А там — красота.
Утро раннее, роса еще даже не везде на пальмовых листьях высохла.
Солнце — желтое, море — синее, горы — зеленые, а сверху белыми шлемами с черной графикой скал прямо в небо упираются.
И самое главное — свежо пока что.
Я даже кондиционер в машине не включал, стекло только чуть-чуть опустил, чтобы ветерок по салону прогуливался, и — вполне достаточно.
Едем, короче.
И тут он вдруг говорит, что ему, видите ли, хочется пива.
Кружку.
Или две.
Хорошего и холодного.
А уже только потом — в гостиницу.
Так что — надо бы отвезти куда, в подходящее для этих целей местечко.
— Шефу твоему, — говорит, — я, если надо, сейчас с мобильного наберу. Решу все вопросы, не переживай.
— Да зачем? — жму плечами. — Он и так велел, чтобы любой, значит, каприз. Ну, в пределах разумного, разумеется…
— Не ссы, — ржет, — я не гомик. Да и другие привычки тоже в рамки приличия вполне себе даже укладываются…
Ну, смеемся — теперь уже вместе.
Но только внешне.
Внутри — я морщусь.
Потому как он мне нравиться начинает, а это, знаю — неправильно.
Я просто однажды в одном фильме как-то слышал, как один киллер другому говорил, что это неправильно, когда у тебя с клиентом начинают возникать какие-то человеческие отношения, работать потом тяжело.
Я, хоть и не киллер вообще ни разу, но — тоже под каждым словом подпишусь.
Особенно, если клиент в каких-то специальных отношениях с твоим собственным начальством состоит, видимо, вполне себе доверительных.
Брякнешь сдуру что не то, или одному или другому. И жди потом, с какой стороны прилетит.
Прилетит-то — по-любому.
Ага.
Угадаешь — может, и увернешься.
Не угадаешь — жила была девочка, сама виновата.
Твои дела…
А где я еще в этом городишке такую работу найду?!
На военную-то пенсию — особо и не проживешь.
Особенно если учитывать, что еще и жена молодая.
А тут — и зарплата тебе, и чаевые.
Иной раз за день только «чая» баксов двести домой привезешь, особенно, если сезон, и возишь туда-сюда не таких вот, как этот, командировочных, а вполне себе расслабленных отдыхающих.
Можно жить…
Ну, развернулись, поехали.
И вдруг я понимаю, что придется с ним в эту пивную, куда я его привезу, идти. Настроение у него такое, я это давно чувствовать научился. Да и шеф велел с него пылинки сдувать.
Вот ведь, бля…
Ладно.
Не в первый раз замужем.
Справимся…
Так и есть.
Как приехали, он меня с собой внутрь позвал.
Отказываться, понимаю — нельзя.
Ну, что поделаешь.
Зашли.
Сели на открытой веранде, он пива себе заказал, я кофе, сидим, на море любуемся.
И вдруг — меня как кувалдой по голове.
— Ларин, — спрашиваю, — ты зачем усы-то сбрил?
И сам себе рот зажимаю, да только — поздно уже.
— Замполит?! — смотрит на меня совсем даже не удивленно. — А я-то думаю, че это у тебя рожа такая подозрительно знакомая…
Мы с этим бойцом друг друга — совершенно искренне ненавидели.
Столичный хлыщ.
Снайпер.
Я вообще тогда москвичей очень не любил.
А этого — особенно.
Хотя усы у него и вправду были знатные.
Всем усам усы.
Даже кавказцы завидовали.
И вправду — зачем только сбрил?!
Совсем другое лицо…
— А что ты здесь-то? — удивляется, выгибая правую бровь домиком. — Ты ж вроде природный хохол. Западенец. Причем — упертый. Сам же про себя рассказывал: изо Львова, мол, и военное училище там заканчивал. Я, грешным делом, думал, ты уже там, у себя, — генерал…
Я морщусь.
— Видишь, — кривлюсь, — Ларин. И ты иногда ошибаешься. Я не там, а тут. И не генерал, а обычный военный пенсионер. А вот ты как раз, похоже, — генерал…
Он сначала хмыкает, потом прикуривает.
Узнаю брата Колю.
Всегда был себе на уме парнишечка.
Ой, всегда…
— В некотором смысле, — соглашается спокойно, — похоже, что и генерал. А твоему шефу я сейчас все-таки позвоню. Скажу, что сегодня тебя забираю на весь день, а назавтра пусть присылает другого водителя. Потому что это как-то неправильно будет, если ты меня возить станешь. Не по-людски. Согласен?!
— Согласен, — шиплю сквозь зубы.
Надо же.
Какие мы… м-м-м… тактичные.
Но все равно — молодец, чего уж там…
Другой бы мог и поглумиться, и посчитаться.
Крови-то я у него в свое время, чего уж там, — немало попил.
Было за что.
Ага…
— А сегодня-то, — спрашиваю, — что делать будем?
— А сегодня, — кривится, — ты мне, замполит, расскажешь, как так получилось, что боевой офицер возит за деньги всякую шушеру в заштатном курортном городишке. Потом мы с тобой выпьем третий тост, и ты отвезешь меня в гостиницу. А потом — каждый по своим делам. Я, к примеру, собираюсь размышлять о том, почему мы все так, сука, неправильно живем. А ты — как хочешь…
Теперь уже я закуриваю.
Своих-то сигарет не взял из машины, пришлось к нему в пачку лезть.
Причем без спроса.
Просто как-то даже не сразу и сообразил.
Дела…
— Да какой, — морщусь, — из меня боевой офицер. Правильно ты сказал: замполит. А на море решил уехать, еще когда нас, помнишь, в горах накрыли. Вы тогда с молодым, с земляком твоим, все мечтали море снова увидеть. А я вдруг понял, что на море вообще ни разу не был. В жизни. Вот и дал себе зарок. Помнишь?
— Помню, — кивает спокойно. — Убили тогда Лешку. А меня кто, кстати, вытащил? Ты?
— Я, — вздыхаю в ответ. — Тяжелый же ты, сука, тогда был…
— Я и сейчас нелегкий, — ухмыляется. — Извини, я отойду позвонить…
Ну, отошел.
Чтобы при мне, значит, не разговаривать.
Еще раз говорю — тактичный.
Ага.
Поговорил, вернулся.
— Договорился я с твоим шефом, — кивает. — И водки заказал. И пива еще, теперь уже нам обоим. Только мы все-таки давай сначала, до «третьего», до поминального — другой тост поднимем.
— Давай, — жму плечами. — Ты только скажи, какой.
— Да легко, — закуривает. — А выпьем мы с тобой как раз за то, что неправильно живем. Понимаешь, замполит?! Тут ведь ключевое слово — не «неправильно». Тут ключевое слово — «живем»…
…Хорошо еще, что нам пиво очень вовремя принесли.
А то бы я, наверное, сдуру — точно расплакался.
Вот ведь, как оно бывает, думаю.
Неправильно живем…
Святой источник
Сашка — языкастый, хитрованистый и слегка хамоватый егерь одной из любимейших моих рыболовных баз в верховьях Волги, на самой границе Московской и Тверской губерний, своими руками срубил в лесу часовенку.
И какую часовенку!
Загляденье!
Из ровных, тщательно ошкуренных бревен, одновременно и крепенькую как гриб, и — летящую, темную на фоне светлого северного неба.
Сам, на скудную егерскую зарплату, покупал лес, сам тщательно выбирал, сам рубил, сам шкурил.
И все — молчком.
Я б и не узнал, если б другие егеря не сказали.
Причем поставил ее так, что на машине — не подъехать. Только пешком, километров пять по тропинке в гулком сосновом бору.
Подальше от докучливых людских глаз.
Как он туда эти бревна таскал — просто ума не приложу…
Но — построил.
Стоит.
— Как тебе это в голову-то пришло? — спрашиваю, нарезая крупными ломтями дорогую по их меркам московскую колбасу на закуску.
Он в это время чеснок чистит да хлеб кромсает.
Отловились нормально, с десяток неплохих судачков завалили, можно и перекусить под сто грамм.
Ну, или не под сто…
Как получится…
— Да не знаю, — жмет плечами в ответ. — Торкнуло что-то…
— Нормально, — говорю, — тебя торкнуло…
Молчит.
Только посапывает.
…Нарезали, разлили по первой, выпили.
Я закурил, он бутерброд с колбасой себе наладил.
Вечер, речка.
Мы в лодке сидим.
За коряжник привязались, чтобы течением не унесло.
Волга — она такая.
Только с виду спокойная…
Сейчас перекусим, с часок на вечерней зорьке блесны помакаем, да можно и на базу возвращаться.
— Понимаешь, — говорит, дожевывая, — источник там. Ну, родник. В воде вроде ничего особенного, а журчит — хорошо. Я как-то кабана гонял, ну, и набрел на него. Попил водички, посидел, послушал. Хорошо. Ну, и дальше побежал…
Замолкает, потом начинает хлопать себя по карманам.
Протягиваю ему пачку сигарет и, пока прикуривает, — разливаю по второй.
— Ну, и что дальше? — спрашиваю.
— А ничего, — снова жмет плечами. — Потом еще раз туда пришел. И еще… Давай выпьем, что ли?
— Давай, — говорю.
Выпили, помолчали.
— Ну вот, — говорит через некоторое время. — Так и стал туда ходить. А потом думаю: чего-то здесь не хватает. Прикинул — церковка бы хорошо тут стояла. Душевно…
— Часовенка, — поправляю.
— А, ну да, — вздыхает. — В церкви поп быть должен постоянный. Значит — часовенка. Мне говорили уже, до тебя…
— И что, — спрашиваю, — так все сам и придумал?
— Ну, — отвечает, — сам. Кто ж мне подскажет-то?
— Нормально, — качаю головой.
— Вот и я так думаю…
Это он уже так.
Для поддержания разговора.
…Выпили по третьей, закурили.
— Значит, сам? — переспрашиваю.
— Сам, — отвечает.
— А ты хоть знаешь, — смеюсь, — что она у тебя получилась в полном соответствии со всеми канонами русского средневекового деревянного зодчества?
— Откуда мне знать, — удивляется. — Я и в Богато не верю…
Во как, думаю.
Ничего себе…
— Ладно, — говорю. — Давай еще по одной, да и пошли ловить дальше. Что-то мне подсказывает, что судак нынче вечером хорошо на бровках бить будет…
— Да похоже, — кивает. — Его погода…
Разлили.
Зажевали бутербродами с колбасой и свежим деревенским чесноком, и он, отвязав лодку от коряги, стал аккуратно выгребать веслами на стремнину.
Здесь, в коряжнике, мотор-то не особо заведешь, винт можно в две секунды убить.