– Здорово, Старый, давно не виделись. Ты ж вроде обосновался наконец где-то, только слухи и доходят. Последняя мочиловка на Шаболовской, говорят, твоих рук дело?
Ершик увернулся от протянутой ладони, но рука дяди Славы прошла мимо – мальчик оглянулся, с кем это дядя Слава так по-свойски обнимается? Опять этот седой мужик в кожанке. Старый. А что, ничего себе прозвище, с намеком.
– Предпоследняя. Последняя – не моя, это когда они обвал в туннеле разбирали, на них еще раз наехали.
– Правильно, не фиг на Ганзу хвост задирать. – Ну и дядя Слава, два месяца всего здесь живет, а за Содружество станций Кольцевой линии вступился, как за дом родной! – А сейчас куда?
– Туда же, куда и ты.
Ершик понял, что тут поинтереснее дела творятся, чем на рынке. Встревать в разговор опасно, а то сейчас вылетит отсюда еще быстрее, чем вошел. Но и тихо смываться, пока про него забыли, тоже не собирался, достал из сумки кусочек колбасы, приготовившись слушать, жевал, чтобы время зря не терять. Старый, в отличие от дяди Славы, чужих ушей не стеснялся.
– Вот и иду. В составе разведгруппы. Обещали дать план депо, только они сами толком не знают, что в этих отстойниках поселилось. Не то мутанты, не то бандиты. Раны, как я слышал, похожи на ножевые. А может, когти такие следы оставляют.
И дядя Слава, похоже, понимал теперь не больше Ершика:
– Так мы с красными не воюем? – удивился он. – А панику-то навели! Будто и правда война на пороге.
– Да не собираемся пока. Я слышал, на Красносельской появилась чертовщина какая-то, никто ничего не видел, но вроде ходят какие-то тени по ночам. Караулы ставят – утром их уже в мешки собирают. Не ставят – вся станция от страха трясется. – Старый с подозрением посмотрел на собеседника. – А почему я это тебе рассказываю, а не наоборот? Через пять станций сюда добирался, а тут и спросить некого, что происходит?
– Получается, что так.
Не хотел воевать дядя Слава, оно и понятно, семья большая, трое детей. А разговор с приятелем и радостное известие, что войны не будет, успокоили его до такой степени, что наконец вспомнил и про Ершика.
– Ты еще здесь? Марш домой!
Ершик нырнул за спину Старого, но поздно – тот, несмотря на свои размеры и кажущуюся неповоротливость, успел сцапать его за воротник.
– Из дома сбежал?
– Я не сбежал, я по делу. Сами же сказали, здесь за книжки больше дадут, значит, и патронов домой больше принесу. Мне за книжки еще расплатиться надо, а прибыль – нам с мамой.
– Да, такому коммерсанту в Ганзе самое место! А куда дальше собирался?
– На Комсомольскую. – На самом деле он и сам не знал, куда собирался, но с этим человеком пройти пару станций точно не откажется. Спокойнее с ним как-то; может, и про сына своего расскажет, интересно ведь, как в других местах люди живут. Дядя Слава успокоился, но все же покачал головой в сомнении:
– Охота тебе, Старый, с ним возиться? Куда тебе еще пацан?
– Какой же он пацан? Ему лет четырнадцать уже. Пора пороху понюхать. Да пошутил я… Успеет еще навоеваться, пока пусть торговую профессию осваивает. Не все мужики солдатами родятся, да все здесь ими становятся рано или поздно.
А кем родился сам Старый? И кем стал?
– Дядя Слава, а где тут трамвай? Я слышал, что по Кольцу дрезины ездят с пассажирами, хочу прокатиться.
– И есть на что кататься?
Старый подергал Ершика за ремень сумки.
– Да вот этот купец Калашников меня почти на две сотни развел. И продешевил слегка, так что за проезд платить буду я.
– Ну, пусть с тобой прогуляется. Только смотри, Старый, к вечеру его домой отправь! Мать строгая, ругаться будет.
– Ругаться или волноваться? – Новый знакомый подмигнул мальчику, будто понял больше, чем было сказано. – Вернем домой в целости и сохранности.
Ершик удобно устроился на скамейке трамвая рядом со Старым, но пришлось подождать, пока наберутся еще пассажиры – чего зря топливо жечь? Через минуту, когда он рассмотрел как следует и водителя, и дрезину, и ближнюю колонну, взгляд снова обратился на Старого.
– А вот вы сказали про купца Калашникова… Это кто? Он автомат придумал?
– Нет, это я в школе такое стихотворение читал, не помню уже, про что оно было… Вроде там купец с царевым опричником разборку из-за жены устроил. А если б не фамилия знаменитая, хрен бы я что запомнил – еще в школе больше боксом занимался, чем книжки читал. Про бои без правил слышал когда-нибудь?
Да он про правила-то не слышал… Если наехали – дай сразу в нос, да посильнее! Но слушать чужие истории интересно, а времени было хоть отбавляй.
– Не слышал, значит… В общем, это когда драка за деньги, а зрители еще и ставки делают, на этом тоже можно прибыль получить. У вас на Рижской такого не бывает, но кое-где эта развлекуха еще осталась, последний раз я такое на Китай-городе наблюдал. Слабаки, никакой техники. А я этим еще до войны зарабатывал, так что опыт имеется.
Да уж, вон он, этот опыт, на лице написан: живого места нет. Таким путем зарабатывать патроны Ершик ни за что не согласился бы. Не из-за трусости, прозвище-то его не только от имени образовалось, случалось и ему подраться, но всегда за что-то настоящее: за гадость, сказанную про него или про маму, за то, что на книжку нарочно наступили, за соседскую Ритку. Вот это зря, кстати, девчонка не оценила, а синяк еще долго под глазом держался. А за патроны… В первый раз увидеть человека, которого и знать не знаешь, и вдруг так сразу кулаком стукнуть. По живому. Не каждый сможет.
– Старый, а можно вопрос?
– Хочешь спросить про отца Александра, клоп любопытный? – Ершик кивнул, удивляясь, как он догадался. – Попросил его помолиться за упокой. Евгении и Натальи.
Спрашивать больше не хотелось, сам был не рад, что такую боль наружу вытащил. Но спросил.
– Поэтому вы седой весь? – Ершик вздохнул, не зря ему сразу показалось, что мужик непростой.
Старый кивнул. А поскольку мальчишка все еще продолжал на него смотреть, искренне переживая чужое горе, то и молчать расхотелось. Любит пацан истории, сразу видно. Только вот история-то у него совсем не книжная…
– Ты, наверное, не поверишь, но, когда весь этот армагеддец случился, я сигнал тревоги проспал. Поругался вдрызг с женой, напился в клубе, машину пришлось оставить. Досидел до утра, залил глаза до зеленых чертей… Доковылял до метро, спустился на Третьяковскую и заснул на лавке. Менты не вывели – наверное, подойти боялись. А когда проснулся… Решил, что белая горячка накрыла: полна станция народу, все кричат, воют, выход какой-то железкой закрыт, около нее милиционер с автоматом наперевес и весь трясется от страха, что разорвут в клочья. Я сначала решил, что какой-нибудь государственный переворот случился или что-то в этом роде, и только через несколько часов дошло, что там бомбы падали. И еще год жену искал, надеялся, что она зачем-то в метро спустилась, а она, наверное, дома ждала, никуда не выходила… Несколько лет бродил по метро, как привидение. А когда перестал искать… – Старый разжал кулаки, перевернул ладони кверху, и на его запястьях Ершик разглядел тонкие белые полоски давно заживших шрамов. – Лучше тебе не знать, что дальше было. Страх потерял, думал, что ничего хуже того, что произошло, со мной уже не случится.
Ершик уже догадался, что перед ним наемник, который не брезговал никакой работой, которому все равно: что от мутантов территорию зачистить, что от тех, кто успел раньше там поселиться на свою беду. Хотелось бы думать, что он геройски защищал станции и охранял торговые караваны – наверное, и такое иногда случалось.
– Как вспомню, что творил, у самого мороз по коже. Потом встретил Наталью и обосновался на Фрунзенской. Три года прожили спокойно, тогда уж и Красная Линия коммунистической стала, порядок у них какой-никакой… – Ершик и не спрашивал, что дальше случилось, уже поняв, что этот человек веселую историю не расскажет. Несчастья преследовали его или он находил их сам? – Налет бандитский случился, сверху они пришли, с группой сталкеров прорвались, когда герму открыли. Думали после на Кольцо попасть, но не получилось, положили бандюков там же на платформе почти всех. Только поздно… Наталья, жена, погибла прямо на моих глазах. И ее родители. Слишком быстро, только и успел увидеть, как они на пол падают. Из моих один сын Пашка выжил, ему еще годика не было. Так что с шаболовскими у меня свои счеты, скальпы их стриженые снимал бы и на стенку вешал. Жаль, стенки даже своей нет…
И так невозмутимо он это рассказывал, будто не о себе, а о вовсе незнакомом человеке. Ершик хлюпнул носом, совсем жалко стало Старого. Как обычно перемешав все в голове, представил, как толстая стальная дверь вдруг отгораживает от него Рижскую, а там мама и друзья его: Юрка, Левик и Гошка с Алексеевской, Сан Саныч, трое сталкеров, которых он знал больше по прозвищам – Бобер, Архимед и Блин. И Людмила-повариха, мамина подруга и злейший враг. А если он их больше никогда не увидит? Захотелось домой.
– Где ваш сын сейчас?
– На Пушкинской. В Рейхе сейчас безопасно, но ведь растет парень, соображать начинает – надо увозить его оттуда, пока этой коричневой чумой не заразился.
Чумой?! Коричневой? Ершик знал про такую болезнь по книжкам, а Старый говорил о сыне так спокойно… Странно это!
– Так на Пушкинской чума?
Старый вспомнил, с кем разговаривает, отцовским жестом взъерошил светло-русую макушку:
– Это я не в прямом смысле. Не в микробах болезнь, а в голове. Мысли вредные, идеи вредные… И заразные, как не знаю что! Нет, после красных ни в какой политике участвовать не хочу. Сам по себе. И ты живи своей головой, не слушай, если тебе мозги полощут.
Завелся мотор дрезины, Ершик огляделся по сторонам: почти все свободные места уже были заняты. Надо же, время пролетело, а он и не заметил. Свет станции остался позади, яркий фонарь выхватывал из темноты выступы бетонных колец, толстые серые кабели убегали назад, и незнакомое ощущение – сильный ветер в лицо. Ну и скорость, обалдеть можно, тридцать километров в час!