Слышу голоса былых обид…
Боже, ну кому она нужна,
Совесть, что порою так болит?..
* * *
Почему так много суеты?
Где заветные покой и воля?
Слишком много горечи и боли,
Слишком мало в сердце теплоты.
Может быть, во времена Сократа
Было всё иначе? Может быть.
Как в одну связать всё это нить:
Время, время, в чём мы виноваты?
* * *
Неяркий праздник.
Гомон и салют
под занавес.
Набитые трамваи.
И лица озабоченно снуют,
Напитки, как концерт,
в себя вливая.
Как трудно услыхать, понять, узнать,
Запомнить, улыбнуться
и расстаться,
Стерев натужной радости печать.
Без лишних комплиментов и оваций.
* * *
У жизни в запасе всегда есть весна,
И, хочется верить, ещё не одна.
В запасе у жизни друзья и враги,
И радость от встречи, и крик: «Помоги!»
В запасе у жизни дорога домой
И всё, что зовётся родной стороной.
О, Боже, она и страшна и нежна…
В запасе у жизни вся жизнь.
И весна.
* * *
Плетётся март,
не шатко и не валко.
То снег, то солнце,
оттепель и грязь…
Аллеи оживающего парка
Вдыхают небо,
плача и смеясь.
И мы с тобой сменить наряд готовы,
И пусть в душе всё тот же неуют,
Надеждам нашим выданы обновы,
Хоть их, конечно, не в Париже шьют.
* * *
Опять всё мелочно и зыбко,
И все заботы – об одном.
И лишь случайная улыбка,
Перевернув в душе вверх дном
Всё то, что мыслями зовётся,
Отвлечь способна и увлечь,
Чтоб снова Пушкинское солнце
Смогло взрастить прямую речь.
* * *
Живу, как будто, в октябре,
не в мае.
И урожай не в радость мне.
Уже ночами не летаю,
А только думаю во сне.
Как мало нужно и как много,
Куда ведёт меня строка?
Она, как жизнь и, как дорога,
Что горечью своей сладка.
* * *
Что делать, если всё, что было –
было плохо?
Винить себя, родителей, эпоху?..
Из красного сквозь красное
течет мгновенье,
И цвета крови –
каждое сердцебиенье.
Куда бежать, откуда,
в чём причина?
Чьи проявляются
следы
в житейской глине?
И, все ж, искать в чужой судьбе ответ –
напрасно.
Свой календарь, свой белый свет.
И даже красный.
* * *
Сигаретный дым уходит в небо,
Тает в воздухе последнее «Прости»…
Над дорогой, городом, над хлебом –
Божьи и житейские пути.
Жизнь зависла над чертополохом.
Только мир, по-прежнему большой.
Не хочу сказать, что все – так плохо,
Не могу сказать, что хорошо.
* * *
Угнетают незабытые секреты,
Старые и новые долги,
Угнетает то, что тает лето,
Тает, как его ни береги.
Угнетает то, что на прохожих
Озабоченности вечная печать.
Да и мы с тобой по кругу тоже
Движемся. А хочется летать.
* * *
От победы мы не застрахованы,
Вот она – победная струна!
Но услышь: аккордами Бетховена
Почему-то страсть обрамлена.
Вроде бы совсем не место горечи,
Ведь победа, как нектар, сладка.
Но уже душа с грядущим борется.
И хватает пустоту рука.
* * *
Среди потока людей и машин,
Среди городской суеты
Острей ощущаешь, что ты – один,
Что ты – это только ты.
И всё же оставшись наедине,
Пускай не сразу, не вдруг
Любовь и дружбу ценишь вдвойне,
Как самый спасательный круг.
* * *
Головокружение – не от успехов –
От весны, от лета, от тепла.
Кто-то улыбается мне сверху.
Жизнь проходит. Но ведь не прошла.
Отвечаю небесам улыбкой,
Песню, как весенний флаг несу.
Силуэт удачи зыбкий, зыбкий
Виден сквозь весеннюю грозу.
* * *
Я не выдохся, не иссяк,
Хоть всё в жизни не просто так,
Хоть всё в жизни совсем не просто,
Но следят за мной мои звёзды.
Мой корабль попал в туман,
Может, в курсе моем изъян?
Капитан, это яхта «Беда»?
«Нет!» – мигает, сгорая звезда.
Из книги «Всё будет хорошо»
* * *
Огнянись, приятель, хоть на миг,
Дай мне посмотреть в твои глаза.
Прочитать хочу в глазах твоих
То, что в суете ты не сказал.
Не сказал ты матери: «Прости»
Сыну позабыл сказать: «Привет!»
И своей любимой: «Не грусти»
Не промолвил, глядя ей вослед.
Ты хотел сказать, да позабыл
В поисках насущного куска…
Оглянулся я. Но след простыл.
Светофор… И суета в зрачках.
* * *
У деревьев нет ни паспортов,
ни виз –
Кроной – вверх,
корнями – вниз,
Нет границ в земле
и в небесах,
Нет границ в сердцах
или глазах.
У каштанов, у акаций, тополей –
Всюду родственные связи
на земле.
Те же листья, те же ветви,
тот же цвет…
То же счастье, даже если
его нет.
От Москвы и до Луганска – тополя.
Хоть с границами - одна на всех
Земля.
* * *
Забываются серые будни,
Вспоминаются яркие краски,
Ну давай торопиться не будем,
Ну давай говорить без опаски
Комплименты, ведь это так просто –
Ты красива, умна и желанна,
Я удачлив…
Ну, что же? Ах, брось ты!
Жизнь прекрасна и так.
Без обмана.
* * *
Откуда-то издалека
Доносятся трубные звуки –
«Привет! До свиданья! Пока!» –
Ты слышишь, дыханье разлуки
смешалось с моим и твоим,
Ты чувствуешь – через
мгновенье
Вот тут, где с тобой мы стоим,
Где слышится сердцебиенье –
Останется лишь пустота,
Лишь след от летящего взгляда…
И вновь между нами черта,
И жизнь, как сплошная преграда.
* * *
Нетороплива, как часы, судьба,
И тороплива, как часы, порою.
Вдруг в драку превращается борьба,
Так и не ставшая игрою.
Играют много, все кому не лень,
И я играю. Чаще – бестолково.
То свет торопится, то медлит тень,
То вдруг порадует,
а не поранит
слово.
* * *
Отсверкали весёлые дни,
Словно скрылись за серою шторой.
Мы опять с тобой, осень, одни,
И всё те же ведём разговоры.
Кто, зачем, и откуда, и как,
И опять: «почему»? – нет ответа.
Это юности стёртый пятак
Прокатился сквозь позднее лето.
* * *
Л.В.
Что-то происходит внутри,
А что-то снаружи.
Совесть моя, не умри,
Я тебе нужен.
Так же, как ты нужна.
Сердце – не камень.
Ночью горит луна
Даже за облаками.
* * *
Всё будет хорошо. Я знаю.
Или, вернее, заклинаю,
Хочу надеяться и верить,
Удаче открывая двери.
Всё будет хорошо. Над нами
Победа вскинет своё знамя.
Я уже вижу, как все будет,
Пусть кто-то говорит о чуде.
Всё будет хорошо. Прогнозы
Бывают лживыми, как слёзы.
Пусть не шутя, пусть не играя,
Всё будет хорошо. Я знаю!
* * *
День короче на минуту,
Незаметную, как будто.
Незаметную, но всё же
Старше всё, а не моложе.
Старше на сердцебиенье,
Сам себе шепчу: «Держись!»
Думаешь: «Прошло мгновенье…»
А оно длиною в жизнь.
* * *
Всё, что не сказано – вовсе,
Не исчезает бесследно.
Листья, летящие в осень,
Падают тоже не в бездну.
Отблеск несбывшихся планов
Медью пылает морозной.
Не опасаюсь, что рано,
Я опасаюсь, что поздно.
* * *
Саше
Зеленеет трава у обочины
Средь пожухлой листвы в ноябре.
Не печалься, ещё не просрочены
Наши шансы в ответной игре.
Пусть устали с тобою мы донельзя,
Пусть победа пока далека…
Всё равно, всё равно –
мы поборемся –
От свистка, дорогой, до свистка!
* * *
Уезжают старые друзья,
Улицы знакомые без них,
Как осиротевшая семья.
Да и город будто бы притих.
Улетают старые друзья.
Не как птицы, что вернутся вновь.
Новые и дальние края
Убивают старую любовь.
Ну, а я по-прежнему – «Привет!»
Это же немыслимо – «Прощай…»
И мучительно ищу ответ
Между «оставайся – приезжай».
* * *
Вновь разноцветная вьюга
Дарит нам листья кленовые.
И тротуары упруги,
Словно дорожки ковровые.
Синее небо, как летнее,
Плавает в лужах бездонных.
Листья мои всё заметнее…
Только всё меньше зелёных.
* * *
Всё вокруг досадно и нелепо,
Как солдат, чихнувший на параде.
Попадаю пальцем прямо в небо
Сквозь косые дождевые пряди.
Я не знаю нового прогноза,
Да и старому, наверное, не сбыться.
Говорят, что дождь похож на слёзы,
Украшающие злые лица.
* * *
Пахнет кулак перегаром,
Завтрашний день пахнет порохом.
Все происходит – недаром,
Наоборот – очень дорого.
Запах котлет над державой
Переходит в запах хот-дога.
И не ясно – где лево, где право,
Хорошо это, или плохо.
* * *
Со мной играет светотень,
Со мной играет тьма и день.
Со мной играет жизнь и смерть,
И карусели круговерть.
Со мной, с утра и до утра,
Идет нелепая игра.
И каждый хочет победить,
Не просто выжить. Просто жить.
И потому мне всё ясней
Нестройный хор полутеней.
* * *
Все больше грустных стариков
На фоне мерседесов.
Слышнее клацанье курков,