Мне бы чуточку стать похитрее.
Не обманет меня чутьё,
Чтоб когда гости все протрезвеют,
Не забыли о слове своём.
Мне бы чуточку стать посквернее,
Не иметь в виду мнений других.
Быть фурией, что опоясали змеи,
Но стыдно пред ликом Святых.
Если буду такой когда-то,
То не стану с собой дружить.
Я друзьями своими богата.
Я хочу с чистым сердцем жить.
«Тебе бы чуточку стать взрослее!» –
Кто-то однажды мне скажет.
Я усмехнусь. Нет важнее
Людских, человеческих качеств!
«Одиночество»
Кругами ходит и на месте топчется,
И спать ночами не даёт.
Старое, как мир, пророчество,
Что твоё от тебя не уйдёт.
Обещания чувства убили.
На замок закрываю дверь.
Я замёрзла. В душе наследили.
Уходи же и ты теперь.
Но стоит в дверях гость непрошеный.
Надвигается слепо гроза.
У одиночества вид ухоженный
И бездонно-пустые глаза.
Гонимый зимними вьюгами.
И солнечный на коже ожог.
Леденящими перестуками
Беззвучный продлим диалог:
Меня страшила собственная тень,
И по привычке часто озиралась.
Однако после ночи будет день
И это счастье, хоть такая малость.
Все окна в доме – настежь, нараспашку.
Я внутрь пускала солнечный свет.
И изредка гадала на ромашку:
«Меня любили? Очевидно, нет».
И сломанные поневоле крылья
Всего-то сохранились в диорамах.
Однажды превращу обиды в пыль я.
И боль свою оставлю в эпиграммах.
Мне лишь хотелось быть неуязвимой.
И прятала я сердце от себя.
Но ангелом своим всегда хранимой…
Я вновь открылась, этот мир любя!
«Счастье»
А счастье людей в обычном:
Ни в цене, ни в вине полусладком.
Ни в транспорте новеньком личном,
А чтоб горела в доме лампадка.
Если над головой есть кров
И в доме вашем тепло, -
Сколь ни ломали бы дров,
Вам по жизни весьма везло.
Счастье людей простое:
Чтобы кто-то тебя любил,
Всё, чего нет – наживное.
Лишь бы рядышком кто-нибудь был.
И позабыв про несчастья,
Про боли прошлых потерь,
Смоет дождём все ненастья.
Откроет надежда дверь.
Счастье – когда тебя слышат,
И ты для кого-то весь мир.
Ночь спустилась по крыше,
И месяц воздвиг ювелир.
Всё обычное кажется краше,
На ресницах осталась слеза.
Я с любовью смотрю в глаза ваши,
И вижу ангелов в небесах.
Я счастьем готова делиться,
Протяните мне руки свои,
Оно вольное, словно птица,
Осторожно, не упусти!
Людей чуткими делают люди.
Безустанно река жизни течёт.
Связаны все наши судьбы.
Каждого счастье найдёт!
«Жизнь простого человека»
Скрывшись от бед в своём маленьком мире,
Живёт на Земле человек.
То в старом халате, то в строгом мундире.
Само время замедлило бег.
И вязкою тиной, болотистым илом
Повсюду разросся мох.
Судьба испытаньями вознаградила,
Застала снова врасплох.
Но выбор в тебе – дать ли солнцу светить
Иль раствориться во тьме.
Печали будут всякий раз тяготить,
Но придёт конец и зиме.
Светлая грусть разольётся рекой,
Вновь соловьи запоют.
Они знают, что каждой весной
Тюльпаны опять зацветут.
Жизнь временами бывает не сахар,
Но беды растают в чашке.
Я не гадалка и даже не знахарь,
Но судьба играет в чёрно-белые шашки.
И скрывшись от бед в своём маленьком мире,
Живёт на Земле человек.
Счастлив он в светлой и тёплой квартире.
И славит изменчивый век.
«Посвящение Шекспиру»
Когда осядет ил на дно,
В век девиантности вдруг вспомнят люди
Слова, как фишки в казино, —
Ломают сотни тысяч судеб.
Порой, бросая сгоряча,
Осознаём всю боль, когда приходится несладко.
Слегка коснуться хочется плеча,
Вздохнуть и утереть слезу украдкой.
И если сын обидит мать
Небрежным словом уходя,
Какой же сильной надо стать —
Простить его. Простить себя.
Кричим, ругаемся и плачем.
Кусаем губы в кровь ночами.
Нам кажется, что неудачи
Волочатся вслед за нами.
И нет просвета, нет пощады.
Молва людская не стихает.
Глупца всегда послушать рады,
Мудрец же молча лишь внимает.
Без конца и без начала
Разговоры за спиной.
Соната Шекспира, как песнь прозвучала,
В ней жизнь поместилась, мир и покой.
И вспоминаю я фразу поэта:
«Где мало слов, там вес они имеют».
Проста и разумна истина эта,
Лишь тихий возглас правду сеет.
«Любимый Петербург»
Город Белых ночей, грёз, поэтов,
Теплоходов речных, и рассветов —
Встреч, романтики, нежности,
Дух, отмеченный миром влюбленности.
Крейсер «Аврора» всегда у причала.
Героический путь прошла от начала.
Летний дворец, Эрмитаж, Петергоф —
Этот город прекрасен и строг.
Бабушка помнит его Ленинградом.
Уголочек земли, где тебе будут рады.
Музыкант там играет на скрипке,
Дарит чувства прохожим, улыбки.
Культура и время. Московский вокзал.
Когда было трудно, сюда приезжал.
В Фонтанку бросал я на счастье монету,
Ко дну с ней тонули печали со свету.
Разводные мосты, музеи, театры.
Впечатаны в память картинами кадры.
Вторая столица – не просто слова.
Императрица в сердцах жива.
Домик Петра и музей Фаберже…
Путеводитель затёрт на моём стеллаже.
Сад ботанический выжил в войну,
Вместе с гостями встречает весну.
Гумилёв, Северянин и Достоевский.
Пушкин душою любил проспект Невский.
Зощенко, Блок, феномен Маяковский…
«Петербургский роман» оставит нам Бродский.
Я сердцем люблю туман, дождь и стужу.
Здесь чувствуешь кожей, что миру ты нужен.
Место искусства, культурный досуг.
Это мой город. Мой Санкт-Петербург!
«Однажды в зимний вечер»
О чём, писатель, ты пишешь?
Не о сложности ль бытия?
Ты больше, чем нужно, слышишь.
И профессия твоя – не твоя.
В стол убери тетради,
Кому дались твои стихи?
Из любопытства лишь ради
Я прочёл, но они плохи.
Пушкин, Есенин и Бунин.
Вот они – наше всё!
Не трать понапрасну будни:
Не твоё, это всё не твоё.
Пишет Есенин про зимний вечер
Тепло так и вдохновенно,
И, если заняться станет нечем, -
Прими совет мой бесценный.
Я долго пребывал в недоуменье:
«Зимний вечер» и правда хорош.
Но откуда сие творенье
Стало не Пушкиным? Не разберёшь!
И купил я поэтов тех томик,
Подарил при встрече тому,
У кого ни книги нет в доме,
И уважения ни к кому.
Я слышал чужие восторги.
Презентация прошла на ура.
И, подписав сто шестнадцатый сборник,
Воспеваю я зимние вечера.
«Боль у каждого своя»
Мальчик в письме к Деду Морозу
Пишет о мироисцеленье.
Хранит он мечту, как хрустальную розу.
Забыть звук залпа, хоть на мгновенье.
Он знать и не знает, откуда в мире
Столько ненависти и зла,
Он фильм смотрел о бомбардире —
Там правда другою была.
Женщина плачет: сумку украли,
Со всем её содержимым.
Внутри лежало кольцо обручальное,
Покойного мужа подарок хранимый.
И каждый ночью рыдает в подушку,
Последняя память о любимом ушла.
И в одинокой холодной однушке
Боль от потери ещё не прошла.
Мужчина один растит сына и дочь,
У него умерла жена.
Одна только надежда может помочь
И любовь, что не всем дана.
Старушка одна коротает свой век,
Ждёт от внучат письмеца.
Прошлогодний снова выпадет снег.
Печалям людским нет конца.
Старик девяносто двух крепких лет
Получил не одну награду.
Немало с тех дней прожито бед,
Пережил ледяную Блокаду.
Кто же удумал в «войнушки» играть?
Это только дозволено детям.
Но ночами ему не даёт мирно спать,
Ракетный удар по планете.
И ребёнок в приюте мечтает о маме.