…О прощении просят тоскливо дожди,
О прощении ветер шумит за окном —
Он сгоняет листву в нарастающий ком,
Словно фразы прощенья сцепляются враз,
Золотые слова повторяемых фраз.
И покатится ком, и укатится он
К тем, кто может прощать,
К тем, кто будет прощен…
Не пришла
…И все-таки не пришла.
А попросту – обманула.
А лучше бы так взглянула,
когда назначала час
и место свиданья,
что
всё стало бы сразу ясно,
всё стало понятно…
Но все ж
глядела ты просто и ясно,
а оказалось – ложь.
Не слишком ли много лжи
скопилось в сердцах и душах?
И нам ее не изъять,
не вытравить, не избыть.
Спасите наши сердца,
спасите чувства и души:
мы так научились лгать,
что разучились любить…
Утро. Простые строки
1
Спасибо за то, что меня наказала,
Казнила забвеньем, бесстрастьем своим.
А после, задумавшись, наказала:
„Запомни, отныне ты мной не любим.
Надолго? Не знаю. А может, настолько,
Пока душа не оттает чуть-чуть.
И пусть горьковата эта настойка,
Ты выпить ее все равно не забудь.
Сполна исцеления горечь отведав,
Плати за случайно полученный пай.
Не будет, не жди готовых ответов.
Довольно с тебя. Я устала. Ступай…“
И, вот, я остался один, пребывая
В каком-то неведеньи и забытьи.
И волны тоски, всё сильней прибывая,
Меня заключили в объятья свои.
2
…Соленый привкус на губах…
Любимая!
Двенадцать раз
Часы пробили на стене.
Мы были счастливы,
Зане
Веселый ангел в тишине
Парил над нами в небесах.
Пора полуночных обид.
Объявлен
Ревности обет,
Объявлен счет взаимных слез.
Мы были счастливы?
Курьез,
Клубок сомнений и угроз,
Угрюмый дом, разбитый быт.
…Замах, удар и свист хлыста,
И резь в глазах,
И жар стыда,
И шар оконного огня.
– Прости меня…
– Прости меня…
Никогда
…Что-то нежное,
что-то
невообразимо
печальное,
что-то
эротически-религиозное,
что-то
легкое,
мимолетное,
неуловимое…
Семь поцелуев
любимая!
Семь направлений,
что Создателем
вмиг
установлены;
мир, сотворенный
за семь неразгаданных дней.
Мы далеки друг от друга —
мы страстью
помолвлены.
Я никогда не буду твоим —
и ты не будешь моей…
Зимняя сказка
…Я смотрю поверх летейских вод,
Сумрачных, как черная руда,
А в сознанье возникает: вот,
Этот парк и липы у пруда,
Старая беседка, а за ней
Вьется тропка и стоит скамья,
Где когда-то на излете дней
Мы с тобой сидели – ты и я.
Начиналось всё с касанья губ,
Ласки слов, мерцания плеча,
Продолжалось, уходило в глубь,
Оплывало счастьем, как свеча,
И вершилось единеньем тел,
И слияньем двух сердец в одно,
Но любовный наш тандем летел
Камнем на неведомое дно:
Неизбежный фатум, – то есть, рок, —
Свой исчислил безрассудный срок.
И померкли липы у пруда,
И скатилась талая звезда,
Да и ты пропала, став травой,
Сорняком (и говорить не след!).
Заунывный, как собачий вой,
Прошлого невидимого след…
Ты остался один…
Мы живем, под собою не чуя страны…
…Сквозь гомерический гул годин —
Весть:
„Ты опять остался один…“
Льдина, плывущая вдаль, по реке,
Цыганка, гадающая по руке,
Ложь успокаивающая речей,
Пересыхающий от зноя ручей,
Ночей нескончаемых череда,
Событий несносная чехарда,
Кому-то ты должен? Вынь да положь!
Тихо —
– улиткой —
Вползает ложь.
Четыре стены, и окно в пол-стены,
Свет застревает в ткани гардин.
Что тебе, милый, судьба страны,
Если опять ты остался один?!
«…И тогда на нее накинется яро – слава…»
Я.Ф.
…И тогда на нее накинется яро – слава,
Словно стая азартных, голодных волков…
…Так думает женщина по имени Ярослава,
Презревшая давно ненавистный альков.
С горящими от лютой ненависти глазами,
Качаясь от ветра и худая во зле,
Она кормит своего сына стихов азами,
И говорит о славе своей на земле.
Ярослава, девочка моя, сильфида,
Гони яростно поэзии порожняк.
Ты – мутация определенного вида,
Певучая немощь, загаженный депресняк.
В этом шустром шейминге, троллинге, диком оре
Ты – тростинка моя – плывешь по реке.
Ярослава, ты будешь еще в фаворе, —
Спирохета бледная с дудочкой волшебной в руке…
Белле Закировой
Белка, друг мой, знаешь, это чудо:
После стольких долгих-долгих лет
Ты возникла вдруг из ниоткуда…
…Как из шкафа выпавший скелет,
Прошлое мое вернулось снова,
Всколыхнуло вдруг глубины вод,
Там, где захороненное слово
В оный час из праха восстает.
В этом слове – запахи алоэ,
Юность, пролетевшая навзрыд,
Страсти чувство, огненное злое,
Расставанье, мощное, как взрыв,
Боль, разлука, подлости избыток,
Чаша переполненная лжи —
Всё, что было, временем избыто,
Все надежды, думы, миражи.
Может быть, и плавали мы мелко,
Может быть, осели на мели.
Что мы испытали, друг мой Белка?
И ветра кровавые мели,
Кровь людей лилась, как льется брага,
Годы шли, не разбирая вех,
И ходил порою брат на брата,
И смотрел нам вслед двадцатый век,
Провожая нас суровым взглядом,
Выставляя, может, высший балл
Или низший.
Что ж, окончен бал,
Оказавшись раем или адом?
«Никогда я не был в Амстердаме…»
О, тихий Амстердам
С певучим перезвоном
Старинных колоколен!
Зачем я здесь – не там,
Зачем уйти не волен…
Никогда я не был в Амстердаме,
И не слышал звон колоколов.
Отчего же нынче вечерами,
Словно сердце напрочь расколов,
Словно разум бередя созвучьем, —
В это есть особенный резон?! —
Медленно, пронзительно, тягуче
В комнату мою вплывает звон?!
Словно небо снегом засыпая,
Повисает, каплею дрожа.
Засыпаю; слышу, засыпая
Говор амстердамских горожан,
И я вижу зданий переплеты,
Словно корешки старинных книг,
И мостов стремительных пролеты,
Улицы, короткие, как крик,
Проплывают, медленно качаясь,
Словно баржи с грузом по реке.
Это – пьеса без конца и края
На чужом голландском языке.
Что язык? Дрожит, не умолкая,
Звон печальный в комнате моей,
Он пришел не из родного края
И привел неведомых людей.
Просто я устал от суматохи,
От смешной нелепой суеты,
Ведь просить пощады у эпохи
Также трудно, как и доброты.
Никогда я не был в Амстердаме, —
В этом нет особого греха.
Просто я наткнулся в книжном хламе
На строку из старого стиха…
Вот, что я увидел…
Она ушла, —
тиха, надменна, зла,
карая,
как
палач
своим уходом.
Сошла на город
грозовая
мгла,
и он, казалось,
слился
с небосводом.
Она ушла.
И, значит, неспроста
я шел
в ночи
в печали и в обиде;
я шел
в ночи,
и вот, что я
увидел:
земля была
смятенна
и пуста…
Блаженный
…Так рассуждал я
в темноте густой,
покуда мне Блаженный не ответил.
И мы пошли дорогою
пустой,
И я спросил Блаженного о свете:
когда забрезжит он
и вспыхнет ли опять,
и где любовь моя,
и скоро ли вернется?
Сказал Блаженный:
«Не надейся.
Вспять
и время, как река,
не повернется».
Мы долго шли.
И он сказал:
«Ей-ей,
она не стоит твоего мизинца…»
«Молчи, Блаженный!
Наш великий принцип