- Ты всегда таскаешь под юбкой рентджонг и сотовый телефон? поинтересовался киллер.
- Только когда у меня на платье нет карманов, - пояснила я. - Ты сможешь вытащить нож, не порезав меня?
- Если ты не залепишь мне пощечину за то, что я залез тебе под юбку, усмехнулся Адасов.
- Вряд ли в такой ситуации стоит думать о приличиях. Ты сможешь до меня доползти?
- Постараюсь. Ты тоже двигайся мне навстречу. Черт! Эта проклятая веревка врезается в шею.
Объяснить, что означает ползти с кистями рук, привязанными сзади к щиколоткам и шее, невозможно. Это надо было испытать.
Лежа на боку, я небольшими попеременными толчками бедра и плеча неуклюже пододвигала себя к выразительно матерящемуся Шакалу. С третьей попытки нам удалось произвести стыковку а-ля космический корабль - орбитальная станция, и губы Адасова коснулись моих колен.
- Ты что, зубами собираешься его доставать? - удивилась я.
- Руками не получится. Ноги мешают.
Помогая себе толчками тела, Сергей все глубже заползал мне под юбку. Его губы и волосы щекотали мои бедра, вызывая почти невыносимое желание расхохотаться. Я сдерживалась сколько могла, а потом не выдержала. Ситуация была настолько комичной, что на мгновение я позабыла о том, что настоящий Марик уже два месяца покоится на кладбище. В такое нелепое положение я могла попасть только с ним. Самолюбивый поэт добился наконец исполнения своей мечты, найдя благовидный предлог, чтобы забраться ко мне под юбку. Я прикинула, какой текст в данной ситуации мог бы выдать настоящий Марик - что-либо о сводящем с ума аромате женского тела или о том, что сексуальную близость можно сравнить только с музыкой и молитвой, и расхохоталась, как сумасшедшая.
- У тебя что, истерика? - недовольно приподнял голову Шакал. - Что ты закатываешься, как ненормальная?
- Щекотно, - с трудом выдавила из себя я. - И еще я подумала, что было бы неплохо, если бы ты почитал мне стихи.
- Извини, но сейчас мне не до стихов. Если арабы придут раньше, чем мы освободимся, нам конец.
- Ладно, я постараюсь сдерживаться. Только не щекочи меня так.
Минут через двадцать операция освобождения от пут оказалась завершена. С облегчением сбросив с себя веревки, я нашарила на полу выпавший мобильный телефон и стала нажимать на все кнопки подряд, пытаясь его включить. Наконец экран и кнопочки засияли призрачно-зеленоватым светом болотного привидения. Хорошо хоть, со зрением у меня все в порядке.
- Кому ты собираешься звонить? - поинтересовался Адасов.
- Надо попросить помощи, - пожала плечами я.
- Бесполезно, - покачал головой Шакал.
- Почему?
- А ты посмотри на индикатор связи. Сигнал не проходит. Видимо, материалы, из которых сделана яхта, экранируют его.
- Что же делать?
- Для начала попробуем сами отсюда выбраться.
Забрав у меня телефон, чтобы использовать его в качестве подсветки, Сергей обследовал комнату, в которой мы оказались заперты. Она была абсолютно пуста. Голые стены без окошек или иллюминаторов, металлическая дверь, на которой не обнаружилось ни ручки, ни замочной скважины.
- Все бесполезно, да?
- Придется подождать.
- Чего?
- Пока за нами придут. Мы притаимся у двери. Я убью тех, кто попытается войти. Наш единственный шанс спастись - это добраться до борта и спрыгнуть в море.
- Спрыгнуть в море? Но там метров десять высоты! Я не смогу.
Шакал ухмыльнулся.
- Когда в тебя начнут стрелять - сможешь.
Мы сели на полу, прижавшись спинами к стене. Он с рентджонгом - около двери, я рядом с ним. Сергей сказал, что должен чувствовать, где я нахожусь, чтобы случайно не поранить меня в темноте.
Несколько минут мы сидели молча, прислушиваясь к звукам, идущим извне, но все было тихо.
- Ты любила его?
Вопрос был задан так тихо, что я не поняла, то ли Шакал действительно произнес эти слова, то ли мне почудилось.
- Извини?
- Ты любила его?
- Кого?
- Марика.
- Что ты имеешь в виду?
- Думаю, ты уже догадалась. Или, по крайней мере, подозреваешь.
Я молчала, не зная, что сказать.
- Значит, догадалась, - вздохнул Сергей.
- О том, что ты не Марик?
- Я его брат.
- Я в курсе. И еще я знаю, что Марик очень любил тебя.
- Как ты узнала?
- Я все-таки пишу детективы.
- Это не ответ.
- Марик однажды напился и рассказал мне историю о своем похищении и гибели отца и брата, - соврала я. На всякий случай я решила не упоминать о Нине, чтобы не подставлять ее. - Тогда я подумала, что он все нафантазировал спьяну, но, встретив тебя на Бали и заподозрив, что ты не Марик, я вспомнила эту историю и сделала соответствующие выводы.
- Значит, тебе все известно?
- Не все. Только то, что рассказал твой брат. Ты хочешь об этом поговорить?
- Я никогда и ни с кем об этом не говорил. Если я не сделаю этого сейчас, возможно, у меня не будет другого шанса.
- Решил исповедоваться?
- Я должен был остановиться ради брата. Если бы я смог простить отца, Марк, возможно, остался бы жив.
- То, что произошло между вами много лет назад, не имеет никакого отношения к взрыву, устроенному палестинскими террористами.
- Если бы не я, жизнь брата могла сложиться совсем иначе. После нашей встречи мы оба стали другими людьми.
- В таком случае он мог погибнуть во время беспорядков в Грузии, или грузино-абхазского конфликта, или просто попасть в автокатастрофу. Так нельзя рассуждать.
- Тебе известно, как меня зовут?
- Максимилиан Коксос, гражданин Греции, - ответила я.
- Я имею в виду мое настоящее имя.
- Марик называл тебя Грей. Это все, что я знаю.
- Хочешь, я расскажу тебе всю правду?
- Зачем? Ты думаешь, нас убьют?
- Это не исповедь перед смертью, и мне не требуется отпущения грехов. Мне просто нужно с кем-то поговорить.
- Не всегда полезно знать правду. Может, лучше обойдемся без нее? Мне бы не хотелось, чтобы кто-то из нас пожалел об этом разговоре, если мы останемся в живых.
- Тогда считай, что то, что я расскажу - не более, чем вымысел.
- При одном условии. Ты будешь считать, что я вообще ничего не слышала. Договорились?
- Договорились.
Некоторое время Адасов молчал, словно собираясь с мыслями. Я не мешала ему.
- Я - киллер. Киллер высшей категории.
Снова молчание. Похоже, он ждал, как я отреагирую.
- Модная профессия, - заметила я.
- Почему ты скрываешь свои чувства? Ты боишься меня?
- А каких чувств ты от меня ждешь?
- Не знаю. Наверное, зря я затеял этот разговор.
- Я просто не знаю, что тебе сказать. Читать тебе мораль о том, что нехорошо убивать людей, было бы глупо, а говорить, что у тебя отличная работа - еще глупее. Скорее тут можно перефразировать Маяковского: "Если киллеры существуют, значит, это комуто нужно". Дантистов тоже никто не любит, но без них не обойтись. В нашей ситуации я даже рада, что ты киллер. Окажись ты ботаником, у нас уж точно не было бы шансов спастись от арабов.
- Тебе известно, что такое афганский синдром?
- Вероятно, то же, что и вьетнамский. Я прочитала о нем пару статей.
Адасов слегка отстранился и обхватил голову руками. Когда он заговорил, голос его звучал глухо и ровно, напоминая механический голос робота:
- Самое страшное - это то, что ты привыкаешь к потерям. Как к своим, так и к чужим. Сначала ты плачешь, когда убивают друзей, а потом боль притупляется, и остается только злость. Злость и ненависть, переполняющая тебя, сводящая тебя с ума.
В какой-то момент ты чувствуешь, как исчезает граница между добром и злом. Больше она не существует. Добро и зло превращаются в абстрактные понятия, и ты не знаешь, как отличить одно от другого. Реальны только ты и враг. Все остальное - лишь уродливая декорация смерти.
Жизнь ценится дешевле пачки сигарет, а люди становятся объектами. Ты вообще не испытываешь никаких чувств, кроме ненависти, заполняющей тебя целиком. Ненависти и иногда страха. Со временем ненависть притупляется, но не исчезает, направляясь уже не на врага, а на окружающий мир. Эта ненависть живет в твоем подсознании, но ты перестаешь ее замечать. Исчезает даже страх. Ты больше ничего не боишься, даже смерти.
- Я понимаю тебя, - сказала я. - Трудно жить с ненавистью в душе.
- Пока ты ненавидишь врага, все в порядке. Хуже становится, когда ты понимаешь, что враги - совсем не те, в кого ты должен стрелять по долгу службы, а те, кто находится на твоей стороне баррикад. Наступает момент, когда до тебя доходит, что твое собственное командование ценит людские
жизни меньше, чем какие-то железки. У солдат воруют еду. Их выпихивают на убой, не обеспечив самым необходимым. Свои расстреливают своих, а потом ошибки командиров списываются самым наглым и беззастенчивым образом. Свои убийцы остаются безнаказанными или даже идут на повышение. Страдают лишь те, кто пытается рассказать правду и добиться справедливости. Они-то и рассматриваются как изменники родины. Во имя страны они получают пулю в спину во время очередного боя, и их называют и трусами, и предателями.
- Ты поэтому убил полковника Буркалова?
- Откуда тебе известно про полковника?
Надо же было так проколоться! И кто меня тянул за язык? Теперь Шакал точно знает, что я знаю о том, что Сергей Адасов не был убит на Сицилии. Ни один порядочный киллер на его месте не оставил бы меня после этого в живых.
- В газете прочитала, - вздохнула я.
- Ты меня обманула. Тебе известно мое настоящее имя.
- Ничего мне не известно, - помотала головой я. - Не поверишь, но я с детства страдаю провалами в памяти, особенно на имена. Даже как моего дедушку звали, не помню.
- Хватит придуриваться. Ничего я тебе не сделаю, хотя бы ради памяти Марика.
- Спасибо, - вздохнула я. - Не представляешь, насколько я ценю твое великодушие.