Волки морщат носы и глухо, не горлом, а животом, рычат. Кто-то входит. Золотые блики вспыхивают в их пепельных, как луны, волчьих глазах. Шерсть топорщится у них на загривках.
— Мяндаш… — шепчу я. — Не троньте его, это Мяндаш.
Он наклоняет голову, как будто в приветствии, — олень с золотыми рогами.
Он подходит ко мне, и нюхает мои волосы, и подталкивает, сначала бархатным носом, а потом как-то иначе. Не вбок, а внутрь. Точно так же, как когда-то делал Амиго.
Он впускает меня, словно заворачивает в теплую шкуру. Его цвет — это цвет палой золотистой листвы. Его запах — это запах ягод и леса.
— Ты друг? — спрашиваю я беззвучно.
— Я друг.
— Скажи, где мы?
— Мы между жизнью и смертью. В остановившемся времени. В моменте истины.
— Здесь так тихо…
— Это потому, что мир замер. Колесо ненадолго застыло. Но оно скоро включится.
— И что будет?
— Я надеюсь, что будет мир. Но я не принимаю решении. Я могу просто помочь.
…Он подходит к двум белым волкам и склоняет золотые рога, точно в приветствии. Волки скалятся и дружно заходятся хрипом, а он все смотрит и смотрит на них, и в его глазах цвета густой карамели нет ни тревоги, ни страха, его взгляд такой спокойный и мирный, что, когда он отходит от них, они уже не могут рычать, потому что они теперь люди, просто два человека в черной красивой форме…
…Он подходит к тем, кто беззвучно сидит у костра. Он склоняет рога в приветствии, он смотрит на них. Просто смотрит. А они смотрят на девочку, сидящую чуть в стороне. И зовут ее взглядом. Чтобы она стала частью их круга…
…Он пересекает грот. Буро-алые камешки отскакивают от его тихих копыт. Он склоняет рога, и их отсветы падают на сидящего среди льдинок ребенка. Золотые блики, они ложатся на асимметричное лицо так, что оно уже не кажется страшным.
— Ты красивый, — говорит ребенок оленю беззвучно.
— И ты, — отвечает Мяндаш ребенку. — Во что ты играешь?
— Я пытаюсь выложить из льдинок слово, которое понравится папе.
— Давай я посвечу на твои льдинки. Они подтают и сразу раз лепятся. И ты выложишь свое слово.
Олень склоняет рога еще ниже, и смерзшиеся куски льда рассыпаются грудой сияющих кубиков. Ребенок смеется. И выкладывает из них свое слово
Ewigkeit
— Смотри, папа! Смотри, я сложил слово «вечность»!
Рыцарь медленно опускает железную голову. Рыцарь смотрит на слово. Потом на сына — долгожданного, нежданного, странного — в солнечных бликах лицо ребенка почти красиво.
— У тебя хорошо получилось, — говорит рыцарь.
Потом подходит ко мне. Его глаза в прорези шлема — холодные, древние, мертвые, как глаза пустынного ящера. Если в них и тлел огонь мщения, он погас. Я вижу, что он очень устал. Он хочет сидеть и смотреть на слово из льдинок.
Он спрашивает:
— Разве ты — это она?
У меня нет слов, чтобы ему объяснить. Я молча поворачиваюсь к нему спиной. У меня на спине звездное небо.
Я чувствую, как он тихо водит острием своего меча по моей крапленной черными точками коже.
— Она фальшивка, — говорит один из близнецов. — Вы не должны верить ей, рыцарь!
— Замолчи, Эрик, — шепчет второй. — Ты ничего не решаешь.
Рыцарь перестает водить по моей коже мечом. Я чувствую, что он готовится. Я закрываю глаза. Я жду боли — там, в центре меня, там, где сходятся ребра. Я жду, когда ледяное жало вонзится мне в спину, пройдет сквозь меня и выйдет где-то чуть выше пупка.
Но боли нет. Я поворачиваюсь к нему лицом. Он кладет свой меч мне под ноги, на мерзлую землю. Он снимает шлем. Он говорит:
— Примирение.
Потом поворачивается и идет к сыну. Берет его за руку.
— До свидания, — беззвучно говорит ему вслед Мяндаш и склоняет золотые рога в прощальном поклоне.
Я смотрю в удаляющуюся железную спину.
— До свидания…
друг мой
до свиданья
милый мой
ты у меня
еще получишь по заслугам
предназначенное
сбудется
колесо будет вертеться
в этой жизни
победа
любой ценой
а примирение
не для нас
потому что…
…мы подключены к генератору. Мы все работаем от генератора. Я подключена к генератору. Я агент. У меня есть задание. Я не подчиняюсь себе. Я подчиняюсь своему командиру. Я наклоняюсь и беру в руки меч. В моем мозгу ритмично бьются и крошатся рифмы.
кто-нибудь рассказывал тебе это стихотворение недавно?
— До свиданья…
ритм и тембр, мои куколки и вы диктуете другим свою волю…
— …друг мой, до свиданья!..
Я иду вслед за рыцарем. Я заношу в воздухе меч. Мне так нравится это движение. Замах…
— Не надо, Ника! — Кто-то кидается на меня сзади… — удар. Но не тот, что я планировала нанести, а другой. Назад, с разворотом. Он, кажется, называется «рюкансэн» — удар извивающегося дракона. Не помню, кто и когда мне его показал. Не важно… Важно, что я умею его наносить.
Тот, кто схватил меня сзади, разжимает руки и падает.
…Эй-эй, парень, ты что? чего он задергался? смотри, у него пена… ты умеешь делать искусственное дыхание? и я нет… жалко, красивый парень…
Он лежит на боку, подтянув к животу ноги, такой красивый в своей черной форме.
милый мой
Ледяные крошки под ним становятся алыми, точно пропитываются клюквенным соком. А глаза у него синие-синие. Они смотрят на меня, не мигая. Я роняю на землю меч.
ты у меня в груди
Под задравшимся черным кителем виднеется серебристый костюм дрессировщика. Я сажусь рядом с ним на колени. Я говорю ему:
— Эрвин.
Я закрываю ему глаза.
Рыцарь с ребенком застывают у входа.
Четверо у костра настороженно поднимаются на ноги.
Тот, другой, в форме, подходит к брату.
И Мяндаш тоже подходит. Он тихонько ковыряет копытом ледяную красную крошку, вид у него удивленный. Как будто он не понимает, в чем дело. Как будто он ищет гроздь раздавленных ягод.
примирение, — говорит он беззвучно.
И рыцарь с ребенком уходят. И четверо подростков уходят следом.
…Эрик смотрит на брата. Потом на меня. Глаза у него синие-синие. Внимательные, как у доктора. Как у ангела, явившегося к смертному ложу. Он наклоняется и берет в руки меч.
Олень вздрагивает и шумно поводит ушами.
— Я убью тебя, — шепчет мне Эрик.
Его верхняя губа ползет вверх.
Олень тихо переступает копытами. И встает между нами.
— Отойди, — говорит ему Эрик.
— Отойди, Амиго! — Я машинально называю его чужим именем.
Он не уходит. Он склоняет рога. Как будто просит о чем то. Как будто уговаривает непослушных детей. Потом он смотрит мне прямо в лицо. Его глаза — цвета густой карамели, в них нет тревоги и страха.
примирение, — говорит он беззвучно. И снова впускает меня.
Его мир — цвета палой листвы в сливочно-желтых лучах сентябрьского солнца. Его мир полон тепла, и елового хруста, и птичьих криков, и всплесков воды, и ароматного дыма, идущего от человеческих чумов…. Потом что-то меняется.
Все смолкает. Его мир вздрагивает и рушится вниз. Наполняется запахом крови, холодеет, застывает, темнеет. Его мир становится черным, тусклым и полым — как спинка высохшего жука-оленя.
Его мир выталкивает меня с сухим мертвым треском.
…Ледяные крошки под ним становятся алыми, точно пропитываются клюквенным соком. Он лежит на мерзлой земле, подвернув под живот копыта. Из его левого бока торчит рукоятка, г. го глаза стали цвета застывшей смолы. Золотые рога склонились на лед, словно в прощальном поклоне.
Рядом с ним, на коленях, пристроился Эрик. Одной рукой он оттягивает золотистую шкуру, другой пытается выдернуть меч. У него ничего не выходит.
Тогда он садится на красные катышки льда. Выпускает из руки меч — и той же рукой закрывает оленьи глаза.
Потом опускает голову на руки и беззвучно трясется.
У нас тут, кажется, два трупа. Старушка и парень лет двадцати. И еще двое без сознания. Девчонка и брат того парня. Откуда знаю, что брат? Приедешь, сам увидишь. Они одинаковые…
Так мы сидим — под землей, под камнями, под бездной стоячей воды, в остановившемся времени. Молча.
Мы ждем, когда олень с золотыми рогами проснется и откроет глаза.
Мы ждем, когда он поднимется с красного льда, подойдет к телу Эрвина и коснется его своими рогами.
И Эрвин тоже откроет глаза. Такие синие, как море на Фиоленте…
И Эрвин встанет и обнимет меня и брата. А потом олень поведет его прочь. И мерзлая кровь под его копытами превратится в красные камни.
А перед тем как уйти, олень повернется к нам и склонит золотые рога.
примирение, — скажет он. — до свидания, — скажет он. — до свиданья.
А Эрвин просто помашет рукой.
И я буду знать, что они никогда, никогда не вернутся.
— Подари мне этот камушек, а?
— Я не знаю…
— Ну, пожалуйста, Надя, на память!
— Хорошо. Дарю.
Они сидят в шалаше. Он прячет темно-красный камень в карман.
— Это стихотворение, — говорит он, — которое читал нам Белой. Говорят, оно было написано кровью. На стене, в гостинице. В той жизни умирать не ново… А ты кем хотела бы стать в другой жизни?
Она выбирается из шалаша и ложится прямо в траву.
— Я — кошкой… — Она смотрит в синее небо.
Леня ложится с ней рядом. Она говорит:
— Хотя нет. Я, наверное, хочу быть похожей на себя ту. И чтобы был интернат. И ребята…
— И Белов?
— Ну да, кто-нибудь вроде Белова… Только знаешь… Мне иногда кажется, что Белов нас не любит. Что мы просто полезны ему. Что мы его послушные куклы. А он кукловод. И если кукла ело мается, он не заплачет.
— Ты что, глупая? — он почти злится. — Да он нам как отец! Мы должны его уважать и гордиться, что у нас такой…
— Хорошо, хорошо! — Надя смеется и зажимает ему рот ладонью. — Может быть, ты и прав. Но тогда… Тогда я хотела бы родиться таким человеком, который всегда знает, кто врет, а кто нет. Тогда бы я понимала, любит ли нас Белов. И понимала бы… любишь ты меня или нет…