Жалко.
А я ящик свой открыл, приманки смотреть.
Тут ведь тоже думать надо, что ставить.
Погода-то она хоть и его, судачиная, но и от рыбака тоже многое зависит.
Реку чувствовать надо.
Сижу, поролонки перебираю, волна плещет, в кустах подъязки играют, Сашка на веслах пыхтит.
Вечер как вечер.
Обычный.
Река как река.
А за поворотом, потом пять километров пешком по узкой лесной тропинке, журчит обычный лесной родничок и рядом с ним часовенка стоит свежесрубленная.
И откуда только, думаю, что берется…
Орхидея в мотоциклетном шлеме
Ресторан отеля «Хайят»
Беру бутылку «Наири», бокал, блюдечко с порезанным лимоном и выхожу на террасу. У этого ресторана на последнем этаже «Хайята» есть одно неоспоримое преимущество: свободный выход на оборудованную под летнюю веранду крышу и столики на ней.
Но мне сейчас плевать на столики.
Ставлю добычу прямо на перила, наливаю себе коньяку, закуриваю и смотрю на лежащую внизу старую Москву.
В голове – ровным счетом ни одной мысли.
Только глухой, гнетущий депресняк.
Плохо мне…
– Извините, извините, – щебечет сзади испуганно восточного вида официантка. – Это очень дорогой коньяк…
Поворачиваюсь, вскидываю удивленно бровь.
– Я что, – спрашиваю, – похож на человека, которому нечем заплатить за бутылку коньяка?
Смущается.
– Да нет, что вы. Но…
– А какие еще в такой ситуации могут быть «но»? – кривлюсь уголком губ. – Я – покупаю, вы – продаете. Лучше принесите-ка мне еще чашечку кофе. Двойной эспрессо, без сахара.
Еще больше смущается и убегает.
Наверное, хорошо любить восточную женщину.
Покорную, понимающую.
Млеющую от любого, даже самого незначительного знака внимания…
…Не знаю, не пробовал.
Подхожу к ближайшему столику и забираю оттуда пепельницу.
Просто швырнуть окурок вниз – скотство.
А до него нельзя опускаться ни при каких обстоятельствах.
Наливаю следующий бокал, закуриваю следующую сигарету. На улице становится прохладно.
Вечер.
Внизу – море огней.
Машины едут.
Чей-то подгулявший хохот.
Кстати, не люблю громко смеющихся мужчин.
Хотя – плевать…
…А вот и официантка.
Принесла кофе.
Сменила пепельницу.
– Может, вам столик сюда поставить? – спрашивает.
– Не надо, – говорю. – Мне и так хорошо…
В этот момент открывается стеклянная дверь, и я невольно фокусирую взгляд на вошедшем человеке.
Темные джинсы, серый свитер.
Темные, взъерошенные волосы.
Русланыч.
Нашел все-таки…
…Ну и ладненько.
Киваю на него официантке и говорю, чтобы принесла еще один бокал. И чашечка кофе тоже не помешает.
Рус становится рядом, достает из моей пачки сигарету.
Прикуривает.
Стоим.
Молчим…
…Наконец он не выдерживает.
– Слушай, – говорит, – Дим. Что с тобой происходит-то?!
Жму плечами, выплескиваю в рот остатки коньяка из бокала, наливаю новый.
– Да так, – отвечаю. – Обстоятельства…
Он вздыхает и недоуменно крутит головой.
– Она же к тебе вроде вернулась? – спрашивает.
Опять жму плечами.
– Физическая оболочка – да. Насчет остального можно поспорить…
Молчим.
Официантка приносит Руслану пустой бокал и плещет в него «Наири».
Все-таки – замечательный коньяк.
Густой и в то же время какой-то легкий.
Неуловимо грустный.
Как, наверное, и сама армянская земля.
Не знаю, я там никогда не был.
Странно, почти весь мир вдоль и поперек изъездил, а в Армении – никогда не бывал. И вряд ли уже теперь когда буду.
Хотя с другой стороны – на фиг она мне сдалась, эта Армения?!
Мне и их «Хайята» до конца жизни за глаза хватит…
– А зачем сюда ходишь постоянно? – спрашивает Руслан. – Вы ведь здесь тогда с ней расставались. Себя помучить?!
Задумываюсь.
– Да нет, наверное, старый, – отвечаю. – Склонности к мазохизму я за собой как-то никогда не замечал. Просто, знаешь, – для того, чтобы рану залечить, ее сначала чистят. Иначе – никак не получается…
– Машка-то знает, что ты сейчас здесь? – спрашивает.
– Откуда? – кривлюсь. – Она сейчас в Бельгии, на каком-то стрит-рейсерском фестивале тусует…
– А ты – здесь пьешь, – кривится в ответ.
– А я здесь пью, – соглашаюсь.
Молчим.
Я закуриваю, он разливает.
Чокаемся.
Где-то так…
– И при этом никого не хочешь видеть? – спрашивает.
– Тебя ж не гоню, – усмехаюсь в ответ.
– Попробовал бы, – улыбается в ответ он.
И снова тишина…
…Ну, как тишина.
Просто шум большого города – он уже не шум.
Фон.
А мы – молчим.
Только время от времени вспыхивают чуть поярче, освещая наши лица, тусклые огоньки сигарет.
Коньяк заканчивается, мы заказываем еще одну бутылку и наконец-то садимся за столик.
Официанты ходят мимо нас на цыпочках.
Еще бы.
Эти два странных мужика в непривычных для восточных людей неярких свитерах уже вылакали одну бутылку самого дорогого коньяка в их недешевом даже по столичным меркам ресторане.
И заказали вторую!
А может, и третью закажут…
…А может – и закажем.
Кстати.
А то на улице уже совсем завечерело…
– Да хорош, старый, – говорит Руслан. – Ты же знаешь, жизнь – как зебра. Одна полоска черная, другая белая. Должно же это дерьмо когда-нибудь да закончиться…
Я делаю последнюю, самую глубокую затяжку и тушу сигарету в пепельнице.
– Знаешь, – говорю, – Русланыч. А как быть, если ты между этих самых полосок застрял? Какой там цвет, говоришь? А? Вот то-то и оно…
Он качает головой.
– Так что, ты думаешь, у вас – никаких шансов все склеить? – спрашивает.
Вздыхаю.
– Склеить, – говорю честно, – вообще никаких. И никогда и не было. Да и заново все начать тоже… гкхм… проблематично. Хотя как раз в этом направлении какой-то небольшой просвет имеется. Маленький, правда. Но все одно лучше, чем совсем без него…
– И что? – снова спрашивает он.
– А ничего, – жму плечами. – Помнишь, у кого-то: «Пока живу – надеюсь»? А вот у меня – в точности наоборот. Пока надеюсь – живу…
Он морщится и качает головой.
– Какой же ты все-таки дурак, – говорит, – Дим. Прям как китаец какой. Сначала создаешь себе адские трудности, потом их с успехом преодолеваешь. Стоило прожить с женщиной одиннадцать лет, чтобы понять, как ты ее на самом деле любишь, только после того, как она от тебя ушла…
– Если преодолею, – усмехаюсь, – ты даже представить себе не можешь, что будет. Я ведь даже душу дьяволу за это пообещать не могу. Потому как моя душа и так мне ни фига не принадлежит…
– Да это-то я как раз хорошо понимаю, – морщится он. – Только это всего лишь навсего – пустой треп. А тут надо что-то делать…
– Сначала, – хмыкаю, – нужно понять, что именно…
– Согласен, – улыбается. – Ничего, разберешься. Ты ведь – мужик, в конце-то концов. А пока давай, выпьем…
– Давай, – соглашаюсь.
Мы разливаем и чокаемся.
Потом опять.
И опять.
А над нами выгибается равнодушное, багровое от огней московское вечернее небо, на котором фактически никогда, даже в самую ясную погоду не бывает видно никаких звезд.
Зеркало
Про Нельку, нашу звезду стрит-рейсинговую, я вам уже как-то рассказывал. И про наши с ней отношения непростые и невеселые. Но ее-то я хоть как-то понять могу – сильная баба, чего уж там.
И красивая.
Живет в свое удовольствие, а то, что в этом самом удовольствии себя заживо похоронила, – так это, извините, не считается. Это – ЕЁ большая и светлая личная жизнь. У меня у самого забот полон рот, чтобы других судить.
И тараканов своих хватает по полной программе.
Так что – квиты.
Она мне даже в какой-то степени нравится.
Но вот ее «адъютанты»…
И, прости Господи, «адъютантши»…
Это уже – за гранью добра и зла.
Особенно вот эта красотка.
Впрочем, «красоткой» ее может назвать только человек с очень хорошим чувством юмора.
Которого, кстати, она сама – начисто лишена.
Худая, плоская, с близко посаженными пронзительно светлыми глазами и постоянно выкрашенными в самый неимоверный и неестественный цвет длинными ломкими волосами.
С татушкой чуть выше попы, которой она почему-то неимоверно гордится и которую всем постоянно демонстрирует.
И – с совершенно нереальными амбициями. Знаете, есть такие люди, которые по какой-то, только им ведомой, причине считают, что им весь мир должен. Неважно – за что, неважно – почему.
Просто – должен.
И все тут.
Знаете?
Вот тут как раз тот самый случай.
Зовут этот самый случай, кстати, Ирочкой. Но любимая фраза: «Кому Ирочка, а тебе – Ирина Геннадьевна».
Причем она каждый раз искренне удивляется и расстраивается, когда ее по какой-то причине посылают. Да так, что и посылать-то становится как-то неудобно. Поэтому мы с Русланычем просто тихо стараемся держаться от этой дамочки в стороне.
Увы, не всегда выходит.
Вот и в тот раз…
Русланычу что-то понадобилось от Нельки. По автомобильной части. Надо отдать ей должное – в машинах она понимает. Ну, взяли по пинте «Гиннесса», подсели. Русланыч сразу вопросами сыпать начал, Нелька – отвечать.
А мне с этим чудом пришлось беседовать, которое с Нелькой за столиком сидело. Ничего не попишешь.
В автоделах я все одно смыслю, как свинья в апельсинах.
Сижу, думаю, с чего бы разговор начать.
К счастью, она сама тему запустила. Выяснилось, что они с мужем Нельку на какой-то концерт тянут.
Более того – не просто на концерт.
На Пи Джей Харви.
Ну, ни фига себе…
Я-то думал, что на эту девушку только мы с Русланычем и идем. Ну, и еще пара-тройка золотых ребят, включая мою жену Машку и наших рок-н-рольщиков. Дело в том, что такую музыку слушать может только тот, кто ее любит и понимает. Никакого тебе сладкоголосия, никакой гармонии.