я крупный штраф… Врут, конечно, ничего мы не нарушали! Черт… Как-то даже неловко перед вами, Вадим…
– Ничего страшного, – сказал Сергачев. – У нас такое тоже далеко не редкость.
События вдруг стали принимать неожиданный для них оборот.
– Что?! – резко произнес Пошкус. – Обыскивать? Моего водителя?! Да они с ума сошли!!
Выбравшись из машины, он решительно направился к «Фольксвагену», подле которого, поставив водителя джипа в классическую позу, сотрудники полиции уже вовсю шмонали его.
Откуда-то, словно из-под земли, появились еще трое мужчин, но уже не в форме, а в штатском (Сергачев даже не заметил, как возле них притормозила темно-синяя иномарка.) Один из них присоединился к компании возле полицейского «Фольксвагена», другие двое направились к джипу, в котором оставался лишь Сергачев. Причем у одного из этой парочки через плечо свисал короткоствольный «калаш».
Мужчина в штатском, распахнув заднюю дверцу джипа, сказал что-то по-литовски, затем, убедившись, что его команду не поняли, повторил по-русски:
– Выйдите, пожалуйста, из машины!
Сергачев нехотя подчинился. Несмотря на заявленный протест, его не только обыскали, но и изъяли все, что у него при себе имелось: загранпаспорт, портмоне и сотовый телефон.
Эта неприятная для Сергачева процедура отняла у двух мужчин в штатском немного времени. Их коллеги тоже действовали быстро и сноровисто: водителя, с вывернутыми за спину руками, скованными наручниками, сунули в «Фольксваген», Пошкуса же, которого также скрутили двое, поместили в темно-синюю иномарку…
Сергачева, на чьих запястьях теперь тоже красовались «браслеты», водворили обратно на заднее сиденье джипа, где компанию ему составил один из «штатских» (второй уселся за руль, заняв место задержанного водилы).
Черный «мерс», пристроившись к полицейскому «Фольксвагену», покатил в неизвестном Сергачеву направлении.
– Куда вы меня везете? – угрюмо спросил Сергачев.
Он хотел добавить, что кое-кто ответит за допущенный произвол, но в следующее мгновение ему пришлепнули на губы полоску клейкого лейкопластыря.
– Скоро узнаешь, – процедили над ухом.
Водитель что-то добавил, но уже на литовском, после чего в салоне джипа прозвучал недобрый смех…
Сергачев предположил, что его, а заодно и Пошкуса с водителем, эти люди везут в местный полицейский участок. Или в какую-нибудь контору, аналогичную российской ФСБ. Вполне возможно, что изыскательская деятельность Пошкуса привлекла к его персоне внимание местных спецслужб (хотя у Альгирдаса среди своих соотечественников, что называется, «все схвачено»). Но почему они тогда решили действовать столь поспешно? Неужели прибалты так топорно работают?..
Но ему, Сергачеву, по-любому ничего в этой ситуации не грозит. Его-то эти местные пинкертоны не взяли с поличным?! Но даже если бы прихватили его с какой-то «информацией, представляющей коммерческую тайну»? При том, что он и не собирался прятать добытые Пошкусом документы в своем дорожном чемодане? Что дальше? А ни-че-го…
Попросили бы вежливо покинуть их маленькую, но гордую республику, аннулировав многократную визу. Это максимум, на что они могли бы в данной ситуации решиться…
Ехали они не долго, минут десять, причем почти сразу свернули с Укмяргского шоссе на какой-то проселок.
Остановились в какой-то глухомани, где, кажется, нет никаких признаков человеческого жилья. Странно, однако… Сергачев предполагал, что эти люди доставят их с Пошкусом если не в Вильнюс, то в Паневежис, другой крупный литовский город. Он допускал, что их там могут допросить – вот только на какой предмет? – а затем отпустят. Его-то уж точно обязаны освободить (да еще с извинениями!). Но похоже на то, что все его предположения оказались ошибочными…
Все те же двое мужчин, одетых в штатское, не особо церемонясь, извлекли Сергачева из джипа. Его ноздрей сразу коснулся неприятный запашок гнили и разложения. Насколько он мог разобраться, они находились сейчас на берегу какого-то заболоченного водоема, использовавшегося некогда для сброса сточных вод. Здесь стояли только две машины; темно-синяя иномарка, в которую упаковали Пошкуса, подевалась неизвестно куда…
В голубоватом свете фар на берегу водоема возникли еще три фигуры: двух мужчин, одетых в полицейскую форму, тащивших за собой водителя Пошкуса, у которого по-прежнему были сзади скованы руки.
У Сергачева в этот момент подогнулись ноги, но двое крепышей, державших его за локти, не позволили ему потерять равновесия…
Самым странным – и даже страшным – было то, что эти люди, что привезли его сюда, не задавали ему никаких вопросов.
Двое полицейских, или кто там они были на самом деле, кое-как втащили обезоруженного ими еще ранее водителя на бетонированный выступ, смахивающий на огрызок причала. Один из них… да, ударил рукоятью пистолета свою жертву по затылку. Другой споро навинтил на дуло пистолета глушитель… Выждав несколько секунд, дважды выстрелил жертве в голову.
Вдвоем с напарником они перевернули на бок убитого только что водилу, освободили его руки от наручников, затем, продолжая действовать все в том же темпе, прикрутили проволокой к свежеиспеченному покойнику какую-то увесистую металлическую штуковину (очевидно, чтобы труп не всплыл).
Взявшись с двух сторон, осторожно, стараясь не перепачкаться, опустили труп в черную зловонную жижу…
Кажется, это было последнее, что видел Вадим Алексеевич Сергачев, сотрудник крупной российской нефтяной компании, приехавший в Вильнюс для выполнения некоей секретной миссии. «Ну что же ты, папа?.. – прозвучал напоследок в его мозгу укоризненный голос сынишки. – Я ведь тебя спрашивал про «трубу», а ты эту загадку так и не разгадал…»
Глава 1КАК ОТВРАТИТЕЛЬНО БЫВАЕТ ПО УТРАМ
Процесс опохмела не терпит суеты… Тут все должно быть выверено, как в аптеке. Особенно важно правильно подобрать лекарство, ювелирно отмерить, своевременно принять живительную дозу внутрь, задавить желание «повторить», а потом найти в себе силы для того, чтобы включиться в хлопотную повседневную жизнь.
Еще только девять утра.
Или – уже девять утра?
Всегда надо помнить, что стоит обломаться с опохмелом по какой-нибудь пустяковой причине, и весь день пойдет коту под хвост.
Именно поэтому, когда у входной двери прозвучала мелодичная трель звонка, двое мужчин, находившихся в это воскресное февральское утро в офисе охранной фирмы «Фалькон», и бровью не повели.
Они оба подумали, что скорее в старой части Вильнюса – а именно здесь, неподалеку от старинных университетских двориков, в трех комнатах одного из ветхих зданий, относившихся некогда к еврейскому кварталу, располагался офис их фирмы – по тротуарам станут прогуливаться белые медведи, чем в их контору решит наведаться сколь-нибудь стоящий клиент.
Все прочие люди их сейчас мало интересовали. Потому что если у человека трещит чердак с крутого бодуна, то ему не хочется общаться ни с соседями по лестничной площадке, ни с полицейскими или братками, ни даже с родной мамой.
Стас Нестеров, основатель и нынешний владелец фирмы, вопреки количеству выпитого со вчерашнего вечера – в самых разных местах, – выглядел трезвым как стеклышко. Рослый шатен тридцати двух лет, с внимательным взглядом серых глаз и несколько меланхоличным выражением лица, он был одет в темные брюки и свитер цвета «хаки». Если бы не тени под глазами, легкая небритость на щеках и то, как Стас порой морщился от головной боли, то понять, что он не совсем в порядке, было бы невозможно.
Слон, вместе с которым Стас устроился в своем кабинете, чуть взмок от выпитого. В принципе, он тоже мало отличался от себя обычного. И неудивительно: чтобы свалить с ног здоровенного мужика, чей рост двести три сантиметра, а вес около ста тридцати килограммов, нужно залить в него как минимум бочку.
Звали Слона Римас. Ему двадцать девять лет, причем последние четыре года он состоял в штате фирмы «Фалькон», являясь заместителем, напарником и приятелем Нестерова. Фамилия же Слона, как это ни забавно звучит – Мажонас[1].
– Давай, Слон, по последней, – распорядился глава фирмы. – И завязали…
– А тут уже мало что осталось, – сказал Слон, плеснув на донышки двух стаканов остатки вискаря. – В холодильника еще упаковка «Факса», кажется, есть…
Опять тренькнул дверной звонок, на этот раз как-то обиженно… Спустя короткое время раздался звук отпираемого замка. Мужчины переглянулись, пожали плечами, затем синхронно осушили свои стаканы.
Дверь кабинета была открытой, так что они могли видеть, как в коридоре, где стоял платяной шкаф, освобождалась от верхней одежды только что вошедшая в офис девушка.
Девушку эту звали Ирма. Ей двадцать три года. Несколько месяцев назад она закончила юрфак Вильнюсского университета. Поскольку родом она из литовской глубинки, то найти работу в столице оказалось делом непростым. Сейчас она работала на полставки в одной из нотариальных контор, а также подрабатывала в «Фальконе», взвалив на себя обязанности секретаря, бухгалтера и уборщицы.
Ее можно было бы назвать миловидной, если бы не две-три детали, которые способны слегка подпортить обличье любой женщины. Во-первых, Ирма практиковала в одежде стиль, вошедший в моду в среде местных студиозов еще в семидесятые годы: все какое-то длинное, растянутое, бесформенное, будто на человека надели балахон, да еще вдобавок преобладали серые, блекло-зеленые и коричневатые тона. Сейчас молодежь предпочитает одеваться по-другому; ведь если девушка выряжена, как пугало, то черта с два догадаешься, что скрывается под этими бесформенными одеяниями… Во-вторых, у нее корректирующие зрение очки (хотя это временное затруднение). И в-третьих, Ирме недавно сделали стоматологическую операцию, чтобы исправить неправильный прикус. Из-за этого девушка основательно комплексовала. Сейчас у нее стояли скобки на зубах. Но вскоре эти скобки, или, как их называют специалисты, «брекеты», должны снять, после чего она сможет радовать окружающих настоящей «голливудской улыбкой».