— Ерофей… — Чуть хрипя и отплевываясь от снега, зову уползшего уже вперед командира отряда. — Ерофей…
— Что? — Услышал, останавливается и поворачивает голову в мою сторону.
— Нельзя туда. Там… — заминаюсь. — Там смерть.
Какое-то короткое время, он молчит, раздумывая, но потом медленно, так же ползком, начинает пятиться обратно. Интересно, даже ведь не спорит и не расспрашивает. Как-то это… Непривычно.
А для меня это ведь впервые… ну, вот такая вылазка. Разведка, все такое. Много раз представлял, читая книжки, как на лихом коне, несусь в атаку на строй копейщиков, или пробираюсь в ставку противника, чтобы выкрасть жутко секретные документы, а то и главного воеводу, или там латинянского генерала какого.
И вот она! Моя первая вылазка. Только… Где описанные в книгах эмоции? Предвкушение от причастности к чему-то важному, значимому не только для меня, но и для целого отряда, в котором, еще и настоящая принцесса имеется. Прямо, как в лучших традициях всяких там приключенческих романов.
Нет ничего такого. Чувство опасности, да. Сосредоточенность — тоже имеется. Но в остальном… Сначала шли пешком, потом поползли. И вот сейчас, в прямой видимости места, где могут быть враги, командир! Опытный и бывалый вояка, без лишних вопросов, руководствуясь лишь моими невнятными ощущениями, отступает, вместо того, чтобы вскочить во весь рост и бросится в атаку, с палашом наголо.
— Так, Марк… — Ерофей вжимается в снег рядом со мной. — Чего ты там чувствуешь? — Шепотом спрашивает он, не переставая наблюдать за пустым пограничным пунктом.
— Ну… Вроде и пусто. Нет никого и ничего, но в то же время, опасность. — Так же шепотом, пытаюсь передать свои ощущения. — Чуйка, что туда нельзя идти и все тут… Хоть убейте.
— Подробнее никак? — Без особой надежды в голосе, интересуется Ерофей.
— Не… Не могу понять. — Отрицательно машу головой.
— Жаль… Ладно. — Ерофей на пару мгновений задумывается, после чего ложится на спину и поднимает руку, жестом подзывая Парса.
Через минуту, боец, прикрывавший нас со спины, осторожно и практически бесшумно, подполз к нам. Я все это врем лежал, пытаясь прочувствовать как можно больше. Хотя бы определить, что же там за опасность такая. Но вот толку, никакого почти. Единственно, вроде получилось точку обнаружить, где эта самая опасность находится. Либо внутри наспех срубленного помещения для караула, либо сразу за ней, на той стороне строения, которую не видно. Точнее определить не получается. И чего мы все еще валяемся в снегу? Интуиция прямо орет, что нам лучше всего «делать ноги». Как можно быстрее…
— Марк, ты умеешь этой штуковиной пользоваться? — Пока наблюдал и пытался понять, что же за опасность нас ждет, Ерофей оказывается уже обезоружил своего подчиненного и теперь тыкает меня в бок фаерметом.
— Ну… — Неуверенно отвечаю. Вроде принцип действия знаю, но все равно. Практики взаимодействия никакой. — В меня из такого стреляли. — Почти никакой, конечно, но, думаю, то что меня чуть не поджарили, сейчас вообще никак не пригодится.
— Промахнулись? — легкое удивление в эмоциях Ерофея.
— Да нет… Попали.
— Врешь. Как ты тогда выжил? — Нашел он время поболтать конечно. С осуждением смотрю на собеседника. — Хотя… Ты ж маг… Ладно. В общем, ничего сложного тут нет… — Ерофей, мотнув головой, отгоняя любопытство, кладет оружием на снег между мною и им. — Арбалетом пользовался? — Киваю в ответ. — Целиться точно так же, а чтобы выстрелить нужно нажать вот на этот планку. Все. Понятно?
— Угу. — Бормочу в ответ, не спеша брать оружие в руки. — А почему Парс не стреляет? — Я, конечно, в себе всегда уверен, но все же, строго говоря, довольно странное решение вручить фаермет мне. Я ж им не пользовался никогда.
— Куда? — Вопросом на вопрос отвечает Ерофей.
Хочу было возразить, но вовремя затыкаюсь. Не хочу показаться дураком в глазах бывалого воина. Действительно, я то хоть примерно чувствую откуда исходит опасность, несмотря на то, что пост выглядит абсолютно пустым. К тому же, я уже более-менее смог локализовать точку, где находится угроза. Пока болтаю с Ерофеем, не перестаю мониторить пространство своими способностями.
— Да и… — Ерофей чуть склоняет голову. — Мы ж не знаем, кто там засел. Ты уверен, что лучше меня пользуешься палашом? Или лучше Парса? А если дело дойдет до рукопашной? Эх, молодо-зелено… — И покачивание такое. Но не с осуждением, а будто с легким оттенком ностальгии. — А тут любой справится. Давай, готовься. Холодно становится, да и ждут нас.
Аргумент. И все равно, почему-то мне не очень хочется брать фаермет. Непроизвольно рукой касаюсь щеки, которая начинает покалывать, при воспоминании о предыдущем опыте контакта с этой чудо-штуковиной.
В общем-то, оружие мне взять так и не удается, потому что область, откуда исходит опасность, начала стремительно менять свое местоположение.
Что-то большое, мне показалось, что размером чуть ли не с караулку, в клубах снежных хлопьев, вдруг взметнулось из-за строения и, мелькнув черным отблеском, уверено приземлилось всего в десятке метров от нас.
Глава 16
Ужас, бушующей волной накрывает меня, заставляя волосы встать дыбом и полностью парализовав тело. Я так и замираю, подтягивая фаермет к себе не в силах отвести взгляда от двух горящих багровым огнем глаз чудовища, застывшего прямо перед нашей троицей. Над заснеженным лесом повисает звенящая смертью тишина.
Не могу даже голову повернуть, чтобы посмотреть на своих спутников. Только багровое пламя в глазах зверя. Он реально огромный. В холке, не меньше двух метров, а в длину и того больше, но кажется короче, из-за позы, в которой застыл.
Задние ноги подогнуты, под кожей даже несмотря на густую серую шерсть, топорщащуюся во все стороны, бугрятся жгуты мышц. Кажется, совсем немного, и чудовище, отдаленно похожее на помесь медведя и волка, с клыками, способные перекусить меня за один раз, взовьется в прыжке, чтобы в следующий миг, решить все наши проблемы самым радикальным способом. Путем прерывания жизненного пути.
Но почему же он медлит? Время растягивается, как будто назло. Ожидание чего-то, пусть самого плохого и неприятного, всегда хуже события. Предплечье, там, где закреплен стилет в ножнах, начинает невыносимо жечь, будто металл плавится. Если бы я был в состоянии двигаться, уже катался бы от боли и орал, во все горло. Только не могу…
Лишь разум покрывается пеленой, едва удерживаясь на гранях реальности, которая сужается для меня до двух багровых точек, горящих в кромешной тьме.
Чертова боль… Вроде только-только меня подлатали, и снова она приходит. Сколько ж можно… Неужели она теперь будет со мной всегда? Не хочу…
«нашел… я тебя нашел…верни… сына верни… и будешь жить… сам…сам верни…»
То ли галлюцинации, то ли уже сошел с ума, но там во тьме, я слышу шепот. Тихий, едва разборчивый шепот. Все, похоже это конец.
«— Верни… Верни сына… Или умрешь…»
Чуть более разборчиво и громко, но… Какого, к чертям собачьим, сына и кому вернуть? Бред какой-то? Или это то самое сумасшествие менталиста, которое все боятся? А чего бояться, если я даже пошевелиться не в состоянии?
— Верни…
Вот опять. Только уже не шепотом, а нормальным голосом. Чуть хриплый, слегка лязгающий, будто не живой.
— да кого? — хм, неожиданно, я смог говорить. — Кого тебе вернуть? Забирай. — Скептически хмыкнув, щедрой даю добро просящему. Все, это точно сумасшествие…
Кто-то чужой, непонятный, будто вторгается в мои мысли, касается души холодными щупальцами, и начинает перетряхивать ее, будто пустой пыльный кошелек. Бр-р-р… Ощущения, скажем честно, мерзкие… этот неизвестный, продолжает ковыряться своими ледяными паклями, что-то разыскивая в моих воспоминаниях.
Картинки, всплывающие перед глазами, мутные, едва различимые на фоне багровых огней, но без труда понимаю, что именно вижу. Или просто знаю, что чуждое, именно чуждое, существо ковыряется в моей памяти. Интересно, что оно там ищет?
Слой за слоем, день за днем, мою память препарируют, будто хирург скальпелем делает надрез. Хотя, по ощущениям больше похоже на пыточных делах мастера, заживо снимающего кожу. Кажется, что я состою из боли, но почему-то, не чувствую ее. Точнее, я знаю, что мне больно, но лишь слегка мутнеет сознание и путаются мысли, но самой боли не чувствую. Наверное, у сумасшедших так и должно быть.
Темнота моргнула, и…
Воспоминание, точно такое, как совсем недавно в городе. Темная тропа, посреди заснеженного леса, в руках стилет, а передо мной зверюга, с оскаленной пастью, готовая порвать на клочки. Точно! Вот почему мне чудовище показалось таким знакомым!
Зверь передо мной, как две капли то чудовище, только, немного побольше. Или мне так кажется, потому что я вновь маленький пятилетний мальчик от горшка два вершка? Тяжелое дыхание волкомедведя, память пятнадцатилетнего меня, подсказывет, что правильно он называется — волкодлак. Читал про них. Правда, они вроде как, не переносят холод, и непонятно откуда он здесь взялся. Нашел, о чем думать…
Я знаю, что будет дальше. Волкодлак прыгнет и нарвется на стилет, который так и останется в его глазу, а я сойду с тропы, и буду идти, пока меня не найдет замерзающего Аким и отец… Хм…
В этот раз, ситуация другая. Зверь не прыгает, а будто застывает, как комар в янтаре. Кручу головой. Как-то многолюдно на тропе. Ах, ну да… Это же просто галлюцинация, наложившаяся на воспоминание.
Позади волкодлака, возвышается еще один, только больше. Видимо, тот самый, что выскочил на нас у поста. Стоит и смотрит на меня, будто чего-то ждет. Глаза уже не горят огнем, да и пасть не скалит. Просто смотрит, с легкой печалью…
Но и он, это еще не все. За моей спиной люди. Непроизвольно дергаюсь, заметив того самого убийцу, которого проткнула клинком Маша, но потом понимаю, что он так же застыл, как и атакующий волкодлак. На шее, в районе кадыка, кровоточащая рана. Капельки крови, застыли, не успев скатиться. А за ним…