"...подтасовка результатов... даже ребенок поймет..."
"...заложниками в большой игре корпораций..."
"...из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании... поворотный пункт в исследовании... бедняга Барнс..."
Я вчитываюсь в последнюю строку еще и еще раз.
"...из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании..."
Ноги становятся ватными. Капли пота горохом катятся на клавиатуру. Черт, ведь мы все принимали эту дрянь...
Токсин Халиас, галлюцинации, мои злоключения - все разом отходит на второй план.
Фразы, на которые я не обратил внимания тогда, посчитав их плодом воспаленного воображения зацикленного чудака, теперь поднимали волосы дыбом.
Я отправляю Крекеру и-мэйл с коротким описанием случившегося со мной и просьбой откликнуться - впрочем, не надеясь на успех. Если бы я знал его телефон...
Стоп, он, кажется, был из Бостона... Или где-то из пригородов...
Ворчестер! Точно, он говорил как-то, что местные произносят это название по-британски - Вустер... Ну, и что? Ведь ни имени, ни фамилии я не знаю...
А может, Крекер - это фамилия?
Примерно через полчаса настырного копания в "Желтых страницах" Интернета у меня в руках оказывается список из девяти Крекеров, живущих в Вустере. Регистрируюсь под липовым именем на новом сайте, предлагающем десять бесплатных минут для звонков за рубеж по Интернету.
Девять за десять. Не жирно, но выхода нет.
...Еще через десять минут я опустошенно гляжу на подозрительное пятно на матрасе. Мимо. Никто из Крекеров в Вустере меня не знал. Правда, оставалась еще маленькая зацепка. На пятом звонке женский голос ответил мне с заминкой - еле ощутимой, но в моем положении все становится подозрительным - что Крекер здесь уже не живет: он, сволочь, съехал, оставив неоплаченной его законную половину рента за пол-года. Фон из детского плача, лая собаки, громыхания кастрюль... Вкрадчивый вопрос: можно ли узнать его новый адрес или, что лучше, телефон? - вызвал такую проникновенную тираду моей собеседницы, что в целях экономии времени я оборвал разговор.
Круг замкнулся.
Непредвиденный побочный эффект...
Дверь в каморку открывается. Бармен с деревянной харей пытается меня выставить, пользуясь тем, что часов у меня нет... Я злорадно указываю ему на таймер в углу Windows - у меня есть еще пять минут. Бранясь, он отваливает.
Просто для очистки совести я снова иду в свой мэйл-бокс.
В графе "новые письма" мигает цифра "1".
Крекер объявился по почте.
Ночь. Я лежу под катером и, ворочаясь с боку на бок, перевариваю события дня. Кроме событий, переваривать особо нечего - все деньги ушли на Интернет; за весь день я только и съел, что плошку подозрительного варева, которым меня угостил мой сожитель по пляжу, вонючий бомж. Он развел небольшой костер после захода солнца, достал из-под своего катера пару банок с консервами, гордо объявив: "Педигри" - и велел мне прикрывать огонь, чтобы его не было заметно с дороги. Собачья похлебка была странной на вкус, но я был в полуобморочном состоянии от голода и проголотил ее в один прием.
Я стараюсь не думать об Эжени. Выходит плохо. Возвратилась ли она в Ванкувер? Звонить ей я не мог - не хотел подвергать напрасному риску, ведь ее телефон наверняка прослушивают. Так получалось, что я никогда не связывался с ней по и-мэйлу; сотовый телефон всегда был у нее под рукой, я легко дозванивался к ней в любое время. Маленькая игрушка со встроенной камерой, "моя самая любимая штучка... после твоей," - добавляла она, смеясь. Я истосковался по ней... Воскрешаю в памяти наш последний раз, да и все предыдущие тоже - голова сладко кружится, я вспоминаю запах ее волос, упругость кожи, пластику тела... Небольшой незагорелый треугольник от бикини на том месте, где...
Нет, расслабляться нельзя.
...Не знаю, что сработало - и-мэйл или звонок, да и какая теперь разница... Он отозвался. Из его письма было очевидно: он предельно напуган.
"...Меня активно пасли в течение полугода; насадили "жучков" - и дома, и на работе, следили за машиной, настырно ходили по пятам, если я шел пешком... Скрылся. Уехал далеко от дома, перестал пользоваться сотовым телефоном, сменил внешность.
Не сомневаюсь, что это связано с материалами по тестированию, которые я собрал... Кому-то это очень не нравится.Я боюсь, что они не остановятся и перед физическим насилием.
Я сварганил мини-диск со всеми материалами - всем, что имею - и спрятал его в надежном месте. Хоть и малая, но гарантия на случай... Сам понимаешь.
Сегодня попытался дозвониться в Центр Геронтологии - телефоны сменены или отключены.
Постараюсь выяснить как можно быстрее, что с нашими, у меня есть концы ко всем. До сих пор был уверен, что следят только за мной. Очень боюсь, что они придут за всеми - если уже не пришли. И за тобой тоже.
Связь - завтра.
Крепись..."
И за тобой тоже...
Мысли испуганными воробьями перепархивают с одной логической веточки на другую. Если это правда, и за мной и Крекером по-настоящему охотятся, то почему все шишки достаются именно мне, ведь "горячая" информация находится у него?
Неужели Крекер прав, и нас всех (я только сейчас осознал, что нас было не так много, чуть больше дюжины; совсем нетипично для одноцентрового теста...) пытаются вытравить, как тараканов или крыс?
Подопытных крыс...
Если эксперимент неудачен, использованных в нем крыс уничтожают.
Хотя...
Если бы меня действительно хотели бы убрать, то шансов для этого было предостаточно; вместо этого, меня подставляют полиции, используя какую-то вычурную схему с трупами.
Почему?
Я провожу остаток ночи без сна...
Утро начинается с проблем. Денег на Интернет у меня больше нет. О вселенского масштаба голоде, неистово гложущем мои внутренности, лучше не думать.
Бомж-сосед участливо подносит дымящийся напиток в треснутом бокале для маргариты. Горячая бурда оказывается чем-то вроде кофе. Сам он наворачивает кусок сыра "брие" и огрызок белой булки - "Отель по-соседству выбрасывает кухонные помои рано утром, надо успеть захватить деликатесы, потому что наших," - при этом он по-свойски подмигивает, - "к разбору товара набирается около десятка..."
Меня передергивает.
Где раздобыть деньги?
Сволочной бармен наверняка сменился. Но даже если я и найду деньги, где гарантия, что его сменщик будет менее скаредным? Да и пустит ли он меня вообще в конуру с "Sony"?
Интересно, есть ли какие-либо сбережения у бомжа?
"Мужик, тебя как зовут?" - как можно проникновеннее спрашиваю я. Наверное, этого не следовало делать. Заподозрив неладное, он ретируется.
Придется идти попрошайничать. Денег у бомжа нет, но может, он даст хоть пару уроков выпрашивания денег?
Осторожно, словно краб-отшельник, он выглядывает из своей раковины.
"Тебе нужна монета? Я знаю, что ты сильнее, и все равно отнимешь... Поклянись, что не на лотерею... А если на выпивку, то поклянись, что поделишься..." - не вылезая из-под лодки, он протягивает мне руку с ворохом грязных бумажек.
Пересчитываю. Девяносто восемь долларов.
"Вернешь?" - в его голосе слышна обреченность.
"Обещаю..." - отвечаю я, все еще не веря своим глазам.
Воистину, только бедные знают цену деньгам.
...Я не могу сосредоточиться.
Буквы на экране компа пляшут, стараясь выскочить за его рамки.
Письмо, пришедшее сегодня от Крекера, разом переносит все происходящее в другую плоскость.
Крыс - то есть, нас - начали уничтожать. В этом нет сомнения.
"...Иан МакИннес - скоротечный инфаркт, умер в больнице Сент-Майклс Кардиган, Солт-Лейк-Сити, Юта...
Анджела Буркенхайм - нет данных, телефон не отвечает...
Берт Льюис - погиб в автокатастрофе на Интерстейт 35, Маунт Плезант, Миссури...
Джейн Харвис- нет данных, телефон изменен...
Робин Лазаридос - нет данных, телефон изменен...
Ларри Гарсайд - нет данных, телефон не отвечает...
Питер Симмонс Барнс - менингоэнцефалит, умер в клинике Майо, Скоттсдэйл, Аризона...
Сабира Санкар - инсульт, умерла в Шандс Хоспитал, Флорида...
Лоренс де Гаравилья - утонул в бассейне своего дома в Трентоне, Нью Джерси, алкогольная интоксикация...
Майкл Палладино - погиб, несчастный случай на горнолыжном курорте Коппер Маунтин, Колорадо...
Давид Эпштейн - нет данных, телефон изменен...
Катрин Рейнерт-Медлей - погибла, несчастный случай, обстоятельства не выяснены...
Мэллори Ватсон - нет данных, телефон изменен..."
Отворачиваюсь от экрана.
В списке недостает только двоих имен - моего и Крекера.
Половины из нас уже однозначно нет в живых. Остальная половина - под вопросом, но у меня очень слабая надежда на то, что с ними все в порядке.
Пульс кувалдой грохочет в висках. Что делать?
Идти в полицию? Но в голове опять всплывает разговор с Радклиффом...
Крекер не указал дат смерти. Постой-постой... О ком-то он уже говорил в одном из прежних писем...
"...бедняга Барнс..."
И-мэйл Крекеру.
"Как можно быстрее сообщи подробности - все, что знаешь - по Барнсу".
Немыслимо ждать его ответа сложа руки...
Поиск на "ПИТЕР СИММОНС БАРНС" выдает статью в "Феникс Бизнес Трибьюн" он-лайн.
"...Известный бизнесмен и меценат, Питер Симмонс Барнс, скончался вчера в клинике Майо... Редкое заболевание - вирусный менингоэнцефалит... Безвременная кончина... Скорбим вместе с друзьями... Община безутешна..."
Оказывается, он был популярен у себя в городе.
Я ищу в Интернете "ВИРУСНЫЙ МЕНИНГОЭНЦЕФАЛИТ".