сокогорье, да на севших аккумуляторах хрен заведешься потом. Ну, тоннель длинный – километра четыре. Выхлопные газы накопились…
Дальше ты слышал, наверное. Наших ребят угорело до смерти человек семьдесят, не меньше. В основном из нашей роты, ещё пехота из охраны колонны. А афганцев – так и не знаю, сколько. Там несколько их автобусов ехало, набитых доверху… Три часа трупы таскали из тоннеля пополам с полуживыми… Зеленого цвета все. А когда после всей этой бодяги я в кабину сел и ключ повернул, Гоша завелся с полоборота, как ни в чём не бывало. Он меня от смерти спасал, понимаешь? Не дал в тоннель войти. Не дал.
– Нам по другому рассказывали – будто там «духи» диверсию устроили, подорвали наливник, вот и сгорел народ. Типа сам Ахмат Шах Масуд всё организовал, Панджшерский Лев…
– Пиздёж это всё. Ребята из-за бардака погибли. Нельзя было двухстороннее движение в тоннеле пускать, тем более погода такая говённая была, пробки в обе стороны… Наши начальники, как всегда, жопу свою прикрывали. Вот и выдумали про подрыв машины… Давай за ребят выпьем.
– Ты говорил, Гоша тебя два раза от смерти спасал. А во второй раз как это было?
– Потом… Потом как-нибудь.
Карапет так и приезжал каждые два-три месяца. Из Украины вёз кондитерские изделия, шампанское, горилку, из Кишинева – стиральные машины, из Минска – холодильники… Сдавал питерским коммерсантам и в обратный путь загружался под завязку алюминиевыми листами, лентами и фольгой…
И каждый раз под окнами заводского офиса на Матисовом острове гремело разудалое:
Ти ж мене пiдманула, ти ж мене пiдвела.
Ти ж мене, молодого, з ума розуму звела…
Жирное полотно дороги ложится под колёса. Шуршит под шинами асфальтовая крошка, белая трассирующая очередь разметки летит в лобовое стекло, но потом уютно ложится вдоль левого борта. Километровые столбы бегут навстречу, чтобы выкрикнуть цифры – и навсегда исчезнуть за спиной…
Ночные бивуаки дальнобойщиков у постов ГАИ.
«Плечевые» проститутки, дуреющие на обочине от жарящего солнца.
Тонированная «восьмерка», опасно вихляя кургузым задом, подрезает на трассе и снижает скорость. Стекло опускается, оттуда свешивается бледная рука, сжимающая в кулаке «ТТ»: тормози, олень!
Из «жигуленка», совершенно не спеша, вылезают двое в «адидасах» с тремя полосками под коленками. Развинченно подходят.
– Слы… За дорогу платил?
– Здравствуйте, господа! Хорошие погоды стоят, не находите?
– Слы! Ты МНЕ зубы-то не заговаривай. А то я ТЕБЕ зубы выбью. По одному.
– Платил, а как же без этого? Достойная дорога, купил по сходной цене.
– Кому платил?
– Сереже Паровозу. Ещё когда Чернавку проезжал. А это вам он просил передать…
– Чё ещё?
– Бутылка минеральной водички. Он сказал, что вы на солнышке можете перегреться, просил позаботиться.
– Слы, шутник. Езжай…
Летящие наискосок серые тучи. Мокрые хлопья снега в лицо, натужный скрип дворников. Буксующие на подъемах фуры и фуры, уже уставшие и прилегшие отдохнуть в кюветах, разбросав груз по грязному асфальту…
– Сержант Приходько, державна автоинспекция. Ваши документи на груз.
Карапет роется в бардачке, извлекает на свет божий ужасно замызганные мятые листки.
– Вот, пан офицер.
– Гы-гы! Петро, йди сюди. Поглянь, який дивный папир. Минулого року, груз везе з Москвы до Мурманьска. Дурень, ты з розуму зьихав, чи ни? У Мурманьск идеш через Волынь, та ще по неправильних документах.
– Там второй лист гляньте, пан офицер.
Сержант обнаруживает приколотую скрепкой десятидолларовую купюру, довольно хмыкает и лениво изображает отдание чести.
– Щасливой дороги, будьте обережни…
И снова машина жрёт серое полотно, довольно урча. Под напором ветра ряды деревьев раскачиваются в безостановочных поклонах, бросая золотые монеты листьев под колёса. Телеграфные столбы гитарными струнами проводов очерчивают пространство, разрешенное к взлёту.
Человек, крутящий баранку, думает, что это он выбирает дорогу, по которой ему ехать. Что стоит легко повернуть руль – и перед ним раскроются яркие наличники гостеприимной деревеньки. Или зеленый сумрак тайной браконьерской просеки…
Но чаще всего мы выбираем дорогу, которая уже давно сама выбрала нас…
– Здорово, Марат-джан!
– О! Контрабандист приехал наконец-то. Чего смурной такой, Карапет?
– Блин, проблемы у меня. С грузом для вашего отдела бартера.
– Присаживайся, колись, чего там у тебя стряслось.
– На заводе в Кишиневе загрузился стиральными машинами для твоих бартерщиков, ещё и документы оформил все, как положено, дурак. Вам же, заводским, все бумажки нужны честь по чести, законники хреновы…
А на выезде меня братва тормознула – мол, сгружай две машины в уплату за ворота, все так делают…
– А ты чё?
– А я ничё! Я им – не «все»! Дал по газам да ушёл. Только потом на украинской границе они меня встретили. Вместе с украинским таможенником, мать его за ногу. Четыре машинки сгрузили – типа, двойная такса за бунт. А таможенник вместо снятой молдавской пломбы свою повесил, козёл.
– Да не бери в голову, разберемся. Подумаешь – четыре дерьмовых молдавских стиральных машины. Чаю хочешь?
– Лучше коньяку.
– Можно и коньяку. Как сам-то, как дома?
– Да жена всю плешь проела… Говорит, весь Артёмовск над нами смеется. Денег, как у дурня махорки, а машины нет нормальной. В кинотеатр на «камазе» ездим.
– Ну а ты?
– Я ей говорю – тише ори, не дай Бог Гоша услышит, обидится… А она ржёт надо мной. Говорит, что я совсем с ума сошел со своим Гошей…
– Ну, в чем-то она права. Не в смысле Гоши, тут я с тобой согласен, другана обижать не стоит. Просто красивая молодая женщина, да и ты не чухан. А в ресторан на Гоше… Вот прикинь – прилетит к вам в Артёмовск Жанна, мать её, Агузарова с концертом, а вы на ВИП-места прямо на «камазе» подъедете. Жанна вас немедленно с собой непосредственно на Марс заберет, бу-га-га!
– Да ну тебя. Я уже сдался. Двадцатого числа донецкая братва летит в Эмираты, «ленд крузеры» покупать. Там трёхгодовалые машины копейки стоят, арабы привыкли на нефтяные бабки часто тачки менять… Вывозить только неудобно и накладно, так пацаны скинулись и зафрахтовали Ил семьдесят шестой, военный транспортник. Прямо в Донецк прилетят из Дубая, в полёте и тачки заодно обмоют. Меня зовут с собой, место под джип забили.
– Классно придумали, молодцы! А, ё-моё! Ты же не успеешь, Каро! Двадцатое уже послезавтра.
– Ничего, подождут. В крайнем случае, задержат вылет.
Дома Карапета ждало разочарование – задержать рейс не вышло, и донецкие слетали без него. Каро был жутко обижен на такое кидалово, а надутые губки жены только добавляли пару в утюг… Мамикян всерьез завёлся!
Тогда он пошёл к начальнику артёмовского аэроклуба, заброшенного ещё в перестройку…
Старенький начальник был напуган неожиданным визитом олигарха местного значения. Бегал, мекал и разводил руками.
– Молодой человек, у нас фактически нет возможности принимать самолёты! Грунтовый аэродром, оборудование списали ещё в девяностом году. Да и тогда, когда клуб функционировал, у нас только Ан второй летал! Кукурузник, проще говоря.
– Не, в кукурузник она не поместится… А что-нибудь побольше? Хотя бы двухмоторное?
– Нуу… Теоретически Ан двадцать шестой у нас может сесть, длина взлётно-посадочной полосы позволяет… Он берет пять тонн груза, и есть грузовая рампа – ваш джип можно поместить внутрь. Но подобного не было никогда!
– Всё когда-нибудь случается в первый раз.
Работа закипела. Мамикян мотался по Донецкой области, договаривался с лётчиками, выбивал радиостанцию для аэроклуба, и платил, платил, платил… Очень уж хотелось доказать и донецким, и Ганночке, и всему районному городу Артёмовску, что он не пальцем деланный.
Проблемы возникали отовсюду. Выбить разрешение на посадку на незарегистрированном аэродроме оказалось невозможно за любые деньги… Тогда вместе с летчиками решили, что заявят маршрут до Донецка, а в Артёмовске сядут типа на вынужденную. Расстояние до Эмиратов в четыре раза превышало нормальную дальность полёта Ан-26, и надо было продумать аэропорты дозаправки… Правда, «крузер» давал только половину от максимальной загрузки, и резерв полезного веса можно было пустить на дополнительное топливо.
В итоге сложился совершенно фантастический маршрут «Дубай – Басра – Дамаск – Анкара – Варна – Одесса – Артёмовск». Пять промежуточных пунктов дозаправки, чистое полётное время восемнадцать часов, большая часть маршрута – над морем, пустыней, дикими горами…
Каро уже давно понял, что только стоимость доставки с учетом всех накладных расходов вдвое превысит цену нулёвого джипа в любом автосалоне Украины. Но его уже было не остановить. Мамикян был азартным парнем…
После того, как их серьезно поболтало над Черным морем, вымотанный экипаж с порядочно проблевавшимся Карапетом с трудом дополз до Варнинской гостиницы. Это была третья и последняя ночевка на маршруте.
Получая ключ от номера, Мамикян пробормотал:
– Лучше бы я на Гоше поехал. Закинул бы этот чертов джип в кузов – и нормально все бы было.
Обиженный лётчик возразил:
– Да ну, нереально трудный маршрут. По пустыне, через горы… Турция, Кавказ. Невозможно.
– Ха, пустыня! Гонял я по Сахаре, ничего нереального. Да и в горах гонял. Там очень красиво бывает. Солнце…
Солнце бьет огнеметом сквозь лобовое стекло, а отведешь взгляд – и в глаза брызжет его отражением сверкающий снег Гиндукуша. Горы острыми лезвиями хребтов режут ослепительно-синее небо на куски.
Движок натужно ревет, всасывает бедный кислородом высокогорный воздух – и захлебывается на крутых подъемах…