Лифт останавливается на девятом этаже, двери разъезжаются в стороны, и Дарий молча выходит в коридор. Усмехаюсь собственной глупости и шагаю следом. Жить вместе? Как же! А через месяц кольцо, снимок УЗИ. И жили они долго и счастливо. И умерли в один день.
«Почему нет?» — недоуменно спрашивает внутренний редактор. — «Мне все нравится. И тебе тоже.»
Сворачиваю в коридор, прохожу мимо Дария и останавливаюсь у двери в свою квартиру. Достаю из кармана пальто ключи, колючая дрожь пронзает ладони, когда я слышу тихие приближающиеся шаги.
— Мне попрощаться с тобой, как хороший парень или как плохой? — Дарий наклоняется к моему уху.
Тяну время, сохраняя молчание, и вставляю ключ в замочную скважину. Один поворот, второй. Осталось только открыть дверь и юркнуть в убежище, пока старикан снова не разошелся.
— Спокойной ночи, Дарий Викторович.
— Спокойной ночи, Катюш.
Захожу в квартиру и оборачиваюсь, чтобы захлопнуть дверь, но она не поддается. Дарий наполовину протискивается в проход, его рука ныряет под волосы и обхватывает шею. Поцелуй обрушивается на губы, жадный, почти болезненный. Сердце поднимается вверх по горлу быстрыми прыжками, и я подаюсь вперед, хватая Дария за ворот куртки, чтобы ответить с тем же напором. Шумное горячее дыхание согревает кожу, одежда кажется тяжелой и лишней. Еще немного и я сама потащу его в постель, но Дарий вдруг отстраняется, нежно поглаживая большим пальцем мою щеку. Ничего больше не произносим и расходимся, глядя друг на друга до тех пор, пока я не закрываю дверь. Проворачиваю защелку и надуваю щеки.
«Целуется он классно. Поставим ему еще один плюсик?» — спрашивает внутренний редактор, обмахивая ладонь покрасневшее лицо.
«Да, и он станет крестом на могилке нашей спокойной жизни», — мысленно отвечаю я.
«Когда это она была спокойной?».
Дребезжание мобильного телефона пробивается сквозь сон, убираю волосы с лица и опускаю руку на пол. Пальцы проходятся по холодной плитке, наощупь нахожу мобильник и поднимаю его. Имя звонящего отзывается неприятным треском в черепе, и я облизываю пересохшие губы. Вот тебе и доброе утро, хотя, судя по яркому свету из окна, время уже близится к обеду. Прочищаю горло, решив избавиться от самой большой проблемы прямо сейчас, и принимаю вызов.
— Привет, папуль!
— Привет, малышка! Я тебя разбудил?
— Ничего, все в порядке. Как дела?
— Хорошо, — медленно отвечает отец, и я слышу точно противоположный ответ в его голосе. — Как ты? Есть планы на сегодня?
— М-м-м… — тяну я, окончательно просыпаясь.
Неужели роспись родителей уже сегодня? Так скоро? Я ведь еще не успела переехать в Антарктику!
— Хотел пригласить тебя на обед, — объясняется отец. — Скажем, через час. Как ты на это смотришь?
— Отлично. Мы ведь будем вдвоем?
— Кать…
— Если ты хочешь собрать нас всех вместе, то это плохая идея, — строго предупреждаю я.
— Мы будем вдвоем, — сдается он, но я прекрасно понимаю, что гарантий нет.
— Тогда до встречи, — говорю я и кладу трубку.
Опускаю телефон на смятое одеяло и тру пальцами сонные глаза. Делаю глубокий вдох и рывком отрываю спину от теплого матраса. Пережидаю легкое головокружение и вновь опускаю взгляд в телефон, просматривая уведомления и новые сообщения.
Агент Гришковец: «Кать, ну как там все прошло? Нужен формалин, цистерна кислоты или адвокат?*смайлик - обезьянка, закрывающая глаза* Дай знать, что с тобой все хорошо, я волнуюсь*красное сердце*»
Нежное тепло наполняет грудь и разносится по телу, и я открываю следующее сообщение.
Тоша: «До меня уже дошли слухи твоего вчерашнего выхода в свет*смайлик, закатывающий глаза* Позвони, как проснешься. Привезу тебе острый суп, кофе и звездюлей*смайлик-улыбающийся чертик*»
Радость стирает остатки сонливости. Набираю ответы друзьям, стараясь успокоить их и задобрить. Все-таки они у меня замечательные, и как же здорово, что в отличие от родственников, действительно близких и важных людей мы можем выбирать самостоятельно. Сообщения улетают в сеть, заношу палец над еще одним диалогом, от которого мерзкий холодок проносится вниз по позвоночнику. Стоит ли читать послания от Ромы? Вряд ли там будет что-то приятное, но… любопытство берет верх.
23:06 *белое сердце*: «какая же ты сука»
23:32*белое сердце*: «решила постебаться надо мной? ты об этом пожалеешь»
00:14*белое сердце*: «че молчишь? сказать нечего?»
00:15*белое сердце*: «ответь!»
00:45*белое сердце*: «где ты?»
00:47*белое сердце*: «с преподом своим уехала?»
00:59*белое сердце*: «тварь!»
02:09*белое сердце*: «кис ответь пожалуйста»
02:11*белое сердце*: «не исполняй давай поговорим»
02:26*белое сердце*: «скажи где ты и я приеду»
03:18*белое сердце*: «я же люблю тебя»
03:51*белое сердце*: «ну и пошла ты на***!»
04:27*белое сердце*: «сообщение удалено»
04:28*белое сердце*: «сообщение удалено»
04:29*белое сердце*: «сообщение удалено»
Жму на кнопку блокировки, черный экран поглощает колючие слова, оставляя лишь пустоту на душе. Нетрудно догадаться, что кроется за удаленными сообщениями, варианта, как всегда, два: либо признания в любви с раскаянием, либо угрозы и оскорбления. Самое смешное, что и то, и другое, мне противно. Могу ли я считать это точкой или это снова чертово многоточие?
Ноутбук стоит на подоконнике, солнечные лучи падают на клавиатуру, по которой я барабанила половину ночи. Финал нашей с Ромой истории все еще не складывается. Я его не вижу, не чувствую и не понимаю, как нужно закончить, чтобы не оставить сюжетных и эмоциональных дыр. Вместо этого я начала новую рукопись, очень странную и неистово волнующую. Смотрю на стену, смежную с соседней квартирой, события вчерашнего вечера взрываются крошечным фейерверком в каждом ударе сердца. В этой истории я уже точно не автор, полномочия утеряны, нет набросков и плана. Я не могу придумать ее, но могу записать и рассказать, пропустив через себя и прожив каждую строчку, прежде чем она появится в текстовом документе. Единственный вопрос, который остается в подвешенном состоянии, — возможен ли вообще этот дурацкий хеппи-энд или я попросту его не заслуживаю?
Поднимаюсь с постели, надеваю тапочки и шагаю к балкону. Распахиваю дверь, прохладный воздух набрасывается на открытую кожу, мгновенно замораживая и мешая переступить порог. Делаю глубокий вдох и закрываю дверь с излишним усилием, поворачиваюсь лицом к стене и нервно мотыляю средним пальцем. Я уже устала думать обо всем этом, у меня не просто болит голова, даже мысли болят! Малейшее усилие, чтобы разложить все по полочкам, сопровождается физической слабостью и желанием стереть себе память. Еще вчера я думала, что если вытащу это и превращу в слова, то станет легче, понятнее, но… черт возьми, не стало!
— Дурацкий старикан! — бурчу я, направляясь в ванную комнату. — Все у тебя легко, да, Дарий? Все для веселья и развлечения. Хочу целую, хочу улыбаюсь, хочу игнорирую, а хочу стекла бью. Да пошел ты в жопу!
«Ты еще из окна пойди крикни, а то он тебя не услышит», — усмехается внутренний редактор.
«И ты пошел в жопу! Предатель несчастный!» — злобно отвечаю я.
Погожий денек и хрустящие под ногами листья никак не влияют на настроение, которое с каждой секундой опускается все ниже и ниже. Толкаю тяжелую дверь с приветливой вывеской «Добро пожаловать» и вхожу в небольшое кафе, что за последний год уже стало традиционным местом для встреч с отцом. Здороваюсь с официантом и знакомым маршрутом добираюсь до стола с синими диванами, где меня ждут большой стакан латте, тарелка блинчиков, четыре соусника с добавками и отец с неловкой улыбкой на лице.
— Извини, что опоздала, — говорю я, стягивая с плеч пальто.
— Ничего, — отвечает он, поднимаясь.
Отец разводит руки в стороны для объятий, нервно сглатываю и шагаю ближе, прижимаясь к его теплой и широкой груди. Получаю парочку легких хлопков по спине и отступаю. Почему-то все происходящее напоминает больше прощание, чем приветствие.
Садимся за стол, остывший кофе совсем не бодрит, а молчание угнетает. Обмакиваю в сгущенку блинчик, сложенный в трубочку, но не чувствую вкуса. Поднимаю взгляд на отца, решаясь заговорить первой:
— Я догадываюсь, что ты хочешь сказать. Не тяни.
— Малышка, все это непросто для тебя, я понимаю…
— Мне не нужны оправдания, пап. Это ваша жизнь, и вы можете распоряжаться ей так, как считаете нужным.
Тяжелый вздох слетает с губ отца, он поднимает чашку с чаем и делает пару больших глотков. Неловкость сгущает воздух, делая его вязким и плотным. Опускаю голову, подбирая слова, но меня отвлекает жужжащий звук, доносящийся из сумки. Достаю телефон, удивление бьет под дых. Рома звонит, это что-то новенькое. Обычно он предпочитает сообщения. Сбрасываю вызов, но через секунду экран вновь загорается. Отбиваю еще раз, но Рома не отступает. Беспокойство теснится в груди, заставляя думать о худшем.
— Парень? — вдруг спрашивает отец.
— Бывший парень, — тихо поправляю я, выключая звук на телефоне.
— Поссорились?
Вскидываю подбородок, челюсть сводит от напряжения:
— Расстались.
— Мне жаль.
Качаю головой, печально усмехаясь. Как ему может быть жаль, если он даже имени его не знает?
— Будут и другие, милая.
— Что же ты другую не нашел?
Он удрученно кивает, а я поднимаю взгляд в потолок. Мне так много хочется сказать ему. Так много, что не могу выдавить и слова. Кровь закипает, мысли путаются в злобном вихре из обид и нетерпения.
— Катя, мне бы очень хотелось все исправить. Да, у вас с мамой были разногласия, но вы могли бы попробовать еще раз. Помириться и наладить отношения. Твоя мама к этому готова, она…
Резко опускаю голову, нахмурившись:
— Чтобы помириться, нужно сначала подружиться, а после поссориться, а мы с ней всегда были на ножах. Всегда, понимаешь?!
— Но это неправда.
Его безобидный тон и непонимающий взгляд рушат барьеры разумности. Он снова это делает. Снова безоговорочно принимает позицию матери и пытается внушить мне, что это я не права.