Проход был длинный и такой узкий, что люди даже прижимали руки к телу, боясь испачкаться. Хотя, как я уже успела убедиться, краска давно высохла.
Пока ничего достойного внимания не происходило.
Девушка цокала каблучками впереди. Я, стараясь не отставать, дышала ей в затылок. За мной шаркала ногами женщина с сумкой.
Не знаю, сколько времени мы так шли. Кажется, довольно долго. Может, десять минут. Может, даже больше.
Потом впереди показался мостик — шириной меньше метра, круто поднимавшийся вверх, куда-то в темноту…
Мне этот мостик не очень-то понравился. Узкий больно уж. Крутой. И без перил.
Девушка замерла в нерешительности. Я тоже.
— Поднимайтесь, поднимайтесь на мостик, — доброжелательно закивал нам дежурный из маленькой железной клетки сбоку. — Так надо. Не задерживайте остальных…
Девушка ступила одной ногой на мостик. Я осторожно пододвинулась, боязливо заглянула вниз. Там, в неразличимой глубине, в пустоте, не то вода плескалась, не то урчало что-то. Или кто-то…
— Хоть бы перила сделали на мосту, — сердито сказала девушка. — Держаться даже не за что.
— Не успеваем, — с доброй и беззащитной улыбкой сказал дежурный. — Каждый день чиним, чиним… Все равно ломают.
Действительно — кое-где по бокам моста торчали остатки столбиков, на которых, видимо, раньше держались перила.
— Ломают и ломают, — сокрушенно вздохнул он. — Прямо беда…
— Дикий народ, — осуждающе сказала я. — Вандализм у нас в крови.
— Культуры не хватает, — вставил из-за спины Книголюб.
— Свиньи! — рявкнул Начальник.
Служитель виновато развел руками.
Сзади напирали. Кричали.
— В чем дело? Чего застряли?
Девушка надменно тряхнула головой, гордо выпрямилась и пошла вверх, острыми каблучками вбивая шаги. Легко, красиво, уверенно. Ни на кого не оглядываясь.
Очень эффектно это выглядело со стороны.
Мне тоже так захотелось. Я вытянула шею, оглянулась, презрительным взглядом смерив Книголюба, и шагнула на мостик.
Внизу хлюпало, стонало.
Я сразу же почувствовала унизительную потребность опуститься на четвереньки, но некоторое время пыталась бороться с собой, сознавая всю неэстетичность подобного положения. Особенно если на тебя смотрят при этом сзади. Но чем дальше, тем делалось страшнее. Пустота колыхалась под ногами, обступала со всех сторон, дышала холодом и смрадом. Подошвы скользили, коленки дрожали. Да еще этот крутой подъем…
Я не переношу высоты! Тем более, когда не за что даже ухватиться руками.
Короче, я плюнула на все приличия, опустилась на коленки и поползла по мосту, цепляясь руками за его края. Так было гораздо удобнее. Кажется, шедшие сзади последовали моему примеру. Я не видела, конечно, что делается сзади, но это было и так ясно, потому что за спиной раздавались не шаги, а какое-то шуршание и пыхтение.
Только девушка бойко вышагивала впереди, она намного обогнала всех, я даже перестала уже различать в полумраке ее фигуру. Потрясающая смелость! А может, это вовсе и не смелость. Может, — это всего лишь равнодушие к собственной жизни? Не знаю…
А мы ползли. Молча, сосредоточенно. Я думала лишь о том, чтобы не свалиться с моста, больше ни о чем.
И вдруг я услышала какой-то вопль наверху, потом быстро приближающиеся шаги… Девушка бежала обратно!
— Назад! — задыхаясь, сказала она. — Немедленно назад! Это ужасно…
— Что? — вздрогнула я. — Что случилось?
Лицо у нее было прозрачным и зыбким.
— Спускайтесь, пожалуйста, спускайтесь, — умоляла она. — Нельзя туда, нельзя, нельзя…
— Да что там еще? — зашумели сзади. — Не задерживайте, ради бога!
— Подождите! — крикнула я, изо всех сил сопротивляясь напору сзади. — Да идите же вперед! — с досадой. сказала я девушке. — Видите, я не могу остановиться!
— Нельзя туда, нельзя… — растерянно бормотала она.
— Что случилось? — дружно орали снизу.
“Сейчас упаду”, — подумала я, размазываясь по мосту. Кто-то сзади наползал на меня, бил по спине.
“Или меня раздавят”, — подумала я. Что ничуть не лучше.
“Только вперед, — подумала я. — Другого пути нет…”
Девушка пятилась, прижимая руки к груди. Полуоткрытый рот, плоский, окаменелый взгляд…
— Стойте, стойте… — безнадежно шептала она. — Что же вы?.. Зачем?..
Оступившись, она пискнула как-то нелепо и еще бесконечно долгое мгновение балансировала на краю, скребя растопыренными руками воздух…
Я зажмурилась. Ровно на одну секунду.
Когда я открыла глаза, девушки уже не было. Может, мне все это померещилось?
Теперь путь был свободен. Я поползла с удвоенной энергией. Муравьиная цепочка людей неотступно следовала за мной. Кончится когда-нибудь этот противный мост или нет?
Потом я увидела ЭТО. Но сначала не поверила своим глазам. Конечно, в глубине души я ожидала чего-нибудь плохого, надеясь попутно, что как-нибудь обойдется. Ну там, думаю, может, мост немножко сломан — так починим совместными усилиями… Чего угодно, но только не ЭТОГО.
Навстречу нам, с противоположной стороны, по мосту ползла точно такая же вереница людей. Они приближались. Уже можно было различить лица ползущих впереди. Некоторые из них показались мне знакомыми…
— Назад! — закричала я им. — Сюда нельзя! Здесь люди!
— Назад! Назад! — закричали они. — Уйдите с дороги! Дайте пройти!
Где я могла видеть этих людей? Откуда я их знаю? Моя зрительная память постоянно меня подводит… Да разве сейчас это важно? Надо что-то делать!
Я с трудом развернулась на узком мосту — лицом к тем, кто шел за мной.
— Дальше нельзя! — крикнула я им. — Надо возвращаться!
Никто не послушался меня. Да меня вообще никто никогда не слушается. На что я надеялась?
Люди продолжали двигаться вперед. Надо погромче крикнуть! Надо встать, чтобы меня увидели!..
Все бессмысленно. Разве их остановишь? Их слишком много. А я одна…
Теперь я вынуждена была ползти задом наперед.
Кажется, еще кто-то сорвался вниз. Короткий вскрик, тяжелый всплеск… Еще. Короткий вскрик, тяжелый всплеск… Еще…
Все там будем. Все до одного. И надеяться не на что.
Неожиданно в ладонь мою уткнулся небольшой, но довольно крепкий, довольно устойчивый столбик — обломок бывших перил.
“Еще не все потеряно”, — сообразила я…
Осторожно откатившись в сторону, на самый край, почти повиснув над бездной, я впилась обеими руками в этот столбик, прилипла к нему и застыла, стараясь не дышать, не шевелиться…
Люди продолжали ползти по мосту мимо меня. Наверху, куда они все стремились, происходило что-то страшное. Я не смотрела туда. Нет-нет, я ничего не видела!..
Внизу булькало и чавкало.
“Только бы удержаться, — думала я. — Только бы не упасть…”
Это была моя последняя надежда.
Николай СлавинскийТВОРЕЦ ИНКАНЫ
Московский поезд опаздывал на два часа.
Мы стояли на перроне, а над неприветливым хмурым вокзалом собирались густые весенние грозовые тучи. И когда после долгой теплой, без морозов и снега, зимы сверкнула первая утренняя молния, когда порывистый ветер сбил мелкую послечернобыльскую пыль и покатил ее клубком вдоль пути, он, прикурив очередную кубинскую сигарету без фильтра, сказал: “Небо разгрохоталось на славу, а на дождик почему-то поскупилось”.
Он — это, для многих и многих, Александр Тесленко, один из самых известных истинно украинских фантастов, автор многих концептуально самобытных, композиционно и сюжетно неожиданных повестей и рассказов. А для меня — еще и приятель, побратим по перу, единомышленник, эрудированный спорщик.
Ливня не было и не было, как и давно ожидаемого поезда, которым, по официальной договоренности, должны были приехать широкоизвестные футурологи, создатели утопий и антиутопий, конструкторы умозрительного будущего.
Вокзальная сутолока отравляла душу. Раздраженные пассажиры хрипло переговаривались, вызывающе сновали между сухими блестящими рельсами. Безнадежность. Неизвестность. Неприкаянность. И для отъезжающих, и для встречающих привычное течение жизни прервалось, что-то отменилось, расщепилось, перепуталось в пространстве и времени. После долгого молчания Александр Константинович, для многочисленных друзей — Сашко, молодой, энергичный, но уже седоватый, задумчиво обронил: “А у меня есть Инкана”. И я, кажется, впервые отстраненно посмотрел на товарища, которого в течение многих лет неизменно ценил, о творчестве которого неоднократно писал (с дружеской поддержкой, даже восторженностью, но не без почтительных замечаний, чисто критических выпадов и, вероятно, субъективных придирок).
Сперва удивляло, затем привлекало, а позже, когда бескомпромиссно спорили о векторах развития земной цивилизации, уже подтверждало постоянство наших отношений: А.Тесленко никогда не обижался на колкости — еще упорнее работал, еще толерантнее относился к различным эскападам. Именно так, убежден, и должно быть среди тех, кто не злоупотребляет приязнью и не забывает об истине. К тому же одно за другим появлялись произведения, сердцевина которых неопровержимо свидетельствовала: автор не поддается сиюминутным воззрениям, последовательно утверждает свою концепцию миропонимания.
На целой планете. Назвал ее А.Тесленко весьма поэтически — Инкана.
Все это вмиг вспомнилось на усеянном окурками перроне, к которому не прибывали и не прибывали поезда. И сразу вспыхнуло в памяти, как мнимые друзья, а тем паче не мнимые недруги протестовали, чтобы собираться за “круглым столом”… на Инкане.
Случилось так, что журнал “Киев” решил убедиться, как его почитатели относятся к новейшей фантастике, выяснить, стоит ли предоставлять дефицитные (уже отмеченные перестройкой) страницы для, так сказать, “обывательского чтива”.
Как ведущий я прибегнул к неожиданному (думаю, удачному, но выяснилось, для многих неприемлемому) приему: “Представим, что мы собрались за “круглым столом” на порожденной фантазией Александра Тесленко Инкане…” Претенденты на лавры творцов вообще и конкретно — планет недовольно зашумели. На лицах застыли каменные обиженные маски.