Я перестал есть, мои щеки осунулись, взгляд потемнел. На меня страшно было смотреть. Последние дни я провел дома взаперти, никуда не выходил, обкуривался с утра до вечера и писал. Писал ерунду – что на меня не похоже, – сентиментальную и слезливую, я даже ударился в поэзию, а для меня это значит, что я на самом дне.
Сегодня вечером я решил дать самому себе пинка под зад и снова взяться за написание путеводителя. Нет ничего хуже, чем ходить кругами в тридцати квадратных метрах, погружаться в одни и те же мрачные мысли и плакаться, как никчемный человек. Если останусь взаперти наедине с афганцем, в конце концов я непременно пущу пулю себе в голову. Однако у меня нет пистолета, так что мне, скорее всего, придется покончить с собой более грязным способом. Дина подсказала мне идею путеводителя, и я должен довести это дело до конца. Таким вот образом я почту ее память.
Слим подвозит меня в XV округ. Его правая рука держит руль «мерседеса», левый локоть торчит из окна. Друг пытается понять, почему меня тянет прогуляться под землей:
– Брат, ну зачем тебе это нужно? К тому же там внизу, наверное, воняет…
– Нет, нет, совсем нет! – успокаиваю я его. – Я буду спускаться в катакомбы, а не в канализацию.
Друг пожимает плечами и бросает на меня подозрительный взгляд, словно я собрался спуститься в недра земли, чтобы откапывать трупы. Я зажимаю «Мальборо» в зубах и прикуриваю. Мы выезжаем на бульвар Брюн. Глаза моего друга сосредоточенно смотрят в зеркала заднего вида: он внимательно изучает пространство вокруг себя. Вроде как полиция хочет его поймать.
– Тебя тут высадить? – спрашивает Слим, когда мы подъезжаем к воротам Ванв.
– Да, толстяк, здесь будет отлично!
Я как раз замечаю Комара с пивом в руке, ждущего у магазина, соседствующего с отделением банка Société Générale. Брат останавливает машину на обочине дороги, мы прощаемся ударом кулака о кулак, и я выхожу из его тачки, закинув сумку на правое плечо. Уже за полночь, но поток движения в этом районе все еще плотный. Ворота Ванв никогда не спят. Шины скрипят, и авто Слима трогается с места. Я подхожу к Комару, стоящему возле магазина:
– Как дела, приятель?
– Блин, писатель, у тебя такое лицо! Я знаю о твоей подруге, мне очень жаль, мужик…
Мы с Комаром знакомы примерно года четыре. Белый французик, всегда одетый в спортивное – может быть, даже на свадьбах – и бритый под ноль, низкий, широкий и накачанный. Этот тип все время проводит в парке Ла-Виллет, работая над своим телом на уличных тренировочных сеансах. Мы с ним познакомились на какой-то вечеринке, организованной приятелем приятеля какого-то из моих приятелей. Мы сразу же закорешились. Алкоголь в помощь, как и наш общий интерес к андеграунду. В тот вечер я пообещал Комару показать ему скрытое лицо Булонского леса, если он поводит меня по подземелью столицы. Это один из его коньков, которых, впрочем, много: закрытые станции метро, заброшенные дома и больницы, вышедшие из эксплуатации заводы и крыши панамских домов.
– Ладно, готов открыть для себя юг-15?[27] – проверяет мой настрой приятель.
– Нет, нет, я пришел так, подрочить!
– Ты что-то говорил мне про какой-то гид, я не все понял! Что за муть?
– Ну, я сейчас пишу путеводитель по андеграунду и хотел бы посвятить одну главу катакомбам.
– А, ладно, понятно, но предупреждаю, я не могу рассказать тебе все. Есть вещи, которые должны остаться под землей, понимаешь…
То есть мне нужно будет тянуть его за язык.
Комар выбрасывает бутылку «Кроненбурга» в мусор и натягивает садовые перчатки, после достает из своего рюкзака карабин для цепи и веревку.
– Что ты будешь делать с этим снаряжением? Брат оглядывается по сторонам на случай, если легавые в штатском патрулируют территорию, и обвязывает веревку вокруг карабина:
– Вот видишь, я делаю съемник. Надо будет просунуть карабин в дыру в крышке люка ГИКа[28] и потянуть за веревку, чтобы открыть нам проход. Вообще, ты можешь заменить съемник на кирку или лом, но так легче спалиться и их тяжелее нести на себе…
Я записываю его объяснения в телефон.
– …Как только я открою путь, мы должны быстро спуститься! Будет тупо, если легавые наткнутся на нас…
– Это точно!
Братишка приближается к люку. Я стою на шухере, выбрасываю сигарету и достаю налобный фонарь из рюкзака. Лицо хозяина магазина, стоящего прямо перед собственной лавочкой и смотрящего на нас, не выдает каких-либо эмоций: наверняка он уже привык к подобного рода сценам. Комар протаскивает соединитель для цепи в дыру, тянет двумя руками и открывает нам проход:
– Давай, писатель, иди!
Я тороплюсь, закрепляю фонарь на лбу и спускаюсь вниз по лестнице. Комар, в свою очередь, тоже слезает в проход и закрывает люк за собой. Мы погрузились во тьму – вот и началась наша скромная подземельная миссия. Мои башмаки касаются земли, я отстраняюсь от лестницы и включаю налобный фонарь. Передо мной бетонная техническая галерея, украшенная кабелями, обломками проволоки и граффити. Паутины гирляндами висят в коридоре, жестяные банки и окурки устилают пыльный партер.
Комар тоже включает свой фонарь и начинает двигаться вперед по туннелю. Я следую за ним по пятам, закуриваю сигарету и достаю пиво из сумки. Мы проходим около двадцати метров, и тут приятель останавливается. Под его ногами еще один металлический люк. Я открываю жестянку с пивом, эта сука брызгает мне в лицо без предупреждения. Вытерев рот, я выливаю содержимое банки в горло. Мой товарищ наклоняется и открывает люк: мы покидаем технический туннель и попадаем в недра Панамы. То, что все называют катакомбами.
Внизу холодрыга, так точно можно подхватить насморк. Я натягиваю толстовку и по щиколотку в воде двигаюсь дальше по сырому лабиринту. Рефлекс Человека технологического – я поглядываю на свой телефон. В этом склепе нет связи. Для тех, кто теряется в этом лабиринте, время, должно быть, идет медленно. Если верить Комару, считать количество желторотых спелеологов, найденных любителями катакомб или полицейскими после того, как те застряли под мостовыми Панамы более чем на сорок восемь часов, уже нет смысла.
Не хотелось бы щеголять устарелыми сравнениями, но ощущение здесь такое, будто находишься в пещере Ласко. Даже замена наскальным рисункам есть – теги. На стенах, покрытых известью, писатели-одиночки и целые команды оставили следы своих визитов: TNT, TER, SONIC, FC[29], PSY, HS… Я даже увидел граффити TS91 — маленьких прощелыг из Грини.
– Комар, у тебя нет какой-нибудь небольшой аппетитной истории про катакомбы, которую ты мог бы рассказать мне? Я бы хотел написать что-то такое в путеводителе.
– Да, однозначно есть! Знаешь историю Филибера Аспера?
– Нет!
– Это произошло во время Революции. Аспер был сторожем и знал, что через катакомбы можно попасть в погреб монахов-картезианцев, известный своим знаменитым ликером «Шартрез». Этот тип вбил себе в голову, что надо бы пойти и выкрасть несколько бутылок того самого горючего. И вот однажды ночью он отправился в путешествие по этим карьерам, но, увы, он так никогда и не вышел на поверхность снова. Его тело нашли под землей одиннадцать лет спустя. Так вот на этот счет есть две гипотезы: или же чувак потерялся и в итоге умер от голода и жажды, или он умер после самой страшной пьянки в своей жизни.
Довольный своей историей, мой приятель гордо шагает, выпятив грудь вперед.
– Класс, Комар! Только, может, у тебя будет для меня история посвежее, что-нибудь очень грязное?
– Есть, а как же! На прошлой неделе два парня спустились в подземелье, вот сюда – в юг-15. Им не повезло, они наткнулись на каких-то типов, тех было человек десять. Они кляпами заткнули парням рты, обчистили карманы и надрали им задницы…
– Ты серьезно?
– Нет! Но если другой любитель катакомб расскажет тебе похожую историю, ты будешь знать, что это брехня, – тебя просто хотят напугать.
– Блин, ты придурок!
– Стой, вот мы и пришли! – Братан заводит меня в довольно просторную и оформленную комнату. – Добро пожаловать ко мне!
Та самая «Топазовая» комната, которую мой приятель обставил сам. Фрагменты мозаики устилают песчаную землю, и на персонализированном мезонине тут и там расставлены свечи. В двух углах комнаты вбиты крючки, и я догадываюсь, что в этом месте задумано повесить гамак. В центре помещения забавно свисает очень грязный плюшевый мишка.
Я бросаю рюкзак в угол «Топазовой» и скручиваю себе косяк из Fruit Spirit — очень агрессивной посевной конопли, – пока мой напарник, чиркая зажигалкой, раздает огонек разбросанным по мезонину свечкам. Я достаю жестянки с пивом из рюкзака, отдаю одну Комару и опускаю задницу на измазанный землей камень. Спеша затуманить себе рассудок, я без промедления взрываю штакет. Выключив фонарь на лбу, я предоставляю свечкам задачу освещать. «Мэри Джейн» уже набросилась на мои мозги, я затягиваюсь косячком раза три и передаю его Комару, а сам вливаю в себя несколько глотков пива.
Я снова думаю о Дине.
Дина…
Жизнью клянусь, я напишу такой путеводитель, такую классную книгу, что народ будет драться за него на улицах Панамы: как парни с улицы, так и мятежно настроенные буржуи. Для рекламы я сниму жуткие ролики в странных местах и кварталах гетто нашей столицы. Ладно, только не в Бельвиле, там мне до сих пор не рады. Я организую стихийные распродажи на воровском рынке, в метро, в Булонском лесу и в сквотах Сталинграда. Я мог бы даже вложить кусочек гашиша где-нибудь между страницами.
Мой мочевой пузырь отяжелел, и я встаю так же быстро, как и уселся.
– Никуда не уходи, Комар! Мне надо отлить!
– Ну да, не оставлю же я тебя маяться здесь, брат. Когда закончишь свое дело, засыпь место, где помочился. И раз уж мы начали этот разговор, не бросай окурки от сигарет и жестянки на землю: с тех пор, как мы спустились, ты только этим и занимаешься, а так нельзя.