Да тудыть твою растак, так, переэдак и черестак!
Бли-ин!
Вот же откопал себе на шею еще одну радость!
Я пощупал пульс. Пульс был нормальный, хотя и слабый… Или не слабый? Черта ли я в этом понимаю… В общем — был.
Что мне с ним теперь делать?!
Немного поразмыслив, я снял с пояса фляжку и, отвинтив колпачок, вставил горлышко слабонервному оборотню в рот, приподняв голову. Водка, конечно, зло, но в некоторых случаях простые средства — самые эффективные…
C2H5OH[5] немедленно оказал свое действие. Парень поперхнулся, закашлялся и открыл глаза.
— Хо… зяин! — просипел он. — Я умираю…
— Это — вряд ли! — осадил я его. Хотя и сам не был в том уверен. Но в принципе склеивать ласты молодому, здоровому да еще магически модифицированному организму было не с чего.
Так и оказалось. Уже через минуту очнувшийся волколак присел в луже (блин, еканое средневековье! — в переулке просто не было сухого места…) и попытался встать.
Но тут же опустился обратно.
— Х-хозяин… — с дрожью в голосе сообщил он, елозя ногами. — Я не могу… Обессилел что-то…
Ну ешкин корень!
Дальше-то что? Так тут и торчать? Ага… Выдув жилой купол на шесть человек. С ванной и туалетом…
— Не бросай меня, хоз-зяин! — В голосе оборотня послышалась растерянность. Почти сразу перешедшая в отчаяние: — Или добей!
Ага — чтоб не мучиться! Мне… Ну что за дурацкая ситуация!
— Помолчи! — сказал я страдальцу. — Сейчас что-нибудь придумаем. Сначала только из переулка выберемся…
Собственно, план действий у меня сложился сразу же — другого просто не было. Городскую стражу я привлекать не хотел — что-то не было у меня желания лишний раз демонстрировать им полное свое пренебрежение к здешним нормам морали: черт его знает, как они отнеслись бы к тому, что я договорился с оборотнем… Дурак я, наверное, конечно. Но я и так им тут уже мозги перекомпостировал более чем.
Потому оставалось обходиться своими силами.
Беда была только в том, что переулок отличался на редкость малой шириной — как все средневековые переулки. Двум людям разойтись — только-только. Так что делать было нечего…
Я вздохнул, нагнулся и начал громоздить своего слугу себе на загорбок.
— Хозяин?! ТЫ ЧЕГО?!
— Заткнись, жертва ликантропии, — ласково попросил я его. Парень оказался немаленький. А я в общем-то никогда не отличался силой Ивана Поддубного. Потому говорить было трудно. Но все же один вопрос я, пока тащил его к выходу из переулка, задал. А то как-то несподручно получалось…
— Как тебя звать-то хоть, блин горелый?
— Сметак… Смет…
Ну и то ладно…
— Хозяин… — робко попросил Сметак. — Не надо меня тащить… Я сам могу… Полежу тут немного…
— Ага, до вечера — совсем ничего уже осталось… А потом тебя придется по всему городу ловить… В лучшем случае… Ты вообще когда последний раз ел? — осенило меня. Как раз в самый подходящий момент.
— Не помню… — признался оборотень. — Дня два, кажется… Цыпленка поймал…
Ну кое-что, пожалуй, понятно. Два дня — это, значит, и перед тем не каждый день. Да все время на нервах. Вот и вырубился. Одно, пожалуй, хорошо: кормить оборотня можно обычной едой. В смысле никакого там специфически людоедского рациона не надо. Хотя бы это я за время предыдущей эпопеи с походом на Черного Пластелина Обеца выяснил. То есть в озверевшем состоянии оборотни могут сожрать кого угодно — без проблем. Но специально им для их волколакской жизни ни человечье мясо, ни человечья кровь не требуются. Для каких-то ритуалов по части черной магии — да. А так — не особо. А то уж и не знаю, где бы я ему мясо брал… Даже если из мешка.
— Хозяин… — вновь подал голос Сметак. — А чем таким ты меня поил?
— Вином.
— Вином? Да это просто огонь какой-то!..
— Угу… Некоторые так и называли: «огненная вода»… Помолчи!
— Хорошо… Хозяин… Мне вроде получше… Давай я сам попробую?..
«Получше», как же!.. Я же чувствую, что мешком висит. Да и не приходят в себя настолько быстро после голодного обморока. Ножки-то держать еще не будут…
— Помолчи, блин!
Мы выбрались наконец из переулка.
Я проковылял на середину улицы, вытащил из кармана пневмопакет, бросил его в грязь. Ну надеюсь, у меня сейчас не Бе-12 выдуется. И не «Скат». И уж тем более не «Зубр». Только развалить ни в чем не повинным жителям заборы мне и не хватает для полного счастья…
Мое прибытие в «Храбрых плотовщиков» на «виллисе» вызвало куда меньший ажиотаж, чем я ожидал. Это, наверное, вышло из-за дневных гонок на «Стреле» по реке. Подумаешь — тарахтит что-то по улице на четырех колесах. В сравнении с СВП — сущая мелочь… Мне даже разгонять никого не пришлось, чтобы проехать. Жители старались лишний раз не казать носа со дворов, а попадавшиеся патрули, узнав меня, просто отходили в сторону.
Тем не менее все же внимания я удостоился. Причем в равной степени и со стороны местных, и со стороны «своих» — Пашка с Элли тоже выскочили на улицу, привлеченные звуком мотора.
— Это кто? — были их общие слова. Хотя и на разных языках.
Ё… Кто, кто… Волколак в пальто.
— Это мой слуга, — честно ответил я, помогая Сметаку выбраться из машины. Пока мы ехали, он малость оклемался и теперь уже мог передвигаться самостоятельно. В целях сокрытия его свинского состояния я выдал ему длинный плащ с капюшоном, и теперь он напоминал не то традиционную фигуру некроманта из комиксов, не то императора Палпатина из «Звездных войн» — наружу торчал лишь кончик носа…
— Хозяин… — выдал он уже традиционно, явно испугавшись той кучи зрителей, что выстроилась на крыльце гостиницы.
— Вот так все время… — позволил я себе пожаловаться землякам. — Буквально наглядный пережиток феодализма!.. Да не бойся ты, чудо природы — никто тебя здесь не съест… Пошли внутрь…
В гостинице все решилось без осложнений. Да и откуда бы им было взяться? После всего, чему персонал здесь был свидетелем за последние две недели, ни у кого не возникло ни малейших вопросов.
Сметака немедленно увели мыть, кормить и переодевать. А почтенный владелец «Плотовщиков» самолично организовал мне экскурсию в гостиничные погреба и позволил выбрать любую клеть, какая мне понравится.
Ну я выбрал. Дополнительно дооборудовав помещение в плане увеличения прочности, звукоизолированности и травмобезопасности — все в общем, что мог вспомнить про спецпалаты для буйных… Не забыв распорядиться ОБЯЗАТЕЛЬНО упаковать ДО наступления ночи в сей апартамент моего новоприобретенного Санчо Пансу. Воротила гостиничного бизнеса, кажется, понял, о чем идет речь, так как заметно спал с лица, но пообещал выполнить все неукоснительно. Вот что значит — профессионал!
После чего, под полными невысказанного любопытства взглядами Пашки и мисс Кент, я поднялся к себе в номер.
Разумеется, только для того, чтобы впершиеся туда же соплеменники немедленно пристали с вопросом: «А кто же это на самом деле такой?»…
Излагать последовавшее дальше объяснение, пожалуй, на мой взгляд, не имеет смысла. Из-за его излишней бестолковости и занудности. Как и в вопросе с магией, нормальных людей, каковыми были — пока еще — Пашка с Элли, совершенно замкнуло на невозможности реального существования оборотней. И вся их позиция свелась в итоге к известной цитате из «Обыкновенного чуда»: «Ты его прямо сейчас будешь превращать?»
Как будто мне больше заняться было нечем…
Впрочем, тут же выяснилось, что да — нечем.
В том смысле, что вот уже полдня от прочесывающих город стражников перестали поступать сообщения о новых находках.
Похоже, мои опасения оказались преувеличенными. Или, если бы на моем месте оказался параноик, можно было предположить, что сговорившиеся между собой жители Терета зловредно спрятали от меня приволоченную мной же атомную боНбу (или контейнер с полонием, ага…). С целью присвоить себе мое имущество. Не принадлежащее им… Вот же бред-то, мля…
Ну по крайней мере, из этого следовало, что я пока еще не параноик. Что тоже было неплохо… Правда, несколько раз патрульные появлялись в гостинице и спрашивали меня. Но без ажиотажа, явно выполняя мое же распоряжение держать в курсе о ходе прочесывания. После чего, узнав, что я в городе, отправлялись искать мою персону там.
Не нашли, н-да… В принципе, это объясняет, отчего мне не доложили о том, что Сметак сбежал. Могли еще просто не успеть.
Но это в общем были уже мелочи. Главное, выходило, что последствия моего запоя — в общем и целом — ликвидированы. А если кто чего и в самом деле заныкал — ну так доктор ли я брату моему, блин… Хотя и неудобно зверски… Но сколько еще можно перетрясать местные чуланы? Хватит, пожалуй.
Одним словом, решено: завтра поутру грузимся и отплываем.
Приняв это решение, я оказался неожиданно для себя в том состоянии, что на военном языке именуется оперативной паузой. Временно без дел, говоря по-простому.
После сумасшедшей беготни последних суток ощущение получилось необычное. Практически забытое. От нечего делать я заказал ужин и съел его. Даже толком не чувствуя вкуса. Вообще — когда я сам-то последний раз ел? Не помню, однако…
И только уже прикончив десерт и разминая непременную после трапезы сигарету, я вспомнил, что кое-что в этой истории еще осталось невыясненным.
А именно — при каких обстоятельствах очутился здесь Пашка Морозов…
Не откладывая дела в долгий ящик, я решил закончить затянувшееся расследование, прямо спросив, что он об этом помнит.
Меня ждала неожиданная история…
И не просто неожиданная, а, пожалуй, из ряда вон.
Правда, до меня это не сразу дошло…
В общем так. Дело обстояло следующим образом.
В полку, где Пашка служил, был парково-хозяйственный день. Завершение его решили отметить небольшой посиделкой, плавно перешедшей в более обстоятельную пьянку. Уж по какому поводу — Пашка сейчас не помнил.
И вот в самый разгар этого междусобойчика, когда дым уже висел коромыслом, а младший офицерский состав был отправлен «за еще», когда он вернулся, то вместе с водочными делегатами явился я!