Вслед за этим сверху, из недр бронетранспортёрной рубки, высунулась голова Кэтрин.
– Ну что? – спросил я.
– В порядке, командир!
– И что с ним вообще было?
– Невозможно понять. Такое впечатление, что двигатель бронетранспортёра просто заглох от сотрясения, вызванного близким разрывом авиабомбы. А те, кто на нём ехал, явно очень торопились и поэтому предпочли не разбираться в причинах, а просто сменить транспорт…
Объяснение выглядело исчерпывающим до полной энциклопедичности, где-то переходящей даже в занудство. Интересно, по какой такой причине столь качественно зассали неизвестные командиры, не менее чем полкового ранга, решившие столь поспешно оставить свой уютный штаб на гусеницах? Хотя, если рассмотреть все имеющиеся «улики», обстановка была более чем нервной, их же тут явно атаковали с воздуха, перед этим на их глазах были подбиты два ПТ-76, и, если штабным офицерам было куда пересесть, быстрое покидание заглохшего бэтээра не выглядело столь уж недальновидным. Прямо-таки генетическая боязнь вражеских пикировщиков, въевшаяся кое-кому в подкорку с того самого 1941-го…
– Внутри кто-нибудь есть? – поинтересовался я. – В смысле – мертвые? А то я их как-то, знаете, отлюбил…
Хотя зря я это спросил. Ведь будь внутри живые – уже бы проявились. Непременно целились бы в нас с криками «руки вверх!»…
– Нет, похоже, сбежали все, – последовал чёткий и быстрый ответ.
– Ладно. Погодь. Я сейчас.
Сказав это, я нагнулся над единственным покойником. Первым делом снял с мертвяка каску. Под ней, на его более чем коротко остриженной голове, вполне ожидаемо оказалась сильно мятая пилотка с красной эмалевой звёздочкой. Покойник был совсем молодым. Убит относительно недавно (с начала этой войны не прошло и суток), но всё-таки уже успел остыть. Глаза закрыты, руки практически по швам, относительно недавно бритое лицо простецко-деревенского типа выглядело на удивление безмятежно, словно убитый просто спал.
Плечи его шинели украшали пустые защитные погоны (стало быть – рядовой) с мотострелковыми эмблемами. К вороту гимнастёрки был подшит ещё вполне себе чистый подвортничок. Н-да, судя по его облику (а это был первый наш покойник, столь близко увиденный мной здесь), в частях ГСВГ накануне сыграли обычную боевую тревогу – подъём, хвать личное оружие из пирамид и бегом на построение или в парк техники. И сначала небось, как обычно, гадали, обычные это учения или всё-таки война? Но поскольку посредники с белыми флажками и повязками в это утро так и не нарисовались, оказалось, что это война. Но, похоже, многие этого до сих пор не осознали, а найденный мной солдатик даже не понял, что его убили.
Кстати, метрах в сорока позади брошенного БТР-50ПУ была видна ещё пара гусеничных следов, уходивших куда-то вправо. Тем самым кое-что прояснялось. Ехали себе несколько ПТ-76 и БТР-50, тут их некстати штурманула подбившая два танка вражеская авиация, потом от взрыва авиабомбы заглох командирский БТР, экипаж которого почему-то предпочёл как можно скорее пересесть на другой танк или бронетранспортёр. Получалось, что наш убитый то ли ехал на какой-то из перечисленной брони, то ли помогал товарищам командирам перетаскивать барахло при спонтанной пересадке. И, если вернее было моё второе предположение, бомбы свалились на этот перелесок вовсе не одновременно, а всё-таки с некоторым интервалом…
Приподняв труп с земли за воротник шинели, я стащил с его шеи ремень автомата. Критически осмотрел оружие. Что сказать, всё знакомо – практически новый, минимально потёртый, «сорок седьмой». Тяжёлый, слегка пахнущий оружейной смазкой. И, что характерно, порохом из автоматного дула не воняло совсем, похоже, хозяин автомата на этой войне так ни разу и не выстрелил. Ну что же, бывает и такое…
Посмотрел на автомат подробнее – так и есть. Он стоял на предохранителе. На всякий случай я выщелкнул из гнезда магазин – все патроны на месте. Вставив магазин на место, положил автомат на надмоторное отделение мелко трясущегося на холостом ходу БТРа.
В момент когда я снимал с убитого автомат, стала наконец понятна и причина смерти его владельца. Слева, над лопаткой покойного рядового, повыше брезентовой лямки вещмешка обнаружилась небольшая рваная дырочка. Снаружи крови на шинели практически не было. В целом это очень походило на небольшой осколочек, скажем, всё одной из тех же авиабомб. Раз – и прямо в область сердца…
Можно, конечно, сказать, что этому парню повезло, хотя рассуждения на подобную тему всегда выглядят двоякими. По идее, тут вопрос чисто философский, поскольку неизвестно, кто в таких случаях оказывается более «везучим» – тот, кого убило шальным осколком, скажем, беспросветным летом 1941-го, или погибший в апреле 1945-го, во время уличных боёв где-нибудь в Берлине, считай, у самого пресловутого «порога победы»? Хотя что-то уж слишком часто на моём пути стали попадаться те, про кого я думал, что им повезло умереть или они умерли счастливыми, примерно как один пенсионер из нашего дома, которого похоронили с оркестром в начале августа 1991-го и про которого потом часто говорили – вот же повезло, счастливчик, не увидел всего этого…
Решив быть хозяйственным (ну или мелкоуголовным, что даже, возможно, вернее) до конца, я стянул с убитого и вещмешок. Внутри привычные котелок, ложка, кружка, сухари-консервы, бритвенные принадлежности, разное там запасное бельишко, портянки и прочее. Осмотрев на всякий случай карманы его гимнастёрки, я нашёл там красный комсомольский билет и зелёную солдатскую книжку.
Всё, что я смог узнать из данных документов по сути дела – покойного рядового звали Пилопонжик Остап Яковлевич, 1944 года рождения (то есть неполных девятнадцать, стало быть, лысопогонный первогодок), призван Ленинским райвоенкоматом г. Сокиряны, Украинская ССР. Из остального можно было лишь понять, что покойный служил в 67-м гвардейском, Ярославском, Краснознамённом, орденов Суворова и Богдана Хмельницкого, мотострелковом полку 20-й гвардейской, Прикарпатско-Берлинской, Краснознамённой, ордена Суворова мотострелковой дивизии (если я верно вспомнил наши армейские расклады тех лет, дивизия эта была из 18-й гвардейской общевойсковой армии ГСВГ, именно там у войсковых частей сплошь вот такие солидные, многотитульно-орденоносные наименования), аккуратно платил членские взносы по линии ВЛКСМ, а также узнать номера числящихся за ним оружия, противогаза и прочей, менее существенной в военном деле мелочи.
Подумав пару секунд, я вернул документы обратно в карман его гимнастёрки (я всё-таки не похоронная команда и не военно-учётный стол, чтобы «коллекционировать» подобное, к тому же на этой войне и отправлять и получать «похоронки» будет явно некому – тут явно умрут если не все, то почти все), но, исключительно для комплекта, снял с покойника поясной ремень с содержавшим три запасных магазина стандартным брезентовым подсумком, сапёрной лопаткой, штык-ножом и флягой. Прихватил на всякий случай и сумку с противогазом, хотя проку от него на полях атомной войны, по идее, не намного больше, чем католическому ксёндзу от трехрядной гармони…
Раздевать убитого особого смысла не было (тут брезгливость всё-таки пересиливала мелкоуголовность), а вот на его обувь я всё-таки глянул чуть более внимательно. Парняга он был тощий, но рослый, и сапоги имел большого, примерно так 45-го размера. Кирза, относительно новые, более-менее справные и не сильно заношенные. Я решил, что мне они будут впору и смогут пригодиться, и потому всё-таки разул бедолагу.
Хоронить его нам было некогда (и так на мой экспресс-шмон изрядно времени потерял), но я всё-таки оттащил теряющее разматывающиеся с ног в процессе волочения портянки тело, приподняв его под мышки, в ближнюю из тех же двух бомбовых воронок, в который раз сказав себе, что здесь и сейчас, в плане погребения, и это – ну хоть что-то…
Сложив все новые, относительно легко доставшиеся трофеи на корму бэтээра, я поднялся на машину сам, а затем, сгибаясь под тяжестью награбленного (грубо, но, увы, правда), полез внутрь бронетранспортёра. Причина, почему он остановился, действительно выглядела загадочно. Пробоин и следов пожара нигде не обнаружилось. Выходит, товарищи командиры действительно просто очень торопились? Интересно – куда? Или с чего-то жидко обкакались?
Ну а внутри рубки БТР-50ПУ, изрядную часть которой, как и положено, занимали солидные короба тогдашнего лампового радиохозяйства, царил лёгкий, но не смертельный бардак.
Рации, которых в этой машине было, как и положено, три (если не ошибаюсь, Р-112, Р-113 и Р-105), успели выключить, но подключённый к одной из раций шлемофон унести всё-таки забыли. Остальное оборудование этого внутреннего «узла связи» я толком не опознал, по идее, где-то среди прочих железных ящиков должны были быть двухканальная телефонная станция, радиоприёмник (его я после некоторого напряжения ума всё-таки узнал, вспомнив старые картинки), полевой телефонный коммутатор, несколько телефонных аппаратов (я увидел только один из них) и катушек с кабелем для них (одна катушка, кажется, лежала на полу «штабного отделения» этого БТР-50ПУ). А ещё внутри, на полу, сиденьях и столе для карт валялись брезентовые чехлы и сумки, вещмешки, плащ-палатки, какие-то детали обмундирования, пара солдатских пилоток, слежавшиеся в свёрнутом положении, обсыпанные тальком, явно ни разу не надёванные ОЗК прямо со склада, упаковки от индивидуальных перевязочных пакетов (ранило тут кого-то, что ли?), пара таких, однозначно забытых, нераспечатанных пакетов и прочая фигня…
Пока я осматривался при тусклом внутреннем освещении, моя «напарница по несчастью» молча сидела на переднем, центральном месте мехвода и, полуобернувшись, вопросительно-укоризненно смотрела на меня.
– Куда теперь, командир? – спросила она.
Звучало это так, словно она натурально издевалась, поскольку априори знала эту местность явно лучше меня. Тем более в нашей непростой ситуации переть вперёд просто так было ну никак нельзя – опять нарвёмся на какую-нибудь дурацкую засаду, артогонь или авианалёт и будем вынуждены в очередной раз менять транспорт. А экстренно покинувшие штабной бронетранспортёр офицеры после себя ни одной карты, что характерно, не забыли – явно службу знали, даже ес