– Наверное! Секунду, ма! – Пашка протянул телефон Валентине.
– Mamma! Adesso sei anche mia madre! Amo Pasha. Lo amo moltissimo! Sono felice!..
Светлана вся сжалась. Она где-то уже слышала в своей жизни этот голос, эту тембровку, манеру по-кошачьи певуче растягивать слова, пусть незнакомые, итальянские, переливающиеся, как прохладный ручей через нагретые солнцем перекаты. Эти слова, полные любви, были понятны без переводчика. Голос… Где? Кто?.. И вдруг Светлану словно обожгло…
– Мама! Я люблю ее! Слышишь? Люблю!
– Сынок! Как ее зовут? – Она почти не сомневалась в том, что сейчас услышит. Так, конечно, не бывает, но… так бывает.
– Валентина! Валентина Виторелли! Она итальянка.
– Валентина… – Прошептала мама Пашки, словно пытаясь запомнить.
– Мама! Мы скоро прилетим!
– Валентина… Что ж, красивое имя…
На другом конце Земли в трубке раздался дружный смех, снова зазвучала музыка, молодые голоса. Там жизнь била ключом.
Земля лихим цирковым акробатом сделала в мироздании оборот. Песочные часы перевернулись…
– …Дядь Жень! Извините, что так поздно! Нас с окончанием!
В трубке радостно заурчало. Пашка включил громкую связь, чтобы лучше было слышно.
– Пашка! Жарище! Я тебе нарисовал «Зеленый луч». Теперь ты его будешь видеть каждый день!
– Дядь Жень! Оказывается, спаниели в самом деле летают! Вы правы! Я теперь это точно знаю…