1
Вековые липы нависли над Летним садом,
Охраняя покой изнеженных, белоснежных скульптур,
Ковер из листьев скрадывает шаги.
Я закрываю глаза: не видно ни зги,
Только проблеск зеленых искр,
Исчезающих тотчас, как росчерк бегущей строки.
Но внезапно – или это только мне кажется? —
Я чувствую прикосновение твоей руки.
Ты касаешься моего лица,
Ты смеешься: «Пушистый…
Как всегда, колешься…»
И голос твой чисто-чисто
Звучит,
Как серебряный колокольчик,
Но я по-прежнему не открываю глаза,
Потому что мне их открывать нельзя,
И я, как во сне, в этом Летнем саду,
То ли лечу, то ли иду,
То ли стою и смотрю,
не отрываясь в заколдованный водоем,
Где, словно в зеркале, мы отражаемся с тобой вдвоем,
Стоим, обнявшись, не выпуская друг друга
из тесных объятий,
Не замечая летящих в нас, как пули, хулы и проклятий,
Свистящих с шипеньем над головой.
Но я слышу только твои слова: «Хороший мой…
Мой хороший… Обожаемый… Лукавый… Родной…»
И я чувствую твое горячее дыхание,
Обжигающие губы,
Шелк волос,
Я впитываю сладость каждого сантиметра твоей кожи,
Я удивляюсь тебе, как внезапному открытию,
Я удивляюсь тому, как мы с тобой похожи,
Как нас тянет друг к другу…
Скорей, по наитию,
Нежели по случайности.
Подобно солнечному лучу,
Отображающемуся в воде,
Отражается во мне твоя нежность.
Я обнимаю тебя,
И… лечу
Вместе с тобой
В фатальную
Неизбежность…
2
Я иду по Летнему саду,
Мне под ноги падают листья,
Солнца луч пробивает густые кроны деревьев,
Словно я к тебе пробиваюсь,
Так непросто и так нелегко;
Это заново я начинаю к тебе пробиваться,
Это я к себе пробиваюсь,
Нащупываю дорогу к себе,
А значит, к тебе,
Как слепец, идущий долгой дорогой,
Шаг за шагом.
И глаза у меня закрыты,
Только сердце тревожно бьется,
Как тогда,
Когда в самый первый раз
Я обнял тебя,
К тебе прижался,
И услышал, как бьется сердце.
Я иду по Летнему саду,
Ворошу упавшие листья,
И ловлю губами лучи я,
Словно взгляд твой лучисто-нежный,
Словно губы твои прохладные,
Словно кожу твою мерцающую…
Портик Руска
Портик Перинных рядов (портик Руска) на Невском проспекте, 33а (1805–1806; был разрушен при строительстве станции метро «Невский проспект» в 1962, восстановлен с небольшими изменениями по проекту арх. М. И. Толстова в 1972 году).
Портик Руска, портик Руска
Приторочен узко-узко
К Думе, к вечной суете.
Чем богаты, тем и рады,
И не требуем награды
В оголтелой маяте.
Портик Руска, портик Руска,
Как довесок, как нагрузка
К Думе, к вечной суете.
Рестораны и «Гостинка“ —
Вот прелестная картина
В небывалой простоте.
Силой глупого проекта
Сдвинут с Невского проспекта
Портик Руска в глубину, —
Словно прошлое, с которым
Мы спешим расстаться хором
И не тянемся к нему.
Метель
…Но эта стертая луна
висела тусклым медальоном
у ночи на груди,
влюбленным
лила
обманный
свет
она.
Но вот – метель! И ветер выл,
врываясь в тихие бульвары,
сметая со скамеек пары;
луну мгновенно погасил:
ни зги не видно – тьма и тьма,
да посвист ветра и метели.
Казалось, что столбы летели
и разбивались о дома,
казалось, резкий стон
и вой
стояли долго по округе,
казалось, что деревья в муке
бросались в реку головой…
…Метель промчалась в январе,
надолго замерла природа,
зане холодная погода
установилась на дворе.
Мга
На городок с названьем Мга
Сошла, клубясь, ночная мгла. Ах, этот
славный городок!
Он так устал, он изнемог
От непосильного труда,
Которым славен был всегда.
И вот теперь – невзгоды прочь! —
Спустилась трепетная ночь:
Идешь – и рядом ни души,
Окрест лишь талые снега,
И шепчет мне в ночной тиши
Вселенная про город Мга…
Простые строки
Сегодня или никогда!
Сегодня – царь, а завтра – раб.
Силен сегодня, завтра – слаб.
Сегодня или никогда!
Так и живем. Плывут года
Невзрачной лодкой по волнам.
Всё ждем, что жизнь прикажет нам:
„Сегодня или никогда!“,
И, вот, придет высокий час,
Сменив бесплодные года.
…А жизнь испытывает нас
Вчера, сегодня и всегда.
Холод
Я вышел на воздух
из душного зала,
я видел, как звезды
катились по небу.
Вокруг было тихо,
я слушал и слушал:
казалось, ничто
не тревожит мне душу.
Мигал светофор,
пешеходы скользили,
скользили троллейбусы
и автомобили.
Метался снежок
вдоль по улице темной,
дул ветер в рожок
и скитался, как пастырь,
который остался без паствы.
…Мело…
И холод
коснулся
лица
моего.
Слоги
Слова
делятся на слоги.
Вслушайтесь
в музыку слогов!
О, загадка слогов!
О, поэзия городских вывесок!
„Парфюмерия”.
Что делает нежным и ароматным
это слово?
Слог „фю“!
Без него уйдет очарованье.
„Конструктор”.
Слог „струк“,
словно звук
от падающего
металлического шара;
и на этом слоге
держится слово,
обретая резкость
и твердость удара.
„Бутербродная”.
Зайти, заглянуть на минуту —
и дальше, дальше, бегом,
не останавливаясь;
о, эта мимолетность
коренится в слоге „брод“:
бродяжничество, небрежность —
всё в одном слоге.
„…По словам их узнайте о том,
о чем они умолчать сумели.“
По словам…
По слогам
распознайте тайну слов.
Слоги —
нотная запись слов.
Люди —
нотная запись вечности.
Вслушайтесь
в музыку слогов!
Вслушайтесь
в музыку людей!
Арка старого двора
Арка старого двора.
В полусвете-полумраке
Бродят призраки и враки
Позабытого Вчера.
Шорох, шепот, шелест дней,
Словно шелест листьев прелых.
Я пришел сюда несмело
В гости к юности своей.
Шорох, шепот, в глубине
Старых стен кривые тени.
Боль, нелепость, стыд, смятенье
Приближаются ко мне.
Арка старого двора.
Выгнув спину, словно кошка,
Ты постой еще немножко.
Ну, а я пойду. Пора.
А ничего, живу!
А ничего, живи!
Белая клякса тумана
Брошена на траву.
А ничего, живу
В Городе Без Обмана:
Правда топорщит углы
В каждом квадратном метре,
Кладки фигурных глыб
Песню поют о ветре.
Мимо плывут облака,
Гордые, как фрегаты…
…Я говорю ей:
– Пока!
Я ухожу.
– Куда ты?
Милый, остановись,
Не уходи, любимый!
Голос стремится ввысь
И пролетает мимо.
Как все же здесь сильна
Нега воображенья,
Сила больного ума,
Сила второго рожденья:
Заново я рожден
В Городе Одиночеств,
В Городе Без Имен,
В Городе Без Пророчеств.
Но… города ведут
К Городу Без Обмана,
Где на границах цветут
Маки тревожно и рьяно.
Я лепесток сорву
(Как он мерцает багряно!)…
…Белая клякса тумана
Брошена на траву…
Этот день
Художник нам изобразил
Глубокий обморок сирени…
…Любимую зову я в сад.
Душистым холодом сирени
Весь воздух утренний объят:
В душе восторг, в душе смятенье.
На миг, на самый краткий миг,
Когда лица сирень коснется
И поцелуй замрет, как крик,
Душа тревожно встрепенется.
…Чарующе цветет сирень;
И отцветет,
Ее не станет.
Душа по-доброму помянет
Иль проклянет
И этот день…