Стоп. Что это?
Сначала я заметил дерево. На причале. Позади толпы. Когда мы шли к «Стреле», никакого дерева я не видел. Ну — бывает… Но что делать дереву на причале?! Это типа — и на камнях растут деревья, что ли?
Или горожане его сюда притащили? В качестве вешалки, ага… Вон на нем действительно висит что-то. Но как я мимо-то прошел и внимания не обратил? Или и впрямь — пить меньше надо? Так я сегодня еще и не пи…
Я хотел себе напомнить, что пил-таки. Сто грамм перед едой. Еще и двух часов не прошло.
Но не успел.
Дерево на причале колыхнулось и неспешно начало удаляться.
Само. Поскольку с борта «Стрелы» мне отлично было видно, что вокруг него пусто. Ну разве что какой-нибудь шутник тащил его за веревочку…
Ага. И заставлял перебирать ногами… Корнями… Или что там было внизу у этой хреновины?!
Я не сел, где стоял, по одной только причине: потому что уперся задом в борт надстройки.
ЧТО ЭТО??
Уж всякого я здесь навидался. Сам, можно сказать, представляю по здешним меркам форменную невидаль. Но вот ТАКОЕ… Да этого просто не могло быть! Ни по каким законам! ВООБЩЕ!!!
Я зажмурился и изо всех сил потряс головой. Не помогло… Что там полагается делать для проверки галлюцинаций? Надавить на глаз? На который вот только? И на чей? Или ущипнуть себя? А если не помогло — ущипнуть галлюцинацию… Впрочем, в последнем случае, кажется, имелись в виду привидения…
— Блин… Я чумею от этих короедов! — раздался у меня над ухом насмешливый Пашкин голос.
— Что?.. — Боюсь, выглядел я в этот момент чересчур бледно. Я повернулся в Пашкину сторону и увидел, что Морозов смотрит точнехонько вослед уходящему дереву. Да еще и ухмыляется. О каких короедах он вел речь? — Ты о чем?
— Да вот! — Пашка кивнул на экземпляр ходячей флоры. — Представляешь, что было бы, начни эдакая штука по Москве бродить?
— Да уж… — выдавил я из себя. С некоторым усилием. Потом сообразил, что можно еще сказать: — А почему короед-то?
— Дык корредами же их называют, — сообщил мне Морозов без запинки. — Как еще по-русски-то обозвать такое?
По-онятно…
— А ты-то откуда знаешь? — спросил я.
Тут уж Пашка посмотрел на меня удивленно:
— Как откуда? Да сразу же, как увидел их тут, по улицам шастающих, — так и спросил… А ты чего? Не знаешь, что ли? — дошло до него.
— Да кто это такие?! — Я решил махнуть рукой на свой имидж знатока местных реальностей. Тем более что в данном случае вся ясно было по факту.
Ну оказалось вот что…
Все среднее и нижнее левобережье Этера было населено этими самым корредами. Ходячими деревьями. Разумными. Судя по всему — это уже мои собственные домыслы, — жили они тут задолго до людей. Черт его знает, как жили… Как-то. Причем жили на территории всего материка. Потом пришли люди. Начали рубить леса, стрелять зверей — ну как всегда и везде. Корредам это, естественно, не понравилось. А людям, естественно, не понравилось, что это не понравилось корредам… Дальше, я думаю, объяснять не надо: поскольку люди были вооружены огнем и мечом, а корреды, что называется, только голой пяткой, — понятно, кто победил.
Но людей тогда было еще мало. Потому деревянных отогнали в восточную тайгу, где людям покуда жить было не очень удобно, — и там оставили. Вот с тех пор они тут и обитают… Или произрастают? Ну — живут, в общем. Люди к ним не лезут — по крайней мере, слишком сильно. А они — к людям. Во всяком случае, как я сам опять же сообразил, слушая Пашкин рассказ, восточные земли Остравы простирались не более чем на день пути от реки. Дальше начиналась уже территория корредов. Что они там делают — никто толком не знает. Забредающие туда искатели приключений… очень быстро эти приключения находят — на свою нижнюю часть спины. Попытки селиться постоянно — пресечены давным-давно и совершенно однозначно. Хотя опять же ходят слухи, что кое-кому удалось с этими лесными братьями договориться… Но мало ли что рассказывают про земли варваров?
А на левобережье Этера получилось что-то вроде демилитаризованной зоны. Здесь люди и корреды не воюют. Так… Иногда разве подерутся. В основном занимаются взаимовыгодной торговлей. Или обменом… Вроде как… И корреды, понятное дело, могут свободно шастать по людским поселениям и заниматься тут своими делами. Не во вред людям. Вот такие в Червенце и бродят. В основном в поисках работы…
— Они что — еще и говорящие?!
— Ну… да, — подтвердил Пашка. — Я даже с одним уже побеседовал. Исключительно забавно изъясняется. Откуда-то изнутри себя. Как из бочки.
— Ну только этого мне тут не хватало! Блин: «Здравствуй, дерево!» А работают-то они ЗА ЧТО?
Пашка посмотрел на меня как на больного:
— Дык как все — за деньги!
Не судите меня после этого строго за то, что я схватился руками за голову. Вы бы тоже, наверное, схватились… Ну анриал же полный! Бродячие деревья, нанимающиеся работать за деньги!
— Деньги-то им на что?!
— Дык, — объяснил мне добрый Пашка. — Они на эти деньги где-то там у себя покупают нужную им для жизни магию. Только, сам понимаешь, денег у населения немного, чтобы платить за мелкую работу. Потому платят им натурой. Сэконд-хэндом всяким. А они его потом перепродают по дешевке. Так и зарабатывают…
Ык…
— А у кого они магию-то покупают?
— Да у своих же — кто посильней в этом деле, как я понял… Только ты уж у меня подробностей не спрашивай — я не знаю! Это тебе должно быть известно, а не мне!
Ма-ма… Как сказал матрос Джек Воробей, застреленный капитаном Джеком Воробьем. Я с ними с ума сойду… Со всеми…
Грохот копыт по причалу вырвал меня из прострации.
— Магистр Гар! Магистр Гар!! — Сквозь шарахнувшуюся в стороны толпу к нам подлетел всадник.
Да что там еще?!
Всадник оказался Берановым гвардейцем. Вид у него был весьма впечатляющий… Лошадь по самое брюхо в грязи. И хрипящая, как загнанная. Это он что, по здешним улицам галопом летел? Я оттолкнулся от борта:
— Что случилось?
Посланец выпалил, не слезая с коня:
— Его светлость просит вас прибыть в крепость! Виконт Рацек похищен!
Глава 7ПОГОНЯ
Пусть даже не догоним — да здравствует погоня!
…Твою! Через лонжерон налево с присвистом через семь слоев перкаля и с трубкой Пито в центр мирового равновесия!!!
Нижняя кромка облачности — сто метров.
Над уровнем моря.
Средняя высота местности — тоже сто метров.
И тоже над уровнем моря.
Вот и летай тут, джинн — воин Высокого Неба, — как хочешь! Хоть головой вперед, хоть… Да иди оно все под хвост! Если бы не рельеф — вообще ничего нельзя было бы. А так: холмы, распадки между ними — есть где протиснуться…
Ага…
Вот только ветер-с. Как у поручика Ржевского. Не знаю даже, какой силы. И какого направления — тоже: в этом лабиринте дует со всех сторон сразу. И без предупреждения.
Вертолет то и дело кладет на бок. Или на хвост. Или на морду… И тут же рывком возвращает в более-менее горизонтальное положение. Я практически ничем не управляю. Стараюсь только не влететь в склоны холмов да не зарываться в облака. Ну и в землю, конечно…
Хорошо еще, что обратная связь в автопилоте на ручку управления отключена — иначе мне бы просто поотбивало все, что только можно: и руки и ноги… И то, что между ногами, тоже…
И вообще, если бы не автопилот — я убился бы в считаные минуты.
Впрочем, почему я не убился до сих пор и с автопилотом, — для меня тоже загадка. В сущности, вертолет крутит едва ли не кувырком. В таких условиях летать вообще нельзя.
Видимо, все-таки автопилот у меня не простой. Маде ин магия, блин… Никакой земной автомат такого не выдержал бы. Теперь-то я это соображаю…
Да если б я только знал заранее, как все будет, — шиш бы полетел!
Но дуракам, как известно, море по колено.
Это вот впредь я умным буду — уж будьте благонадежны! Если уцелею…
…Чтоб тебя! К братьям олл' Райт киттихауком поперек полосы!..
Какая у меня скорость — хрен его знает. По прибору — то максимальная, то ноль. Но визуально — такое ощущение, что ползу километров шестьдесят в час, не больше. Да еще не по прямой, а диким зигзагом между холмами… Так что реально выходит — вообще хорошо, если тридцать. А то и совсем как у пешехода.
И вот это — крайне хреново по сравнению со всем остальным: рельефом, облачностью, ветром…
Потому что похитители — не люди. И они прокладывают маршрут не как сделал бы нормальный человек — с минимальной переменой высоты, — а прутся напрямую. То есть — лезут через вершины холмов. Им-то облака по барабану…
Будь дело иначе — вся погоня закончилась бы в течение получаса максимум.
Тем более что про меня они наверняка ничего не знают и потому никакого джинна не опасаются. А я бы им на голову как снег — шасть!
А вот хрен там…
Сейчас даже Мэллон мне ничем помочь не может. Направление он примерно чувствует, но толку-то? Пока я облетаю одну гряду — километров в десять, — эти гаврики успевают перемахнуть за вторую!
И с этим ничего нельзя поделать. Потому что если я начну облетать сразу обе — они успеют уйти за третью. А если просто попробовать их опередить — это не получается! Рельеф! Будь он неладен! Один раз я уже заблудился в лабиринте холмов. Еле вырулил.
А разогнать эти облака Мэллон отчего-то не может. Не знаю отчего. Он пробовал объяснить — я не понял. Ну в общем это какие-то не такие облака. Как пчелы у Винни-Пуха. Не той системы…
…Бляха-муха-цокотуха! Да что же оно так болтает-то?! У них, похоже, не только облака не той системы, но и воздушные ямы — тоже! Мля-а-а!..
Так что сейчас у нас только одна надежда.
Следом за похитителями где-то там внизу идет Сметак с радиостанцией. Волколак мой вольнонаемный… Служебно, можно сказать, розыскной. Пригодился вот на что-то.
И как только преследуемые дойдут до того места, куда они бегут, — Сметак с нами свяжется. А там уж мы сумеем как-нибудь разобраться, кто есть ху, а кто не есть…