Потомок поразмышлял немного и осторожно спросил:
– А ты – задрот?
– Был. Много лет.
– А я – задрот?
– Ты им станешь.
– А где они находятся? Те, которые правят миром?
– В столицах богатых стран. В военных аналитических центрах. Выученные в университетах теоретики, оторванные от реальности.
Потомок посмотрел на предка сверху вниз и снисходительно улыбнулся.
– Внешний враг, – сказал он. – Обязательное условие диктатуры.
– Господи, – сказал Знаев, – ты либерал, что ли?
– Я – за свободу, – значительно ответил потомок и снова оглянулся на свои вёдра, как будто именно там хранилась его свобода. – Но ты лучше расскажи про тех задротов.
И расчесал пятернёй вихры. И улыбнулся. Перспектива стать задротом его явно задела. Он, разумеется, никому и ничему не верил: настоящий потомственный Знайка, себе на уме, ни обмануть, ни запутать.
– А нечего рассказывать, – ответил Знаев-старший. – Сидят ребята в удобных кабинетах. Молодые парни, тридцатилетние. Умные. Тоже, как ты, уверены, что можно всё просчитать. Честные, добрые. Патриоты своих стран. Но для них намочить ноги – уже проблема. Они не видели ни войн, ни голода, ни кризисов. Они не стояли в очередях, им не задерживали зарплату, они ничего не знают про страны и государства, которые разваливают. Их главный аналитический инструмент – это глобус. Они тычут пальцем: давайте здесь устроим переворот, здесь революцию, здесь профинансируем, тут напугаем… Это называется «политика», это написано в учебниках, это нормально…
– Я понял, – сказал потомок, заметно разочарованный. – Но в свободном мире каждый делает, что хочет. Один свободен разрушать, другой свободен защищаться. Свобода – главное. Тут даже просчитывать нечего. Развиваться может только тот, кто свободен…
– Точняк, – сказал Знаев. – Ты прав. Но есть существенная оговорка. Вот жил однажды один парень. Постарше тебя. Тоже – по-своему задрот, мухи не обидел. Прочитал людям несколько лекций. Между прочим, бесплатно. За это его живьём гвоздями к деревяшке прибили и оставили умирать. Как думаешь, он был свободен? Нет. Он был гвоздями прибит, какая тут свобода? И ничего, обеспечил развитие для миллиардов людей на две тысячи лет вперёд…
Потомок хотел что-то возразить, но за стеклом возник-таки озабоченный менеджер в белой рубахе; требовательно постучал по прозрачной плоскости.
– Мне пора, – решительно сказал Знаев-младший. – Работать надо.
– Мой номер у тебя есть, – сказал Знаев-старший. – Надо нам собраться втроём. Поужинаем где-нибудь. Найдёшь время для своего отца?
– Найду.
– Иди, – распорядился Знаев-старший. – Работай.
Сын кивнул и ушёл торопливо.
«О чём говорили? – раздражённо подумал Знаев. – О, глупец. О свободе, о задротах, о будущем… Или, может, так и надо? Первый раз увидел сына – надо говорить о главном. О войне. О будущем. О свободе. Всё было правильно. И он назвал меня отцом! Он назвал меня отцом. А я не был ему отцом ни единого мгновения. Не менял ему памперсы, не провожал в школу, не водил по врачам, не покупал игрушек, не наказывал и не хвалил, не прятал под ёлку новогодние подарки. Я был от этого свободен. Но вот появляется он, любитель прикладной математики, сопливый либерал, – и во мне щёлкает тумблер, вроде бы давно заржавевший. И я, внезапный папаша, тут же забываю обо всех своих свободах – и бегу со всех ног, спешу увидеть, мечтаю понравиться, подбираю слова. Где моя свобода? Куда подевалась? Сейчас бы мне подумать о своей шкуре, об уголовном деле, а я думаю о мальчишке с пластиковыми вёдрами, который прожил шестнадцать лет без моего участия».
Горохов рассматривал его долго и внимательно. И даже сделал специальное врачебно-медицинское движение, как бы желая оттянуть своему боссу нижнее веко и изучить глазное яблоко.
– С тобой что-то не так, – сказал он.
– Невралгия, – ответил Знаев, беззаботно улыбаясь. – Ужасное обострение. Наелся таблеток. Голова дурная.
– Это плохо.
– Наоборот. Теперь я вижу мир под другим углом.
– И меня?
– Тебя – особенно.
– Может, шеф, тебе дома отлежаться?
Знаев хлопнул своего заместителя по плечу.
– Смеёшься? У меня нет дома. У меня, Алекс, остался только магазин.
Помолчал и сообщил:
– Зато теперь есть второй сын. Сергей Сергеевич. На голову выше меня.
– Поздравляю, – осторожно сказал Горохов. – Уверен, что твой?
– Никаких сомнений, – с удовольствием ответил Знаев. – Крутой парень. Любитель прикладной математики. Кстати, твой собрат. Либерал, враг диктатуры. Борец за свободу.
– Это сейчас ни при чём, – раздражённо сказал Горохов. – Лучше про свою свободу подумай. От прокуратуры Москвы голыми понтами не отобьёшься. Они закроют тебя в любой момент.
– В жопу их, Алекс. Прокуратура, Григорий Молнин, – в жопу это. У меня есть второй сын. Моя точная копия. Это – важно. Остальное – ерунда. Представь себе, он работает уборщиком в спортивном зале.
– Ну и отлично, – сказал Горохов. – Я начинал в ларьке на улице Миклухо-Маклая.
Знаев погрузился в кресло и с наслаждением вытянул усталые ноги. Уже несколько лет он не ходил пешком так много и так быстро.
– Э, нет, – сказал он. – Ты не путай. Я помню твой ларёк. Тебе было двадцать лет. А мой пацан – ещё школу не закончил. Мог бы не работать. Но работает.
– Ты дал ему денег?
– Пацану? Нет. Не дал. Даже не подумал. Да и нет у меня.
– Ты вроде вчера брал из кассы пятьсот тысяч.
– Уже вернул, – сказал Знаев. – Не пригодились.
– Значит, твой сын – гордый парень?
– Ещё какой. Говорю: у меня большой магазин… Давай ко мне на склад… Нет, отвечает, так неинтересно. Очень правильный юноша. Пять минут поговорили – а у меня сердце до сих пор как будто в тёплом меду плавает.
– В тёплом меду… – озабоченно пробормотал Горохов. – Что за таблетки ты принимаешь?
– Нейролептики. Транквилизаторы. Такими кормят буйных психов.
– Извиняюсь за прямой вопрос: а у тебя крыша от них не поедет?
– Не знаю, – сказал Знаев. – Там видно будет.
И нагнулся, достал из-под стола старую, наполовину пустую бутылку крепкого. И два стакана.
Вошедшая в кабинет Маша Колыванова застала самый апогей священной процедуры, когда слух соучастников радуется звонкому бульканью, и пространство вокруг наполняемой посуды набухает отчаянным спиртовым духом, и ноздри трепещут, и душа замирает в коротком приступе смятения: ну вот, опять алкоголь.
– Что празднуем? – осведомилась Маша.
Знаев немедленно достал третий стакан. Маша азартно ухмыльнулась.
– У меня, – сказал ей Знаев, – появился второй ребёнок.
– Ого, – сказала Маша. – Требую подробностей!
– Всё как в любовном романе, – сказал Знаев. – Я провёл с женщиной всего одну ночь. Через шестнадцать лет выясняется: не напрасно. Сын! Сегодня познакомились.
– Поздравляю, – сказала Маша, заметно возбуждаясь. – Что чувствуете, Сергей Витальевич?
– Любовь, – ответил Знаев. – А ты что подумала?
– То же самое, – сказала Маша. – И как он? Хороший парень?
– Моя точная копия, – ответил Знаев, снова ловя себя на физическом ощущении гордости, на том, что его распирает.
Выпили.
Маша Колыванова была тренированным застольным бойцом и занюхала собственным запястьем.
Горохов проглотил с равнодушным лицом, но закашлялся.
Знаев же – опьянел мгновенно, как будто поскользнулся, упал и приложился затылком о твёрдое.
– Маша, – спросил он, – а твоему сыну – сколько?
– Двадцать три, – ответила Маша со вздохом. – Боюсь, скоро он сделает меня бабушкой.
– И что в этом страшного?
Маша точным движением согнутого пальца придержала тушь под накрашенным глазом.
– Сергей Витальевич, – сказала она, – идите к чёрту. Я не хочу быть бабушкой. Моя цель – оставаться сексуальным объектом.
– Тебе, Маша, это удаётся, – сказал Знаев и вручил бутылку Горохову.
– Налей ещё. И пойдём работать.
Горохов немедленно исполнил распоряжение шефа; в самый решительный момент в его кармане зажурчал телефон, но наливающий не обратил на это никакого внимания.
– Ещё одно, – сказал Знаев, глядя на Машу. – На меня завели уголовное дело. Враги всё ближе. Торговая сеть «Ландыш». Григорий Молнин. Миллиардер. Давит на меня через прокуратуру Москвы. Мне предъявили обвинение. Подняли все старые истории. Банкротство банка. Заявления недовольных.
– Ужасно, – сказала Маша.
– И не говори. Тону, как Чапаев в реке Урал. У меня даже машину вчера отшмонали.
– А мотоцикл?
– А на мотоцикле мне нельзя. Принимаю таблетки. Знаешь, что такое спутанное сознание?
– Догадываюсь.
– Про уголовное дело – поняла?
– Поняла, – невозмутимо ответила Маша. – Но мне всё равно. Я бухгалтер. Наёмный сотрудник. У меня – контракт.
– То есть, – уточнил Знаев, – ты это помнишь.
– Разумеется, – твёрдо сообщила Маша.
Знаев посмотрел на обоих. Алекс Горохов моргал утомлёнными глазами – в хмельном состоянии он становился ещё более сутулым и серым, истаивал, сливался с фоном. Человечек-пиджачок. Сидел на краю стула, трогательно развернув внутрь мысы туфель, тоже – серых, но, между прочим, дорогих: он хорошо зарабатывал здесь. Маша, витальная баба-ягодка, наоборот, распрямилась, раскраснелась, выдвинула обширные груди, запахла жасминовыми духами, пудрой, кремом, ментоловыми сигаретами, мятными конфетками, и даже золотые цепочки на её шее, самую малость дряблой, засверкали как будто ярче.
– Помните, – произнёс Знаев. – И не забывайте. Этот магазин – не моя собственность. Он принадлежит компании, юридическому лицу. Обществу с ограниченной ответственностью. Под названием «Готовься к войне». И стены, и окна, и лампочки, и подъездные пути, и стоянки, и фонарные столбы. Деньги компании – не мои деньги. Товар на складах – не мой. Деньгами и товаром распоряжаетесь вы, наёмные менеджеры. Куда девать выручку, откуда брать ацетон, спички и лопаты – решать вам. Я всего лишь хозяин. Я валяюсь дома на диване, как полагается хозяину. Я – буржуй, капиталист, я нанял людей, люди работают, я отдыхаю. Жру ананасы и рябчиков жую. Если я приду и скажу: «Отдайте мне этот стол, и стул, и товар, и наличность из кассы», – вы скажете: «Нет». Потому что это не мой стол и стул и не моя наличность. Потому что это – собственность компании. Вы помните это?