ть. Студенты. Какой-то небритый мужик, в очках, с жёлтым шарфом на шее. Так, дальше… Старик, видимо ветеран… Разносчик кофе. А здорово придумали с горячими напитками. Если бы… Стоп! Назад. Небритый мужик.
Синчук весь напрягся, всмотрелся в экран монитора. Первой прошла сквозь сознание мысль: а ведь я его уже видел. И не на Майдане. Все последние встречи подполковник помнил отчётливо. Особенно, тех людей, с кем сталкивался и кто был хоть как то был связан с площадью. Но этого человека среди окружения митингующих раньше не было. Однако, небритые черты лица Станиславу Григорьевичу показались очень даже знакомыми. Рука потянулась к «мышке». Так, выделить снимок в отдельный файл. Ну-ка, покрутим картинку, приговаривал сам себе Синчук. Побреем, снимем шапочку, прицепим какую-нибудь причёсочку… «Мышка» в руке лихорадочно бегала по коврику. Ещё пару деталей…
Пальцы сами потянулись за сигаретами. Подполковник даже не заметил, как вынул пачку из кармана, и лишь когда потянулся за зажигалкой, осознал, где находится, и что в кабинете курить строго запрещено. Пачка вновь исчезла в кармане. Изображение на мониторе продолжало смотреть на него знакомым, холодным взглядом.
Станислав Григорьевич почувствовал, как противный холодный пот выступает на лбу. Он быстро кинул взгляд по сторонам, вынул из другого кармана носовой платок, вытер лицо и шею. Необходимо сделать копию, и уничтожить работу. Цветной принтер моментально выполнил первую команду, а вслед за ним компьютер исполнил второе желание сотрудника СБУ, перед тем перекачав информацию на «флешку».
Листок с изображением небритого мужика исчез в нагрудном кармане. Теперь следовало всё хорошенько обдумать.
— Ну что. Нашёл что-нибудь? — Князев появился в дверях с двумя чашками кофе.
Слава Богу, капитан не заметил перемен в поведении подполковника. А, может, скинул всё на усталость.
— Ничего особенного. Лёха, а ты правильно заметил. Бомжей в Киеве прибавилось.
— Я об этом Новокшенову все уши прожужжал.
— И что наш благовестный Артем Фёдорович? — Синчука ответ особо и не интересовал.
— Да пошёл он. — Князев протянул чашку подполковнику, отпил из своей. — Совсем свихнулся на своей даче. Я ему информацию по «прослушке» приношу, а он мне про лестницу долдонит и про Новый Год.
— Наша песня хороша, начинай сначала. — усмехнулся Синчук.
— Вот и я о том же. Главное, информация то какая лезет. Разговор с Москвой смогли зафиксировать, а этому всё до одного места. Честно говоря, я только бы из-за него проголосовал против «Быка».
— Против кого? — не понял подполковник.
— Ну, ты, Стас, даёшь. — капитан чуть не поперхнулся. — Да так у нас все Яценко называют. Ты посмотри на него. Ведь он на трибуну, как на родео выходит. Или на площадку для штангистов.
Синчук усмехнулся.
— Похоже. А как Козаченко называете? — поинтересовался Станислав Григорьевич.
— Эстетом. Видел, как он руками жестикулирует?
— Видел. — Синчук допил кофе и поставил чашку на стол. — Как фокусник. Вот деньги в левой руке. Вот в правой. А вот раз, и нет денег. Как в девяносто третьем.
Уже в машине, включив двигатель для обогрева, Станислав Григорьевич развернул лист и ещё раз, но теперь более внимательно изучил снимок. Сомнений не оставалось: с бумаги на него смотрел тот самый человек, которого он бы и хотел забыть, но так никогда и не сможет этого сделать.
Сразу вспомнилась ТА НОЧЬ. Синчук, после произошедших событий, её только так и называл: ТА НОЧЬ. Бориспольская трасса. КАМАЗ, разбитая «ауди», два трупа, стонущий мужик на заднем сиденье. Старик — водитель грузовика, лежащий без сознания рядом с машиной. События многолетней давности нахлынули на подполковника и сжали виски обжигающей болью.
В стекло дверцы постучали:
— Стас, ты что, заснул? — Синчук с трудом отреагировал на голос. Поднял глаза. Перед стеклом стоял Леонид Бурлак, из второго отдела. — Пропусти.
— Куда? — сразу не сообразил Станислав Григорьевич.
— Проехать надо. Машину в сторону убери.
Голова начала медленно соображать.
— Сейчас. Извини, видимо переутомился.
— Бывает. — Бурлак вернулся к своему «опелю».
Подполковник завёл двигатель и выехал на проезжую часть дороги.
Поначалу Синчук направил машину в сторону станции метро «Печерская», как и намечал ранее. На встречу, назначенную ещё два дня назад. Но, выехав на улицу Январского восстания подполковник передумал, и развернул автомобиль в сторону проспекта Дружбы Народов. Через сорок минут Станислав Григорьевич покупал с рук на радиорынке Караваевых дач три недорогих, судя по всему, ворованных, мобильных телефона и три стартовых пакета к ним.
— Егор Фёдорович, — секретарь, юное, очаровательное создание женского пола, с длинными, светлыми волосами, и большими, зелёными глазами, которое первый коммунист страны, иногда похлопывал своей большой, волосатой рукой по голой попке, положила на стол пакет. — Пришло по почте.
Кузьмичев вскинул глаза на помощницу:
— От кого?
— Не знаю. — та повела плечами. — Там не написано.
Егор Федорович вскрыл конверт. В нём, кроме простой аудиокассеты, ничего более не обнаружилось.
— Странно. — Кузьмичев вставил присланный предмет в магнитофон, и услышал беседу двух человек, мужчин, одного из которых он хорошо знал.
— Зачем нам связываться с коммуняками? — голос говорившего был с кавказским акцентом. — Я бы не хотел, чтобы наше дело замаралось связями с ними. Сам понимаешь, потом не отмоемся.
— А кто тебе сказал, что мы собираемся афишировать наши с ними отношения? — последнюю фразу произнёс Литовченко. Его высокий, слегка бабий голос узнавался моментально. — В данной ситуации «банкир» прав. Нам не хватает 226 голосов. Пообещает им с три короба, как обычно. И кинет. Уж что-что, а подобные штучки наш Андрейка откалывать мастер.
— А если они начнут качать права?
— Да ради Бога. Нам главное сейчас голосование. Всё. Завтра, как такового, нет. Его просто не существует. Есть сегодня. И сегодня нужно найти 226 голосов в парламенте. Найдём: мы на коне. А вот в том самом завтра, если победим, то и условия новой игры станем диктовать мы. И никуда коммуняки не денутся. Будут сопеть в тряпочку, с обиженным видом. И то не долго. Кузьмичёву пришёл политический конец. Всё. За него, как кандидата в президенты, проголосовало чуть более двух процентов. Так что на следующих парламентских выборах хрен он наберёт положенный проходной балл. А мы ему ещё и свинью подложим: повысим, через законопроект, проходной барьер с трёх процентов до пяти. С Козаченко уже об этом говорили. Он согласен….»
Дальше Егор Федорович слушать не стал. Выключил технику, задумчиво потёр свой тройной подбородок. Интересно, кто это захотел ему услужить?
Впрочем, кто — дело второе. Главное то, что плёнка подлинная. Голос Литовченко он бы отличил из сотен, если не тысяч аудиофайлов. А значит, такой разговор состоялся.
Кузьмичёв откинулся на спинку дивана. В любые предложения оппозиции он и сам не верил. И так было понятно: они хотят его использовать «в тёмную». Но то, что Козаченко и его люди так дальновидно продумали дальнейшую политику по отношении к нему, настораживало. Теперь следовало менять тактику. Причём, кардинально. Раньше коммунисты крыли всех олигархов, на чём свет стоит, ну, разве что не матами. Но именно они, те самые «проклятые капиталисты» на данный момент составляли большинство в парламенте. И будут его основой ещё год, до следующих выборов. Предположим, Козаченко пройдёт в президенты. — анализировал Егор Федорович. — И решит провести подобный закон. Но, без согласия Рады, ему этого сделать не удастся. Точнее, без её большинства. Пока его, то есть большинство, составляют люди премьера и президента. А где гарантия, что люди Яценко и Кучерука после выигрыша не переметнутся в стан победителя и не создадут новое большинство? Нет такой гарантии. А раз так, Андрей Николаевич, наши пути — дорожки на данном этапе расходятся. Так что, не обессудьте. И всё-таки, кто же нашёлся в штабе «банкира», что решился сдать Козаченко?
Машина свернула с окружной трассы на просёлочную дорогу, проехала метров пятьсот, притормозила возле лесопосадки, рядом с водохранилищем. Синчук покинул авто, отошёл от него на приличное расстояние, достал купленный полчаса назад мобильный телефон, вставил в него карточку и набрал по памяти номер:
— Медведев? Это я. Мне перезвонить?
— Нет, можешь говорить.
— Нужна ваша помощь. Кое-кому грозит опасность. Его собираются «убрать».
— Кто?
— Подлинного имени исполнителя не знаю. Но однажды мы с ним работали. Я у него был в подчинении. — Станиславу Григорьевичу стало противно за своё оправдание, но сейчас Герману нужна более — менее объёмная и достоверная информация, а все сантименты после. — Он профи. Конкретный профи.
— Где вы с ним работали?
— Этого сказать не могу. Поверь на слово: он своё дело знает.
— Фотография есть?
— Да. Могу отправить через интернет. И ещё, может тебе пригодится. У нас его окрестили «немцем». Он предпочитает всё немецкое.
— Ладушки. Через минуту прими СМС. В нём будет адрес «почтового ящика». Напиши о нём более подробно. И будь постоянно на связи: в случае необходимости перезвоню. Всё. Отбой.
Через две минуты Синчук разобрал телефон, вынул чип. Старенькая «Моторола» упала на дно водоканала. Чип через полчаса сгорел в бочке на Хрещатике, вокруг которой грелись жители палаточного городка.
«Служба безопасности Украины сделала ответное заявление на вчерашнее выступление Генерального прокурора Украины С. Т. Лисенко, в котором говорится следующее: «Мы не согласны с прокурором в том, что он назвал происходящее в Киеве беззаконием. Гражда