потом свалил. Тетя Клава нажралась в слюни и уснула на кухне с зажженной сигаретой в руке, подпалила и пальцы, и заодно давно уже неприглядный стол. Завтра ожог на руке болеть будет.
Толик вырубился на своей кровати, сидя, уткнувшись головой в костыль. Я на кресле.
Потом провал, на полночи.
Не знаю, почему, но мне дико захотелось пить во сне. Воды бы мне, воды – чем больше, тем лучше, но вместо нее я во сне видел Толика.
В него с хрустом вгрызается толстое как веник сверкающее сверло. Острая крутящаяся спираль пробивает ему грудь, выходя из спины. Сверлит ноги, которые на месте, как до войны. Пробивает худые руки, но кровь почему-то не льется, словно его тело просто пластиковый муляж. Только трясется и ломается под натиском стали, как неживое.
Иногда сверло впивается ему в голову, круша кости, вырывая наружу желтовато-серый мозг. Комки летят во все стороны, как будто кто угодил ложкой в тарелку с наваристым бульоном.