21–44. Слышу голос замполита. Надо предложить ему на воскресенье в рамках культурної програми вихідного дня устроить конкурс. Песни и пляски, например. Перетягивание каната. Скачки.
22–01. Пока я ждал его из окошка, начфин постучал с улицы. Матерый, гад.
Нашел в столе кусочек шоколадки и рулон туалетной бумаги. Шоколадку решил оставить до утра. Доложил бчс на бригаду. Скучно. На крыльце зажгли свет, Лундгрен пошел подметать штаб, дежурный по части потерялся где-то на территории.
22–24. Вернулся дежурный, утверждал, что был на построении. Никто ему не верит. Спорим, кто и когда будет спать. Названиваю Танцору в казарму, трубку не берет. Быстро же он нас забыл.
Эстафету с пуганием меня через окошко подхватил замкомбата.
22–45. Ну, ни хрена ж себе тут у них в штабе комары. В казарме таких нет. Место прикормленное, наверное… и тапик молчит. Это настораживает. Кстати, Танцор пришел проверить, шо у нас тут. Теперь тут целая туса. Начштаба жалеет, что сдал пистолет в оружейку. А мы этому радуемся.
22–58. Начфин и спнш ходят в обнимку по штабу и ко всем пристают. При этом абсолютно трезвые.
О, песенку запели. Еще немного — и придется вызывать патруль.
23–50. Хочется спать. Пойду — мне еще два часа осталось. Ну почему они весь вечер рассказывают, что много работали и устали, а покурить всей толпой выходят? Парадокс…
01–10. Все обсуждают события в Турции.
02–30. Сколько ни обсуждай — ничего не выйдет. Ночь. Ни черта не происходит. И это, наверное, хорошо, да? Тихо. Даже финика не видно…
04–30. Стандартным утренним звуком военной части является кашель військовослужбовців.
15–35. Доделали табличку на двери кабинета нш, всем похвастались, сидим. Происходит все и одновременно ничего. Кто-то ходит, что-то спрашивает, кого-то ищет. Начфин теперь прячется у нас в караулке, мы его приютили — в ответ на обещание не петь, не пищать и не угукать. Продержался он минуты три, потом начал немелодично напевать «я дельфин, я дельфин…»
Поступают предложения выгнать броню и поехать брать Крым — очень в море хочется.
15–50. Однако халепа. НШ вышел покурить и увидел нашу креативную табличку на двери своего кабинета. Читает. Чего-то тихо стало. И птицы смолкли…
16–00. Гроза миновала.
18–00. Наряд сдали, фух. Бесценный опыт. Как же хочется спать… но, когда закрываешь глаза, видишь лицо начфина, поющего песенку про дельфинов, и ряд заряжающихся аккумов к радиостанциям…
Свої
Этой истории никогда не было, невзирая на реальные позывные и все остальное — это выдумка. Сергеевич жил и работал в другом секторе, мы никогда с ним не виделись, были знакомы только по фейсбуку, и разведрота 10ОГШБр никогда не работала от одного из ВОПов 41ОМПб. Это… художественный вымысел. Алэ…
Это рассказ о типичном, совершенно обычном и тысячу раз происходящем рилейшеншипе между пехотой и разведкой, отношениях сложносочиненных и трудновыстраиваемых, смеси любви и ненависти, кипящих страстей и ледяного спокойствия. Это рассказ об одних и тех же событиях, описанных с двух сторон — типичным пехотинцем и типичным разведосом.
… технически, ну, вот чисто технически — этим утром я стойко и мужественно переносил тяготы и лишения, находясь на переднем крае борьбы Добра со Злом, и за этот вот ежедневный подвиг, получая три тысячи зарплаты и три тысячи атошных. А вот на практике… я «перебував у режимі несення служби у Збройних Силах України» — то есть, валялся на койке в кунге и шарился в фейсбуке. Вообще-то, нужно было спать, после ночного дежурства на КСП еще и ноги толком не отогрелись, но в кунге было холодно, ботинки примерзали к фанерному полу, а идти колоть дрова и разжигать буржуйку было лень, вот со сном и не сложилось. Вокруг меня была замерзшая грязь, присыпанная серым снегом, три блиндажа с тем составом, который у нас гордо назывался «друга мотопіхотна рота за виключенням третього мотопіхотного взводу» в количестве примерно восемнадцати человек «в наявності», замотанный в клеенку СПГ, дашка под плащом, птур с шестью ракетами и бэха-копейка с неработающим прицелом.
Донбасс — это вечный ветер. Ветер ежедневный, постоянный и всегда в лицо, ну, в крайнем случае, сбоку. Не, бывает и в спину, но именно тогда, когда ты оделся слишком легко. Вообще в армии есть очень толковый подход к правильной зимней одежде: или «мля холодно капец», или «епт шо-то я переборщил, жааааркоооо». Мне было холодно, кунгу было холодно, мышам в поле было холодно, и командиру, втыкавшему свою утреннюю смену на КСП, тоже было холодно, хотя он топил буржуйку, чинил подсветку на ПАГ-е, слушал рацию и, вообще, — бодрствовал. Рация, кроме получасовых перекличек наряда, хранила гордое молчание. До сейчас.
— Пшшшччч… на в’їзд, до команди… пшшшч… — мяукнул баофенг и выжидательно смолк. Командир спокойно отложил ПАГ, взял в руку китайскую пластмассовую коробочку, с хрустом вдавил тангету.
— Трон, я — Спарта. Повтор. — В голосе командира явно читалось: «Кого там еще принесло с утра в субботу?» Ответа не было ни у мышей, ни у меня, слушающего радейку в кунге, ни у наряда.
— … пшшш… нцор — Трону. Ма… пшшш… на в’їзд до нас, до тебе. При … пшшш, — раздалось секунд через тридцать.
В трехстах метрах от КСП и в двухстах от «Трона» наряд густо заржал.
— Трон, это Танцор. Нажми на кнопку, подожди две секунды, сформируй в голове фразу, скажи ее вслух медленно и четко, еще подожди две секунды и отпусти кнопку, — командир был спокоен, как комбат перед нарадой, и фраза эта, навязшая на зубах, регулярно повторялась им уже на протяжении примерно тысячи лет, то есть, двух месяцев и шести дней командования мотопехотной ротой.
— Пшшш… Эээээ… Танцор, це Трон, — сказала рация и замолчала.
Стихло все, и даже мыши перестали, кажется, кублиться в ящике с продуктами, а наряд на пулемете перестал ржать и замер в предвкушении следующей серии «РадиоПехота», которая шла каждый раз, когда пересічному мобілізованому недоліку треба було щось доповісти по рації.
— Иии?.. — начал звереть ротный.
Я сполз с лежанки, откашлялся, сунул в рот сигарету и начал привязывать к ногам рыжие таланы. Таланы сопротивлялись. Было удивительно мерзко даже для восьми утра в донбасском декабре.
— Танцор, це Трон, — раздался другой голос в рации. — Приехала шишига, в ней шестеро, инженеры с бригады, хотят заехать. Прием.
— Трон, это Танцор. Документы у них есть? — командир встал с лавки, отпихнул кошку и вышел из КСП, забыв на столе сигареты.
— Танцор, це Трон. Они говорят «хуй вам, а не документы», — голос в рации был слегка озадачен.
— Значит так. Зброю до бою! Расчетам арты — расчехлить орудия и приготовиться открыть огонь бронебойными! Танковая рота — на выход! Вертушки — на взлет! Крейсер — отдать швартовы! Бойовий наказ! Ворожу техніку та диверсантів наказую — знищити! Вогонь! — голос командира звенел, и в звоне этом было все — клубы порохового дыма, грохот барабанов, развернутые знамена, лязг траков, стук ботинок по броне и флаг Украины, гордо дрожащий на клотике авианосца. Я аж заслушался, пытаясь попасть ногой в ботинок. Рота затаила дыхание, наряд сноровисто развернул дашку в направлении въезда. Командир пытался не подавиться смехом.
— Ээээ… Танцор. Вони у машині нервують, але ржуть… — раздалось растерянно в рации.
Мимо промчался Ваханыч в сторону бэхи, за ним — Прапор и Козачок. Козачок зачем-то волок ПКМ Ярика и радостно лыбился.
— Отставить войнушку! — крикнул вдогонку Козачку Танцор, поднял рацию, нажал на кнопку, помотал головой и выдавил: — Отставить убийство. Трон, запускай, пусть сразу до КСП едут.
— Пшшш… Я Трон, прийняв, запускаю… — тембр голоса выдал громадное облегчение старшего солдата.
— От мля… Инженеры хреновы… — Танцор взбежал по земляным ступенькам к кунгу и распахнул дверь, выдувая остатки тепла из железного ящика. — О, ты не спишь уже… Хорошо. Одевайся по красоте, какие-то разведосы приехали, ща будут понты гонять, туману напускать, таинственно пиздеть про «ааааатдельные задачи», а потом окажется, что позицией ошиблись…
Странно, что не на джипе. Честно, странно, что не одиндва волонтерских корча, а цельная шишига на дефицитном бензине, пыхтя и взревывая раненым аватаром, переваливала через смерзшуюся грязь, подгребая к поленнице возле КСП. Мы лениво выползли на пригорок «в силах тяжких», то есть, в разгрузках, с обвешанными автиками и с суровым выражением лиц «я їбав — я воював». Эффект от нашей тяжелой, усталой, но уверенной поступи суперпехоты слегка смазал Кирпич, прошоркавший мимо в дутиках и в синей олимпийке в сторону бани, с пакетиком грязных шмоток в одной руке и с закипевшим чайником — в другой. Шишига, как-то очень уж натужно взвизгнув, остановилась, распахнулась пассажирская дверка, и над мерзлой донецкой землей «пронесся ветер понтов, тактикульности и бесстрашия».
— Спорим, по-любому скажет: «у нас отдельные задачи…»? — негромко сказал я Танцору.
Он кивнул, чуть не поскользнулся на ступеньках и начал искать в карманах забытые сигареты.
Разведос, прикидывающийся инженером, легко спрыгнул с подножки. Интересно, почему они всегда типа шифруются под инженерку? Думают, что его плейт-керриер и остальная дорогая снаряга не палится? Тоже мне, шпиен, мля, Мата Хари. Наши глаза обежали его фигуру, отмечая абсолютную нестатутность формы и снаряги, его глаза — нас, он сделал шаг вперед, мы два — и поздоровались. Чернявый хлопчик, примерно моего роста, только худее раза в два, АКМС с ПБС-ом и «вот это вот тактическое все», с пистолетом на бедре и противноватым прищуром узких глаз.
«Форт четырнадцатый с глушманом, почти новый. Понты гоняет», — автоматически подумал я, разглядывая пистолет.
«Нормальных пистолетов нет, но фабовская ручка на пээме. Понты гоняет», — читалось в глазах разведоса.
Из кузова посыпались остальные.
— Сайгон, — представился чернявый.
— Танцор, — сказал командир.