— Потому что я такая, какая есть. Какой меня воспитали родители и те люди, которые встречались на моем жизненном пути.
— Плохие люди твои родители и те, кто тебе встречался.
— Какие есть. Других у меня не было.
— Я такой же, как ты… — с презрением в голосе сказал маленький тринадцатилетний мужчина, выросший без отца.
— Я знаю.
— А я хочу тебя искоренить из себя. Понимаешь?
— Понимаю… — затем женщина добавила: — Но пока это у тебя плохо получается.
— Главное, что я знаю своего врага в лицо. А плохо или нет мне удается его из себя выбивать, это дело такое. Я ведь бью.
— Я не сделала тебе ничего плохого, Люк.
— И ты в это веришь, мам?
— Да.
— Ты жестока. У меня от тебя мороз по коже.
— У меня от тебя тоже иногда.
— По-твоему, быть хладнокровной и абсолютно равнодушной к тем, кто нуждается в твоем тепле, — это не смертный грех?
— Нет.
— Быть Богом, но творить сатанинские вещи — это тоже…
— Я не Он. Не упоминай Господа без нужды, — строго сказала самая святая в мире женщина с дьявольскими глазами.
— А ты не поступай будто падшая.
Ребекка ничего не ответила на это заявление, но по-прежнему прямо смотрела в глаза своему сыну.
— Зачем ты сказал, что любишь меня? Кто тебя надоумил такое сделать?
— Я своей головы не имею разве? Или ощущений подкожных? Меня попросили это сделать три человека. Трое мужчин разного возраста и разных взглядов на жизнь. Но даже если бы меня попросил сам Всевышний, да простит Он меня за то, что я его упоминаю без особой нужды, но при этом я бы сам не чувствовал в себе этой любви, то ни за что бы этого не сделал.
— Похвально.
— Меня не нужно хвалить. Я не собака.
— С чего ты взял, что я считаю, что ты собака, Люк?
Юноша сначала ничего не ответил. Промолчал, а затем, спустя несколько секунд, добавил:
— Ощущения такие. Нужно заслужить твою любовь, как услужливая псина.
— Не стоит заслуживать моей любви. Я тебе ее отдам просто так, потому что во мне она есть.
— Так где же она? Покажи мне ее!
— Вот она.
Мать обняла своего сына, левое ухо Люка уткнулось прямо в сердце женщины — из груди доносились громкие быстрые удары. Несмотря на тихие, спокойные речи из ее холодных уст.
Мать была теплая, как зимний тяжелый бушлат отца, без дела пылившийся в шкафу до наступления морозов.
Люку все это время не хватало матери. До этих объятий юноша даже не подозревал, что теперь не сможет без них жить. Сейчас он прекрасно понимал своего трусливого брата — почему тот постоянно бегал тайком к матери, чтобы она его обнимала.
Это так много, когда тебя просто обнимают. Когда ты, самостоятельный и взрослый, чувствуешь себя слабым и нужным. Да, можно быть и слабым — если тебя постоянно обнимают.
В этот чудесный и редкий момент своей жизни Люк проникся пониманием по отношению к Миа.
— Когда ты вырастешь, я тебе кое-что расскажу, Люк.
— Что ты мне расскажешь? — спросил юноша, глаза которого на этот раз были мокрыми и чистыми. Не подозрительными, не выражающими презрение, а чистыми, словно их вымыли, смахнув всю грязь.
— Это секрет.
— Расскажи мне этот секрет сейчас же.
— Нет, — улыбнулась женщина. — Позже расскажу.
— Я буду рад твоему секрету или нет?
— Ты после него не сможешь жить как раньше, Люк.
— Что же это за тайна такая? Только любопытнее стало.
— Я обязательно тебе расскажу, а пока живи так, словно тебе осталось жить считаные дни.
— Это меня как-то изменит?
— Очень изменит, Люк. Ты больше никогда не будешь прежним. Клянусь тебе, так как знаю тебя, как себя.
— Меня ничего в этой жизни не изменит, мама, если я этого не захочу сам.
— Ошибаешься, Люк. Я тоже много раз обжигалась, считая, что могу держать в руках огонь.
— А ты могла бы мне рассказать эту тайну, если я открою тебе свою?
Юноша пошел на детскую хитрость.
— Нет, — улыбнулась женщина. — Моя тайна не сравнится с твоей.
— Откуда тебе знать, если я тебе о ней еще не рассказывал? Вдруг она окажется равной твоей?
— Просто знаю и все. Больше не проси меня, не расскажу.
— А когда я ее узнаю? Через одиннадцать лет, как узнал о твоей любви ко мне и что у тебя сердце быстрое и громкое, хоть говоришь ты тихо и медленно? Или ты унесешь эту тайну с собой в могилу?
— Я обязательно расскажу тебе, Люк. Слово даю.
— Хочу верить, что твое слово весит не меньше моего, — сказал юноша, по прежнему слушая стук сердца своей живой и теплой матери. Самую приятную песню.
— Может быть, и больше, Люк.
— …
Юноша просто застыл в объятиях и ничего не говорил. Так он просидел больше двадцати минут, руки Ребекки уже давно затекли. И женщина терпела самую приятную на свете боль.
— А я не пытался покончить с собой, — вдруг сказал Люк.
— Почему тогда ты бросился головой о камень?
— Я не бросался. Точнее не хотел этого. Мне хотелось просто повторить свой полет над обрывом, тогда он длился почти три секунды. По времени, проведенному в воздухе, — добавил юноша.
— Ты учился летать?
— Да. Сначала на деревянных крыльях из досок, а затем на собственных руках.
— Тебе удалось пролететь так долго на досках?
— Нет. На руках. — На этот раз Люк ответил просто, без гордости в голосе, так как не надеялся, что мать ему поверит.
— Это невероятно, Люк. Думаю, что у тебя обязательно получится повторить этот полет.
— Ты серьезно?
— Почему нет? Если получилось раз, значит, это не случайность. Получится и во второй раз.
— Я не буду больше пытаться.
— Почему?
— Мне незачем теперь.
— А зачем было нужно раньше, Люк?
— Чтобы доказать тебе, что я особенный и умею так, как не умеют другие.
Мать ничего не ответила, но Люк услышал, что ее сердце забилось сильнее после его слов.
— Я, наверное, пойду. У меня уже ноги затекли так сидеть. Да и Миа может нас увидеть. Он ведь твой любимчик, не выдержит такого предательства, — выдавил из себя каплю яда Люк перед тем, как уйти.
— Приходи, когда посчитаешь нужным.
— Может, и не приду больше, — сказал гордый юноша, но внутри прекрасно знал, что теперь будет приходить к матери практически каждую ночь, чтобы слушать удары ее сердца и греться.
Женщина ничего не ответила, а лишь отпустила его.
— Люк, постой…
Юноша остановился у двери и повернулся к матери.
— Что?
— Тебе бы хотелось смотреть на женщин?
— Да.
— Смотри. В этом греха нет.
— Греха нет во всем, что ты мне позволишь, мам. Спасибо.
— Доброй ночи, Люк.
— Доброй ночи.
Юноша тихо вернулся в свою кровать. Кажется, Миа все это время крепко спал и ни о чем не догадывался…
Директор вошел в квадратную комнату, по центру которой стояла широкая кровать, застеленная покрывалом молочного цвета.
Справа от нее, прямо у окна, в собранном виде стояло небольшое кресло-раскладушка, служившее хозяевам самым обыкновенным креслом.
Фотографий в этой комнате не было никаких. Почему-то дети не выставляют свои фотографии у всех на виду, в отличие от их родителей.
Мужчина внимательно осмотрел небольшую темную комнату с одним окном. На стене висел плакат группы «Beatles», на котором была изображена вся ливерпульская четверка.
«Юный Сомелье слушал “Beatles”», — проговорил про себя директор.
Ничего интересного невооруженным взглядом мужчина в комнате не обнаружил. Но справа около окна располагался один любопытный, по мнению директора, деревянный комод.
Мужчина открыл верхний ящик и вытащил оттуда два школьных альбома обоих братьев. Затем — армейский альбом Миа. Люк, по всей видимости, не служил. И еще — большую стопку грамот на имя Люка Миллера. За выигранные первенства по шахматам, рукопашному бою и карате.
Среди двадцати трех грамот не было ни одной, которая принадлежала Миа.
«Значит, характер есть», — мысленно прокомментировал директор, сложив грамоты в стопку и убрав их обратно в ящик.
В школьных альбомах не нашлось ничего интересного за одним-единственным исключением. На последней странице одноклассники оставляли свои пожелания владельцам альбомов, и Миа Миллеру написала мисс Стенли. Надпись была простой: «Прекрасному другу. От Маргарет». Ниже шла подпись юной мисс Стенли, отец которой гнил сейчас в тюремной камере.
Директор просмотрел все альбомы, а затем вернул их на свое место. Открыл второй ящик комода.
Две мятые рубашки. Одна белая, вторая синяя. Электрическая бритва. И пустая пачка из-под сигарет. Больше там не было ничего.
В третьем ящике директор обнаружил то, что никак не ожидал обнаружить в этом доме. А именно — письмо, адресованное ему.
На белом конверте было написано «От Эриха Бэля. Директору психиатрической клиники».
Мужчина аккуратно распечатал конверт и достал оттуда письмо. Исписанное с двух сторон незнакомым ему почерком. Это не был почерк мисс Лоры или Люка Миллера.
Письмо начиналось так:
«Привет от Ремарка, директор.
Я знаю, что отвлек вас от пения мертвых птиц.
Вы нашли это письмо, а значит, следуете верным путем. Единственным верным путем, директор. Любой другой путь приведет вас к могилам мисс Лоры и мисс Стенли.
Как вы уже догадались, вам пишет своей твердой рукой мисс Стенли — как странно, что она у нее не дрожит. Видимо, Маргарет меня не боится, в отличие от «бесстрашной» мисс Лоры…
Директор, в конце ящика лежит ключ от двери квартиры, в которой сейчас находятся мои пленницы. Вам, наверное, кажется, что они именно мои «пленницы» и я делаю с ними все, что мне вздумается.
Но это не так!
Я еще ни одной девушки не коснулся без ее разрешения. А это значит, что на их телах, в случае неверного пути, вы не найдете моих отпечатков.
Также вам не стоит тратить время на мысли о моем криминальном прошлом. Моя репутация безупречна, директор, как у призрака. Ни за какие дела я ни разу не был привлечен.