Утро раннее, роса еще даже не везде на пальмовых листьях высохла.
Солнце – желтое, море – синее, горы – зеленые, а сверху белыми шлемами с черной графикой скал прямо в небо упираются.
И самое главное – свежо пока что.
Я даже кондиционер в машине не включал, стекло только чуть-чуть опустил, чтобы ветерок по салону прогуливался, и – вполне достаточно.
Едем, короче.
И тут он вдруг говорит, что ему, видите ли, хочется пива.
Кружку.
Или две.
Хорошего и холодного.
А уже только потом – в гостиницу.
Так что – надо бы отвезти куда, в подходящее для этих целей местечко.
– Шефу твоему, – говорит, – я, если надо, сейчас с мобильного наберу. Решу все вопросы, не переживай.
– Да зачем? – жму плечами. – Он и так велел, чтобы любой, значит, каприз. Ну, в пределах разумного, разумеется…
– Не ссы, – ржет, – я не гомик. Да и другие привычки тоже в рамки приличия вполне себе даже укладываются…
Ну, смеемся – теперь уже вместе.
Но только внешне.
Внутри – я морщусь.
Потому как он мне нравиться начинает, а это, знаю – неправильно.
Я просто однажды в одном фильме как-то слышал, как один киллер другому говорил, что это неправильно, когда у тебя с клиентом начинают возникать какие-то человеческие отношения, работать потом тяжело.
Я, хоть и не киллер вообще ни разу, но – тоже под каждым словом подпишусь.
Особенно, если клиент в каких-то специальных отношениях с твоим собственным начальством состоит, видимо, вполне себе доверительных.
Брякнешь сдуру что не то, или одному или другому. И жди потом, с какой стороны прилетит.
Прилетит-то – по-любому.
Ага.
Угадаешь – может, и увернешься.
Не угадаешь – жила была девочка, сама виновата.
Твои дела…
А где я еще в этом городишке такую работу найду?!
На военную-то пенсию – особо и не проживешь.
Особенно если учитывать, что еще и жена молодая.
А тут – и зарплата тебе, и чаевые.
Иной раз за день только «чая» баксов двести домой привезешь, особенно, если сезон, и возишь туда-сюда не таких вот, как этот, командировочных, а вполне себе расслабленных отдыхающих.
Можно жить…
Ну, развернулись, поехали.
И вдруг я понимаю, что придется с ним в эту пивную, куда я его привезу, идти. Настроение у него такое, я это давно чувствовать научился. Да и шеф велел с него пылинки сдувать.
Вот ведь, бля…
Ладно.
Не в первый раз замужем.
Справимся…
Так и есть.
Как приехали, он меня с собой внутрь позвал.
Отказываться, понимаю – нельзя.
Ну, что поделаешь.
Зашли.
Сели на открытой веранде, он пива себе заказал, я кофе, сидим, на море любуемся.
И вдруг – меня как кувалдой по голове.
– Ларин, – спрашиваю, – ты зачем усы-то сбрил?
И сам себе рот зажимаю, да только – поздно уже.
– Замполит?! – смотрит на меня совсем даже не удивленно. – А я-то думаю, че это у тебя рожа такая подозрительно знакомая…
Мы с этим бойцом друг друга – совершенно искренне ненавидели.
Столичный хлыщ.
Снайпер.
Я вообще тогда москвичей очень не любил.
А этого – особенно.
Хотя усы у него и вправду были знатные.
Всем усам усы.
Даже кавказцы завидовали.
И вправду – зачем только сбрил?!
Совсем другое лицо…
– А что ты здесь-то? – удивляется, выгибая правую бровь домиком. – Ты ж вроде природный хохол. Западенец. Причем – упертый. Сам же про себя рассказывал: изо Львова, мол, и военное училище там заканчивал. Я, грешным делом, думал, ты уже там, у себя, – генерал…
Я морщусь.
– Видишь, – кривлюсь, – Ларин. И ты иногда ошибаешься. Я не там, а тут. И не генерал, а обычный военный пенсионер. А вот ты как раз, похоже, – генерал…
Он сначала хмыкает, потом прикуривает.
Узнаю брата Колю.
Всегда был себе на уме парнишечка.
Ой, всегда…
– В некотором смысле, – соглашается спокойно, – похоже, что и генерал. А твоему шефу я сейчас все-таки позвоню. Скажу, что сегодня тебя забираю на весь день, а назавтра пусть присылает другого водителя. Потому что это как-то неправильно будет, если ты меня возить станешь. Не по-людски. Согласен?!
– Согласен, – шиплю сквозь зубы.
Надо же.
Какие мы… м-м-м… тактичные.
Но все равно – молодец, чего уж там…
Другой бы мог и поглумиться, и посчитаться.
Крови-то я у него в свое время, чего уж там, – немало попил.
Было за что.
Ага…
– А сегодня-то, – спрашиваю, – что делать будем?
– А сегодня, – кривится, – ты мне, замполит, расскажешь, как так получилось, что боевой офицер возит за деньги всякую шушеру в заштатном курортном городишке. Потом мы с тобой выпьем третий тост, и ты отвезешь меня в гостиницу. А потом – каждый по своим делам. Я, к примеру, собираюсь размышлять о том, почему мы все так, сука, неправильно живем. А ты – как хочешь…
Теперь уже я закуриваю.
Своих-то сигарет не взял из машины, пришлось к нему в пачку лезть.
Причем без спроса.
Просто как-то даже не сразу и сообразил.
Дела…
– Да какой, – морщусь, – из меня боевой офицер. Правильно ты сказал: замполит. А на море решил уехать, еще когда нас, помнишь, в горах накрыли. Вы тогда с молодым, с земляком твоим, все мечтали море снова увидеть. А я вдруг понял, что на море вообще ни разу не был. В жизни. Вот и дал себе зарок. Помнишь?
– Помню, – кивает спокойно. – Убили тогда Лешку. А меня кто, кстати, вытащил? Ты?
– Я, – вздыхаю в ответ. – Тяжелый же ты, сука, тогда был…
– Я и сейчас нелегкий, – ухмыляется. – Извини, я отойду позвонить…
Ну, отошел.
Чтобы при мне, значит, не разговаривать.
Еще раз говорю – тактичный.
Ага.
Поговорил, вернулся.
– Договорился я с твоим шефом, – кивает. – И водки заказал. И пива еще, теперь уже нам обоим. Только мы все-таки давай сначала, до «третьего», до поминального – другой тост поднимем.
– Давай, – жму плечами. – Ты только скажи, какой.
– Да легко, – закуривает. – А выпьем мы с тобой как раз за то, что неправильно живем. Понимаешь, замполит?! Тут ведь ключевое слово – не «неправильно». Тут ключевое слово – «живем»…
…Хорошо еще, что нам пиво очень вовремя принесли.
А то бы я, наверное, сдуру – точно расплакался.
Вот ведь, как оно бывает, думаю.
Неправильно живем…
Святой источник
Сашка – языкастый, хитрованистый и слегка хамоватый егерь одной из любимейших моих рыболовных баз в верховьях Волги, на самой границе Московской и Тверской губерний, своими руками срубил в лесу часовенку.
И какую часовенку!
Загляденье!
Из ровных, тщательно ошкуренных бревен, одновременно и крепенькую как гриб, и – летящую, темную на фоне светлого северного неба.
Сам, на скудную егерскую зарплату, покупал лес, сам тщательно выбирал, сам рубил, сам шкурил.
И все – молчком.
Я б и не узнал, если б другие егеря не сказали.
Причем поставил ее так, что на машине – не подъехать. Только пешком, километров пять по тропинке в гулком сосновом бору.
Подальше от докучливых людских глаз.
Как он туда эти бревна таскал – просто ума не приложу…
Но – построил.
Стоит.
– Как тебе это в голову-то пришло? – спрашиваю, нарезая крупными ломтями дорогую по их меркам московскую колбасу на закуску.
Он в это время чеснок чистит да хлеб кромсает.
Отловились нормально, с десяток неплохих судачков завалили, можно и перекусить под сто грамм.
Ну, или не под сто…
Как получится…
– Да не знаю, – жмет плечами в ответ. – Торкнуло что-то…
– Нормально, – говорю, – тебя торкнуло…
Молчит.
Только посапывает.
…Нарезали, разлили по первой, выпили.
Я закурил, он бутерброд с колбасой себе наладил.
Вечер, речка.
Мы в лодке сидим.
За коряжник привязались, чтобы течением не унесло.
Волга – она такая.
Только с виду спокойная…
Сейчас перекусим, с часок на вечерней зорьке блесны помакаем, да можно и на базу возвращаться.
– Понимаешь, – говорит, дожевывая, – источник там. Ну, родник. В воде вроде ничего особенного, а журчит – хорошо. Я как-то кабана гонял, ну, и набрел на него. Попил водички, посидел, послушал. Хорошо. Ну, и дальше побежал…
Замолкает, потом начинает хлопать себя по карманам.
Протягиваю ему пачку сигарет и, пока прикуривает, – разливаю по второй.
– Ну, и что дальше? – спрашиваю.
– А ничего, – снова жмет плечами. – Потом еще раз туда пришел. И еще… Давай выпьем, что ли?
– Давай, – говорю.
Выпили, помолчали.
– Ну вот, – говорит через некоторое время. – Так и стал туда ходить. А потом думаю: чего-то здесь не хватает. Прикинул – церковка бы хорошо тут стояла. Душевно…
– Часовенка, – поправляю.
– А, ну да, – вздыхает. – В церкви поп быть должен постоянный. Значит – часовенка. Мне говорили уже, до тебя…
– И что, – спрашиваю, – так все сам и придумал?
– Ну, – отвечает, – сам. Кто ж мне подскажет-то?
– Нормально, – качаю головой.
– Вот и я так думаю…
Это он уже так.
Для поддержания разговора.
…Выпили по третьей, закурили.
– Значит, сам? – переспрашиваю.
– Сам, – отвечает.
– А ты хоть знаешь, – смеюсь, – что она у тебя получилась в полном соответствии со всеми канонами русского средневекового деревянного зодчества?
– Откуда мне знать, – удивляется. – Я и в Бога-то не верю…
Во как, думаю.
Ничего себе…
– Ладно, – говорю. – Давай еще по одной, да и пошли ловить дальше. Что-то мне подсказывает, что судак нынче вечером хорошо на бровках бить будет…
– Да похоже, – кивает. – Его погода…
Разлили.
Зажевали бутербродами с колбасой и свежим деревенским чесноком, и он, отвязав лодку от коряги, стал аккуратно выгребать веслами на стремнину.
Здесь, в коряжнике, мотор-то не особо заведешь, винт можно в две секунды убить.