Сейчас я лежу на холодном полу, залитом моей кровью. Мне грустно. Не от того, что я понимаю, что пришла пора посмотреть на ретроспективу своей скучной и, в общем-то, бесполезной жизни, в последний раз. Мне грустно от того, что, кажется, та бедная девушка, та одержимая, что привезла меня сюда в багажнике – умерла. Мне грустно, от того, что последнее, что я сказал Лии, была просьба покурить. Мне грустно, оттого что я в том или ином виде, стал причиной смерти того полицейского, а он, по-видимому, был неплохим парнем. Мне грустно, от того, что я редко звонил матери, пусть даже и не по своей вине. Мне грустно от того, что… От того что все это не имеет никакого смысла. Мне грустно…
Одинокая лампочка над моей головой светит точь-в-точь как лампочка в моей комнате. В моей комнате из безнадежно далекого детства. Может, так и выглядит свет в конце тоннеля.