Вадим торопливо кивнул:
– Видать, правильно. Потому что Куста уже нет в живых. Но я еще не все рассказал. Цены-то он раскрутил, а художнице продолжал давать почти те же гроши, что и раньше. Она сначала ни сном ни духом, а потом… кто-то ей рассказал. У них с Кустом состоялся неприятный разговор. Ксения настаивала, чтобы он платил ей восемьдесят процентов от стоимости картины, как было условлено. А Куст страшно разозлился. Сказал, что если она такая умная, то пусть сама идет и продает свою мазню. Так и сказал. Я, мол, стою целыми днями на жаре, под дождем и в холоде, а ты еще будешь тут права качать? Да кто ты такая? Нарисовать проще всего. Ты попробуй продай! Побегай, поговори с клиентами! Это тебе не кисточкой махать! И так он разошелся, что чуть не с кулаками набросился на эту Ксению. Скандал у них вышел при людях: все, кто стоял со своими работами, перекупщики, покупатели и просто любопытные, могут подтвердить, что Куст в бешенстве кинулся на Миленко, и… наверное, сердце не выдержало. Упал, посинел. «Скорая» забрала его в кардиологию, но было уже поздно.
– Так он что, – поразился Шахров, – умер во время этого скандала?
– Ну, не совсем. Во время скандала Куст упал. То есть у него случился сердечный приступ. А умер он в больнице. Через три дня.
– Ладно, Вадик, иди, – сказал Егор Иванович. – Мне нужно побыть одному, подумать.
Когда за охранником закрылась дверь, Шахров встал и возбужденно зашагал по кабинету.
– Черт возьми! – бормотал он. – А нет ли тут связи? Куст, Андрон… Допустим, у Куста было больное сердце. А с Андроном произошла трагическая случайность. В жизни и не такое бывает! Что же, эта Ксения убивает их, что ли? Стоп, стоп… Так я дойду до абсурда. Каким образом ей это удается? Глупости. О смерти Якимовича она ничего не знала. Или искусно притворилась? В таком случае актриса она первоклассная. А может быть, Куст тоже в нее влюбился? Вот сердце и сдало. Любовь-то, оказывается, не мать, а мачеха. Особенно неразделенная. Все равно не сходится. Тысячи людей влюбляются, расстаются, изменяют друг другу, женятся, разводятся. Но чтобы от этого умирать?! Выходит, эта женщина, как ядовитый цветок, губит всех, кто так или иначе к ней прикасается.
Егор Иванович невольно замер и прислушался к своему сердцу. Оно билось чуть чаще, чем обычно, но легко и ровно.
– И придет же в голову такая чертовщина! – возмутился Шах, который в этой жизни никого и ничего не боялся.
И все же он решил встретиться с Ксенией Миленко еще раз, поговорить о Кусте, самому посмотреть, как она будет реагировать. Глубоко внутри себя он спрятал радость, что появился повод снова увидеть художницу. Он ни за что не признался бы в этом. Скорее всего, он даже не осознавал этого до конца.
– Да, конечно. Отправляйте. Под мою ответственность.
– Мы рискуем, господин Чигоренко. Вы уверены, что «Геополис» в состоянии проглотить такой кусок?
– Послушайте, – Филипп потерял терпение. – Я столько лет руковожу компанией, что знаю систему ее пищеварения лучше, чем свою собственную. Мы переварим ваше сырье, не сомневайтесь!
– А вы шутник, однако.
– На моем месте иначе нельзя.
Этот менеджер из «Лукойла» был страшным занудой, но знал свое дело досконально. Поэтому Филипп предпочитал решать вопросы только с ним. Его фамилия была Ставинский. Господин Чигоренко подумал, что неплохо бы пригласить Ставинского в Карпаты, в какой-нибудь частный пансионат – поговорить в неофициальной обстановке, пропустить вместе по рюмочке, покататься на лыжах. Личный контакт ничем заменить невозможно. Филипп стремился изучить постоянных партнеров, быть во всеоружии на случай непредвиденных обстоятельств. От того, как поведет себя тот или иной конкретный человек, порой зависело многое, если не все. Люди – вот основной фактор влияния.
На столе у Филиппа стоял перекидной календарь, на котором он любил делать пометки. Сегодняшний листок украшала надпись: «Съездить в галерею и на ярмарку». «Ярмаркой» он называл стихийный рынок произведений искусства, расположенный прямо под открытым небом, а «галереей» – большой магазин, в котором продавались картины. Еще Филипп планировал посетить выставку Художественного фонда, где тоже могли быть выставлены работы Ксении Миленко. В нем проснулось любопытство, граничащее с навязчивой идеей во что бы то ни стало отыскать картины этой малоизвестной художницы. Вряд ли он до конца понимал причину своего интереса. Ксения чем-то его задела. Что-то было в ее взгляде такое… словно она одна знала высшую, тайную истину, недоступную большинству людей. Она смотрела на мир по-другому, совсем не так, как, например, Юля, коллеги, друзья и знакомые Филиппа и он сам, господин Чигоренко, преуспевающий деловой человек, умница, тонкий интеллектуал и эстет.
– Я люблю Юлю! – твердил Филипп, как заклинание, которое должно было спасти его от какой-то огромной, неизвестно откуда надвигающейся беды. – Я люблю Юлю и нашего ребенка. Они для меня дороже всего на свете! Дороже самой жизни.
Он вдруг задумался над тем, что никогда раньше не приходило ему в голову. А в чем же истинная ценность этой самой жизни? В чем ее подлинная, откровенная и первозданная суть?
– Я люблю Юлю! – продолжал твердить Филипп, уже покинув офис и спускаясь по каменной лестнице к машине, припаркованной во внутреннем дворике «Геополиса». – Я люблю свою жену!
С этой мыслью он сел в машину, завел ее и поехал в магазин, торгующий картинами.
В огромном и гулком зале было пусто. Две хорошенькие продавщицы в одинаковых белых блузках и мини-юбках прервали свой оживленный разговор и подошли к Филиппу.
– Что вас интересует? – произнесли они в унисон безликую, заученную фразу.
– Я хочу приобрести картину, в подарок любителю хорошей современной живописи, – зачем-то соврал господин Чигоренко.
Девушки переглянулись. Одна из них была блондинкой, а другая – жгучей брюнеткой.
– Вас интересует конкретный автор или…
– Ксения Миленко, – перебил Филипп. Он не любил тратить время на пустые разговоры. – У вас есть работы этой художницы?
– Миленко? – задумалась брюнетка. – Миленко… Не знаю такой. У нас ее картины ни разу не продавались. Это точно. Знаете, не все художники любят сдавать свои работы в магазин. Некоторые предпочитают продавать их сами или сдают перекупщикам. На открытом воздухе торговля идет побойчее, чем у нас. Горожане гуляют, иностранные туристы, гости Киева… смотрят, приобретают как сувенир или на память о городе. А у нас, как видите, затишье. Вы первый покупатель за полдня. Она в каком жанре работает?
– Кто? – не понял Филипп.
– Ну, эта художница, Миленко.
– А-а. Не знаю… Понятия не имею.
Девушки опять переглянулись и подавили смешок. Такой с виду приличный мужчина, а толком не может объяснить, чего ему надо.
– Вы сходите в магазинчик на Владимирке, – вдруг сказала блондинка. – Кажется, я что-то слышала о Миленко. Она свои картины сдает туда. Я вспомнила. Один мой друг покупал…
– Спасибо.
Филипп знал, о каком магазинчике говорила продавщица. Внутрь он ни разу не заходил, но внешне хорошо помнил старое двухэтажное здание.
Через полчаса он был уже там и разговаривал с тощей дамой в безразмерной шерстяной кофте. Дама отложила свое вязание и внимательно слушала посетителя, дергая острым, обтянутым дряблой кожей подбородком.
– Миленко? – наконец спросила она. – Всех интересует Миленко. Просто удивительно.
– У вас есть ее работы? – поинтересовался Филипп. – Я бы хотел посмотреть.
– В нашем магазине были две ее картины: «Синяя мозаика» и «Туманность». На сегодняшний день обе проданы.
Филипп растерялся. Он привык доводить задуманное до конца, но в этом случае следующий шаг был им не предусмотрен. Оставался еще Художественный фонд, хотя… шанс, что там есть картины Ксении, был минимален.
– Вы не могли бы дать мне адрес художницы? – вдруг спросил он.
Вопрос вырвался неожиданно, как бы сам собой. «Что я делаю?» – подумал господин Чигоренко. Но отступать было поздно.
– Адрес?
Тощая дама окинула посетителя подозрительным взглядом.
– Да… Может быть, у нее дома есть какие-нибудь работы. Я хочу поговорить с ней.
– Ну хорошо. Посмотрю в книге.
Поджав губы, продавщица скрылась в темном углу и, по-видимому, занялась перелистыванием книги с адресами художников.
– Вот, возьмите, – сказала она, подойдя к Филиппу и протягивая ему тетрадный листок с кое-как нацарапанным адресом. – Только не говорите, что это я дала вам.
Филипп поблагодарил, спрятал листок в карман и вышел на улицу. Дверь магазинчика закрылась за ним с неприятным, зловещим скрипом.
В лицо сразу ударило яркое солнце, запахло свежей после ночного дождя листвой, чебуреками, которые жарила на закопченной металлической жаровне толстая женщина в голубом переднике, заиграла вся шумная, пестрая и ликующая прелесть города в разгар полдня. Чигоренко посмотрел на часы. Он провел в магазинчике всего двадцать минут, а показалось, будто прошла вечность.
Он без труда нашел дом, в котором проживала Ксения Миленко: типовая многоэтажка, ничем не примечательная. Облупленные стены, обшарпанные двери подъездов…
– Зачем я здесь? – спросил себя Филипп.
Откинувшись на спинку сиденья, он не сводил глаз с подъезда, в котором, по приблизительным подсчетам, находилась квартира художницы. Внутри неизвестно откуда возникла и зрела уверенность, что Ксения вот-вот выйдет, пойдет по асфальтированной дорожке прямо мимо машины, что Филипп окликнет ее, и…
Что будет дальше, он не знал. Может, он пригласит ее в машину, предложит подвезти, объяснит, что оказался здесь случайно. Они просто поговорят. И расстанутся…
Чигоренко даже не удивился, когда увидел Ксению, направляющуюся к его машине. Она была одета в легкое платье вишневого цвета, которое облегало ее полную, но необычайно грациозную фигуру; рыжие волосы свободно рассыпались по плечам.
– Ксения?!
Она близоруко прищурилась, пытаясь разглядеть водителя за стеклом автомобиля.