— Андрей Савельич сказал развязать, перенести в другую комнату и окна пооткрывать. Только осторожно, ради бога. Она так тяжело дышит, что у меня самой одышка начинается и сердце колотится.
— Может в сумочке ее покопаться? Если больна чем — лекарства могут быть. Или рецепты какие-то?
— Ну ты башка, Кабан, гений прям. Давай, дуй вниз. Ее вещи закрыли в гардеробной в черном шкафу. Сумка такая, темно-бордовая с разводами. В общем, увидишь там. Я сам ее туда положил. А я пока перенесу ее в сиреневую спальню.
Я тут же расслабила все тело и притворилась спящей. Когда расстегнули все ремни, от облегчения с губ вырвался стон и даже этот придурок от ужаса вздрогнул, а мне захотелось открыть глаза и сказать ему "Бу". Как только перенесут, надо сворачивать спектакль и сходить в туалет, а то у меня скоро лопнет мочевой пузырь.
В другой комнате пахло свежестью, были раскрыты все окна, и меня уложили на мягкую постель. По телу тут же прошла волна удовольствия, и я решила, что пора открыть глаза и начинать дышать потише.
— Деточка, ты как? Тебе легче?
Я внимательно смотрела в лицо Тамаре Сергеевне.
— В туалет хочу. Сильно.
— Дима, проведите девушку в уборную… — сказала так, словно я ее шокировала своим заявлением.
— Не хочу с ним. Я его боюсь, я начну задыхаться. Вы проведите.
— Не велено, я должен следить.
— Ну что она уже сделает слабенькая такая. Вы лучше кровать ближе к окну передвиньте.
Сердобольная? Это хорошо. Просто чудесно. Пока она меня вела, я быстро оглядывалась по сторонам, не забывая покашливать и дышать со свистом, придерживаясь за стены. Дом небольшой — два этажа. На окнах решетки. Наверняка есть ограда под током и охрана по всему периметру. Черт. Жаль, что я не в квартире где-то в городе, было бы проще выбраться.
Когда мы вернулись из туалета, тот, кого назвали Кабаном, притащил мою сумочку.
— Я там ингалятор видел, но рыться не буду, мало ли. Не люблю трогать, а то скажут потом, что взял чего.
— Ссыкло.
— Да че ты, Мойша? Не хочу. Может, из тех кто-то что-то стырил, а я потом отвечай.
— Сюда давай.
Мойша выдрал у него сумку и вывернул все содержимое на стол. Подал мне ингалятор, и я, демонстративно кашляя, попшикала себе в рот. Можно было прекращать разыгрывать спектакль и избавляться от этих идиотов. Своего я добилась, так или иначе. Я вообще решила сейчас вести себя по-другому и исследовать дом. Я должна найти способ свалить отсюда или дать знать отцу, где я. Через пару минут под пристальным взглядом всей троицы я обернулась к Кабану.
— А сотовый мой не стырил случайно? Его тут нет. Между прочим, айфон последней модели. И кольцо там было.
Тот прям глаза округлил от ужаса, повернулся ко второму, которого называл Мойша. Черт его знает, почему — он на еврея он похож, как я на негритянку.
— Я не брал. Отвечаю. Не притронулся даже. Это Стриж с его уродами. Это не я.
— Угомонись. Сотовый Граф забрал. Насчет кольца вообще ничего не знаю. Значит его там не было. Все, пойдем отсюда. Граф распорядился здесь ее закрыть. Пусть сидит. Вроде получше ей.
Я бросила взгляд на сумочку — они ее оставили, как и все содержимое. Вот и отлично. Едва за ними закрылась дверь и щелкнул замок, я бросилась к сумке. Пересмотрела все, что там есть, и радостно всхлипнула, когда нашла шпильку для волос. Зажала в кулак и решила дождаться, когда в доме все стихнет. Меня проверили пару раз, но я притворилась спящей. Больше я их не пугала закатанными глазами и тяжелым дыханием. Пусть расслабятся уроды.
Для начала исследовала комнату, но в ней явно никто не жил. Все чисто, как в гостиничном номере. Подошла к окну и, увидев решетки, разочарованно вздохнула.
Как в тюрьме, блин. Сжимая в руках шпильку, приблизилась к двери.
Конечно взломщик замков из меня никудышный. Я сидела на коленях и ковырялась там чертовую тучу времени, от усилий даже испариной покрылась.
Ничего не получалось, и мне хотелось разрыдаться от бессилия. Снова нахлынула паника. Какой-то дикой волной безумия, аж в холодный пот бросило.
Я боялась ЕГО. Как огня. Только вспоминала ледяные черные глаза, и мороз пробегал по коже. Мне казалось, если бы мог — он бы убил меня на месте, там, в комнате, когда я стояла на подоконнике, содрал бы кожу живьем. Я просто нужна ему живая. Пока. Надолго ли? Вернет ли он когда-нибудь меня отцу?
А потом я успокаивала себя, что непременно найду, как отсюда выбраться. Я же не идиотка. Я всегда умела придумать что-то эдакое.
— Проклятая тварь, ну открывайся же, — оцарапала палец о замочную скважину и в бессилии закрыла глаза.
Сама не заметила, как слезы навернулись, ткнула шпилькой посильнее, и в замке что-то щелкнуло. О да-а-а. Вот так. Прикусив кончик языка, встала с колен и медленно повернула ручку. Только не скрипи, пожалуйста, не издавай ни звука. Пальцы чуть не соскользнули, но я все же отворила дверь. Высунула голову в коридор — тихо и темно. Только внизу горит свет. Приглушенный, с голубым отливом. Интересно, ублюдки пошли спать или опять должны ко мне наведаться?
Осторожно, на носочках, прокралась по коридору и начала спускаться вниз по лестнице, вздрагивая от каждого шороха. Услышала голоса и юркнула в одну из дверей.
— Надеюсь, она спит.
— А что ей там еще делать в темноте и за закрытой дверью?
— Черт ее знает. Я когда смотрю на нее, мне кажется, что она может вцепиться мне в лицо, как сиамская кошка.
— Ну вот пусть и сидит там взаперти. Так всем безопаснее. Никуда она оттуда не денется. А я хоть посплю, в прошлую ночь на дело ездили.
— Спи. Я телек включу. Новости гляну. Выборы скоро. Интересно, что там происходит.
— Включи. Только тихо. А то мымра старая донесет потом, что не дежурили у двери.
— Гля-я-я-янь, нихрена себе. Кто-то дом Баранова поджег. Кандидата в депутаты. Полыхает все.
— И что? Сгорел кто?
— Нет, там никого не было.
— Так неинтересно. Поджигатели — дилетанты.
Они заржали, а я медленно выдохнула и осмотрелась — кажется, я в очередной спальне. Этот дом — как сплошная спальня. Осторожно прикрыла за собой дверь и прошлась по помещению. Глаза уже привыкли к темноте, и теперь я различала предметы мебели и картины на стенах. Обычная комната. Ничем не отличается от всех остальных. Спальня как спальня. Большая кровать, зеркала, шкаф для белья. Я прошла по мягкому ковру и остановилась около трюмо, заставленного коробочками, флаконами с парфюмами. Понюхала несколько из них, поставила на место. Наверное, он привозит сюда свою любовницу. Ту, которую я видела с ним на фото. Это загородный домик для интимных встреч, чтобы папарацци не пронюхали. Или скрывает своих пассий от дочери. Как и мой отец. Никогда не видела его с женщинами, хотя прекрасно знала, что они есть. Чувствовала их присутствие в его жизни. Но мимолетное. Отец вряд ли задержится на какой-то одной.
Внимание привлекла записка, написанная на какой-то квитанции из магазина. Но в спальне слишком темно, чтобы я могла ее прочесть. Подошла к окну и осторожно плотно задвинула бордовые шторы, включила ночник у трюмо, взяла записку двумя пальцами и прочла.
"Милый, я еду в магазин, забрать платье вместе с Кариной. Ты можешь присоединиться к нам — мы вначале заскочим перекусить в "Рандеву". И твой телефон выключен".
Лена"
Я повертела записку в руках. На обратной стороне прочла название магазина и дату… Странно — почти трехлетней давности. Здесь явно тщательно убирают, тогда почему не выкинули этот мусор? Я положила записку обратно и подошла к постели. На тумбочке стоял небольшой портрет в серебристой рамке, взяла его в руки и на секунду замерла. На нем Воронов обнимал светловолосую женщину, он улыбался, и она тоже. Странно, никогда бы не подумала, что такие, как он, умеют улыбаться.
Повернула портрет обратной стороной и прочла аккуратно выведенную строчку: "Минуты счастья. Никогда не думала, что буду настолько счастлива с тобой".
Я поставила портрет обратно на тумбочку. Значит, это и есть его жена, которая погибла три года назад, а это по всей видимости их общая спальня, в которой он теперь не остается на ночь. Или комната-музей. Бывает, люди создают себе подобие склепа, чтобы вечно там скорбеть и окунаться в прошлое.
Я снова бросила взгляд на женщину — красивая. Очень утонченная, ухоженная. На фото Воронов крепко обнимал ее за талию… Так странно… словно там он совершенно другой. Не тот, которого я видела, его взгляд — он какой-то теплый, мягкий. В нем светится любовь… Я не уверена, что точно поняла эту эмоцию. Отец всегда говорил, что любви не существует. Есть любовь к детям и к семье. Все остальное — бред идиотов. Люди вообще помешаны на этом никому не нужном чувстве. Я никогда не задумывалась о значении этого слова по отношению к мужчине или парню… скорее, я могла понять любовь к музыке. Но почему-то, глядя на фото в рамке, я вдруг поняла, что это именно оно. Какая-то невидимая связь между ними, больше чем просто дружба, привязанность. Их улыбки, у женщины такая радость в глазах, а Воронов… он явно счастлив.
Что их связывало? В нашем мире браки политиков всегда заключались по расчету, но их отношения не походили на сухое общение отдаленных друг от друга супругов. Ее записка ему, и то, что он хранит ее до сих пор. Рядом стоял портрет девочки лет шестнадцати. Похожа на них обоих. На него больше. Глаза такие же карие, огромные. Интересно, если бы его дочь вот так выкрали? Если бы над ней издевались, как надо мной, чтобы он делал?
Внутри опять поднялась волна яростной ненависти. Мне ужасно захотелось домой. Именно в эту секунду.
Я снова прошлась по комнате и на тумбочке обнаружила бутылку виски с бокалом, пачку сигарет и зажигалку.
"— Гля-я-я-янь, нихрена себе. Кто-то дом Баранова поджег. Кандидата в депутаты. Полыхает все.
— И что? Сгорел кто?".
А если дом Воронова загорится, об этом передадут в новостях? Если отец увидит, он сможет понять, где я.
Я взяла бутылку в руки, спрятала зажигалку за пазуху. А вот теперь мы поиграем по моим правилам. Всем здесь будет весело.