Хотя тогда и меня бы тоже разнесло бы на атомы. Несмотря на то, что я убедился в том, что варианты повторного перерождения в этом мире существуют, но вдруг это только один раз. А мне отчего-то расхотелось покидать это своё новое тело. Всё-таки в молодости есть свои прелести. Особенно, если с собой, в виде невидимого рюкзака за спиной, присутствует ещё и опыт прожитых лет.
Среагировать хоть как-то, объехать или развернуться, я уже не успевал. Да и разворачиваться прямо на глазах у этих «добрых» людей, думаю, что не стоит. Не поймут. Начнут стрелять, не дай бог. А я только что покрасил свою машину…
Небольшой открытый джип, явно военный, стоял на обочине. Дорогу преграждали «рогатки» из подручных материалов. Несколько человек в военной форме были настроены очень решительно. Двое из них целились в меня из своих винтовок, а один вышел вперёд и в останавливающем жесте поднял вверх руку.
Вояки? Что им здесь надо? Судя по надписи «MP» на каске у держателя «полосатой палочки» — военная полиция. Но я же вроде бы не в армии? Хотя… На мне сейчас частично надета именно армейская одежда. В дороге так гораздо удобнее. Лишь кеды и гарвардская кепка не вписываются в общую картинку…
Сбрасываю скорость и медленно съезжаю на обочину, чтобы у военных случайно не возникло даже и мысли, что я вот так прямо сейчас собираюсь протаранить на своей красивой машине их хлипкую преграду. Из машины не выхожу. Уже освоил местные традиции.
Двое продолжают смотреть на меня через прицелы, а их старший приближается к открытому окну моей машины.
— В чём проблема, офицер? — вежливо интересуюсь я.
— Выходи из машины! — строго командует военный полицейский.
— Да, что я сделал-то? — продолжаю «вежливо» возмущаться я, но из машины, не торопясь, всё-таки выхожу.
— Положи руки на капот!
— Офицер! Я не в армии…
— Не разговаривать!
— Мне трудно с Вами спорить, но вы не могли бы мне объяснить, в чём проблема…
— Это не он, сэр! — обратился к старшему, подошедший вояка с винтовкой. — Технику-сержанту Прайору почти тридцать лет, сэр. А этот — совсем мальчишка.
— Почему на тебе армейская форма? — не меняя строгости в голосе спросил старший.
— Я её купил, сэр. В магазине «Surplus». Там же я купил себе и палатку и рюкзак. Я еду в Йеллоустон, сэр. А эта одежда очень удобна для похода, сэр.
— Расслабься, сынок! — смягчил металл голоса старший. — Но документы свои покажи!
Я протянул ему мои «настоящие» документы на имя Готлиба Шилльмана.
— Ты откуда едешь?
— Из Бостона. Я студент… А что тут у вас случилось?
— Ты по дороге не видел военного в форме?
— Нет, сэр. Вы первые, кого я увидел на дороге. Если, конечно не считать те машины, которые ехали мне навстречу и те, которые меня обгоняли. Людей, кто ехал в тех машинах, я не разглядывал. Может быть, там и были военные, но я этого не могу утверждать.
— Рекомендую тебе переодеться. Если будешь ходить в форме, то тебя могут принять за… — он слегка запнулся. — У нас тут кое-что произошло… Техник-сержант Джек Прайор убил своего командира. А убегая, ранил ещё двоих сослуживцев.
— Какой кошмар!
— Ладно! Проезжай! Не забудь переодеться!
— Я так и сделаю, сэр. Спасибо, что охраняете нас!
Военные растащили «рогатки» с дороги и я двинулся дальше. Тут что-то творится… Причём, что-то непонятное. Я никогда не видел техника-сержанта Прайора, но что-то тут не склеивается. Если бы произошло убийство, то скорее всего патруль на дороге был бы совместным. То есть военная полиция и полиция Штата. Ну или хотя бы шериф или ещё кто-то из местных. Война войной, но гражданские права никто не отменял. А тут явное нарушение…
Нет. То, что у вояк произошло какое-то чрезвычайное происшествие, я не сомневаюсь. Иначе бы они не были бы так агрессивно настроены. У них тут что-то произошло. Но не исключено, что всё было не совсем так, как мне рассказал этот строгий военный. Или всё совсем не так…
Хорошо, что я всё лишнее оружие убрал под заднее сиденье. Ну а пистолет, пристроенный под панелью так, чтобы его легко было достать в случае чего, найти можно только, если заранее знать, что он там есть.
Отъехав от военного поста пару миль, я припарковался у каких-то зарослей, чтобы переодеться в гражданку. Совет военного полицейского был не лишним. Я только сегодня утром облачился в форму, и теперь уже успел пожалеть об этом. Но, кто ж знал-то, что тут у вояк такая буча произойдёт.
Хорошо, что я снял только куртку. Ну не успел я просто расстегнуть, и тем более начать снимать брюки. Потому что тогда ситуация вообще выглядела бы анекдотичной до нельзя. Меня застали со спущенными штанами. Три ха-ха…
— Подними руки парень и повернись ко мне! — скомандовал мне совсем не страшный, а скорее всего, очень взволнованный голос.
А я чего? Я ничего. Медленно поднимаю руки и так же медленно начинаю поворачиваться к тому, кто приставил мне что-то жёсткое промеж лопаток…
Блин! Вот зря я не послушался доброго совета от Лолиты: «Никогда не выходи из машины без оружия!»
Поворачиваюсь… Поворачиваюсь очень медленно, успевая быстро соображать, что именно сейчас, как в замедленном действии кино, происходит отработка классического приёма из репертуара армейского самбо: «Уход от угрозы длинноствольным оружием на короткой дистанции, с завладением этого оружия и выведением противника без боя».
Я ничего не имею против этого. Тем более, что медленно поворачиваясь, я уже успел оценить своего противника. С меня ростом, худощавый, даже можно сказать, что щуплый парень в военной форме. Хотя форма на нём висит, как мешок на пугале из жердей. Очки на носу, и даже небольшие усики под носом, тоже не добавляют этому парню боевого вида, несмотря на то, что в руках у него реальная такая американская штурмовая винтовка М-16, направленная мне стволом куда-то в район груди.
Думать дальше больше некуда и некогда.
Отвожу правой рукой от себя ствол, уходя с линии огня. Одновременно с этим, перехватываю винтовку, и потянув её на себя, пробиваю парню ногой, куда-то в район живота. После моего удара, этот аника-воин выпускает своё оружие из рук и получив от меня хлёсткий удар прикладом винтовки в голову, улетает в кусты.
Я тут же перехватываю винтовку по-боевому, и даже успеваю оттянув слегка затвор, проверить наличие боеприпаса.
В кустах слышен негромкий скулёж. Раздвигаю ветки стволом и захожу внутрь.
Скулящее тело валяется на земле, одной рукой зажимая кровоточащий нос, а другой прикрывает самое мужское драгоценное. Похоже, что я не целясь особенно, попал ему по самым бубенцам. Поделом! Не люблю, когда в меня целятся. Аллергия у меня на это дело.
— Почему? — гундосит в мою сторону «злой бандит с большой дороги».
— А нечего в меня всякими стреляющими железяками тыкать. Я этого с детства не люблю. Ты понял?
— Понял… — гнусавит пленник.
— А теперь рассказывай!
— Чего рассказывать?
— Всё рассказывай!
— А ты кто такой?
— Для тебя сейчас это очень важно? Хорошо. Я представлюсь. Меня зовут «Человек, который держит тебя на мушке». И в отличие от тебя, техник-сержант Джек Прайор, у меня не дрогнет рука спустить курок, если мне что-то не понравится. Тебе это ясно? Или мне ещё как-то поподробнее и обстоятельнее тебе растолковать?
— Не надо. Я всё понял… — «грозный военный» даже слегка всхлипнул. — Только не отдавай меня военной полиции!
30 августа. 1974 год.
США. Штат Монтана.
Болтун — находка для шпиона.
История, рассказанная мне техником-сержантом Прайором, звучала довольно-таки правдиво. Особенно для меня. В двадцать первом веке уже никого не удивить коррупционными схемами с откатами и фирмами-однодневками. А в интернете я и не такие замысловатые истории читал.
Джек чуть меньше года служит на авиабазе Мальмстрём недалеко от Грейт-Фолс в Монтане. Я особо не вникал, но с его слов, там базируются истребители, как я понял. Он так быстро сыпал всякими буквами и цифрами, что я половину не запомнил. Конечно, будь на моём месте какой-нибудь из наших супер-пупер Штирлицев внедрённых сюда, чтобы выведать все военные тайны злобных буржуинов, то к концу развед-опроса грудь героя-разведчика украшала бы сразу целая гроздь золотых звёзд. Но я всё-таки уловил название самолётов — F-106 Delta Darts, которые периодически приходилось ремонтировать Прайору. Мельком он упомянул, про несколько ракетных дивизионов развёрнутых по соседству. Я ничего раньше не слышал про ракеты «Минатмен», но и эту информацию тоже принял к сведению. Ну а дальше пошёл банальный рассказ, как простого и честного техника просто напросто подставили.
— Для ремонта нам поставляли запчасти для двигателей… Я заметил, что они не новые, а восстановленные, о чём и доложил своему непосредственному командиру. Он отмахнулся. Пояснил мне, что все запасные части поступают с завода и они абсолютно новые. Тогда я стал собирать информацию… — рассказывал мне техник-сержант.
Этот доморощенный Пинкертон умудрился за полгода собрать довольно-таки большое досье на финансово-хозяйственную деятельность службы снабжения. Ну, что сказать? Воруют. И масштабы воровства были колоссальны. Ведь армейский бюджет огромный, а железяки для самолётов ну о-очень дорогие. Это если новые, конечно. А если их слегка подшаманить. Да подкрасить. То… Получалась очень неплохая разница.
На мой взгляд, это уровень больших командиров из высшего командования, а не средний офицерский состав с рапортом куда и обратился наивный Прайор.
— И что? — прервал я откровения несчастного техника-правдоруба. — Помог тебе рапорт?
Нет. — разочаровано ответил Джек. — Меня поместили под домашний арест.
— Но ты же здесь, а не там, под арестом? Как тебе удалось выбраться?
— У тебя есть что-нибудь из еды? Я очень давно ничего не ел.