ПАРТИЗАНЫ-КАЗАХСТАНЦЫСоставитель Касым Кайсенов
Жумагали Саин
СОЛДАТ
Перед отправкой на фронт мы обучали новобранца военному делу. С самого утра и до поздней ночи на плацу только и было слышно: «— Раз, два, три! Сомкнув ряды! Коли!»
Я иду по казарме. Ребята у меня бравые, хотя и разные по возрасту, по характеру. Под большим вязом проводит занятие со своим взводом младший лейтенант Петренко. Смуглолицый, с темными застенчивыми глазами, он скорее похож на азиата, чем на русского. Шинель на узких плечах сидит чуточку угловато, и сам он чем-то здорово смахивает на мальчишку. Может быть поэтому он держит себя с солдатами подчеркнуто строго особенно с молодыми. Увидев меня, Петренко — командует.
— Взвод, смирно! — и, путаясь в шинели спешит ко мне отдать рапорт.
Я принимаю рапорт, и вот уже Петренко со своим взводом приступает к непосредственному выполнению боевого задания. Необходимо взять высоту «Н».
— Вперед! — Его ребята в едином порыве устремляются на высоту. Солдаты падают. Колют штыками «противника», стреляют холостыми патронами.
«Бой» за высоту все разгорается. Солдаты схватилились друг с другом, катаются по земле, душат, режут воображаемого противника. Мимо меня, несмотря на тяжесть пулемета, легко и быстро пробежал рослый, широкоплечий солдат. Старый знакомый! Это Еремеев. Я с восхищением провожаю взглядом его ладно скроенную фигуру. Этот не подведет!
Вот уже месяц, как мы на передовой.
Фронт все еще казался чем-то нереальным. Но после первых же ожесточенных схваток с врагом, после первых жутких бомбежек фашистов, первых убитых друзей, война вросла в сознание как суровая жизненная необходимость. Как месть. Новобранцы дрались так же отчаянно, как и старые, видавшие виды, солдаты.
Смолкла перестрелка. Тишина часами дрожала в воздухе. Но тишина была обманчивой и коварной, каждую секунду враг мог обрушить на нас ураганный огонь.
На нашем участке фронта гитлеровцы подтягивали силы. Мы готовились к бою. По сведениям разведки и показаниям «языков», уже дважды менялись, откладывались сроки генерального вражеского наступления. В чем дело? Почему враг задерживается?
Был предрассветный час. Я проснулся от оглушительного грохота. Выбежал из блиндажа и на секунду, ослепленный, зажмурил глаза. Адское пламя. Ухают дальнобойки. Свист мин, вой снарядов, взрывы бомб. Казалось, земля не выдержит подобного артобстрела и расколется пополам. После двухчасовой, методичной, убийственной артподготовки гитлеровские головорезы пошли в наступление.
Мы окопались на высоте. Все ближе и ближе фашисты.
— Огонь! — скомандовал я. И врага захлестнул свинцовый ливень. Но гитлеровцы озверели. Все подступы к высоте завалены трупами. Десять раз враг бросался на штурм и, оставляя горы трупов, откатывался назад.
«Ни шагу назад! Не сдавать высоты!»— таков был приказ командования, и мы держались.
Пулеметы и автоматы строчили без передышки. Стволы накалились до предела. А фашисты все шли и шли, и казалось, не будет конца. Один за другим выбывали из строя, гибли наши товарищи, а гитлеровцы вырастали, как грибы после дождя. Кончались боеприпасы. Связь прервана. Ни один из связных, посланных мной за подкреплением, не вернулся. Надо было что-то предпринять.
Кого послать за помощью? Я вновь и вновь осматриваю наши поредевшие ряды. Совсем рядом, из-за камня, чуточку приподнимается знакомая, ладно скроенная фигура солдата.
— Еремеев!
— Я!
— Быстро в третий взвод, за помощью. Чтобы через двадцать минут быть здесь. Будь осторожен. Все рвы и траншеи под наблюдением врага.
— Есть!
Как говорил Ходжа Насреддин; «Ушел невидимкой под покровом дождя». Задача Еремеева была почти невыполнимая: под смертельным навесным огнем добраться до своих. «Ползком, только ползком», — стучали в мольбе наши сердца. Они боялись вместе с ним, ползущим в темноте под сплошным огнем через вражеские траншеи и заграждения. Всюду поджидает смерть! И только один союзник у солдата — его сноровка, смелость, счастливая звезда! Где он сейчас, наш Еремеев! Вернется ли?
Кровопролитный бой становился все ожесточеннее. Гитлеровцы, стремясь во что бы то ни стало взять высоту, вводили в бой все новые и новые силы.
Нас осталось совсем мало. Вот на наших глазах погибли еще два защитника и слева совсем замолчали наши автоматы.
Фашисты пошли во весь рост, и я в последний раз окинул взглядом искалеченную высоту, своих товарищей. На мгновение смолкли наши автоматы, и мы обменялись прощальными взглядами.
Нас всего семеро! Но мы будем биться до последнего вздоха, и пока жив хоть один из нас — высота будет нашей! Фашисты идут сомкнутыми рядами. Все ближе и ближе.
Как жаль, что наши не подоспели…
— Огонь!
Темноту прорезала зеленая ракета, и в ее ярком неровном свете мы увидели серые от страха лица гитлеровцев.
— Наши, честное слово, наши!
От мощного «ура!!!» колыхнулся воздух.
Третий взвод! Еремеев!
В панике побежали гитлеровцы.
Высота осталась за нами!
Наш батальон долгое время вел борьбу во вражеском тылу. В партизанской войне в наших рядах был и Еремеев. Он не раз показывал свою воинскую доблесть. В трудные дни партизанской жизни он был умелым, отважным разведчиком. О его партизанских подвигах надо написать рассказ, ибо тысячи, сотни тысяч таких, как солдат Еремеев, ковали нашу победу в Великой Отечественной войне.
Среди многотысячной, славной армии партизан был и наш земляк, солдат из Казахстана — Кирилл Еремеев!
Перевел К. Ахметов.
Аскар Лекеров
РАССКАЗ О ДРУГЕ
Я всегда волнуюсь, когда пишу о своем друге Наумете Кошекбаеве. Писать о друге трудно. Вот он сидит рядом со мной, человек крылатой души, простой, скромный, с темными, подернутыми грустью глазами. О многом говорят эти глаза, и конечно же, они не простят мне фальшивой ноты.
Мы с Науметом в гостях у моей сестры Рахили. Наши глаза прикованы к пустующему стулу. Мы с Науметом без слов понимаем друг друга — это место Исмагула, старшего брата Наумета. Как будто это было вчера. Вот он сидит с нами за этим столом, наш Исмагул, смуглый, широкоплечий с черно-огненными глазами. Я слышу его спокойный, ровный голос:
— Вы еще соколята, — говорил он, обращаясь к нам, — а я вот уже двадцать лет работаю учителем. Работу свою люблю, дети меня любят. Вот приду вечером домой, возьму домбру, — тонкие, удивительно тонкие пальцы Исмагула ласкают отполированное дерево, и… мелодия кюя, широкая, как степь, вольная, как ветер, рвется из под струн, захлестывает сердце и льется, льется.
Когда это было? Вчера? Сегодня? Двадцать лет назад… Война. Наумет с тоской и ненавистью смотрит на пустующий стул. Молчание было прервано появлением рослого, широкоплечего юноши с загорелым лицом и жгучими глазами. Наумет взволнованно обнял гостя и поцеловал его. Затем смущенно обратился ко мне:
— Это — Бахит, сын Исмагула. Когда Исмагул уезжал на фронт, он был совсем младенцем. А сейчас вон какой богатырь. Студент второго курса института физкультуры.
Бахит сел на пустующий стул. Сердце мое нервно забилось. Вылитый отец. Мы сидели молча, погруженные в свои думы, но все они, словно вороны, слетались к одному…
Война…
Первым неторопливо заговорил Наумет.
— Я вот все думаю, сколько лет уже пролетело, а прошлое всегда с нами… словно все это случилось вчера. Столько событий осталось навсегда в памяти. Вот ты часто просил меня рассказать о моей партизанской жизни. Попробую… Ты ничего пока не записывай, а если когда-нибудь надумаешь, то опиши все как было.
— Да ты не волнуйся, — успокоил я его, — я ведь и сам прошел по дорогам войны. Нам всем дорога правда.
— Видишь ли, тут есть еще одна трудность. — Наумет тяжело вздохнул. — Как-то неприятно рассказывать о себе. Я хоть лично и незнаком с Баурджаном Момышулы, но знаю его поговорку: «Не говори, что это сделал герой, а скажи, что это сделал народ». Эти слова очень метко характеризуют героику партизан. Партизан… как только услышу это знакомое слово, так словно что-то шевельнется в сердце. Снова вижу боевой строй, светлые лица товарищей. Мужчины, старики, женщины, подростки, люди всех возрастов и национальностей, мы собрались в один кулак. Всех нас объединяла вера в победу и ненависть к врагу.
Накануне войны наш артполк находился в шестидесяти километрах от Варшавы, под городом Замбров. Помню ночь 21 июня 1941 года. Я стоял на артполигоне у орудия. Ко мне подошел старший лейтенант Анисимов, с которым мы были в приятельских отношениях, и вместо приветствия протянул видавший виды пластмассовый портсигар. Воспользовавшись минутами отдыха, мы закурили. Я не отрываясь смотрел на далекий, дымчатый горизонт. Там, за горами, лесами, озерами, за тысячи километров отсюда — мой Казахстан. Интересно, как там?
Мои раздумья прервал удивленный возглас Анисимова.
— Ночь-то какая! Смотри, звезда падает. А ребята спят. В такие ночи только и мечтать. Грустишь, наверное, о своих степях. А я вот свое село вспомнил. Бывало, ночью сидишь у реки, кругом тишина. Иногда только лягушка заквакает или летучая мышь пролетит. А луна из-за камыша, как лебедь, выплывает, белая… покатится серебряным блюдцем. Красота…
Где-то вдалеке ударили зенитки. Ничего не подозревая, мы решили, что это проводится обычная учебная артподготовка. Но что это? Взвилась сирена. Тревога. Мы бросились к площади. Через двадцать минут мы уже были в пути. Алая полоса рассвета. Гул зениток не ослабевал. С восходом солнца прибыли в часть.
Самолеты со свастикой резали бледное небо, сбрасывали бомбы и снова взмывали вверх. Дрогнул воздух, застонала земля.