– Доброе утро, – отвечаю я.
– Вчера вечером звонила директор школы, – раздается голос сестры.
Вздрогнув, я медленно закрываю холодильник, но не оборачиваюсь. Черт. Все верно.
Она им рассказала о том, что я сделала с машиной Мейсена? Точнее, о том, что я якобы сделала?
Проклятье!
Но нет. В таком случае мама закатила бы мне скандал еще вчера, когда я вернулась домой. Она бы не стала откладывать это на утро.
Плюс я сильно сомневаюсь, что директриса мне поверила… Но есть еще кое-что, о чем она могла рассказать маме.
– Она сказала, ты собираешься идти на выпускной с Треем, – мама подходит ко мне. Она в халате, волосы собраны в пучок. Потом она выливает остатки кофе в раковину. – Хотела узнать твой любимый цвет, чтобы заказать бутоньерку. Почему ты нам не сказала, что он тебя пригласил?
– Забыла, – пожимаю плечами я и немного расслабляюсь. – Вас не было дома, а у меня много дел.
На самом деле мне это не показалось настолько важным, чтобы рассказывать семье. Популярная девочка идет на выпускной с популярным мальчиком.
Лучшее место в школьном фотоальбоме обеспечено.
Но меня это так мало волнует. Интересно, почему?
Она кивает, улыбается мне своими голубыми глазами и посылает воздушный поцелуй.
– У тебя всегда так много дел. А скоро уедешь в колледж. Я хочу чаще видеться с тобой.
Я целую ее в щеку и беру яблоко с блюда посреди стола.
– Буду дома вечером.
– А куда собираешься сейчас?
– Встретиться с другом. – Разворачиваюсь и выхожу в холл. – Скоро вернусь.
– Райен! – в голосе мамы звучит неудовольствие.
– Ой, да пусть идет, – ворчит сестра, встает и относит в раковину тарелку. – Райен теперь так занята своими важными делами. Мы должны быть благодарны, что она почтила нас своим присутствием.
Я хватаю кошелек и ключи со столика в прихожей и сжимаю зубы. Уже и припомнить сложно, когда сестра говорила мне что-то приятное. Впрочем, как и я – ей.
– Карсон, – осаждает ее мама.
– Что? – отвечает сестра. – Я рада за нее. По крайней мере, она больше не в начальной школе, где у нее не было друзей, и приходилось везде таскать ее с собой.
Я проглатываю комок в горле, не оглядываясь на сестру. Она всегда знает, что нужно сказать, чтобы я снова почувствовала себя никчемным ребенком. Улыбка, которую я обычно из себя выдавливаю, чтобы не расстраивать мать, похоронена где-то глубоко в животе, под грудой кирпичей, и подходящие слова на этот раз где-то затерялись. Как же я от всего устала.
Не произнеся ни слова больше, выхожу на улицу и сажусь в джип. Это просто его город и его дом. Ничего особенного. Плевать. Мне нужно увидеть что-то, что принадлежащее Мише.
Я еду по тихим, безлюдным дорогам Тандер-Бей, ветер задувает в салон через открытые окна джипа и треплет мне волосы. Солнце играет на листьях деревьев, а с моря веет соленый бриз, наполняя легкие свежим ароматом.
По радио играет „Sk8er Boi“ Аврил Лавин, но я не подпеваю, как обычно. По обеим сторонам дороги появляются дома, и в груди начинает тихонько покалывать.
Твою мать. Это же явно не мой уровень.
Двух– и трехэтажные дома с коваными воротами, огромными участками и подъездными аллеями, которые сами по себе шире моего дома. А машины, проезжающие мимо, стоят целое состояние.
Господи, Миша.
Не то чтобы мой дом был убогим. Нам его хватает с лихвой, мама прекрасно его отделала и украсила. Но эти дома совершенно другого уровня. Я очень рада, что еду на джипе, а значит, не привлекаю особого внимания. Единственная машина, которая ничего не говорит о доходе ее владельца. Фанатов джипов хватает и среди богатых, и среди бедных.
Еду дальше, сверяясь с картой в навигаторе, и поворачиваю направо, на Бирч, а потом налево, на Жирар.
Жирар, дом 248. Я знаю его адрес наизусть с тех пор, как мне было двенадцать. Сначала думала: раз уж мы живем в получасе езды друг от друга, будем время от времени видеться – в один прекрасный день оба получим права и станем гораздо свободнее.
Но когда этот день настал, у каждого уже были своя жизнь, друзья, обязательства, и нам казалось достаточно того, что можем увидеться, когда захотим.
И если захотим.
Проезжаю мимо домов и читаю номера на колоннах, стенах и въездных воротах: 212, 224, 236, а потом…
Я вижу его. Вот он, слева, за живой изгородью и парой каменных колонн, обрамляющих въезд и открытую калитку для пешеходов. Трехэтажный дом в стиле Тюдор: в отделке сочетаются дерево и камень, уравновешивая друг друга. Останавливаюсь на противоположной стороне улицы и с минуту его разглядываю.
Он живописный и чуть старомодный, не массивный и не вычурный, как многие дома, мимо которых я проехала.
И еще у входа есть фонтан.
Миша здесь вырос. Сюда приходили мои письма.
Неудивительно, что он так много жалуется, смеюсь я про себя. Это прекрасный дом, но с Мишей он не имеет ничего общего. Миша, которого дважды пытались исключить за драки, который играет на гитаре, считает, что вяленая говядина и энергетический напиток «монстер» представляют собой здоровый завтрак, и живет в доме, выглядящем так, будто там есть дворецкий.
Легкие сдавливает, и я достаю запасной ингалятор, что хранится в секретном отсеке приборной доски. Весна вступила в свои права, а с ней – и аллергия.
Дважды пшикаю в рот. Легкие начинают работать в обычном режиме.
Смотрю на телефон. На часах почти десять. Не могу же я просидеть здесь целый день? Подняв глаза, замечаю двух девушек, бегущих по тротуару в мою сторону. Слышится детский крик где-то по соседству. Ставлю ногу на педаль, но замираю.
Я зареклась, что не буду выходить из машины, но… Находясь так близко, всего в паре шагов от него, чувствую, как сильно по нему скучаю. Мне нужно узнать, что происходит.
Если подойду к двери, наши старые отношения закончатся, это я знаю точно. Может, они продолжатся в каком-то новом ключе, когда я пойму, что ошибалась на его счет, но они никогда не будут такими, как прежде, когда я еще не видела его лица. Все изменится, и я сама разрушу то, что у нас есть. Это неудобно, и он наверняка не готов к тому, что я просто так приеду и позвоню в дверь без предупреждения. Что если мы оба будем сидеть друг против друга сложа руки и молчать, потому что я сумасшедшая маньячка, которая выследила его и теперь чувствует себя странно?
– К черту, – огрызаюсь я. Разговариваю сама с собой, но мне наплевать.
Но я верю в него. У меня есть на это право. Нашей привязанности уже целых семь лет. Если он не хочет, чтобы я приехала, мог бы давно ответить на мое письмо и написать, что все кончено. Я имею право знать, что происходит.
Открыв дверь, выпрыгиваю из джипа. На ватных ногах едва дыша перебегаю улицу, отгоняя от себя страх.
Не думай. Просто иди. Он сводит меня с ума, и я должна положить этому конец. Мне просто нужно знать.
Шагая по дорожке, все время оглядываюсь по сторонам и посматриваю на окна: вдруг кто-нибудь меня увидит? Откидываю волосы назад, приглаживаю, переделываю хвостик и подхожу к двери.
Все-таки стоило одеться поприличнее и накраситься. Что если он дома и рассмеется, увидев меня? Я ведь ужасно выгляжу.
Нет, Миша меня знает. Он единственный, кто знает меня настоящую. И не станет судить по одежке.
Я оттягиваю воротник рубашки и прячу в нем нос, принюхиваясь. Обычно я принимаю душ дважды в день: вечером, потому что всегда потная после чирлидинга и плавания, и утром, после тренировок. Но сегодня я не мылась ни разу.
Думаю, все нормально. Хотя сестра однажды мне сказала, что невозможно почувствовать собственный запах.
Поднимаю руку и несколько раз стучу в дверь. А потом замечаю справа звонок. Черт, нужно было позвонить.
Неважно. Складываю руки на груди, обнимая себя, переминаюсь с ноги на ногу, наклоняю голову и закрываю глаза.
Миша, Миша, Миша, где же ты?
Слышу, как открывается дверь, и сердце уходит в пятки.
– Да, – говорит голос.
Моргнув, стараюсь расслабиться и делаю вдох. Передо мной мужчина, намного старше, чем должен быть Миша, с седеющими темными волосами и зелеными глазами. Его отец?
На нем темно-синий халат поверх пижамы, и мои щеки начинают гореть от смущения. На дворе субботнее утро. Может, он только что проснулся.
– Э-э-э, здравствуйте, – наконец говорю, опуская руки и снова складывая их. – А… э-э-э… Миша здесь?
Вижу, как его плечи немного расправляются, будто он пытается быть начеку.
– Прошу прощения, но его нет дома, – тихо отвечает он.
Его нет дома. Значит, он здесь живет. Это его дом. Не знаю, почему, но подтверждение этой информации наполняет меня одновременно и страхом, и приятным волнением.
А этот мужчина – должно быть, его отец.
– Не подскажете, когда он вернется? – спрашиваю я как можно вежливее. – Я его подруга.
Из его груди вырывается тяжелый вздох, и он опускает глаза. Я замечаю, что у него впалые щеки и мешки под глазами, как будто он болен или очень устал.
– Если вы его подруга, уверен, вы можете позвонить и выяснить это у него самого, – отвечает он.
Я запинаюсь. Да, будь я его подругой, почему бы мне просто не позвонить ему на мобильный?
Может, он знает, кто такая Райен и стоит сказать ему, что это я.
– Может быть, ему что-нибудь передать? – предлагает он, уже собираясь закрыть дверь.
– Нет, – спешно отвечаю я. – Большое спасибо, сэр.
Он кивает и тянет дверь на себя.
Но я выставляю вперед руку, останавливая его.
– Сэр…
Он останавливается и поднимает на меня глаза.
– С ним все нормально? – спрашиваю я. – Я просто… очень давно не получала от него вестей.
Его отец секунду молчит, внимательно глядя на меня, а потом уверенно отвечает:
– Он в порядке.
А затем закрывает дверь, и я остаюсь стоять на верхней ступеньке, замерев от смущения.
Что это значит?