— Ребята, погодите, — говорит Алла Никитична.
Когда дверь за капитаном закрывается, она обращается ко мне:
— Егор, Анатолий Семёнович мне рассказал, что у тебя случилось. Я знаю, ты был молодцом и повёл себя, как мужчина. Надеюсь, твой папа скоро поправится. Если тебе что-то понадобится, какая-то поддержка или помощь, ты можешь всегда ко мне обращаться. Я обязательно сегодня поговорю с твоей мамой. Как она держится?
Я пожимаю плечами.
В дверь заглядывает мой художественно одарённый сосед. Учительница делает ему знак заходить и за ним в класс врывается целая толпа, застревая в дверях.
Ко мне подходит сначала Рыбкина, а потом и оба Серёги.
— Ширяев нажаловался? — спрашивает Рыбкина.
— Нет, это по старым делам. Да там ничего, просто формальности.
В этот момент в класс заходит Ширяев и его подручные. Увидев меня, червь, тот что складывался пополам, салютует мне приложив ко лбу два пальца.
— О, босс! — говорит он со смехом, но в этом нет ни насмешки, ни злобы.
— Наташ, — шепчу я, наклоняясь к ней, — а Ширяева как зовут?
Она удивлённо смотрит на меня.
— Не помнишь что ли?
Я пожимаю плечами.
— Юра, — тихонько отвечает она.
Я киваю.
— А я с Серёгой сижу или с тобой?
— С Серёгой, — говорит она и чуть краснеет.
Я улыбаюсь, залюбовавшись её смущением. Поймав смеющийся взгляд, она шутя хлопает ладошкой меня по плечу.
— Разыграл! А я и поверила, — смешно хмурится она.
— Нет, не разыграл, правда не помню, — говорю я и подмигиваю. — Наташа, ты, пожалуйста, никому не рассказывай об утреннем инциденте.
— А почему? — удивляется она.
— Что, рассказала уже?
— Н-е-е-т, — машет она головой.
— Вот и молодец. И не надо, ладно?
Я подхожу к Ширяю и он едва заметно напрягается.
— Юр, — говорю я тихонько, чтобы никто посторонний не слышал. — Я про утреннюю стычку никому говорить не буду, и Наташка не скажет. Ты своих предупреди, чтоб тоже языками не чесали. Зачем? Это ж дело наше и никого не касается. Так ведь?
Он смотрит на меня, и, надеюсь, понимает, что я о его же авторитете забочусь. Потом он с серьёзным видом кивает и протягивает мне руку. Это рукопожатие можно считать знаком примирения. Вот и хорошо. Я, честно говоря, совсем не горю желанием множить количество врагов. Приятельство и даже нейтралитет, по моему мнению, гораздо лучше.
Перемена пролетает быстро, и начинается урок. С историей, вроде, сложностей не возникает. Потом идут химия, алгебра, литература и английский с немецким. У меня, к счастью, английский. Если бы оказался в немецкой группе, получился бы полный ахтунг. Кроме «Гитлер капут» и парочки подобных фраз, я по-немецки ничего не знаю.
С непривычки нагрузочка приличная. Голова трещит, спасу нет. Надо признать, шесть уроков — это не так уж мало.
— Егор, ну чего? — спрашивает Серёга.
— В смысле?
— Чё в смысле, ты идёшь или нет? — злится он.
— Блин, куда идёшь-то?
— Ты заколебал. Ко мне идёшь? Мы же договаривались! Забыл что ли? Пацаны придут, музон послушаем, в «Монополию» поиграем. Витька доллары нарисовал, он тебе не показывал? Прям классные получились.
— А откуда «Монополия»?
— Нет, ты смеёшься что ли? Я ж сто раз говорил откуда. Миха с друзьями нарисовал.
— А-а-а… Да… Ты извини, я про своё немного задумался. Слушай, мне же на работу.
— Чё, — недоумевает он, — ты типа всегда теперь после школы пахать будешь?
— Ну блин, Серый. Надо же мне деньгу ковать, как ты думаешь…
— Вот тебе и блин, — скисает он. — Ладно, ясно всё с тобой, всю масть нам сбил. Думал побалдеем сегодня…
— Ну прости, я ж не могу на работу забить просто так.
— Да ясно-ясно.
— Егор, ну ты идёшь? — спрашивает Наташка. — Я тогда пошла, не буду тебя ждать. Здравствуйте, Андрей Михайлович.
— Здравствуй, — отвечает высокий, сухой, достаточно молодой мужчина в очках.
Он останавливается и внимательно осматривает меня. А я его. Волнистые волосы и безысходность в глазах.
— Брагин. Что с твоей головой? Ну-ка повернись. Ты чего натворил-то? С ума что ли сошёл?
— Несчастный случай, Андрей Михайлович, — пожимаю я плечами, не представляя, кто он такой.
— И что мы теперь будем делать? — спрашивает он.
— Выздоравливать, восстанавливаться, — улыбаюсь я, — соблюдать режим, ну, и всё такое. Наблюдаться у врача, дыхательной гимнастикой заниматься.
— Это, как раз, меня не касается. Я говорю про открытое комсомольское собрание. Городское. Ты помнишь вообще-то? Мы же списки уже подали.
— Андрей Михайлович, вообще-то у меня посттравматическая амнезия, я даже имя иногда своё забываю.
— Ничего, вспомнишь. Вот с головой твоей что делать? Это же стыд какой. Ладно, иди в Комсомольскую комнату, сейчас на комитете обсудим эту проблему. Через пять минут начинаем.
Куда? Это шутка такая? Комитет комсомола?
— Извините, но я не могу. Мне в больницу надо на уколы.
— Успеешь.
— Да как «успеешь»? Они через сорок минут закрываются, а мне же дойти ещё нужно.
— Так, Брагин! Ты комсомолец или нет? Знаешь, что такое «надо»? Читал «Как закалялась сталь»? А если бы тебя туда, на место Корчагина, ты бы и там канючил?
Да твою же налево! Знаю я этих прозаседавшихся, разведут бодягу сейчас на два часа.
— В суд бы на вас, Андрей Михайлович, или прямо без суда и следствия по законам того же Павки Корчагина.
— Поговори мне ещё. Идём, я тебя за ручку отведу.
— Наташ, не поминай лихом, — киваю я Рыбкиной, — считай коммунистом, если что.
Она прыскает.
Я что в комитете комсомола? Что за бред такой? Где я и где комитет! Нет, видать сильно я накосячил в прошлой жизни. Вот прям очень сильно.
— Что случилось-то? — спрашивает этот хмырь, пока мы поднимаемся на четвёртый этаж.
Вот что мне стоило выскользнуть из кабинета и сразу идти на выход, а не стоять разинув рот. Фак! По-другому и не скажешь.
— Хулиганы напали. Пришлось дорого продавать свою жизнь.
— Ну-ну. Всё хохмочки у тебя. Вот напишу тебе правдивую характеристику, будешь знать, ни в один ВУЗ не примут.
Судя по всему, угроза нереальная, а ради красного словца, что называется.
Мы входим в Комсомольскую комнату. У окна знамя с тяжёлой золотой бахромой и простым железным наконечником. На стенах вымпелы и стенгазеты, на шкафу ватман в рулонах. Во главе стола сидит крупный белобрысый пацан и улыбается. За столом идёт оживлённая болтовня. Кто-то смеётся, а кто-то как и я грустно и смиренно ждёт окончания этого пира духа.
— О! Егорище! — восклицает белобрысый комсомольский лидер. — Ты куда голову пихал?!
Сам же он и смеётся больше других своей шутке. Здравствуй, племя младое, незнакомое…
— Так, ну-ка, привели себя в порядок, — строго говорит Андрей Михайлович. — Яворовский, начинай заседание. Давайте, быстрее всё решим, быстрее пойдём.
Он, вероятно, зам по воспитательной работе. Судя по всему, работа эта, воспитательная, поперёк горла ему стоит. Уж больно взгляд печальный, безысходность в нём и вселенская скорбь.
Я сажусь с краю, поближе к выходу.
— Привет, — тихо улыбается мне скромная милая девочка. Наверное, восьмиклассница, выглядит ещё совсем ребёнком.
— Привет, — киваю я.
— Первый вопрос, — говорит руководитель. — Подготовка к городскому открытому комсомольскому собранию.
Я поднимаю руку:
— Товарищи, у меня предложение!
— Не паясничай. Какое предложение? До тебя дойдём ещё.
— У меня самоотвод. Как видите, я принять участие в собрании не смогу по медицинским и косметическим соображениям.
Все начинают хохотать.
— По космическим а-ха-ха!
— По каким косметическим? Помада закончилась?
— Короче, — не поддаюсь я. — Я получил увечья в бою и стал инвалидом.
— А-ха-ха! Инвалид умственного труда!
— Да, у меня справка есть, — говорю я. — Если что, я и всечь могу недоверчивым.
— А-ха-ха! Крикунову всеки!
— Так! А ну-ка, замолчали все! — бьёт рукой по столу Андрей Михайлович. — Кто сказал: «Крикунову всеки»? Вы совсем оборзели уже? Привыкли, что учителя орут на вас и по-нормальному не понимаете? Сядь, Брагин, не устраивай балаган. Яворовский, веди заседание, а то я сам тебе всеку сейчас!
— Не имеете права! Детей нельзя…
— Всё, я сказал!
Бедный. Мне самому смешно становится. Ну вот что он бедолага сделать может? Характеристику испортит? Да кому она нужна? Класснуха их под копирку штампует…
В общем, я целых сорок минут нахожусь в этом делирии и как пробка из бутылки шампанского вылетаю из комнаты комитета комсомола, как только становится можно.
Из-за этого несчастного Крикунова не успею заскочить домой и пообедать. Мне надо уже мчаться к Гусыниной. Она просила быть к половине третьего, а это значит, что прямиком надо лететь на остановку. Я иду на трамвай, потому что так будет быстрее. Выхожу из школы и чешу мимо детских садиков к стадиону.
Как назло трамвая долго нет. Уже пешком бы до Швейки добежал, а там и автобус, и другие трамваи. Вот ёлки! Трамвай не идёт, но зато подходит та девочка из комитета комсомола, что сидела рядом со мной.
— Ты что, на трамвае? — спрашивает она.
— Ага, мне на Южный надо сгонять, — отвечаю я.
— Значит, вместе поедем.
— А ты что, на Южном живёшь? И каждый день мотаешься в такую даль?
— Нет, — машет она головой, — я у Вокзала. Мы два месяца назад переехали, но я не захотела в другую школу переходить.
— Понятно.
— А чего с тобой случилось? — спрашивает она. — Ну, что, с головой?
— Да, на самом деле, ничего особенного, несчастный случай.
— А тебе правда в больницу надо было?
— Нет, конечно, я уйти хотел пораньше…
Наконец, приходит красный рубленый, с замёрзшими стёклами, трамвай. Он переваливается с боку на бок, как жирная утка, качаясь на рельсах, волнистых от постоянных перемен температур.
Мы забираемся внутрь. Народу набивается прилично и девочку прижимает ко мне. Она совсем не смущается и без умолку болтает, что в моей ситуации очень даже полезно. Болтун — находка для шпиона. Да-да. Впрочем, сведения, которыми она располагает, особой ценности не имеют.