Почтальон, немолодой уже боец, вылез из люка, и присел рядышком на броню. БТР немилосердно трясло, и он упершись одной ногой в скобу, принялся набивать самокрутку.
– Думаю, место это для них самое лучшее.
– И то правда. Давеча вот двух драконов выбросило, так что ты! Здоровые, огнём дышат. Ну, думали, всё.
Набив сигаретку, и не просыпав при этом ни крошки табака, потянулся за зажигалкой.
– Бензиновая?
– Ага. Газу ж нет совсем. Да и бензина всё меньше. Ты думаешь, чего эти растяпы уголь везли? На уголь постепенно переходим, да на дровишки. Так я о драконах. Выбросило их, значит, в феврале месяце. Ну, какой-то свой запас тепла у них всё же был. Потому как улететь они улетели. Но недалеко.
– Холоднокровные?
– Ага. Как все ящерицы. Но, однако, не померли. Вроде, в анабиоз впали. Как лягушки. Хотя вот этого не понимаю - какой при минусовой температуре анабиоз? Кровь же застывает, и расширяться при этом должна. Сосуды, соответственно, рвать. Ты вот как думаешь?
– Не знаю. Не проходили такое. Так что с ними сделали?
– А что тут сделаешь? В хозяйстве не приспособишь сильно. Знали бы, как их дрессировать, так может, на что и сгодились бы…
– Я слышал, под Иркутском есть питомник. Дрессируют. Выгодно - питаются всякими отбросами, нетребовательны… А ещё бывают умные драконы. Но это совсем другой вид. Большая редкость.
– Ну да. Ну а мы их просто - на мясо. Оно у них навроде рыбьего, как вот у карася. Только без костей, хе-хе… А вот кровь - плохая.
Резко разворачиваюсь, вместо дедушки-почтальона сидит и скалит клыки давешний вампир. Не нахожу ничего умнее, как спросить:
– А где дедуля?
– Я за него! - следует вполне ожидаемый ответ. - Да тут, не бойсь, в БТРе дремлет.
Облегчённо вздыхаю.
– Поверил? - веселится нечисть. - А что, все Мигранты такие доверчивые?
БТР между тем прекращает трястись. Дорога, только что прокатывающаяся под колёсами, внезапно отдаляется. Да мы летим! Набираем высоту очень быстро, и тут я замечаю, что встречного ветра нет. Так! Шарю по карманам. Увы, они совершенно пусты. У меня совсем ничего нет. Почти ничего. Кроме… Достаю именной «Стечкин», снимаю с предохранителя. Вампир с интересом смотрит. Досылаю патрон. Попутчик смеётся:
– И что? Застрелишь?
Подношу оружие к уху, ствол на всякий случай строго вверх. Касаюсь курка.
– Стой! Не надо! Я пошутил.
И, сразу же, заинтересованно:
– Как догадался?
– Ветер…
– Точно! И гравитация. Да, за всем не уследишь. Эх, хотел сделать красиво!
– Так я сплю, или ты меня загипнотизировал? - интересуюсь, не отводя пистолет от уха.
Почему-то мне кажется, что это оружие и во сне выстрелит громко.
– Спишь, спишь, касатик! Умаялся за день, да приморило тебя на солнышке! - снова превращаясь в давешнего старичка, веселится вампирюга. И сразу же резко успокаивается.
– Извини. Это нервное. На нас луна очень влияет, а сейчас, хоть и день, но всё равно полнолуние.
То-то вурдалаки разбегались…
– Прости, я буду себя контролировать.
Кровосос уже абсолютно серьёзен.
– Нам нужно серьёзно поговорить. Видишь ли, у меня есть нечто, способное помочь тебе. А у тебя - кое-что, интересное нам.
Задумчиво почёсываю пистолетом мочку уха.
– Да не молчи так! - Взрывается нелюдь. - Думаешь, легко через столько километров с тобой ментальную связь поддерживать? Знаю я, что ты в Питер едешь, и даже знаю, зачем! Так вот, это касается абсолютно того же дела! И твой учитель бы тебя одобрил. Ну?
Принимаю решение.
– Что ты знаешь?
– Что такое Ноосфера?
Кручу головой:
– Тебе по Вернадскому, или как?
Вампир кривится. Кажется, ему в самом деле не хочется расставаться за просто так с ценной информацией.
– Или как. Хотя, по Вернадскому тоже правильно. Короче, эта база данных, обслуживающая работу планеты.
– Работу планеты?
– Примерно так. И, значит, она не безразмерная. И вот, смотри - прилетают инопланетяне. И приносят свою Ноосферу. Что получается? Возникает перегруз! И неизвестно, сколько наша Ноо в таких условиях вообще продержится. Спасать надо планету, понимаешь!?
Выдыхаю. Я-то настроился на откровение.
– Это из пустыни Гоби? Не знал…
– Чего не знал?
– Что и у наркоманов кровь пьёте. Вы бы хоть закусывали, гражданин Дракула. Мигранты это были. Обыкновенные Мигранты. Что, мало по Земле этих тарелок валяется?
Соображаю. Поверить в инопланетян мне, Мигранту, очень нелегко. Тем более, услышав информацию от вампира, да ещё во сне…
– Тебе доказательства нужны? Вот.
У него на ладони кое-что появляется. Секунду всматриваюсь.
– Теперь веришь?
– Да. Это всё меняет. И что же делать?
– У тебя связь через Екатерину. Редкая, правда… Ну так вот - передашь через неё информацию своим. На Блуждающую Базу.
– Хотите накрыть ракетами? А подействует?
– Ну не супермены же они!!! - Вампир, кажется, совсем теряет изначально присущее его расе хладнокровие.
– Четыре орбитальных ракеты с синхронизацией да с четырёх сторон в воздухе! А параллельно столько же наземных, чтоб у них штукатурка с потолка осыпалась!
– Да, Плюк - пацакская планета. Чатланам тут делать нечего. - Поддакиваю я. Не могу упустить случай, и не подколоть бессмертного.
Тот удивлённо смотрит, и вдруг начинает смеяться. Смеётся долго, до хрипоты. Даже, кажется, утирает слёзы.
– Ну ты… Молодец, парень! Уел, так уел. Ладно. Так передашь?
Ещё раз смотрю на доказательство.
– Сделаю.
– Ну, вот и поговорили. Бывай. А чай с земляничными листьями очень вкусный получается. Да и полезный - сил нет!
Дико оглядываюсь. БТР снова немилосердно трясёт. Почтальон курит очередную самокрутку, и глядит куда-то вдаль.
– А о зазнобе своей чаще нужно думать, парень. И вообще о своих родных. Обо всех родных.
Вздрагиваю, и просыпаюсь. Уже по-настоящему.
Катя. Катенька. Катька. Екатерина. Перед сном я старательно думаю о ней. Проговариваю имя, вспоминаю образ. Наш БТР остановился на ночёвку чуть не доезжая Болотного. Когда-то здесь был придорожный трактир, потом разросся в небольшой укреплённый городок. Я лежу на тощем матрасе, смотрю в тёмное, закрытое снаружи ставнями окно, и готовлюсь к сеансу.
И он, конечно же, наступает. Я максимально точно пересказываю разговор с вампиром, и даю координаты Блуждающей Базе. Вижу нечёткую картинку, по-видимому, с какого-то вертолёта: Пошла первая ракета. Значит, поверили… Проваливаясь в настоящий сон, успеваю подумать:
СМЫСЛ ЖИЗНИ
Завтра будет новый день. Первый день нового мира.
Вечернее настроение
Солнце медленно погружается в багровую синеву, дыханье ветерка колышет зацветающую сирень.
Я смотрю на это великолепие, впитывая гигабайты (тру колор, стереоскопическое зрение), и, пытаюсь сформулировать возникшее чувство.
Смысл жизни - неужели он в том, чтобы тупо следовать заложенным командам-инстинктам? Чтобы идти на опостылевшую работу, а после вернуться? Соответствовать своему положению в социуме, синхронизируя с инстинктами ещё и «ноблесс оближ»?
Я не знаю. Но, никак не покидает чувство, что - узнаю. Непременно. Когда-нибудь.
Я ещё раз прогоняю мемори-тест, проверяю зарядку аккумулятора, и осматриваю шарниры коленных и локтевых сочленений.
Солнце скрылось, пора на работу. Снимаю лаунчер с предохранителя. В квадрате 5F.11 вчера снова видели людей.
Диалог с жизнью
– Хорошо, ты меня раскусил.
Жизнь задумчиво оглядела творческий беспорядок в комнате.
-И что ты теперь хочешь?
-Читы. Прохождение. Доступ ко всем уровням.
Я скрестил на груди руки.
-Про смысл жизни пытать не будешь?
Жизнь кокетливо улыбнулась. Я улыбнулся тоже.
-Полагаю, это Главный Квест. Знать его заранее - половина удовольствия пропадёт.
Голова слегка кружилась. Сидеть, и вот просто так разговаривать с Жизнью - это здорово даёт по мозгам. Промелькнула ненужная мысль, что на самом деле я сейчас грызу рукав смирительной рубашки где-нибудь в палате номер шесть.
-Понимаешь…
Жизнь стала серьёзной.
-Чтобы пользоваться читами и прочим, тебе нужно перелогиниться.
-А сразу в админы перекинуть не можешь?
-Движок не позволяет.
-Логинь. Выходить самому?
-Сиди уж. Сделаю по старой дружбе.
Жизнь снова улыбнулась и достала косу.
Доказательство от противного
– Я утверждаю, что наш мир - виртуален.
– «Матрицы» насмотрелся?
– Причём тут! Вот смотри: законы этого мира - непонятны. Законы природы - нелепы. Подумай, ты ведь программист! Когда ты делаешь игровой мир, то, как бы не старался - достигнуть полного правдоподобия не сможешь. Где-то сделаешь упрощение…
– Делаю.
– Где-то малость исказишь - в угоду игропроцессу.
– Бывает.
– А где-то и сам от балды придумываешь!
– Ну и?
– Вот и смотри. Вещество - что это? Гравитация - это как? Крошечные частички с крючочками?
– Силы…
– …притяжения. И что это объясняет?
– Ладно. Насчёт физики тебе школьный учитель лучше объяснит. А вот как программист, имею сказать следующее. Нет таких компьютеров, чтобы могли вместить в себя всё многообразие мира. Миллиарды атомов в каждой песчинке, миллиарды песчинок на пляже, миллиарды планет в галактике, триллионы…
– Сам видел?
– Что?
– Я говорю, сам видел - эти триллионы? На Луне хотя бы был - чтобы утверждать её реальность? Песчинки сравнивал?
– Зачем?
– Вдруг под копи/паст сделаны? Я программирование краешком знаю, и то могу сказать - детально прорисовывать весь мир не надо. Лишь то, что окружает игрока.
– Эх, совсем ты заигрался! Пагубно, пагубно действуют игры на твою неокрепшую психику.
– Ладно, не игрока. Пусть. Назовём его реалом, в отличие от виртуалов. Так вот, и то можно прорисовать лишь в пределах способностей восприятия данного реала. Вот с каким разрешением я могу видеть? И всё! Больше не надо.