«Узебезнен кеше!» — кричали мне татары и башкиры.
«Джаксы адам!»… «Келинг!»…
Вот тут все однополчане завидовали мне, что я, татарин, владею столькими языками.
До сих пор держится в моей памяти то ощущение, которое овладевало мной в атаке. Я обязан подняться для атаки первым, и весь батальон ждет этого момента. Если комсорг или парторг поднялись, ждать и выжидать тут уже никому не дано права — надо вставать всем…
Я, превозмогая свой страх и свою слабость, встаю. Надрываясь, кричу:
— Вперед! За Родину! За Сталина!
Реву-ору, страшно напрягаясь, чтоб услышали меня все, чтоб немедленно все разом поднялись за мной. Поднялись, чтоб взять безымянную высотку, выбить немцев из хаты, где на подоконнике установлен пулемет. Отбить у врага улицу. Поднялись, чтобы этим самым спасти тебя же от верной гибели, потому что, пока ты один в полный рост маячишь на рубеже нашей атаки, ты являешься единственной мишенью для гитлеровцев…
И хочется оглянуться назад — поднялись или нет солдаты, — но я не позволяю себе это сделать, потому что покажу — обнаружу свой страх и недоверие к моим комсомольцам. Бегу вперед, перенапрягая себя, силком толкая, как перегруженную вагонетку на подъеме…
И когда уже в моей душе все резервы исчерпаны, когда я себя уже почти считаю обреченным на верную гибель, слышу сзади раскатистое «урррра-а!», и сладкий моему слуху топот пехоты, и тяжелое жаркое дыхание бегущих за мной…
В этот миг страх мой улетучивается из меня с последними парами, и я в изнеможении падаю на землю, как убитый… Но успеваю услышать истошный вопль: «Комсорга убило!», вскакиваю — и опрометью вперед, чтоб никто из наших хлопцев не засомневался в своем комсорге… После боя потом я часто слышал в свой адрес: «А наш комсорг в рубашке родился…», «Чудом уцелел…». Такая похвала — высокая награда.
Самое же гиблое дело, если солдаты тебе дадут такую характеристику: «А комсорг наш жидковатый… Трус…» Ясное дело, что авторитет приходилось зарабатывать снова и снова, каждый новый наступающий день боев. И причем зарабатывать его у самых отчаянных хлопцев, которые не знают страха.
Как-то я попал в щекотливую ситуацию. Иду мимо группы наших ребят, которые расположились в траншее и, никому не мешая, трапезничали. Шнапс у них, трофейная колбаса…
— А, Мансур! Присаживайся, комсорг!
Наливают сто граммов шнапса, колбасу подвигают на закуску… Отказаться бы, плюнуть и сказать: не наливайте мне этой немецкой вонищи, да все хлопцы старше меня, герои — по два и три ордена имеют, а у меня одна медаль «За отвагу»… Выпили. Сидим. О том о сем беседуем. Вдруг:
— Комсорг, а не против, если еще по сто?
— Можно, — говорю.
А шнапса-то никакого у них и нет больше! Начинают театрально-вопросительно глядеть друг на друга и рыться в вещмешках: мол, была же еще бутылка… Мне бы смолчать, а я выскочил с вопросом:
— Где брали-то?
— Во-он, — показывают. — Там еще есть. Но, правда, там фрицы обстреливают сильно, уже двое наших не вернулись.
Сижу и соображаю: «Попался я на крючок. Меня угостили, и я угостить должен. Не пойду — пустят слух, что струсил».
— Да не надо, комсорг, — уговаривают.
Но по интонации понимаю: «Надо». Хлопцы относились к категории лидеров среди храбрых солдат. Тут не бутылка шнапса на кону…
От бронетранспортера со шнапсом, застрявшего на нейтральной полосе, меня отделяет полянка в сто метров.
Я снял полевую сумку, плащ-палатку и — эх, была не была! — легко и лихо выбросившись из траншеи, как заяц, петляя и прыгая, безостановочно несусь к бронетранспортеру. Когда немцы застрочили из пулемета, я уже успел вбежать в мертвую зону.
Взял из коробки в бронетранспортере две бутылки, отдышался и прикидываю глазом. Обратную стометровку надо бежать иначе. Немцы теперь ждут меня. А где они меня ждут? Где наши двое легли? Во-о-он они, почти у самой траншеи. Значит, и меня в том месте сшибут. Соображай, Мансур!.. Сообразил. «Ну, пора!» — командую себе и рванулся по прямой к тем двум трупам наших солдат— они сейчас мой конечный финиш!.. Достигаю роковой зоны — пули уже впиваются впереди меня в землю — и падаю в ногах у трупов, как сраженный. Обмяк. Расслабился, даже веками не шевелю, веки остались полуоткрытые, как упал, так и лежу.
Рядом с моим носом по ботинку убитого нашего солдата ползет букашка. Ползет себе по своим делам букашка и не понимает, что здесь война и что, может быть, еще один человек, на которого она смотрит и не видит, сейчас перестанет жить…
Ну, поверил уже фриц, что я мертвый? Убрал палец с гашетки? Отвернулся?.. Как стальная пружина, взвиваюсь и в три прыжка — живой и невредимый — сваливаюсь в нашу траншею. Пулемет застрочил, да поздно…
Где же моя компания? Нету! Одна колбаса трофейная валяется… Оказалось потом, хлопцев я тоже убедил, что лежу там мертвый, на «нейтралке». Все же заела совесть, что по их вине зазря погиб молоденький комсорг, не до угощения стало!
Отряхнувшись и подхватив полевую сумку, я побежал по траншее догонять своих собутыльников, чтобы рассчитаться — вернуть должок. Вот и они: «Ты че?! Комсорг, воскрес ли чели?! Ну, ты даешь! Ты наверна всамделишный артист — шмякнулся так, что и мы подумали: «Готов!»
На другой день хлопцы смеялись надо мной, что я петлял и прыгал к бронетранспортеру как заяц (над живым можно посмеяться), но и хвалили за хитрость, к которой я прибег на обратном пути. Молниеносно разнесли по батальону, что «комсорг наш не трусливый». Ну и со всеми вытекающими…
Вообще же к шнапсу, как и ко всякому другому алкоголю, я равнодушен. Это еще с детства. Пацанами мы часто забегали на шахтный двор, где было «кладбище пьяниц». Могилы с настоящими крестами, пустыми бутылками… Колышек с доской, на которой фамилия пьяницы. Сюда приходили старые и малые, чтобы посмотреть на спектакль «живгазеты», изображающий в лицах похороны пьяницы-шахтера.
А спектакли были и в самом деле интересными. Играет духовой оркестр похоронную, несут гроб «с телом покойного», крест.
В яму опускают гроб. Говорят смешные речи… Засыпают яму землей… Пьянице нигде потом проходу не будет… А в результате шахтер уже не пьет, и его «могилу» теперь уберут…
Наверно, я очень восприимчивый к пропаганде человек. Та «живгазета» меня уберегла от распространенной пагубы. Но самую впечатляющую и доказательную «живгазету» довелось мне увидеть и пережить на фронте, когда мы взяли местечко Червоный Прапор со спиртоводочным заводом…
Опасаясь немецких хитроумных «мышеловок», наша пешая и конная разведка, как никогда раньше, обследовала всю местность на подступах к этому поселку и не обнаружила немцев. По невидимому солдатскому «телеграфу» по всем батальонам полка распространился слух о том, что в поселке до последнего времени исправно работал спиртзавод, а это означает, что спирту там хоть залейся! Еще до атаки солдаты перемигивались и пересмеивались, шутили: мол, непременно завод этот отобьем, только, чур, без артподготовки… Зачем лишний гром-погром…
Наше командование и политотдел строго предупредили всех комбатов, парторгов и комсоргов, ротных и взводных о том, что они все в первую очередь несут персональную ответственность, если кто-нибудь из солдат окажется в нетрезвом состоянии. Кроме этого, нас предупредили о том, что все спиртные напитки могут быть отравленными. Комбаты получили точный маршрут продвижения по рабочему поселку — по основной крайней от территории завода улице на расстоянии почти два километра. А обойти поселок стороной было опасно, так как были заминированы все окраины. И так, под строгим контролем ответственных за установленный порядок на марше через поселок, мы прошли без всяких помех и дисциплинированно! Спиртзавод остался далеко позади. Мы продолжаем движение вперед вслед нашим передовым и боковым дозорным. На расстоянии не более двух километров от поселка немцы обстреляли нашу головную колонну из шестиствольных минометов. Мы, развернувшись в цепь, залегли и начали окапываться. Немцы продолжают нас обстреливать уже из всех видов своего вооружения. Наступила ночь. Немцы непрерывно освещают «нейтралку» ракетами. А ближе к рассвету замолчали. Тут надо бы нам попытаться пойти вперед, но из наших рот стали поступать неутешительные новости. Солдаты в стельку пьяные, а многие даже мертвые! Из штаба полка приказали: «Поднять батальон и атаковать малочисленные силы гитлеровцев!» Но поднялась только одна четвертая часть пехотинцев. В этот момент в нашем батальоне появилась штабная автомашина «Виллис» с командиром полка. Он в ярости. Комполка орет на нашего комбата: «Ну!…! Что тут у вас?! Где батальон?! Нажрались и подохли?!…! Отвечай!» Возле своего комбата стоим рядом я и наш парторг. А за нашими спинами бесцеремонно подходят наши поддатые автоматчики. «Расстреляю такого комбата вместе с парторгом и комсоргом!» Он достает из своей кобуры пистолет и направляет в мою сторону. Мне показалось, что черная дырка пистолета не меньше, чем у 45-миллиметровой пушки, и она смотрит в мою переносицу. Все! Конец! Ну и пусть! Я все равно уже устал и обессилел от этой войны! От вшей! От окопной и голодной тяжкой без сна жизни! Я в боях с октября 1942-го! Я наблюдаю за холеной пятерней майора и вижу, как его указательный палец дрожит на курке! Вот сейчас от малейшего нажатия на чувствительный курок и… Интересно бы мне теперь знать, что напишут наши штабные писари на моей «похоронке»?.. Прочтет мать и узнает, что «ваш сын расстрелян как преступник».
Но выстрела не произошло. Комполка, заметив, что находящиеся рядом пехотинцы передернули затворы автоматов, решил прекратить этот спектакль и уехал туда, откуда приехал. Оказывается, в прошлую ночь наши пехотинцы незаметно и поочередно бегали два километра до спиртзавода, в темноте набирали в свои котелки и фляжки то, что пахло спиртом… Комбат Картошенко в растерянности не знал, что теперь делать. На всякий случай мы залегли, надеясь, что за день солдаты протрезвеют…
Немцы, отлично зная нашу слишком широкую натуру и неистребимую слабость к спиртному, рассчитали свои действия предельно точно. И вот перед нами вынырнули из-за горизонта танки и бронетранспортеры с огнеметными установками. Они идут двумя рядами в шахматном порядке.