- Я сниму тебе номер в гостинице, - говорю больше себе, чем ей, берясь за ручку автомобиля. - Садись.
Юля без слов забирается в салон и прислонившись к спинке кресла, обхватывает себя руками. Короткое мгновение смотрю на задравшиийся подол ее платья и со вздохом захлопываю дверь. Оплачу ей гостиницу на неделю, вернусь в Барвиху, и завтра улечу в Лондон. Их дела с Димой меня не касаются. Может, еще и помирятся. Черт знает, что в голове у нынешней молодежи творится.
Занимаю водительское сидение и, защелкнув ремень безопасности, выжимаю кнопку пуска двигателя.
- Пристегнись, - смотрю на застывшую Юлю.
Она поворачивается ко мне и, закусив губу, отрицательно мотает головой. В подсознании колоколом бьет предупреждение, но прежде чем я успеваю понять в чем его суть, она перегибается через консоль и обхватывает теплой ладонью мою шею. Алкоголь, мята, лаванда совсем рядом. Плохо, блядь. Очень плохо.
- Поцелуй меня, Сергей.
Девчонка снова уделала меня. Я лишаюсь дара речи. Сижу истуканом даже когда ее губы прижимаются к моим, а влажный язык касается рта. И когда она, задев каблуком рычаг передач, перекидывает ногу через консоль, тоже не двигаюсь. Не выдерживаю только когда ее бедра оказываются на моем стояке. Я же, блядь, мужчина, хоть и отец. А она женщина, пусть и девушка сына. Обхватываю ладонями ее задницу под задравшимся платьем и сжимаю горячую кожу. Зубами оттягиваю ее губу, завладевая ртом. Один поцелуй. Пусть запомнит. А потом уеду. Самолет, спокойствие, Лондон.
30
Юля
В салоне у Молотова работает климат-контроль, но мне невыносимо жарко. Под кожей растекается жидкая лава, голова плывет и воздуха не хватает, пока мы продолжаем пожирать друг друга ртами. У меня никогда не было секса в машине, но сейчас я готова стереть это упущение, потому что чувство приличия куда-то улетучилось. Боже, я хочу его. Хочу до умопомрачения. Больше его рук, мнущих мои бедра, больше его дыхания во мне, больше его твердого тела. Боже, боже, а как умопомрачительно сексуально он пахнет.
- Юля, Юля... - тяжело дыши, Сергей отрывается от моего рта. Сейчас его глаза не синие, а глубоко черные. Два омута, в которых я мечтаю утонуть. - У нас ничего не будет. Ты расстроена.. выпила. А я завтра возвращаюсь в Лондон.
Нет, нет. Так не годится. Плевать мне, что будет завтра - сегодня я не желаю думать.
- Ты же тоже хочешь меня, - вдавливаю бедра в твердость подо мной. Не думает же он, что его готовая к пуску ракета останется незамеченной.
- Я живой мужчина, Юля, а ты красивая женщина. Девушка моего сына.
Упоминание о Диме не вызывает во мне ничего, кроме фантомного раздражения. Даже злости нет. Удивительно.
- Я перестала быть его девушкой около трех часов назад.
Сергей со вздохом убирает руки с моих бедер и мягким движением заправляет выбившуюся прядь мне за ухо.
- Вернись на сиденье, Юль. Я тебя отвезу в гостиницу.
Гостиница. Пустой номер, холодные простыни и полное одиночество. Не хочу. Я с чувством глубокого разочарования слезаю с каменного стояка и, неуклюже перекинув ногу через рычаг переключения передач, занимаю пассажирское кресло.
- Тогда отвези меня в Барвиху. Я там переночую. Заодно оставшиеся вещи соберу, чтобы больше не возвращаться.
На лице Сергея - выражение немой борьбы. Он несколько секунд напряженно сверлит мою переносицу тяжелым взглядом, после чего тянется ко мне через консоль. "Поцелует", гулко выстукивает пульс. Но он не целует, а вытягивает ремень безопасности и с коротким щелчком меня пристегивает. Вот так. Облом, Живцова.
Автомобиль плавно трогается с места, а Молотов больше не меня не смотрит. И это плохая новость. Но есть и хорошая: спустя двадцать минут мы выезжаем на знакомую трассу, а это означает, что мне не придется ночевать в гостинице.
По приезде в Барвиху Сергей подчеркнуто вежливо помогает мне выйти из машины, но как я не стараюсь поймать его взгляд, сделать этого мне не удается.
- Думаю, экскурсию по дому тебе проводить не нужно, - негромко произносит он, открывая входную дверь. - Если ты голодна - в холодильнике есть еда. Не стесняйся.
Ведет себя так, словно мы сорок минут назад не целовались в машине, а его руки не тискали мою почти голую задницу. Я как знала, надела развратные стринги.
Молотов проходит на кухню, а я остаюсь стоять в гостиной, обхватив себя руками. Судя по звукам, он моет руки и пьет минералку.
Глупо вот так здесь стоять. Чего я жду? Что он меня проводит до кровати?
Бросаю финальный взгляд в кухонный проем и со вздохом иду к лестнице. Медленно иду. Очень медленно. Шаги Сергея настигают меня лишь на предпоследней ступеньке, от чего сердечный ритм снова сбивается. Хотя, он кажется и не приходил в норму с того момента, как мы покинули клуб. Я чувствую его присутствие всего в паре метров позади себя, пока бреду по коридору к спальне. Берусь за ручку и, не выдержав, разворачиваюсь, чтобы посмотреть на него. Мы встречаемся глазами, и челюсть Сергея едва заметно дергается.
- Спокойной ночи? - не утверждаю, а спрашиваю. Потому что, о какой, к чертямм, спокойной ночи может идти речь, когда мы вдвоем в доме. Когда я знаю, что он хочет меня, а я безумно хочу его.
- Спокойной ночи, Юля, - отвечает Молотов, и в последний раз скользнув по мне глазами, проходит к своей комнате. В его тоне нет ни вопроса, ни приглашения.
Я скрываюсь в спальне, не дожидаясь звука захлопывающейся за ним двери, и прижимаюсь к стене для поддержки. Стараясь угомонить бешено стучащее сердце, глубоко дышу и смотрю в темно-синий прямоугольник окна. Когда-то это была наша с Димой комната, а все о чем я сейчас могу думать, как сильно я хочу переспать с его отцом. Так, срочно нужен душ похолоднее.
Холодный душ не помогает: мысли по-прежнему витают в десятке метров от моей головы. А именно в спальне Сергея. Чем он сейчас занимается? Сидит на кровати? Стоит в душе? Спит? Он сказал, что завтра уезжает. То есть возможно я больше его никогда не увижу. Дима говорил, что он наведывается в Москву не чаще двух раз в год, а это означает, что к следующему своему приезду Молотов-старший может и не вспомнить мое имя.
Я не понимаю своих чувств к этому мужчине, но факт в том, что какие-то чувства у меня к нему есть. Я не могу смириться с мыслью, что завтра он уедет, а я так и не узнаю, каково это: быть с таким как он. А я хочу узнать.
Я подхожу к зеркалу и смотрю на свое отражение: зрачки расширены, волосы хранят следы укладки (спасибо тебе, Тафт), на скулах горит румянец. Пижама вроде тоже ничего: короткие хлопковые шорты в полоску и такая же рубашка, купленные на зимней распродаже в Woman Secret. Не кружевной пеньюар, конечно, но имеем то, что имеем. Главное ведь, то что внутри. Всмысле, под ним.
Я выскальзываю в коридор и застываю, прислушиваясь к звукам. Ничего. Тишина. Нет, я отказываюсь верить, что он уснул. Встаю на цыпочки, как трусливый воришка, и крадусь к спальне Сергея, ощущая волнительное подрагивание рук. Трепетно и страшно, но назад я не поверну. Мы, рязанки, очень настойчивы в достижении своих целей. Провинция, что с нас взять.
Я берусь за ручку и, шумно выдохнув, чтобы заглушить любые сомнения, тяну ее вниз. К счастью, поддается. Смешно бы я выглядела, если дверь была заперта.
В комнате царит полумрак, нарушаемый лишь тусклым светом прикроватного светильника. В воздухе витает запах Молотова: древесная терпкость, перемежающаяся с прохладой работающего кондиционера. В поле зрения попадает широкая спина без рубашки. Молотов сидит на кровати, слегка сгорбившись, ладони подпирают виски. Думает? Уснул? Сражается с собой?
Я нарочно не придерживаю за собой дверь, и она захлопывается с глухим звуком. Рельефные плечи на секунду напрягаются, Сергей поворачивает голову и смотрит на меня. Молча.
- Я боялась, что ты спишь, - мой голос немного охрипший, но, к счастью, не звучит заискивающим или испуганным.
С тяжелым вздохом Сергей поднимается с кровати и разворачивается ко мне. Бог мой, ну и тело у него, а... Никогда такого красивого не видела. Вру, видела однажды в бассейне, но это тоже было его тело. Его шесть выступающих кубиков, его широкие плечи, его тугие вены на бицепсах. Охх.
- Для чего ты пришла, Юля? - если бы голос Молотова не звучал так ровно, я бы подумала, что он в бешенстве. Лоб напряженный, скулы тоже, взгляд мрачный.
- Ты знаешь, для чего.
- Тебе двадцать один, мне тридцать девять. Я живу в другой стране, из которой уезжать не планирую. Ты так или иначе связана с моим сыном. Поэтому повторю вопрос: для чего ты пришла?
Расклад, конечно, так себе, но ничего нового Сергей мне не сказал. Я и так все сама знаю. Но меня тянет к нему, а его тянет ко мне. Бороться я пробовала, и, кажется, устала.
А так как ничего путного мне в ответ не приходит, я решаю действовать: перемещаю пальцы на верхнюю пуговицу пижамы и начинаю ее растегивать. Пуговиц всего четыре, так что вряд ли Сергей успеет меня остановить. Но он и не пытается. Молча смотрит, как я расправляюсь с последней, и по очереди освобождаю руки. Секунда - и рубашка валяется на полу. Стыдится мне нечего: грудь у меня высокая и красивая. К тому же, в комнате прохладно, а я возбуждена. Все как нужно.
За несколько мгновений, что я стою полуголой, мне становится нечем дышать. Сергей стоит на расстоянии двух метров, а я чувствую его обжигающий взгляд кожей, от чего соски начинают ныть.
- Ты же за утешением пришла, - хрипло говорит Молотов, переводя горящий индиго-взгляд на мое лицо. - Я, Юля, в сексе привык только брать и на утешение не способен.
А вот на это у меня, к счастью, ответ находится.
- И снова ты ошибаешься на счет меня, Сергей. Мне твои утешение и жалость не нужны. Я здесь не для этого.
И все равно не шевелится. Скала, а не мужик. Но черта с два я отсюда уйду. Потому что даже в темноте и через брюки вижу, что он меня хочет. Да, такую скалку не спрятать.
Поддеваю большими пальцами резинку хлопоковых шорт и тяну их вниз под пристальным взгляд Сергея. Господи, никогда не раздевалась для мужчины. Они обычно сами хотят меня раздеть. Сергей в брюках, а я полностью голая. Ох, надеюсь он меня не выставит в коридор. Это будет эпик фейл.