– Марти умер, – говорю я, когда она подходит.
– Да, я знаю, – отвечает она, садясь рядом со мной.
Она накрывает мою руку своей. Не меньше трех месяцев мы с ней не касались друг друга, а общались только по работе.
– Я думаю, не сдать ли комнату студентке, – говорю я.
Все залито лунным светом. По другую сторону шоссе, в нескольких сотнях метров, дом Патрика выглядит блестящей игрушкой на серебристом ковре – они там прошлись газонокосилкой, подстригли изгороди, вымыли окна, разобрали и заменили отопительный котел, но дама из агентства может превратить этот дом хоть в сахарный, хоть в пряничный, а продать его, я думаю, ей так и не удастся.
– Так сдай ее мне, эту комнату, – предлагает она, не отводя глаз от пейзажа.
– О… – выдыхаю я, едва заметно качнув головой.