Компьютер открыт, веб-камера нацелена на меня, и я просматриваю перед ней одну фотографию за другой, ищу что-то в его глазах или в выражении лица, что могло бы подсказать, почему он это сделал. Почти на всех я вижу грусть, но должно быть что-то еще. Не мог же он сдаться только потому, что ему было грустно.
– Должны быть еще фотографии, я помню, – бормочу я, спускаю ноги вниз, спрыгиваю с кровати и иду в гараж. Когда я уехала в колледж, мама кучу вещей собрала в коробки и составила там на полки.
Зайдя в гараж, я тут же жалею, что пошла. Слишком много воспоминаний роится в этом цементном ящике: барабаны в углу, накрытые простыней, и сверкающая краской вишнево-красная «шевроле-нова» 1967 года, стоящая посреди гаража, а в другом углу – велосипед, последняя вещь, которой касались руки моего отца перед смертью.
Я считаю каждую ступеньку, спускаясь вниз, ровным, размеренным шагом обхожу машину, провожу рукой по сверкающему капоту. Я никогда особенно не любила машины, хотя отец всегда старался меня заинтересовать, он оставил ее мне в своем завещании, и неудивительно. Удивило меня только то, что он вообще оставил завещание, как будто знал, что умрет молодым, и хотел привести свои дела в порядок перед уходом.
Я вздыхаю, убираю руку с машины и снимаю в дальнем конце с нижней полки коробку с надписью: «Нова. Фотографии». Возвращаюсь в свою комнату и вываливаю фотографии из коробки, стараясь не морщиться от того, какой беспорядок я развела, и от того, что нужно просмотреть еще столько фото. Мы с Лэндоном никогда не ездили в какие-то особенные места, но я любила его фотографировать: он был такой красивый, а на фотографиях эта красота была еще заметнее – как картина, которая издали кажется обыкновенной и неинтересной, а вблизи оказывается, что все линии, формы и цвета идеально подходят друг к другу и вместе составляют нечто настолько удивительное, что даже не верится в его существование.
– Тук-тук! – В комнату входит Делайла.
Я ее не видела с тех пор, как обкурилась травки у Дилана, но это потому, что я к Дилану больше не ездила. В руке у Делайлы кофе со льдом, волосы заплетены в две косы. На ней розовая рубашка и обрезанные джинсы, она не накрашена, а за спиной у нее зачем-то рюкзак.
– Опять в школу собралась? – поддразниваю я ее, когда она закрывает дверь.
– Что? – недоуменно морщится подруга.
– Это зачем? – показываю я на рюкзак.
Делайла заглядывает себе за спину.
– А-а, это… – Она запрыгивает на кровать, и матрас под ней пружинит. Кусочки льда в стаканчике с шорохом перекатываются, а фотографии съезжают к краю и едва не падают на пол, я еле успеваю их подхватить. – Это я нам вкусненького принесла.
– Вкусненького? – переспрашиваю я, беру пачку фотографий и кладу на колени.
Глаза у Делайлы загораются, она снимает рюкзак и плюхает на кровать. Расстегивает, и мне уже становится по-настоящему любопытно, что она там притащила. Она достает из рюкзака стеклянную трубку и пакетик с травкой.
– Где ты это взяла? – ужасаюсь я.
И зачем принесла сюда?
Делайла открывает пакетик и достает щепотку травки:
– У Дилана, где же еще?
Я выравниваю на коленях пачку фотографий:
– Ладно, а сюда зачем притащила?
– Подумала, что можно провести приятный день вдвоем, раз я уже знаю, что ты к этому нормально относишься. – Она набивает трубку и достает из рюкзака зажигалку. – Понимаешь, раньше я старалась по возможности тебя в это не впутывать, но теперь… – Подруга умолкает, видя мое изумленное лицо. – Так, похоже, я тебя неправильно поняла. Ты что, хотела просто разок попробовать, и все?
– Сама не знаю, – признаюсь я, стараясь не смотреть на трубку и вспоминая, что почувствовала, когда этот дым в первый раз вошел в легкие. Но попробуй не смотреть на такую замечательную и опасную штуку. – И у меня мама дома.
– Она только что ушла, – улыбается Делайла и кладет трубку на колени. – Но если ты не хочешь, чтобы я курила, я не буду.
– А она не унюхает? – спрашиваю я.
– Да ладно, включишь вентилятор, освежителем каким-нибудь побрызгаешь. Тем более тебе уже девятнадцать. Что она тебе сделает, если поймает? Гулять не пустит?
Я вполне могу представить, что в моем состоянии мама сочтет это нормальным и ничего не скажет. Так бывает часто, например, когда я сильно напилась и заблевала весь пол на кухне, а она утром нашла меня там в отключке.
– Ничего, Нова, – сказала мама, помогая мне подняться. – Мы… мы все совершаем ошибки, когда нам больно, но мы найдем способ с этим справиться.
Она все время говорит «мы», как будто это наше общее горе, как в тот раз, когда умер папа. Но в этот раз все иначе. В этот раз я была одна.
– Если хочешь покурить, кури, – говорю я, откладывая из толстенной пачки фотографию, на которой мы с Лэндоном лежим навзничь в траве. Фотоаппарат у меня в руке – я подняла его вверх, чтобы сделать снимок. Я смеюсь, а у Лэндона такой вид, будто ему хочется сбежать куда-нибудь, лишь бы не сниматься. Но, если память меня не подводит, в тот день его все сильно раздражало.
Я перебираю фотографии дальше, а Делайла включает вентилятор на потолке, опирается на спинку моей широкой кровати и закуривает. Дым быстро заполняет комнату, лениво вьется у моего лица, пахнет так, будто в поле горит какая-то острая трава.
– Вы очень хорошо смотритесь вместе, – констатирует она, наклоняясь и рассматривая фотографии.
– Да, наверное, – бормочу я.
На самом деле я, честно говоря, никогда не считала себя ровней Лэндону в смысле внешности.
– У тебя счастливый вид, – замечает Делайла. – Я никогда тебя такой счастливой не видела.
– Не хочешь чем-нибудь перекусить? – спрашиваю я, чтобы сменить тему.
Подруга качает головой, делает еще затяжку и, округлив губы, выпускает облачко дыма.
– Как думаешь, ты сможешь кого-нибудь снова полюбить? – спрашивает она. Я хмурюсь. – Ну что? Мне же просто любопытно.
– Раньше ты никогда не любопытствовала.
«Потому-то мне и было с тобой так хорошо».
– Да, но это не значит, что мне не было интересно. – Делайла вздыхает и делает новую затяжку из трубки.
Я стараюсь не думать ни о чем, кроме фотографий, но в комнате становится все более дымно, и в голове у меня тоже. Наконец Делайла кладет трубку и зажигалку на мой прикроватный столик, ложится и смотрит в потолок.
– В общем, к маме тут недавно один мужик приходил, – сообщает она. – И хватал меня за задницу.
Я резко поднимаю голову от фотографий:
– Что?!
Подруга кивает, не глядя на меня:
– Да, но так всегда было, ты же знаешь. – Она тычет себя пальцем в грудь. – Так я и привыкла к плохим парням.
Делайла редко говорит о своей матери, но, насколько я успела понять, мать ее работает в какой-то «службе», которая помогает мужчинам решить их проблемы. Не знаю, что это – эскорт-услуги, или телефонные разговоры, или еще что-нибудь, и маму Делайлы я никогда не видела, поскольку подруга меня никогда к себе в гости не приглашала.
– Как ты, ничего? – спрашиваю я.
– Как всегда, – отвечает она.
Делайла тянется за трубкой, вставляет в рот, подносит к ней зажигалку, не отрывая взгляда от потолка. Я смотрю на огромную кучу фотографий на кровати и прижимаю пальцы к векам. В висках стучит от дыма, и меня переполняют эмоции. Сторонний взгляд мог бы увидеть в этих фотографиях целую жизнь, проведенную вместе, и я думаю: если бы Лэндон был по-прежнему рядом, что бы я сейчас делала, где бы находилась? Если бы передо мной было будущее – будущее с ним. А может, я оказалась бы там же, где и сейчас. Может, это моя судьба и ничего нельзя было изменить, какой бы путь я ни выбрала? А если тут и есть мое настоящее место? С Делайлой? И с Лэндоном случилось бы то же самое?
Делайла закашливается: дым лезет ей в лицо.
– Ты точно не хочешь? – Она протягивает мне трубку.
Я смотрю на нее жадными глазами, стараясь найти повод отказаться, и снова не нахожу. И я затягиваюсь – с ужасом и облегчением, потому что для меня это все еще неизвестность. Потом мы вместе лежим на кровати, говорим о музыке, о школе и о том, как я, выпив полбутылки текилы, чуть не выблевала в кампусе все внутренности в мусорный ящик.
Наконец приходит мама, мы торопливо разбрызгиваем освежитель воздуха и открываем все окна. Мама просовывает голову в комнату – проверить, как я тут, и спрашивает, не хотим ли мы есть. Запаха она или не замечает, или не хочет признаваться, что заметила. А может, снова делает мне поблажку.
– Печенье есть, – говорит она, когда Делайла спрашивает про мороженое с печеньем.
– Пойдет, – отвечает Делайла, крутясь на компьютерном кресле и делая вид, что просматривает мою коллекцию CD.
– А ты, Нова? – Глаза у мамы строгие – ей никогда особенно не нравилась Делайла и ее репутация в городе, и, кажется, она хочет, чтобы я выставила подругу, хотя вслух такого никогда не скажет. – Хочешь чего-нибудь перекусить? Если хочешь, можешь помочь мне приготовить ужин. Я сделаю твое любимое.
– А что у меня любимое? – спрашиваю я.
Делайла смеется, а я и не шутила. Я и правда уже не знаю, какая у меня любимая еда, любимый цвет, любимая песня.
– «Альфредо», – отвечает мама натянутым тоном, и на ее голубые глаза, кажется, наворачиваются слезы.
Чувствуя легкие угрызения совести, я показываю на фотографии, разбросанные по кровати:
– Я сейчас занята. Извини.
Она сокрушенно вздыхает, а у меня щемит сердце, но травка тут же притупляет все ощущения, и я уже ничего не чувствую. Мама выходит из комнаты, оставляя нас вдвоем в наркотическом отупении, без цели и смысла, и я думаю только об одном: к чему меня это приведет?
Ответ мне один – тишина.
Глава 10
23 июля, шестьдесят девятый день летних каникул
В последнее время я то и дело теряю нить. Не только когда считаю или думаю о Лэндоне, но и когда просто сижу с Делайлой и делаю то, чего делать не надо. Но я не бросаю, поскольку это и правда помогает, мне становится легче, хотя бы ненадолго, пока травка не выветрится из организма, а потом я нетерпеливо жду нового минутного облегчения.