лают асфальт, даже не догадываюсь. Но если чего-то не доложить, потом обязательно появится трещина. Может быть, виной ещё будут другие двенадцать солнечных лучиков, уже излишних, что раскалили две точки асфальта. И не было никакого облака, не было урагана, чтоб родить это облако. Миллиарды тонн воды в Гольфстриме занялись чем-то другим. А между двумя точками появится отрезок. Часть прямой. Да, трещины извилисты, но ведь есть, есть оно – неевклидово пространство! И это не где-то в бесконечных далях, а прямо под ногами. Нужно только понять. А поняв, увидеть бесконечную прямую. Пусть отрезки её неровны и кажутся всего лишь трещинами на асфальте.
Разделено… Временем.
Ветер. Божественный и одновременно привычный, он хватал с гребня невидимыми пальцами целые горсти песчинок, швыряя затем, разбрасывая их, куда попало. Ничто не могло сравниться в щедрости с этим ветром.
– Твой путь – повторение любого пути. Длиною ли в фарсанг, длиною ли в жизнь… – говорил наставник, пытливо заглядывая в глаза юноши. – Ты что-то изменил, но при этом всё осталось неизменным. Порядок вещей таков, что нарушить его нельзя, а между песчинкой и горой разницы не больше, чем в двух каплях воды, пусть даже это будет капля дождя и глубокое озеро. Что-то меняет нас, но само остается неизменным. Что-то меняем мы. Поймёшь ли, Хаким? Прозреешь? Готов нести проклятье мудреца через бессмысленные годы? По дорогам, по песку, днём и ночью? Или считаешь, что тебя обманули?
– Я… я всё понял, наставник, – ответил Хаким, опускаясь на колени, услышав отчетливое эхо древнейшего из звуков.
Одна бесконечность в две. Две в четыре. Бархан. Песчинки.
И ветер…
♀ Икар v 2.0
Когда-нибудь растают, словно дым, И тучами увенчанные горы, И горделивые дворцы и храмы, И даже весь – о да, весь шар земной. И как от этих бестелесных масок, От них не сохранится и следа. Мы созданы из вещества того же, Что наши сны. И сном окружена Вся наша маленькая жизнь.
У. Шекспир «Буря»
– Как ты считаешь, почему Икар упал? – спрашиваю я его осторожно, пока он тончайшими инструментами соединяет последние мельчайшие связи. Конечно, нанороботы справились бы гораздо быстрее и, что греха таить, гораздо качественнее. Но сейчас на них нельзя полагаться. Любой сбой, любая ошибка, и вот они уже посылают отчет об этом в сервисный центр. С полной раскладкой: что делали, кто программировал задание, и где находятся на карте. Они слишком безупречны, чтобы им можно было доверять.
– Ну, тут и считать ничего не надо… – пожимает он плечами.
– Почему?
– Ну… – он отводит со лба тонкие спутанные седые волосы, жест, в котором больше привычки, нежели нужды. – Ведь в мифе же ясно говорится: он слишком высоко поднялся в небо, солнце растопило воск, который скреплял крылья… и он упал…
– Да, но это нелогично, – возражаю я. – Ведь…
– Ты ищешь логику в старом мифе? – усмехается он. – Логику там, где женщина спит с быком… хотя нынешнее голопорно… кхм… там, где после этого рождается существо с телом человека и головой быка? Где можно подняться в воздух на крыльях из перьев и воска? Где…
– Это всего лишь красочные допущения, иносказания, – перебиваю я, не желая слышать пространный пересказ.
– И ты ищешь логику в сказочных допущениях и иносказаниях?
– Нет, я ищу логику в обычном физическом явлении. Где каждый понимает, что в рассматриваемых условиях невозможно подняться так высоко, чтобы солнце растопило воск.
– В рассматриваемых условиях? – ехидно переспрашивает он.
– Да. То есть… ну… в общем, не те расстояния… то есть не та высота, чтобы температура так радикально поменялась.
– Учитывая еще, что при изменении высоты температура, наоборот, изменилась бы в сторону понижения? – подсказывает он.
– И это тоже, да, – покорно киваю я.
– А если предположить, что авторы мифа попросту не знали об этом маленьком моменте из школьного курса физики?
– Автор мифа – народ, – угрюмо парирую я, впрочем, понимая, к чему он клонит.
– А если предположить, что народ в то время не имел в школьном курсе физики такого момента?
– Но Икар-то все равно упал!
– Хм… – пожимает он плечами. – Ну тогда дело не в высоте, а всего лишь во времени, проведенном под солнцем. Это был естественный процесс плавления воска. От высоты ничего не зависело.
– Но Дедал-то долетел! Это подразумевает, что он пробыл на солнце даже больше Икара.
– Плохой воск, нет?
– Но Дедал-то долетел! А воск у них явно был одинаков.
– Неудачное крепление… техническая ошибка.
– Но Дедал-то долетел! – это уже не парирование, а так, агония сопротивления. – А крылья у них были одинаковые.
– Ты же сам прекрасно знаешь, что в мире не бывает ничего одинакового. Возможно, где-то… всего лишь миллиметр, микрон… брак. Обычный брак, вот и все. И высота ни при чем, как, впрочем, и солнце.
– Нет… мне кажется… нет… это бы тогда оговорилось в мифе…
– Миф – не полицейская хроника. Кроме того… кроме того, все это известно лишь со слов Дедала.
Он прав, и мне больше нечем парировать.
Я замолкаю, а он сильнее склоняется к переплетениям волокон, хотя в этом нет никакой нужды, и, скорее всего, это лишь привычка, мышечная память или просто элемент физического комфорта, и продолжает что-то паять и сводить на ощупь.
Я выглядываю в окно. Это действие не имеет ничего общего с названием, ведь окон нет, как не может их быть в утопленных глубоко вниз, на десятки уровней, бункерах, – их здесь заменяет сложная система камер и экранов, которая пронизывает землю и выходит на поверхность полуслепым оком, оторванным от мозга-зрителя на сотни метров. Сторонники «реальной жизни» получают пейзаж оттуда. Все же остальные подбирают по вкусу: пляж, джунгли, пасторальные картинки, панорамы далеких планет… Тем не менее, это все равно называется «выглянуть в окно». Что поделаешь, люди сентиментальны и упорно цепляются за старые привычки, особенно если это привычные фразы.
Серо-коричневый туман плывет перед глазами. И чем выше, тем он гуще, пока не стягивается под Верхним Городом сплошной тяжелой и душной пеленой. В нем, полускрытые, скорее угадываются, чем видны, туши цеппелинов: последнее, мертвое напоминание о прошлом, никому не нужные аппараты, ненужные настолько, что никто не заботится о том, чтобы убрать их.
– Ты думаешь, что сможешь дойти до конца? – спрашивает старик.
– Мне больше ничего не остается, – не оборачиваясь, отвечаю я.
Мы молчим долго. Он – потому, что занят последними приготовлениями, я – потому, что мне нечего сказать. И еще потому, что думаю.
Действительно ли мне больше ничего не остается.
Действительно ли мне нечего терять.
И действительно ли меня тут ничего не держит.
И чем дальше я думаю, тем больше понимаю, что вопросы я ставлю совершенно неправильно.
Да, мне есть что терять. Как минимум у меня есть небольшой бизнес. И пусть он нелегальный… точнее, совершенно нелегальный и даже уголовно наказуемый, но на жизнь и сопутствующие удовольствия мне весьма и весьма хватает.
Да, есть то, что меня тут держит. Как минимум как раз эти самые жизнь и сопутствующие удовольствия.
Но дело-то вовсе не в этом.
И вопросы-то эти совершенно не те.
Надо всего лишь спросить себя – а необходимо ли тебе сделать это?
И, получив ответ «да», навсегда забыть фразы со знаками вопроса.
– Готово, – в его голосе звучит печаль, словно он расстается с чем-то глубоко родным и дорогим.
Я беру из морщинистой, узловатой, но по-юношески твердой руки небольшой пластиковый пакет, – странно, он почти невесомый… разумеется, он почти невесомый, – и аккуратно прячу его под куртку.
– Мне бы хотелось увидеть, как это произойдет… – медленно говорит старик.
– Как я упаду? – криво усмехаюсь я.
– Как ты взлетишь… – кажется, он больше не хочет шутить.
– Взлететь мало, нужно еще долететь.
– Иногда самое главное – взлететь.
– Учитывая то, что за этим может последовать падение, я бы даже сказал, что иногда самое главное – вовремя понять, что взлетать не надо. Ты все-таки не стал делать вторые крылья? – спрашиваю я.
– Нет, ты же прекрасно видел.
– Но я все-таки подумал…
– Что неплохо было бы в точности разыграть тот старый миф?
– Нууу… мне бы не хотелось, чтобы он был в точности в финале…
– Поэтому его точность оборвется на середине, – разводит руками он.
– Ты отказался от побега именно поэтому?
– Кто знает… сначала я нашел для себя сотни оправданий… потом их количество уменьшилось до десятка… потом до пары… а может быть, все дело именно в том, что «поэтому»… Кто знает…
– А это было бы красиво… – задумчиво говорю я. – Главный архитектор Новой Гедонии…
– Город должен был называться по-другому, – резко обрывает он. – И он должен был быть другим! Он не должен быть… таким… таким… таким!
Да, конечно, я задел больную мозоль старика.
– Люди, – пожимаю плечами я. – Просто люди такие. Нельзя в архитектурном проекте предсказать, какими будут люди. И какими они сделают этот город.
Он поворачивает ко мне лицо. Первый раз за все это время. Его слепые глазницы белесы, словно местный туман пропитал его насквозь.
– Нет, нет, нет… ты не понимаешь… – лихорадочно бормочет он. – Можно, можно, можно… все можно. Город сам делает людей… сам… ошибка, одна малейшая ошибка… сбой в строгом рисунке лабиринта, и все искорежено… все уродливо… Они ошиблись… когда строили… ошиблись на метр, на сантиметр… сбили рисунок, и вот что мы имеем! Как микросхема, плохо спаянная микросхема… или ошибка в коде… да, да, да, ошибка в коде программы! Маленькая, незаметная… и все искорежено и изломано!
Он замолкает.
Я еще раз проверяю, как лежит пакет. Достаточно лишь неосторожно перегнуть хрупкий шлейф, и точность старого мифа, прерванная в середине, все-таки возьмет свое в финале.