— Правда?
— Правда.
— А мой отец? Как мог такой человек, как он, первым проникнуть из Исходника в Срез?
— А ты уверена, что знала по-настоящему своего отца?
Бескрайний снег.
Бесконечный полет.
— Ева… Угадать, о чем ты хочешь спросить?
— Об очень многом… ни о чем.
— Ты хотела бы знать, занимался ли я поисками пути в новый, следующий Срез.
— Да ну тебя. Я еще и здесь-то не успела осмотреться.
— Потому и стесняешься спросить. Тебе кажется, будто это неуместно, преждевременно. Не надо, мы же с тобой всё знаем друг о друге… Я искал, Ева. Я уже почти нашел.
— Я так и думала.
Ровная белизна внизу, без резкости, без блеска. Словно тщательно загрунтованный холст. Или чистый лист, на котором так заманчиво и страшно написать первую строчку.
И далеко-далеко на горизонте — заснеженные горы.